Chương 2

3

Ba ngày sau đó, tôi sống như người nguyên thủy.

Cắt mạng, cắt điện (chỉ dám bật một bóng đèn nhỏ), dựa vào đồ đông lạnh và mì gói trong tủ lạnh mà cầm hơi qua ngày.

Rèm cửa kéo kín mít, không để lọt một tia sáng.

Bất kỳ tiếng động nào — tiếng bước chân ngoài hành lang, tiếng đóng cửa nhà hàng xóm, thậm chí tiếng chim kêu ngoài cửa sổ — cũng đủ khiến tôi bật dậy, tim đập như muốn nhảy ra khỏi lồng ngực.

Cảm giác như mình là tội phạm bị truy nã.

Không, còn thảm hơn cả tội phạm.

Ít nhất tội phạm còn biết mình đã làm gì.

Còn tôi thì sao?

Chỉ vì nhắn cho chồng hỏi có về ăn bún không?!

Thế này thì nói lý với ai cho được!

Ngày thứ tư, rạng sáng. Trời còn chưa sáng hẳn.

Tôi đang co ro trên sofa, gặm tạm miếng bánh mì khô queo dưới ánh đèn ngủ leo lét.

Bỗng nhiên.

“Cạch.”

Một tiếng cực kỳ khẽ.

Là tiếng mở khóa mật mã.

Từng sợi lông tơ trên người tôi dựng đứng hết cả lên.

Tôi bật dậy như con thỏ bị hoảng, vớ lấy vũ khí duy nhất trong tầm tay — một cái gối tựa sofa — mắt không rời khỏi cửa ra vào.

Cửa, bị đẩy nhẹ ra một khe nhỏ.

Một bóng người cao lớn, mang theo khí lạnh cuối thu, lặng lẽ luồn vào trong nhà.

Động tác nhanh như bóng lướt.

“Ai đó?!” – giọng tôi run đến nỗi suýt ném luôn cái gối.

Người kia khép cửa lại, khóa trái.

Động tác liền mạch không tì vết.

Hắn tháo chiếc mũ lưỡi trai đen che gần hết khuôn mặt, cùng khẩu trang cùng màu.

Dưới ánh đèn mờ ảo của phòng khách, khuôn mặt quen thuộc hiện ra —

Giang Lâm.

Dây thần kinh căng như dây đàn của tôi đứt “phựt” một phát.

Cái gối trong tay rơi xuống đất.

“Anh…” – cổ họng như bị nghẹn lại, không phát ra nổi một câu hoàn chỉnh.

Chỉ ba ngày.

Vậy mà anh gầy rộc đi thấy rõ.

Quầng thâm dưới mắt dày đặc đáng sợ, cằm lởm chởm râu xanh.

Bộ áo khoác gió đen trên người anh nhăn nhúm, dính đầy bụi đường và giá lạnh.

Còn đâu dáng vẻ chỉn chu, lạnh lùng của “Ảnh đế” trên màn ảnh?

Trước mặt tôi lúc này là một kẻ kiệt sức, mang dáng vẻ của người vừa sống sót sau một trận địa chấn.

Anh tựa lưng vào cánh cửa, không vội bước tới, chỉ ngẩng đầu, nhìn tôi trân trân.

Đôi mắt từng được ca ngợi là “bầu trời sao sâu thẳm”, nay chỉ còn là hai cái giếng cạn phủ đầy tơ máu, cuộn trào vô số cảm xúc khó tả.

Tội lỗi? Kiệt sức? Lo sợ? Hay còn gì đó sâu hơn nữa?

Phòng khách im phăng phắc.

Chỉ còn tiếng hai người hít thở nặng nề.

Từ sau vụ “bún ốc livestream”, đây là lần đầu tiên chúng tôi gặp lại nhau.

Giữa hàng nghìn tiếng chửi rủa, fan quay lưng, đối tác hủy hợp đồng, và một mái nhà như sắp sập.

Cảm giác như cả thế kỷ trôi qua.

Cuối cùng, anh hé đôi môi khô nứt, giọng khàn như giấy nhám:

“Vãn Vãn…”

Chỉ gọi tên tôi.

Phần còn lại như bị nghẹn lại trong cổ họng.

Tất cả tủi thân, lo lắng, hoảng sợ trong tôi vỡ òa.

Tôi lao đến, nhào vào lòng anh, ôm chặt lấy cơ thể lạnh buốt mang theo sương đêm.

“Giang Lâm…” – tôi bật khóc, nước mắt tuôn như mưa, thấm ướt ngực áo anh – “Em xin lỗi… em không biết… thật sự không biết anh đang livestream… em chỉ muốn hỏi anh có về ăn…”

Cơ thể anh khựng lại.

Rồi một đôi tay lạnh nhưng rắn chắc ôm chặt lấy tôi.

Chặt đến mức khiến tôi nghẹt thở.

