CHƯƠNG 8

8

Mắt Hoắc Cảnh Văn đỏ ngầu, “Anh phá sản ! Dao Dao ôm con bỏ đi! Ngay phí trông coi mộ bố anh cũng không trả nổi!”

Gió thu cuốn theo lá rụng thổi giữa chúng tôi.

Tôi lặng lẽ nhìn đàn từng nằm chung giường suốt bảy , chợt nhận bên tóc mai anh điểm bạc.

“Anh biết vì sao cái bình ấy phục chế như mới không?” Tôi bỗng hỏi.

Hoắc Cảnh Văn khựng lại.

“Bởi vì nó vốn là .” Tôi lấy khăn lụa từ túi , lau chỗ vừa anh kéo.

“ mãi mãi không thành giả, giả cũng không bao giờ biến thành — giống như anh.

Anh dùng sự chăm chỉ để che giấu bản chất thô bỉ, hèn nhát và tham lam, lừa được tôi và cha tôi.

Nếu anh kiên trì lừa tiếp, lẽ tôi vẫn như trước, ẩn mình làm vợ hiền sau lưng anh.

anh lại quá nóng vội hưởng thụ những hào quang lừa được, để mất tất .

Tất đều là tự anh chuốc lấy.”

Hoắc Cảnh Văn bỗng quỳ sụp xuống: “Tri Ngư… lúc đó anh hồ …”

Anh đưa định níu vạt áo tôi, “Vì tình nghĩa vợ chồng bảy …”

Tôi lùi lại, tránh ấy.

“Bảy ?” Tôi cười, “Từ lần đầu anh đưa Dao Dao lên giường chúng ta, cuộc hôn nhân này chết .”

Ba tháng sau.

Tại quán cà phê trên phố Bahnhofstrasse, Zurich, tôi đang chuyện hợp tác với đốc Bảo tàng Quốc gia Thụy Sĩ.

Bên ngoài cửa kính, tuyết đầu mùa rơi, khiến thành phố tài chính này thêm phần giá lạnh.

“Cô Chu, phương pháp định quan diêu thời Tống của cô đáng khâm phục.”

đốc đẩy về phía tôi một bản hợp đồng, “Chúng tôi hy vọng …”

Lời cắt ngang bởi một tràng cười the thé.

Tôi quay đầu — Dao Dao ngồi ở không xa, mặc chiếc áo Chanel rộng thùng thình, đang nũng nịu với một lão tóc bạc.

Cô ta gầy đến mức gò má nhô cao, trên là chiếc đồng hồ Cartier mới tinh.

“Đó là Lopez,” đốc ghé tai tôi nhỏ, “một kẻ đầu cơ nổi .”

Tôi rút ánh mắt về, khi cúi xuống lại vô tình cạnh chân cô ta chiếc túi LV dành cho mẹ bỉm.

đứa bé đáng lẽ đời… lại không đâu.

Ký xong hợp đồng bước , tuyết rơi dày hơn.

Ở góc phố, một bóng chặn đường tôi.

Dao Dao ngậm điếu , trên cổ thêm một sợi dây chuyền kim cương lấp lánh dưới ánh tuyết.

“Sư nương cũng sang Thụy Sĩ kiếm vàng à?”

Cô ta phả khói, ánh mắt lướt tập tài liệu trên tôi, “Nghe giờ cô là ngôi sao của Hội đồng định Quốc tế?”

Tôi nhìn điếu , nhíu mày — phụ nữ cho con bú mà hút ư?

“Đứa bé đâu?”

“Chết .”

Cô ta búng tàn , giọng nhẹ như chuyện thời tiết, “Sốt 42 độ, lão đó vẫn bắt tôi đi dự đấu giá…”

Tôi bỗng nhớ lại cách đây một , lần cuối quay đầu nhìn Hoắc Cảnh Văn, anh đang khóc đến đau lòng vì không kịp nhìn mặt cha lần cuối.

“Cô biết không?” Dao Dao bất ngờ ghé sát, hơi rượu lẫn mùi nước hoa xộc thẳng mặt, “Thằng điên Hoắc Cảnh Văn còn tưởng đứa bé là con của …”

Chưa dứt câu, quán vang lên ầm ỹ.

hai quay lại — ô cửa kính, Hoắc Cảnh Văn như con thú dồn đường cùng, hất đổ ghế, mắt đỏ rực lao về phía Lopez đang hoảng loạn đứng dậy.

“Sao lại ở Thụy Sĩ?” Tôi hơi nghi hoặc hỏi.

Điếu trên môi Dao Dao rơi xuống tuyết: “Không… không nào… tôi xé hộ chiếu của …”

Chưa kịp hết, Hoắc Cảnh Văn chúng tôi.

Gân xanh nổi trên trán, không biết từ lúc nào cầm thêm một con dao gọt hoa quả,

la hét của mọi , lao cửa.

“Dao Dao!” gào khản đặc như giấy ráp cào , “Ảnh của con sao lại ở thùng rác?!”

Dao Dao quay bỏ chạy, gót giày cao suýt sa xuống lớp tuyết dày.

Tôi đứng yên, nhìn Hoắc Cảnh Văn đè cô ta xuống đất, lưỡi dao vẽ một đường đỏ thẫm ánh hoàng hôn.

Nhát đầu tiên đâm vai, dây chuyền kim cương của cô ta đứt, hạt châu lăn tuyết nhuốm máu.

Nhát thứ hai rơi xuống, cô ta quay đầu nhìn tôi, môi đỏ run lên: “Cứu…”

tôi không dám nhúc nhích.

Khi lưỡi dao thứ ba giơ lên, tôi chợt nhớ lại nhiều trước.

Lần đầu anh đưa học trò về nhà, cũng là dáng vẻ ấy — giơ cao kính lúp, với cô học trò rụt rè:

“Nhìn kỹ đi, vết rạn của là thế này…”

còi cảnh sát từ xa tới gần, Hoắc Cảnh Văn bảo vệ đè xuống tuyết.

Má anh áp băng lạnh, bỗng quay sang tôi, nở một nụ cười quái dị: “Tri Ngư… cái bình… sửa xong …”

Tôi quay lưng bỏ đi, để lại một hàng dấu chân cô độc trên tuyết.

Sáng hôm sau, trang nhất Zurich Morning News đăng hai tin:

Một — tôi được bầu làm Phó Chủ tịch Hội đồng định Cổ vật Quốc tế.

Hai — một đàn Trung Quốc treo cổ tự tử tù bằng chải đánh răng.

Ngoài cửa sổ, đỉnh núi tuyết Alps lấp lánh nắng, như những món sứ trải ngàn phong sương mà vẫn bất diệt.

【Hết】