Chương 5

Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ấy, giọng khàn khàn:

“…Tớ không nghĩ… cậu sẽ đến tìm tớ.”

“Chẳng lẽ… cậu không hối hận với lựa chọn của mình sao?

Đó vốn dĩ là cơ hội tuyệt vời để đẩy tớ đến chỗ chết mà.”

Linh Nhụy im lặng một thoáng.

Gương mặt lạnh băng như mọi lần, nhưng ánh mắt cô ấy khẽ lay động.

“Đúng. Tớ từng muốn cậu chết.”

“Nhưng… luôn có người hy vọng cậu sống.

Nếu cậu thật sự phải chết, tớ tin cảnh sát sẽ thay trời hành đạo – chứ không phải tớ.”

“Huỷ hoại cậu bằng cách đó… thật sự quá tàn nhẫn.

Cậu sai thật, nhưng tớ không nghĩ cậu không thể được tha thứ.”

“Tớ chỉ nghĩ… nếu cậu bị chính gia đình chối bỏ, bị khai tử, và rồi sống nốt phần đời còn lại trong quá khứ tăm tối đó…”

“Chắc chắn… đây không phải là kết cục cậu mong muốn.”

Cô ấy nhìn tôi, ánh mắt sâu đến như muốn xuyên thủng cả linh hồn tôi:

“Tớ biết… cậu nhớ lại rồi.

Tớ muốn nghe cậu nói – từng chi tiết một.

Tớ không tin vào những lời bố mẹ cậu nói.

Tớ muốn nghe chính miệng cậu kể lại.”

Tôi cắn chặt môi. Cổ họng nghẹn lại.

Nước mắt dâng đầy trong mắt, mờ hết cả thế giới xung quanh.

Tôi hít sâu một hơi, run rẩy nói:

“Được… nếu cậu muốn nghe, thì tớ sẽ không giấu nữa.”

Có lẽ — đã đến lúc để sự thật được phơi bày.

10.

Tên tôi là Lương Vũ Hàm, là em gái song sinh của Lương Cẩm Thanh.

Rõ ràng tôi và chị ấy có gương mặt y hệt nhau,

nhưng chúng tôi… sống hai cuộc đời hoàn toàn đối lập.

Chị ấy hoạt bát, tươi sáng, học giỏi luôn đứng nhất lớp.

Bạn bè lúc nào cũng vây quanh, yêu quý, gọi chị là “nữ thần trường học”.

Chị ấy là người có thể khiến cả sân trường rực rỡ chỉ vì một nụ cười.

Là kiểu người mà đi đến đâu cũng như phát sáng giữa đời thường.

Bố mẹ và anh trai đều yêu thương chị ấy vô điều kiện,

muốn hái cả sao trời cũng để dành tặng chị.

Còn tôi thì sao?

Từ bé tôi đã lầm lì, trầm mặc, học hành lẹt đẹt, luôn đứng cuối lớp.

Bạn học cười nhạo tôi, trêu tôi rằng:

“Cậu sống sao mà không bằng một ngón tay của chị gái cậu?”

Bố mẹ chưa từng nhìn thẳng vào tôi.

Anh trai đi qua còn chẳng nhớ nổi tôi là ai.

Đến cả bữa cơm tối cũng thường xuyên quên mất phần của tôi.

Tôi như một cái bóng – sống mà như không tồn tại.

Chỉ có chị gái là đối xử tốt với tôi.

Chị lén mang áo mới cho tôi mặc,

đút bánh ngọt vào tay khi tôi đói,

còn thức trắng đêm kèm tôi học mỗi kỳ thi, chưa từng than phiền lấy một lời.

Nhờ chị ấy, điểm số tôi dần cải thiện.

Nhưng cho dù cố gắng đến đâu…

tôi vẫn không được ai công nhận.

Tôi bắt đầu ghen tị.

Không phải chỉ một chút… mà là sự ghen tị ăn mòn từng tế bào trong người tôi.

Chị quá rực rỡ.

Rực rỡ đến mức khiến tôi — một cái bóng — trở nên nhục nhã.

Rồi một đêm, tôi lặng lẽ hướng về ngôi sao băng trên bầu trời… và thì thầm:

“Ước gì chị ấy chết đi.

Ước gì tôi có thể trở thành chị,

có cuộc sống giống chị,

và được mọi người yêu thương như chị.”

Tôi không biết rằng…

Chị ấy — đã nghe thấy lời ước đó.

Không ngờ được… ông trời trêu người đến vậy.

Chỉ một tháng sau, chị tôi bị chẩn đoán ung thư dạ dày giai đoạn cuối.

