CHƯƠNG 9

Tôi đem toàn bộ số tiền tôi tích góp được mấy năm qua – từ học bổng, từ giải thưởng cuộc thi – tổng cộng 200.000 tệ, dốc hết vào đó làm vốn khởi động.

Sau đó, tôi biến toàn bộ chứng cứ bà ta trả thù bố mẹ tôi thành một bản trình chiếu PPT rõ ràng, rành mạch, đính kèm dòng tiền, sơ đồ công ty vỏ bọc…

Cuối cùng, tôi gửi PPT này cùng giới thiệu quỹ, dưới hình thức ẩn danh, đến hàng chục tòa soạn lớn ở Kinh Thành, và vài blogger tài chính có tầm ảnh hưởng cao nhất mạng xã hội.

Tiêu đề email, tôi chỉ viết đúng 8 chữ:

(Đừng để con nhà nghèo, tuyệt vọng đến cùng.)

12

“Tình yêu và tội ác của một người mẹ.”

Làm xong tất cả, tôi đặt một vé máy bay quay lại Lâm Châu.

Không phải để trốn chạy — mà là để tổng chỉ huy quay lại chiến trường, thu hoạch thắng lợi.

Khi máy bay vừa hạ cánh xuống sân bay Lâm Châu, điện thoại của tôi đã nổ tung với vô số cuộc gọi và tin nhắn.

“Quỹ Tinh Hỏa” đã gây chấn động.

Bài viết “Tình yêu và tội ác của một người mẹ” đã tạo ra cơn sóng thần trên mạng xã hội.

Tưởng Như, cái tên từng vắng bóng khỏi công chúng sau vụ gian lận thi cử, giờ đây một lần nữa bị đẩy lên đầu ngọn sóng dư luận, nhưng bằng một cách bẩn thỉu và kinh khủng hơn gấp nhiều lần.

Lần trước, bà ta là kẻ đồng lõa trong bê bối học thuật.

Lần này, bà ta là ác quỷ dùng quyền lực để trả thù gia đình học sinh nghèo.

Cơn giận dữ của nhà đầu tư, sự hoảng loạn của đối tác, áp lực từ cơ quan chức năng… tất cả như một trận tuyết lở, dồn dập ập xuống đầu bà ta và công ty đang hấp hối của bà.

Tôi xuống sân bay, không về nhà.

Tôi bắt taxi đi thẳng đến một nơi.

Buổi dạ tiệc từ thiện lớn nhất Lâm Châu.

Tưởng Như chính là người tổ chức chính của đêm tiệc hôm đó.

Có lẽ bà ta định mượn danh nghĩa từ thiện để tẩy trắng, cố gắng cứu vớt chút danh dự cuối cùng của mình.

Chỉ tiếc, bà ta chọn sai thời điểm.

Tôi đến nơi khi buổi tiệc đang lên đến cao trào.

Tưởng Như mặc váy dạ hội lộng lẫy, đứng trên sân khấu, nâng ly rượu, rơi nước mắt, nghẹn ngào kể lại hành trình “quay đầu làm người”, nguyện dùng phần đời còn lại để làm thiện nguyện, báo đáp xã hội.”

Dưới sân khấu, có người tỏ vẻ cảm động, có người chỉ vỗ tay lấy lệ.

Tôi mặc một chiếc sơ mi trắng và quần jeans, giữa ánh mắt của tất cả mọi người, từng bước một bước lên sân khấu lộng lẫy ánh vàng.

Tưởng Như vừa thấy tôi, sắc mặt lập tức trắng bệch.

Ly rượu trong tay suýt nữa rơi xuống.

“Cô… cô đến đây làm gì?” Giọng bà ta run rẩy, ánh mắt hoảng loạn.

Tôi không để ý đến bà ta.

Tôi giơ tay lấy micro trong tay bà, ánh mắt đảo qua cả khán phòng đang ngơ ngác.

“Xin chào mọi người.”

Giọng tôi vang lên qua hệ thống âm thanh, rõ ràng truyền khắp đại sảnh.

“Tôi là Cầm Vãn. Có thể, có vài người trong số quý vị đã từng nghe qua cái tên này.”

Dưới khán đài vang lên tiếng xì xào bàn tán.

Tôi tiếp tục nói:

“Vừa rồi, tôi đã dùng khoản ‘phí bịt miệng’ năm mươi vạn mà bà Tưởng Như chuyển cho cha tôi, cùng với năm mươi vạn ‘bồi thường’ gửi cho chủ nhà, tổng cộng một triệu tệ, để thực hiện khoản vốn đầu tiên cho Quỹ Tinh Hỏa của tôi.”

“Tại đây, tôi xin đặc biệt cảm ơn bà Tưởng Như, vì **sự ‘đóng góp to lớn’ của bà cho công bằng giáo dục tại Trung Quốc.”

Vừa dứt lời, màn hình lớn trong hội trường sáng bừng lên.

Hai hình ảnh chụp sao kê chuyển khoản ngân hàng hiện ra – người chuyển: công ty vỏ bọc của Tưởng Như.

Người nhận: cha tôi và chủ nhà.

Số tiền: 500,000.

Thời gian: ba ngày trước.

Ngay sau đó, màn hình tiếp tục hiển thị thông tin đăng ký của Quỹ Tinh Hỏa, kèm xác nhận số tiền một triệu đã được chuyển vào.

Chứng cứ rành rành.

Cả hội trường như nổ tung.

“Trời ơi! Thì ra mấy thứ trên mạng là thật!”

“Người phụ nữ này độc ác quá rồi! Dùng thủ đoạn hèn hạ thế này?”

“Còn dạ tiệc từ thiện gì chứ! Nhục nhã cả hai chữ ‘từ thiện’!”

Tưởng Như nhìn màn hình, lại nhìn ánh mắt khinh bỉ và phẫn nộ dưới khán đài, cuối cùng đã hoàn toàn sụp đổ.

13

“Không… không phải vậy… xin mọi người nghe tôi giải thích…”

Tưởng Như hoảng loạn lắp bắp, muốn biện minh, nhưng không nói ra nổi một câu hoàn chỉnh.

Tôi nhìn dáng vẻ thất hồn lạc phách của bà ta, nhẹ nhàng đưa micro trở lại bên miệng bà.

“Bà Tưởng,” tôi nhìn thẳng vào mắt bà ta, từng chữ từng lời, nói thật chậm:

“Hình như bà quên mất.”

“Thời đại… đã đổi thay rồi.”

“Giờ đây không còn là cái thời chỉ cần có tiền, có quyền, là muốn làm gì cũng được nữa.”

“Công lý, có thể đến muộn, nhưng… nó sẽ không bao giờ vắng mặt.”

Nói dứt lời, tôi ném micro xuống.

Giữa ánh mắt chết lặng của tất cả mọi người, tôi quay người, bình tĩnh bước xuống sân khấu.

Sau lưng tôi, là tiếng gào khóc tuyệt vọng và sụp đổ hoàn toàn của Tưởng Như.

Tôi biết, lần này, bà ta… sẽ không bao giờ gượng dậy nổi nữa.