Mời bạn CLICK vào liên kết bên dưới và MỞ ỨNG DỤNG SHOPEE để mở khóa toàn bộ chương truyện.
https://s.shopee.vn/4AwW2uDTur
Tẩy Lồng Máy Giặt Camilla 300gr + Tẩy Mốc Gioăng Cao Su Cao Cấp Camilla 100gr
Nội dung trên chỉ xuất hiện 1 lần trong ngày, mong Quý độc giả ủng hộ.
Mỗi click là một lời cổ vũ để Sen mang đến nhiều câu chuyện hấp dẫn hơn nữa!
Chương 12
“Xin nghỉ phép rồi. Bảo là ốm, thực ra là không còn mũi nào mà vác đi.”
Tôi treo quần áo sào phơi, không nói gì.
“Lệ ,” Trần ngập ngừng, “Em khuyên nó được không?”
“Chị, bọn em ly hôn rồi.”
“Chị , nhưng dẫu sao nó cũng là ba của con em…”
“Thế thì sao? Em ly hôn rồi còn phải giúp anh ta cai rượu à? Giúp anh ta tìm việc à? Giúp anh ta giải quyết chuyện với mẹ chị à?” Giọng tôi không lớn, nhưng từng chữ như đinh đóng cột, “Chị à, em ly hôn chính là để không phải làm những việc đó nữa.”
Trần thở dài: “Thôi được rồi, chị chỉ cho em thế thôi.”
Cúp máy, An An ngước nhìn tôi: “Mẹ ơi, ba làm sao thế ạ?”
“Ba con dọn sang nhà cô ở rồi.”
“Tại sao ạ?”
“Vì bà nội không cần ba nữa.”
An An chớp chớp mắt: “Sao bà nội lại đuổi ba đi ạ?”
“Vì ba con vô dụng rồi.”
“Sao ba lại vô dụng được?” An An nghiêng đầu thắc mắc, “Ba đi làm, kiếm ra tiền, sao lại vô dụng ạ?”
Tôi ngồi xổm xuống, nhìn ngang tầm mắt con : “An An, với bà nội con, người có dụng là người có thể đưa tiền cho bà, phụng dưỡng bà, làm cho bà nở mày nở . Ba con bây không tiền, cũng không vợ, mắt bà, ba con là một kẻ vô dụng.”
An An nghĩ rất lâu: “Nhưng… ba là con của bà mà.”
“Tình yêu của một số người đều có điều kiện đi kèm.” Tôi xoa đầu con , “Ba yêu con là vô điều kiện. Nhưng bà nội yêu ba con, là có điều kiện.”
An An cúi đầu, tiếp tục làm bài tập, ngòi bút sột soạt trên giấy, được hai dòng lại ngừng lại.
“Mẹ ơi, thế sau này ba ở đâu?”
“Ở nhà cô . Nếu không ở được thì tự ra ngoài thuê trọ.”
“Ba có hết tiền không ạ?”
“Ba có việc làm, có lương, có tay có chân, không chết đói được.”
An An “ồ” một tiếng, tiếp tục cắm cúi .
Tôi nhìn dáng vẻ cắm cúi bài của con , lòng thầm nghĩ — một đứa trẻ bảy tuổi, đã học được cách không lo lắng cho một người không đáng để bận tâm.
Đó không phải là trưởng thành, mà là sự thất vọng đã tích tụ đến mức giới hạn.
Ngày thứ bảy sau khi ly hôn, Trần Hạo cũng ôm tiền trốn.
Chuyện này là do Trần Trân điện cho tôi.
“Lệ , Trần Hạo trốn rồi! Lấy sạch số tiền dưỡng già của mẹ rồi!”
Tôi tăng ca ở công ty sửa án, nghe thấy lời này, tay di chuột chợt khựng lại.
“Lấy bao nhiêu?”
“Ba vạn! Đó là tiền dưỡng già mẹ dành dụm đời! Nó lấy luôn cuốn sổ tiết kiệm trốn rồi, người tìm không thấy, điện thoại cũng máy!”
Tôi tựa lưng vào ghế, nhìn ngọn đèn huỳnh quang nhợt nhạt trên trần nhà, ánh sáng trắng nhợt làm tôi nhức mắt.
“Đã cảnh sát chưa?”
“Mẹ không cho! Mẹ bảo nó là con mẹ, cảnh sát thì nó thân bại danh liệt mất!”
