Sau bảy năm kết hôn, người tình mà Lương Dục Đình nuôi bên ngoài đã mang thai.

Tôi lặng lẽ soạn sẵn đơn ly hôn, thu dọn hành lý, rời khỏi căn nhà ấy.

Anh ta lặng người vài giây, rồi thấp giọng:

“Anh có lỗi với em, anh sẽ bù đắp.”

Người ngoài đều nói tôi quá cố chấp.

Đàn ông giới thượng lưu, có ai mà không bao dưỡng vài người phụ nữ bên ngoài? Chỉ cần không động đến vị trí chính thất, thì coi như chưa từng có chuyện gì.

Nhưng tôi không làm được.

Tôi nhớ rất rõ—

Năm đó, để lấy được Lương Dục Đình, tôi từ bỏ công việc ngoại giao, một mình sang Hồng Kông.

Còn anh, để cưới tôi, đã bị người khác tông gãy chân, vậy mà vẫn lê thân thể thương tật trèo lên núi Phổ Đà.

Ba bước một quỳ, một nghìn không trăm tám mươi tám bậc thang, máu và mồ hôi hòa lẫn, chỉ để cầu một nhân duyên cho chúng tôi.

Những điều ấy, anh đã quên.

Còn tôi—chưa từng quên.

Tôi nhìn thẳng vào mắt anh, từng chữ rõ ràng:

“Lương Dục Đình, tôi không cần anh bù đắp. Tôi chỉ muốn anh rời đi—tay trắng.”