Chương 5

Giang Lâm tì cằm lên đỉnh đầu tôi, giọng nhẹ đến mức như sợ làm tôi tỉnh giấc khỏi giấc mơ:

“Vãn Vãn.”

“Ừm?”

“Nhà mình sập thật rồi.” – anh dừng lại, vòng tay siết chặt hơn –

“Chắc tụi mình phải thắt lưng buộc bụng, sống khổ một thời gian.”

Tôi ngẩng đầu, nhìn vào mắt anh — sâu thẳm, xót xa, lại đong đầy áy náy.

Thắt lưng buộc bụng?

Sống khổ?

Tôi bật cười.

Nhón chân lên, hôn một cái vào cằm lởm chởm râu của anh.

“Có gì mà phải sợ?”

“Có anh bên cạnh.”

“Bún ốc em nấu bao nhiêu cũng đủ.”

“Có nở… cũng thơm.”

7

Những “ngày tháng khổ sở” của Giang Lâm, đến nhanh và dữ dội hơn tưởng tượng.

Việc công khai đã kết hôn, tự tay xé nát hình tượng ảnh đế hoàn hảo, kéo theo hậu quả mang tính hủy diệt.

Những nhà đầu tư từng đưa anh lên tận mây xanh, giờ trở mặt còn nhanh hơn lật trang sách.

Từng tờ giấy hủy hợp đồng với lời lẽ lạnh băng và con dấu đỏ chót lần lượt bay về tay Chu Minh như tuyết rơi.

Toàn bộ hợp đồng đại diện cho các thương hiệu xa xỉ bị chấm dứt. Lý do: “Hình tượng không còn phù hợp với điều khoản đã ký.”

Dự án phim điện ảnh lớn đã ký ý định thư, đoàn phim nhã nhặn thông báo “cần đánh giá lại rủi ro”, rồi bặt vô âm tín.

Chương trình tạp kỹ từng hứa cho làm cố định, bên sản xuất đổi người luôn, đến cả tiền bồi thường vi phạm cũng không buồn thương lượng.

Ngay cả những thương hiệu lâu năm từng hợp tác rất tốt, cũng lần lượt gọi đến, giọng tiếc nuối: “Sau khi hết hợp đồng thì xin phép không gia hạn.”

Tường đổ, mọi người đạp.

Chỉ đơn giản thế thôi.

Điện thoại của Chu Minh trong một ngày có thể nổ máy mấy chục lần, giọng khản đặc như cái trống thủng, quầng thâm mắt còn rõ hơn cả Giang Lâm.

“Mẹ nó! Một lũ bồi thêm đá xuống giếng!” – Anh ta chửi ầm trong điện thoại, “Ngày xưa năn nỉ mời cậu mang hàng, còn suýt quỳ xuống gọi ba! Giờ thì sao? Chạy còn nhanh hơn thỏ! Sợ dính xui như sợ dịch ấy!”

Giang Lâm thì lại rất bình tĩnh.

Anh ngồi đối diện tôi, thong thả ăn tô bún ốc đã hơi trương lên, nhưng sau khi hâm lại thì vẫn giữ được vị chua cay đậm đà.

“Đã nằm trong dự đoán rồi.” – Anh húp một miếng, giọng nhàn nhạt – “Tính xong tiền vi phạm hợp đồng chưa?”

“Cái đầu mày ấy mà tính!” – Chu Minh bên kia gào lên – “Có thương hiệu đòi giá trên trời! Bắt đền mức cao nhất! Còn đòi bồi cả tổn thất lợi nhuận kỳ vọng! Rõ ràng là nhân cơ hội chém đẹp!”

“Cứ đưa cho họ.” – Giang Lâm không thèm ngẩng đầu, lại gắp thêm miếng măng chua – “Theo đúng hợp đồng mà làm. Phải đền bao nhiêu, thì đền bấy nhiêu.”

“Giang Lâm!” – Chu Minh sốt ruột – “Cậu biết là bao nhiêu tiền không?! Mấy năm nay cậu kiếm không ít, nhưng đền thế này thì có đứt vốn luôn đấy! Còn cả bên thuế nữa…”

“Tiền mất thì kiếm lại.” – Giang Lâm ngắt lời, đặt đũa xuống, rút khăn giấy lau miệng, động tác vẫn rất tao nhã, nhưng ánh mắt đã lạnh đi – “Hình tượng sụp, tôi nhận. Nhưng trách nhiệm nên gánh, thì một xu cũng không thiếu. Anh Minh, tính đi.”

Điện thoại bên kia im lặng vài giây.

Cuối cùng là một tiếng thở dài rất dài, đầy mỏi mệt.

“Được rồi… tôi biết rồi. Tính. Má nó, xem như tốn tiền giải hạn!”

Cúp máy.

Phòng khách lặng như tờ.