Như muốn hòa tôi vào máu thịt anh.

“Không trách em.” – cằm anh tì lên đỉnh đầu tôi, giọng nghèn nghẹn, mang theo run rẩy của kẻ vừa qua cơn tử nạn – “Là lỗi của anh. Anh quá chủ quan… là anh không bảo vệ được em…”

Vòng tay siết càng chặt hơn, như sợ nếu lỏng tay một chút, tôi sẽ tan biến.

“Em không biết… bên ngoài… hỗn loạn đến mức nào đâu…” – giọng anh nghẹn lại – “Anh sợ họ tìm ra em… sợ em gặp chuyện…”

Tôi rúc trong lòng anh, ra sức lắc đầu, nước mắt càng rơi nhiều hơn.

“Em không sao… em trốn kỹ lắm… anh Chu bảo em tắt máy, rút SIM…”

“Ừ.” – anh khẽ đáp, tay vỗ nhẹ lưng tôi, như muốn xác nhận tôi thực sự đang ở đây.

Chúng tôi đứng đó, trong góc sáng mờ của căn nhà, như hai chiếc thuyền nhỏ tìm thấy nhau giữa cơn bão.

Thời gian trôi đi rất lâu, lâu đến mức tôi tưởng anh đã ngủ quên.

Trên đầu tôi vang lên giọng nói khàn khàn mệt mỏi:

“Vãn Vãn, chúng ta…”

Anh ngừng lại, dường như gom hết can đảm:

“Công khai đi.”

Tôi ngẩng đầu, mắt nhòe nước.

Công khai?

Lúc này sao?

“Không được!” – tôi buột miệng hét lên – “Anh điên à?! Bây giờ công khai?! Anh không thấy tình hình ngoài kia à? Fan của anh sẽ xé xác em mất! Còn mấy hợp đồng đại diện, mấy lời chấm dứt…”

“Đều chấm dứt rồi.” – anh ngắt lời, giọng bình tĩnh đến đáng sợ, nhưng mắt anh lạnh như băng.

“Sao cơ?”

“Cái gì chấm được thì chấm hết rồi.” – khóe môi anh nhếch lên một nụ cười chua chát – “Đại diện thương hiệu, hợp đồng phim, lời mời gameshow… vi phạm hợp đồng, bồi thường con số thiên văn.”

Tôi nghẹn họng, sững người.

“Nhưng… cũng không thể công khai lúc này! Như đổ thêm dầu vào lửa! Anh sẽ bị hủy hoàn toàn đấy!!”

“Anh bị hủy rồi.” – anh nhìn tôi, từng chữ như dao rạch tim – “Từ lúc vụ livestream xảy ra, cái danh hiệu ‘người chồng quốc dân’ đó… đã chết rồi.”

Tim tôi thắt lại.

“Vãn Vãn,” – anh đưa tay lau nước mắt trên mặt tôi, động tác nhẹ nhàng, ánh mắt lại ngập tràn quyết liệt – “Anh mệt rồi.”

“Mười năm. Giả vờ quá mệt.”

“Ngày trước không dám công khai, vì sợ mất hào quang, sợ liên lụy đến em.”

Anh cười tự giễu.

“Nhưng rồi sao? Giấu đầu hở đuôi, kết quả là em bị kéo vào, chịu hết mọi đòn công kích.”

“Anh đến cả vợ mình cũng phải giấu, như một cái bí mật nhơ nhớp.”

“Thế thì còn ra cái quái gì?!”

Giọng anh đột ngột cao lên, mang theo tức giận dồn nén suốt bao năm.

“Anh – Giang Lâm – đóng giả người khác nửa đời, đến cả là ai, yêu ai, cũng không dám nhận à?!”

“Sập thì sập!”

“Tôi mẹ nó không giả nữa!!”

Anh gần như gào lên, lồng ngực phập phồng dữ dội.

Dưới ánh đèn yếu ớt, ánh mắt anh sáng rực, rực cháy trong ngọn lửa vừa bi tráng vừa dữ dội.

“Anh muốn nói cho tất cả mọi người biết.”

“Anh là Giang Lâm.”

“Anh có vợ.”

“Vợ anh tên là Lâm Vãn!”

“Cô ấy nấu bún ốc cho anh! Giục anh về nhà! Thì sao?!”

“Vi phạm pháp luật à?!”

Mỗi câu, mỗi chữ, đều nặng như búa, nện vào tim tôi.

Tận trong linh hồn cũng rung lên.

Tôi nhìn anh.

Nhìn người đàn ông trước mặt — không còn ánh hào quang, tơi tả, mệt mỏi, nhưng lần đầu tiên, thật đến nhói lòng.

Nước mắt lại trào ra.

Nhưng lần này không phải vì sợ, không phải vì uất ức.

