Cả một đời u mê lạc hướng, đến lúc ông ấy hấp hối vẫn nắm chặt tay tôi để đọc di chúc:

“Phân nửa tài sản để lại cho con trai, phân nửa cho Lâm Quyên.”

Nhưng tôi tên là Đặng Chi Mai.

Con trai gật đầu, không chút do dự:

“Suốt nửa đời người dì Lâm đã ở bên chăm sóc bố, dì ấy xứng đáng được phần đó.”

Câu cuối cùng ông ấy để lại cho tôi là:

“Anh không bạc đãi em. Trăm năm sau, anh cho em được chôn cùng.”

Hóa ra, suốt bao năm qua, ông ấy luôn có một “bạch nguyệt quang” – một bóng hình trắng muốt giấu trong tim, mà tôi thì lại chẳng hề hay biết.

Tôi tức đến mức xuất huyết não, chết ngay bên cạnh giường bệnh của ông ta.

Lần nữa mở mắt, tôi đã quay về cái ngày ông ta nói:

“Con còn nhỏ, em nghỉ việc đi, ở nhà làm nội trợ toàn thời gian.”