Chỉ còn lại mùi chua cay của bún ốc còn vương trong không khí.

Tôi nhìn Giang Lâm.

Anh dựa vào lưng ghế, ngửa nhẹ đầu, nhắm mắt lại, giữa trán là một nếp nhăn hằn sâu.

Nắng từ khe rèm chưa khép kín hắt vào, rơi lên gương mặt gầy gò của anh, phác họa nên những đường nét mệt mỏi sâu hoắm.

Những khoản tiền vi phạm hợp đồng lớn đến mức không tưởng như một ngọn núi vô hình, đè nặng lên mái nhà nhỏ vừa đi qua bão tố của chúng tôi.

“Giang Lâm…” – Tôi khẽ gọi, cổ họng nghèn nghẹn.

Anh mở mắt, nhìn về phía tôi, trong đáy mắt còn đọng mỏi mệt, nhưng vẫn cố nở một nụ cười xoa dịu.

“Không sao.” – Anh vươn tay qua, nắm lấy tay tôi đặt trên bàn.

Tay anh rất lạnh.

“Chỉ là… có lẽ thật sự phải để em chịu thiệt một thời gian rồi.” – Anh cười tự giễu – “Nói là muốn cho em một cuộc sống tốt đẹp, kết quả…”

“Không có gì là thiệt.” – Tôi nắm chặt lấy ngón tay lạnh buốt của anh, giọng dứt khoát – “Chúng ta có nhà ở, có cơm ăn, sợ gì chứ?”

“Vả lại,” – Tôi cố khiến giọng mình nghe nhẹ nhàng hơn – “Anh quên à? Em còn có việc mà!”

Giang Lâm ngẩn người: “Vẽ minh họa của em…”

“Đúng rồi!” – Tôi gật đầu lia lịa, như nắm được cọng rơm cứu mạng – “Trước đây chỉ làm lặt vặt, không kiếm được bao nhiêu. Nhưng giờ khác rồi!”

Tôi cầm điện thoại, mở trang hậu đài của Weibo, giơ ra trước mặt anh.

“Anh xem này!”

Số lượng fan: từ mấy trăm tài khoản ma, nhảy vọt lên hơn ba triệu.

Hộp tin nhắn riêng nổ tung.

Dưới bài đăng mới nhất (được đồng bộ từ bài đăng công khai của Giang Lâm), có hàng chục ngàn bình luận.

“Sao chị dâu xinh thế!”

“Chị đẹp quá! Xứng đôi với ảnh đế ghê luôn!”

“Chị là họa sĩ minh họa à? Cho em link tác phẩm với!”

“Cầu chị ra truyện tranh ngày thường của chị và ảnh đế đi! Ngọt lịm tim!”

“Chị ơi nhận vẽ không?! Giá cao cũng được! Em muốn chị vẽ cảnh ảnh đế cưa cẩm hồi cấp ba!!”

…

“Anh Minh nói đúng.” – Tôi nhìn vào mắt Giang Lâm đang mở to đầy kinh ngạc, trong lòng bỗng dâng lên một luồng khí thế lạ kỳ – “Đen cũng là đỏ! Danh hiệu ‘vợ thanh mai của ảnh đế’ này, giờ có giá rồi đấy!”

“Phải tranh thủ độ hot này nhận nhiều đơn vào! Vẽ vài bộ manga về đời thường của hai ta! Kiểu gì cũng bán được!”

“Còn nữa,” – Tôi càng nói càng hăng, mắt sáng lên – “Bộ tranh ‘Ẩm thực chữa lành’ em vẽ trước đây, có vài nhà xuất bản liên hệ rồi, nhưng hồi đó em ít fan quá, không chốt được. Giờ thì… biết đâu lại ký được luôn!”

Giang Lâm nhìn tôi vừa nói vừa vung tay như lập đại kế hoạch làm giàu.

Trong mắt anh, sự mệt mỏi và nặng nề dần bị xua đi bởi thứ ánh sáng kỳ diệu nào đó.

Thứ ánh sáng ấy, vừa ấm áp, vừa vui tươi… và hình như còn mang theo chút tự hào?

Anh bỗng bật cười khẽ.

Rồi cười to dần, đến nỗi vai run lên.

“Cười cái gì vậy?” – Tôi bị anh cười đến mơ hồ, còn hơi bực nữa.

“Cười vợ anh.” – Anh ngừng cười, vươn tay sang, xoa đầu tôi thật mạnh – ánh mắt sáng đến chói mắt – “Thật mẹ nó đúng là thiên tài.”

Anh đứng dậy, vòng qua bàn, kéo tôi lên khỏi ghế, ôm chặt vào lòng.

“Được.” – Anh cười nói, giọng vang lên bên tai tôi, kiên định không gì lay chuyển.