Nhưng chị không cho tôi nói ra.

Chị nhìn tôi, nụ cười nhợt nhạt mà lạnh lùng:

“Nếu em dám tiết lộ… chị sẽ không bao giờ tốt với em nữa.”

Tôi không dám nói.

Tôi sợ… cái chút ấm áp cuối cùng trên đời này sẽ biến mất.

Tôi đã từng mong chị biến mất khỏi thế giới của mình.

Nhưng khi cái chết thật sự tiến lại gần chị — tôi lại hoảng loạn đến mức không thở nổi.

Mỗi ngày tôi đều đi theo chị đến bệnh viện, cùng ngồi đợi trong hành lang trắng toát.

Nhìn chị gầy đi từng ngày, tóc rụng dần từng nắm…

Cuối cùng, chị phải đội tóc giả, trang điểm cẩn thận để che giấu tất cả.

May thay, chẳng ai nhận ra điều bất thường.

Mọi thứ cứ thế trôi đi đến kỳ thi đại học.

Tôi sợ có ai đó phát hiện ra bí mật của chị.

Sợ có người hỏi tôi rồi tôi lỡ lời.

Sợ nhất là chị nghĩ chính tôi phản bội… và từ đó quay lưng.

Tôi sợ mất chị.

Mất đi người duy nhất đã từng bảo vệ tôi.

Cho đến một ngày — chị nói với tôi:

“Chị sắp… không còn nữa rồi.”

Tối hôm đó, tim tôi như bị dao cứa, từng nhát, từng nhát.

Tôi nằm cạnh chị, không ngủ, chỉ lặng lẽ nhìn chị suốt cả đêm.

Tôi nức nở đến nghẹt thở.

Tôi không thể tưởng tượng nổi —

Nếu chị biến mất… còn ai sẽ vì tôi mà dịu dàng thêm một lần nào nữa?

Chị quay đầu lại, môi nhợt nhạt nở một nụ cười nhỏ, đưa tay vuốt tóc tôi:

“Không sao đâu… Vũ Hàm của chị cũng rất giỏi mà.

Chỉ là mọi người chưa nhìn thấy điều đó thôi.”

“Em không hay nói chuyện, nhưng em tốt bụng.

Chị thấy em từng dùng tiền nhặt ve chai để mua đồ ăn cho chó mèo hoang.

Thậm chí còn thuê một chỗ nhỏ cho chúng trú mưa.”

“Thật ra… trong tim em vẫn luôn khao khát có một mái nhà, đúng không?”

Nước mắt tôi không kìm được mà rơi xuống.

Tôi gật đầu như trẻ con.

Chị nhìn tôi, ánh mắt dịu dàng đến lạ.

Sau đó, chị nói —

“Không lâu nữa đâu. Em sẽ có được điều em muốn.”

Thứ Bảy hôm đó, chị tôi mỉm cười kéo tay tôi lại.

“Chơi trò hoán đổi thân phận không?” – chị hỏi.

Chị đưa cho tôi bộ đồng phục của chị, còn chị thì mặc quần áo của tôi.

Chúng tôi đứng trước gương, cười khúc khích như ngày còn bé.

Nhìn từ bên ngoài vào… quả thực không ai phân biệt được ai là ai.

Chị đưa tôi đến một công viên giải trí mà tôi chưa từng đặt chân đến.

Chúng tôi ăn kem, chơi tàu lượn, la hét, cười đùa…

Tôi đã có một ngày thật sự hạnh phúc.

Hạnh phúc đến mức tưởng chừng như… cả đời này chưa từng có đau khổ.

Hoàng hôn buông xuống.

Trên đường về, chị chở tôi bằng chiếc xe đạp cũ, nói sẽ đạp con dốc kia thật nhanh — như hai đứa trẻ đang bay lên trời.

Nhưng bánh xe trượt.

Cả người chị mất lái, lao thẳng xuống vực.

Chị chết ngay tại chỗ.

Đầu chị va vào đá, máu loang khắp mặt đất.

Còn tôi… bị thương nặng, bất tỉnh.

Khi tôi tỉnh lại, xung quanh toàn người quen — nhưng không ai gọi tên tôi.

Tất cả đều nói:

“Cẩm Thanh, con tỉnh rồi!”

“Cẩm Thanh, đừng sợ, con là niềm tự hào của gia đình.”

Tôi… không nhớ rõ mình là ai.

Chỉ thấy lòng mơ hồ, như có gì đó sai sai.

Tên “Lương Cẩm Thanh” cứ vang lên mãi trong đầu, nhưng tôi cảm giác đó không phải là mình.