“Thế thì hết cách.” Tôi nói, “Chị khuyên mẹ nghĩ thoáng ra đi, tiền mất thì kiếm lại được, con đi thì có thể đẻ đứa khác.”
“Lệ , em đừng nói móc nói mỉa được không?”
“Chị, em nói sự thật mà.” Tôi đóng tài liệu trên máy tính lại, “Mẹ nuôi con ba mươi năm, nó trộm tiền của mẹ trốn, chuyện này đâu thể trách em được?”
Trần Trân im lặng.
“Nếu chị thực sự muốn giúp mẹ, thì đi cảnh sát. Nếu không cảnh sát, thì coi như 30.000 NDT đó là bài học dành cho Trần Hạo đi.”
“Bài học gì?”
“Trên đời này chẳng có bữa cơm nào miễn phí. Hồi có mẹ đút cho , mẹ không đút nổi nữa, nó phải tự xách mông đi kiếm thôi.”
Trần Trân cúp máy.
Tôi màn hình điện thoại, văn phòng chỉ còn lại mỗi mình tôi.
Trời bên ngoài đã tối mịt, đèn tòa nhà dần từng tầng một.
Tôi dọn dẹp đồ đạc, xuống lầu, bắt xe buýt nhà.
đến nhà An An đã ngủ, dì để lại mảnh giấy note: “An An hôm nay hai bát cơm, ngoan lắm.”
Tôi hôn nhẹ má An An, ra ban công thu quần áo.
Điện thoại sáng , là nhắn của Trần Kiến Quốc.
“Nghe Trần Hạo trốn rồi.”
Tôi đáp: “Ừ.”
“Mẹ ở một mình.”
“Ừ.”
“Bà ngày nào cũng khóc.”
Tôi không đáp.
Anh ta lại nhắn: “Bà nói bà hối hận rồi.”
Tôi đăm đăm nhìn dòng chữ này rất lâu.
Hối hận.
Hai chữ này thốt ra từ miệng Tú Lan, đối với tôi còn hiếm hoi hơn việc nghe được câu “Tôi yêu em”.
Nhưng tôi có không?
Không .
Bởi vì hối hận có hai loại — một loại là “Tôi tôi làm sai rồi, tôi sẽ sửa đổi”, loại còn lại là “Tôi tôi làm sai rồi, nhưng tôi không muốn gánh chịu hậu quả, em có thể quay tiếp tục cho tôi bắt nạt không”.
Sự hối hận của Tú Lan, thuộc loại thứ hai.
Tôi nhắn lại bốn chữ: “ rồi.”
Sau đó điện thoại.
Nửa tháng sau khi ly hôn, những người họ hàng bên nhà nội bắt đầu đảo chiều.
Đầu tiên là thím Hai điện cho tôi — thím Hai là em dâu của mẹ chồng, kia gặp còn chẳng thèm bắt chuyện với tôi.
“Lệ à, thím nghe nói cháu với mẹ chồng trở rồi?”
“Cũng tàm tạm vậy ạ.”
“Ôi dào, thím nói cho cháu nghe, mẹ chồng cháu ấy à, tính quá ư là thiên vị. Trần Hạo ra nông nỗi đó, toàn là do bà ấy làm hư hết. Cháu làm đúng lắm, phải thím thím cũng không chịu nổi.”
Tôi không vạch trần thím ta — nhớ lại lúc họp chia tiền, thím Hai là người đầu tiên bô bô câu “chị dâu cũng như mẹ”.
“Cảm ơn thím Hai đã hiểu.”
“Nếu cháu có cần giúp đỡ gì thì cứ nói với thím Hai một tiếng nhé.”
“Vâng.”
Cúp máy, An An ngồi bên cạnh hỏi: “Mẹ ơi, ai thế ạ?”
“Bà thím Hai.”
“Bà thím Hai lúc có bao nói chuyện với nhà mình đâu?”
“Bây thì bà ấy muốn nói chuyện với nhà mình rồi.”
“Tại sao ạ?”
“Vì bây mẹ có tiền rồi.”
An An chớp chớp mắt: “Mẹ ơi, người có tiền sẽ có nhiều bạn bè hả mẹ?”
Tôi ngẫm nghĩ: “Không phải bạn bè, mà là người quen.”
An An không hiểu, lại tiếp tục vẽ tranh.
Mấy hôm sau, cô Ba cũng điện đến.
Cô Ba là em chồng của mẹ chồng, lấy chồng xa, bình thường một năm mới một lần.