“Em lo đi kiếm tiền nuôi gia đình.”

“Còn anh…”

Anh dừng lại một chút, giọng mang theo chút bất cần cợt nhả.

“Anh sẽ phụ trách đẹp trai ngời ngời, làm mẫu cho em vẽ.”

“Vẽ một tấm, đổi một tô bún ốc.”

“Được không, bà chủ Lâm?”

Ánh nắng xuyên qua khe rèm, ấm áp rơi lên hai người đang ôm chặt lấy nhau.

Mùi bún ốc vẫn còn vương vất trong không khí.

Phía trước vẫn còn đầy rẫy chông gai.

Nhưng ngay khoảnh khắc này.

Trong căn nhà nhỏ bé mang đầy mùi cơm khói và cả khủng hoảng tài chính này.

Chúng tôi ôm chặt lấy nhau.

Như hai kẻ mang theo toàn bộ tài sản, chuẩn bị bắt đầu lại từ con số không.

Bỗng nhiên, sinh ra một loại dũng khí không giới hạn.

Và cả một thứ lãng mạn gần như… bi tráng.

8

Giang Lâm nói được làm được.

Anh thật sự bắt đầu làm “người mẫu” cho tôi.

Mà theo một cách… cực kỳ đời thường.

Tôi ngồi trước bàn vẽ, mở bảng vẽ điện tử, cau mày suy nghĩ trước màn hình máy tính.

Còn anh?

Mặc cái áo phông xám cũ giặt đến bạc màu (tôi đã lén lấy ra từ túi đồ du lịch của anh), ngang nhiên chiếm lấy cái ghế sô pha cũ kỹ nhưng còn đỡ đau lưng nhất phòng khách.

Tư thế thì lười biếng khỏi bàn, chẳng có hình tượng gì sất.

Trong tay cầm một cuốn… Lý luận cơ bản về đạo diễn?

Còn đọc rất chăm chú.

“Này,” – tôi thò đầu ra – “Anh Giang – người mẫu ơi, đổi tư thế được không? Anh nằm ườn kiểu này, vẽ ra nhìn như cá khô đánh mất ước mơ ấy.”

Anh chẳng thèm ngẩng đầu, lật thêm một trang sách, lười biếng đáp:

“Cá khô thì sao? Thật mà. Bây giờ anh đúng là một con cá khô thất nghiệp, gánh nợ cả đống.”

Tôi: “…”

Thôi được rồi.

Cá khô thì cá khô.

Tôi chấp nhận số phận, bắt đầu vẽ nét.

Vẽ mái tóc rối bù của anh, vẽ gương mặt nghiêng chăm chú đọc sách (dù cuốn sách hơi bị lạc tông), vẽ bàn tay xương xẩu đặt lên tay ghế sô pha…

Đang vẽ thì tôi hỏi:

“Giang Lâm.”

“Hử?”

“Anh đọc sách đạo diễn làm gì thế?” – Tôi không nhịn được tò mò – “Định chuyển sang hậu trường à?”

“Ừ.” – Anh khẽ đáp, giọng điềm đạm – “Con đường diễn xuất, tạm thời coi như chấm dứt rồi. Phải tìm hướng đi khác thôi.”

Tim tôi khẽ chùng xuống.

Tôi hiểu chữ “chết” mà anh nói là gì.

Hình tượng sụp đổ, giá trị thương mại bằng không. Không đoàn phim nào dám mạo hiểm chọn một nam chính “nhà sập”. Nhất là loại nam chính đang vác trên lưng một khoản tiền vi phạm hợp đồng khổng lồ.

Rủi ro quá lớn.

Giới đầu tư thì vô tình.

“Làm đạo diễn… có dễ không?” – Tôi khẽ hỏi.

“Không dễ.” – Anh gập sách lại, cuối cùng cũng ngẩng đầu nhìn tôi, ánh mắt điềm tĩnh sâu thẳm – “Phải học lại từ đầu. Khó hơn diễn rất nhiều.”

“Nhưng anh thích.” – Anh bổ sung, khóe môi khẽ cong lên, là một nụ cười rất nhạt nhưng mang theo ánh sáng – “Ngày xưa đóng phim là kể câu chuyện của người khác. Bây giờ, muốn thử kể câu chuyện của chính mình.”

Anh dừng lại, ánh mắt nhìn tôi, dịu dàng mà ấm áp.

“Kể câu chuyện của hai ta.”

Tim tôi như bị ai đó gõ nhẹ một cái.

Vừa chua xót vừa mềm nhũn.

“Vậy… em ủng hộ anh!” – Tôi giơ nắm đấm làm động tác cổ vũ – “Sau này em vẽ kiếm tiền nuôi anh! Chờ anh thành đạo diễn lớn rồi, em sẽ vẽ poster phim cho anh! Miễn phí luôn!”