Mà là vì một nỗi xót xa nghẹt thở, và… một thứ xúc động không sao gọi tên.

Tôi ôm chặt lấy anh, chôn mặt vào lồng ngực lạnh buốt nhưng vững vàng kia, gật đầu thật mạnh.

“Ừ!”

Giọng tôi nghèn nghẹn, nhưng chắc nịch.

“Công khai!”

“Nói với cả thế giới!”

“Em là vợ của anh!”

“Anh là đàn ông của em!”

“Nhà có sập…”

“Thì tụi mình xây lại từ đầu!”

Cơ thể Giang Lâm khẽ run lên.

Anh cúi đầu nhìn tôi, mắt đỏ hoe, sâu thẳm như cuộn sóng dữ.

Rồi anh nâng mặt tôi lên, như thiêu rụi tất cả, hôn xuống một cách mãnh liệt.

Nụ hôn này không có kỹ xảo.

Chỉ có cuồng dại, hoảng loạn, và cảm giác sống sót sau tận thế.

Tất cả những nỗi sợ, xa cách, dư luận, đều hóa thành điên cuồng siết chặt trong nụ hôn đó.

Vị mặn của nước mắt, giá lạnh của tuyệt vọng, và nhiệt huyết bất chấp tất cả… hòa tan vào nhau.

Trong góc cửa nhập nhoạng ánh sáng, chúng tôi như hai kẻ chạy trốn cuối cùng của tận thế, trao nhau hơi thở, cũng là lời thề.

Ngoài kia, trời vừa rạng sáng.

Một ngày mới bắt đầu.

Và chúng tôi… chuẩn bị bước vào một cuộc chiến thật sự, một cuộc chiến không cần súng đạn.

4

Giang Lâm không ở lại nhà lâu.

Trời còn chưa sáng hẳn, anh nhận được một cuộc gọi — là từ Chu Minh.

Qua điện thoại, tôi cũng nghe rõ tiếng hét sắp đứt hơi đặc trưng của anh Chu.

Giang Lâm chỉ chau mày, ừ vài câu, cuối cùng nói:

“Biết rồi, tôi qua ngay.”

Rồi cúp máy.

Anh đội mũ và đeo khẩu trang trở lại, quấn chặt người như lúc đến.

Trước khi đi, anh ôm tôi thật chặt, thấp giọng dặn dò:

“Khóa kỹ cửa. Dù ai gõ cũng đừng mở. Chờ tin anh.”

Rồi cũng như khi đến, anh lặng lẽ biến mất sau cánh cửa.

Cửa đóng lại, căn nhà lập tức rơi vào im lặng tuyệt đối.

Sự ấm áp, quyết liệt, xen lẫn mùi máu tanh vừa rồi, bỗng chốc giống như một giấc mơ không thật.

Tôi ngồi thụp xuống sàn, tựa lưng vào cửa, cảm giác trống rỗng và lo lắng càng lúc càng lấn át.

Công khai sao?

Nói thì dễ.

Công khai thế nào? Đăng bài trên Weibo? Tag tôi vào? Viết:

“Chào mọi người, đây là vợ tôi, người đã kết hôn bí mật nhiều năm – @Lâm Vãn”?

Khác gì trói tôi lên giàn hỏa thiêu chờ thiêu sống?

Đám fan mất lý trí của Giang Lâm chắc chắn sẽ xé xác tôi ra từng mảnh.

Chưa kể đám phóng viên chầu chực, các đối thủ cạnh tranh rình mò…

Chúng nó sẽ như lũ kền kền ngửi thấy xác thối, moi móc toàn bộ quá khứ của tôi và Giang Lâm, soi dưới kính hiển vi, bẻ méo và phóng đại không ngừng.

Chỉ tưởng tượng thôi đã thấy lạnh sống lưng.

Không được.

Không thể ngồi đây chờ chết.

Tôi phải làm gì đó.

Ít nhất… phải biết ngoài kia đang loạn đến mức nào.

Tôi như lính gỡ bom, run rẩy luồn tay vào khe ghế sofa, móc ra chiếc điện thoại, gắn SIM vào.

Mở máy.

Rrrrrrr——

Điện thoại rung như người hấp hối đang lên cơn.

Cuộc gọi nhỡ: 99+.

Tin nhắn WeChat: 999+.

Thông báo từ Weibo… tôi không dám chạm vào.

Hít một hơi thật sâu, tôi mở Weibo.

Bảng hot search, vẫn đỏ như máu.

#GiangLâm_công_bố_chính_thức# (Nổ)

#GiangLâm_thừa_nhận_đã_kết_hôn# (Nổ)

#Vợ_Ảnh_đế_là_ai# (Nổ)

#Fan_GiangLâm_ồ_ạt_quay_lưng# (Hot)

#Nhiều_nhãn_hàng_chấm_dứt_hợp_tác_với_GiangLâm# (Hot)

…