“Lệ , cô nghe nói cháu cãi nhau to với mẹ chồng rồi à?”
“Vâng.”
“Cô nói cho cháu nghe, mẹ chồng cháu ấy à, từ nhỏ đã thiên vị rồi. Trần Hạo là con út đẻ muộn, nên chiều chuộng đâm ra hư hỏng. Kiến Quốc thì từ đã hèn nhát, gì cũng nhường em. Cháu lấy nó ngần ấy năm, cô nhìn là ngay, cháu phải chịu khổ rồi.”
“Cháu cảm ơn cô Ba.”
“Nếu cháu muốn đi bước nữa, cô Ba làm mai cho. Cô có cậu con của đồng nghiệp, làm viên chức nhà nước, đã ly hôn và có một đứa con gái, tính tình tốt lắm…”
“Cô Ba, cháu tạm thời chưa muốn tìm người mới.”
“Ôi dào, phụ nữ một mình nuôi con vất vả lắm…”
“Cô Ba,” Tôi ngắt lời, “Cháu một mình nuôi con còn nhàn hơn nuôi thêm Trần Kiến Quốc nữa.”
Cô Ba khựng lại một lát, rồi cười cười: “Cũng đúng. Thôi được rồi, lúc nào cháu muốn lấy chồng thì bảo cô.”
“Vâng.”
An An ngồi bên cạnh nghe được mấy câu , đợi tôi cúp máy, con hỏi: “Mẹ ơi, bà cô Ba định giới thiệu bạn cho mẹ ạ?”
“Ừ.”
“Mẹ có muốn tìm bạn không?”
“Không muốn.”
“Tại sao ạ?”
“Vì hiện tại mẹ rất vui vẻ.”
An An mỉm cười: “Thế là tốt rồi.”
Ngày thứ hai mươi sau ly hôn, mẹ chồng ở một mình khu tái định cư tạm thời ở quê.
Chị Trần đăng một bài trên mạng xã hội, đính kèm ảnh một bát cháo trắng và một đĩa dưa muối, dòng trạng thái: “Mẹ ở một mình, ngày nào cũng thế này. Nhà ai có chăn bông không dùng cho xin một được không?”
Bên dưới có người bình luận: “Em dâu chị đâu rồi?”
Trần đáp: “Ly hôn rồi.”
Lại có người bình luận: “Ly hôn rồi cũng phải lo chứ, dẫu sao cũng từng một tiếng mẹ mà.”
Tôi nhìn bài đăng này, không tim, không bình luận, chỉ chụp màn hình lưu lại.
Không phải để làm bằng chứng gì, mà là muốn ghi nhớ — ghi nhớ những kẻ, lúc bạn tốt đẹp thì tung hô, lúc bạn khốn khó thì hùa vào nói xấu. Kiểu gì thì cũng là lỗi của người khác, còn bọn họ thì lúc nào cũng đứng trên bệ phóng đạo đức.
Trần sau đó lại nhắn riêng cho tôi: “Lệ , mẹ dạo này gầy xọp đi nhiều lắm, em có thể bớt chút thời gian thăm mẹ được không?”
Tôi đáp: “Chị, em hỏi chị một câu — mẹ chị gầy đi, là do em gây ra sao?”
“Chị không nói là do em gây ra…”
“Thế chị bảo em thăm mẹ là có ý gì? Là bảo em nấu cơm cho mẹ? Hay là bảo em làm osin cho bà?”
“Chị không có ý đó…”
“Chị có ý đó đấy.” Tôi đáp trả, “Chị nghĩ em tuy ly hôn rồi, nhưng dẫu sao cũng từng một tiếng mẹ, nên phải làm tròn chữ hiếu. Nhưng chị à, em ly hôn chính là để không phải hiếu này nữa. Chị hiểu không?”
Trần không nhắn lại nữa.
Tôi quẳng điện thoại sang một bên, tiếp tục An An vẽ tranh.
An An vẽ một ngôi nhà, trên mái nhà ba chữ — “Nhà của chúng ta”.
“Mẹ ơi, nhà này chỉ có hai người chúng ta thôi ạ?”
“Đúng rồi.”
“Có ít quá không ạ?”
“Con thấy ít không?”
An An suy nghĩ một lúc: “Không ít ạ. Hai chúng ta là vừa đẹp. Ba người thì đông quá, sẽ cãi nhau.”
Tôi bật cười.