Tôi cố chấp tin rằng — nếu mọi người đều gọi tôi là Cẩm Thanh, vậy thì tôi chính là cô ấy.

Mọi chuyện vẫn êm ấm cho đến ngày tra điểm thi đại học.

Lúc tôi mở máy tính, trong đó bật lên đoạn video từ camera giấu trong phòng tôi.

Là hình ảnh tôi và chị… hôm chơi trò hoán đổi thân phận.

Là cảnh chị mỉm cười, đưa tôi quần áo của chị.

Là âm thanh nghẹn ngào khi chị dặn tôi đừng bao giờ tiết lộ chuyện chị bị ung thư.

Cảnh tượng ấy lặp lại trong đầu tôi như một lưỡi dao – từng nhát, từng nhát, khoét vào trí nhớ đã ngủ yên.

Tôi hoàn toàn nhớ lại tất cả.

Và bố mẹ, anh trai… họ cũng nhìn thấy đoạn video ấy.

Họ quay đầu, ánh mắt đầy căm hận.

“Là mày… là mày hại chết con gái tao.”

Tôi không còn gì để phản bác.

Bởi vì… tôi biết họ nói không sai.

Chị là người thật sự giành được 750 điểm tuyệt đối.

Còn tôi… chỉ có 740 điểm, dù cũng được Thanh Hoa – Bắc Kinh nhận.

Nhưng danh hiệu “thủ khoa toàn quốc” — không thuộc về tôi.

Tôi đã sống dưới danh nghĩa của chị.

Chiếm lấy ánh sáng mà chị từng có.

Thậm chí… sống thay chị một cuộc đời đáng lẽ không thuộc về tôi.

Tôi ôm chặt lấy nỗi hối hận.

Nếu không phải tôi ích kỷ…

Nếu hôm đó tôi từ chối chơi trò đổi vai…

Có lẽ… chị đã không lao xuống con dốc đó.

Chị đã không chết.

Và có lẽ… chị vẫn còn sống.

11.

Nghe tôi kể xong, Linh Nhụy bật khóc.

Cô ấy khóc đến không thành tiếng, lồng ngực run lên từng cơn.

Nhưng sau tất cả, cô vẫn nhẹ nhàng vươn tay ôm lấy tôi, nghẹn ngào nói:

“Vũ Hàm, tớ nghĩ… mọi chuyện không hoàn toàn là lỗi của cậu.

Nếu Cẩm Thanh đã muốn cậu sống tiếp, thì cậu nên sống thay chị ấy, trọn vẹn.

Đừng phụ lòng người đã luôn đối tốt với cậu.”

“Cậu phải giúp chị ấy nhìn thấy thế giới này,

giúp chị ấy hoàn thành những ước mơ còn dang dở.

Đừng buông bỏ bản thân… đừng để cái chết của chị ấy trở thành vô nghĩa.”

Từng lời nói như ánh mặt trời đầu đông,

ấm áp mà không chói lòa,

mềm mại mà thấm sâu vào tim.

Tôi run rẩy gật đầu.

Trong khoảnh khắc đó… tôi như bừng tỉnh sau một giấc mộng dài.

Sau ngày hôm ấy, tôi trả lại thân phận thật cho chị.

Và tôi, sống với cái tên của mình — Lương Vũ Hàm.

Tôi thi vào ngôi trường mà chị hằng ao ước — Đại học Thanh Hoa – Bắc Kinh.

Tôi bước vào giảng đường với danh nghĩa của chính mình,

nhưng trái tim tôi… vẫn mang theo một phần linh hồn của chị.

Tôi bắt đầu mỉm cười nhiều hơn,

trở nên cởi mở, hoà đồng, học cách yêu thương chính mình và người khác.

Bạn bè cũng yêu quý tôi thật lòng.

Tôi lần đầu tiên cảm nhận được…

niềm vui khi được sống mà không phải trốn chạy.

Một cặp vợ chồng già tốt bụng đã nhận nuôi tôi.

Họ không yêu cầu tôi phải học giỏi hay xuất sắc.

Họ chỉ nói một câu:

“Con được là chính mình là đủ rồi.”

Tôi bật khóc khi nghe điều đó.

Vì lần đầu tiên… tôi thật sự cảm nhận được sự ấm áp của một gia đình.

Chị à… xin lỗi chị.

Nếu được ước lại một lần nữa…

Tôi không cần ai hoán đổi thân phận.

Không cần hào quang, không cần điểm tuyệt đối.

Tôi chỉ mong… chị được sống lâu trăm tuổi, khỏe mạnh, bình an.

-Hết-