Đứa trẻ bảy tuổi, đã nói trúng phóc bản chất của hôn nhân.
Ngày thứ hai mươi lăm sau ly hôn, Trần Kiến Quốc nhắn cho tôi một nhắn rất dài.
“Lệ , anh muốn tái hôn.”
Tôi không trả lời.
Anh ta lại nhắn: “Anh kia anh có lỗi với em, nhưng bây anh thực sự đã sửa đổi rồi. Anh không ở mẹ nữa, đã dọn ra ngoài tự thuê nhà rồi. Sếp ở cơ quan anh nói chuyện, bảo anh đi làm lại. Từ nay mỗi tháng anh sẽ chu cấp tiền nuôi An An đúng hạn, tuyệt đối không khất nợ.”
“Em xem lúc nào rảnh rỗi, chúng ta gặp nhau, một bữa cơm, nói chuyện đàng hoàng với nhau.”
“Lệ , anh thực sự sửa đổi rồi.”
Tôi đọc kỹ từng chữ đoạn nhắn này, rồi khung chat, mở mạng xã hội .
Tôi đăng một bài mới, đính kèm ảnh An An ngồi vẽ tranh ngoài ban công, dòng trạng thái vỏn vẹn sáu chữ:
“Độc thân thật tuyệt, giá nhà lại tăng rồi.”
Bên dưới lập tức có người vào bình luận.
Đồng nghiệp Tiểu Lưu: “Chị ơi, chị ngầu bá cháy bọ chét!”
Dì : “An An càng lớn càng xinh.”
Bạn đại học: “Ly hôn rồi à? Chúc mừng nhé!”
Tôi lướt xuống , thấy Trần Kiến Quốc đã tim cho bài này.
Sau đó lại hủy tim.
Rồi lại tim.
Lặp đi lặp lại ba lần.
An An bút vẽ xuống xán lại gần: “Mẹ ơi, mẹ xem gì đấy?”
“ xem ba con lưỡng lự.”
“Lưỡng lự gì ạ?”
“Lưỡng lự xem có nên tim cho mẹ con không.”
An An nghiêng đầu nhìn màn hình điện thoại: “Thế ba có không ạ?”
“ rồi. Lại hủy. Lại rồi.”
An An nghiêm túc nói: “Mẹ ơi, có phải ba bị bệnh không ạ?”
Tôi bật cười thành tiếng: “Chắc vậy.”
An An lại tiếp tục vẽ, vẽ một người nhỏ xíu đứng ở ngã tư, bên trái chữ “Like”, bên phải “Không Like”, trên đầu người đó đội một dấu hỏi to tướng.
“An An, con vẽ ba đấy à?”
An An gật đầu: “Đúng ạ, ông ba hay do dự.”
Tôi nhìn bức tranh đó, thầm nghĩ — đứa trẻ này sau này không làm họa sĩ truyện tranh thì phí quá.
Chương 14: Cuộc hòa giải bất ngờ
Sinh nhật tròn tám tuổi của An An, rơi vào ngày của tháng Bảy.
Nửa tháng con đã bắt đầu đếm ngược, mỗi ngày vẽ một vòng tròn đỏ trên tờ lịch, vẽ đến vòng thứ ba mươi thì cũng đến ngày.
“Mẹ ơi, năm nay con đón sinh nhật thế nào ạ?” An An nằm nhoài trên bàn , đôi mắt sáng lấp lánh.
“Con muốn đón thế nào?”
“Con muốn mời bà , Lệ, với bạn Lạc Lạc lớp con đến bánh kem.”
“Được.”
“Mẹ ơi,” An An ngập ngừng một lát, “Con có thể… mời ông bà nội đến không ạ?”
Tôi rửa táo, vòi nước chưa , nước cứ chảy rào rào.
“Con muốn mời bà nội đến à?”
“Dạ.” An An cúi đầu mân mê góc bàn, “Dù lúc bà nội không tốt với mẹ, nhưng bà… bà là bà nội của con.”
Tiếng nước chảy vang vọng căn bếp.
Tôi vòi nước, lau khô tay, bước đến An An ngồi xổm xuống.
“An An, mẹ hỏi con — nếu bà nội đến, mà bà lại nói những lời không hay, thì con làm thế nào?”
An An nghĩ một lúc: “Con sẽ bảo bà che chở cho con. Bà lợi hại lắm.”
Hoàng Sa & Trường Sa là của Việt Nam!