Mời bạn CLICK vào liên kết bên dưới và MỞ ỨNG DỤNG SHOPEE để mở khóa toàn bộ chương truyện.
https://s.shopee.vn/3B3yr75DNN
Vali Kéo MIAvn Larita ROTA - Size 20/24/28, Nhựa PP Dẻo Siêu Bền, Hạn Chế Bể Vỡ, Khoá TSA
Nội dung trên chỉ xuất hiện 1 lần trong ngày, mong Quý độc giả ủng hộ.
Mỗi click là một lời cổ vũ để Sen mang đến nhiều câu chuyện hấp dẫn hơn nữa!
Chương 9
Tôi không đáp lời.
Câu hỏi này, có lẽ chỉ có mẹ chồng mới tự trả lời được.
An An ngước lên nhìn tôi: “Mẹ ơi, chú út lại ăn trộm tiền à?”
“Ừ.”
“Bà không giận ạ?”
“Bà tức chết đi được ấy chứ.”
“Vậy sau này bà còn thương chú út không?”
Tôi ngẫm nghĩ: “Sẽ có. Tình yêu của một số người, là không cần lý lẽ.”
An An không hiểu, lại quay sang xem tivi.
Tôi ra, cho Trần Kiến Quốc một tin: “Em trai anh trộm 2.000 NDT của mẹ rồi kìa.”
Anh ta phản ngay lập tức: “Cái gì?”
“2.000 NDT em đưa cho mẹ, bảo nó mang đi nộp viện phí tạm ứng, nó cầm bỏ trốn luôn rồi.”
“Đồ khốn nạn!”
Đây là lần đầu tiên tôi Trần Kiến Quốc chửi em trai mình.
Anh ta lại thêm: “Ngày mai anh sẽ đi tìm nó!”
Tôi không trả lời.
Mười rưỡi tối, An An đi ngủ.
Tôi ngồi ngoài ban công hóng gió, lại sáng đèn — là Trần Hạo tin đến.
“ dâu, cho em mượn 2.000 NDT tiêu tạm, mấy bữa nữa em trả .”
Tôi nhìn dòng chữ này, gõ đúng hai chữ: “Cút đi.”
Sau đó chặn liên lạc của cậu ta luôn.
Gió đêm mơn man, mang theo mùi khói từ quán thịt nướng dưới lầu.
Ánh đèn của nhà dần tắt, sân trường đối diện tĩnh lặng, bóng đèn đường hắt ánh sáng nhợt nhạt xuống đường chạy.
Tôi nhớ lại lời bà cụ giường bên trong bệnh viện hôm nay — “Bà thông gia có .”
Có .
Có đến mức ép đứa con dâu thật lòng đối xử tốt với mình phải bỏ đi, còn đứa con trai út hút máu mình thì coi như báu vật.
Có đến mức nằm giường bệnh, xung quanh vây quanh một đám người, nhưng chẳng có nổi một người chịu chăm sóc mình.
Có đến mức tiền tạm ứng viện phí cũng không có mà đóng, 2.000 NDT duy nhất có được lại bị chính đứa con đẻ cướp đi mất.
Cái đó, ai thích thì xin mời.
Tôi tắt đèn ban công, nằm xuống bên An An. Con bé trở mình, quàng tay eo tôi.
Bên ngoài cửa sổ có ve sầu, cứ kêu , chẳng biết đang réo gọi điều gì.
Có lẽ là gọi mùa hè đi, gọi mùa thu mau tới.
Chương 10: Chồng cũ “quỳ gối”
Bốn giờ năm mươi chiều thứ Hai, tôi đứng đợi An An tan học ở cổng trường Tiểu học Thực nghiệm.
Ánh nắng chiều tà rọi xuống mặt sân bê tông trước cổng trường nóng hầm hập, các phụ huynh túm năm tụm ba trò chuyện. Tôi đứng dưới một gốc cây ngô đồng cong queo, lướt xem tin công việc.
“Trần Lệ Quyên.”
Có gọi tôi.
Tôi ngẩng lên, Trần Kiến Quốc đứng cách đó ba bước chân.
Anh ta mặc một chiếc sơ mi trắng nhàu nhĩ — không phải chiếc tôi mua cho, mà là một chiếc cũ , cổ áo sờn rách cả. Tóc tai không chải, râu ria lởm chởm, dưới mắt hằn rõ hai quầng thâm đen sì, nhìn y như người thức trắng mấy đêm liền.
“Anh đến đây làm gì?”
“Anh đến thăm An An.” Giọng anh ta khàn đặc, “Tiện thể… muốn nói chuyện với em.”
“Hôm nay thứ Hai, giờ làm việc, anh xin nghỉ à?”
“Ừ.”
Tôi không nói thêm gì nữa, quay mặt ra cổng trường.
Chuông tan học reo lên, tụi nhỏ xếp hàng đi ra, đội ngũ lớp một ba đi ngay hàng đầu.
An An đeo balo hồng chạy vụt ra, liếc mắt một cái là nhận ra ngay Trần Kiến Quốc.
“Ba!” Con bé khựng lại một giây, rồi chạy nhào tới, “Sao ba lại đến đây?”
Trần Kiến Quốc ngồi thụp xuống, ôm chầm An An, ôm rất lâu.
An An bị ba siết chặt, hơi khó chịu, ngọ nguậy người: “Ba ơi, ba siết chặt .”
Trần Kiến Quốc buông lỏng tay, khóe mắt đỏ hoe: “An An, ba nhớ con.”
An An nghiêng đầu nhìn anh ta: “Ba khóc hả ba?”
“Không có, mắt ba bị cát bay thôi.”
An An ngoái nhìn tôi: “Mẹ ơi, ba bảo bị cát bay mắt.”
Tôi mỉm cười: “Ừ, hôm nay gió to.”
Cổng trường dần đông đúc, người đón con, người phát tờ rơi, người bán kẹo hồ lô, ồn ào náo nhiệt.
“Lệ Quyên,” Trần Kiến Quốc đứng thẳng dậy, nhìn tôi, “Anh muốn nói chuyện với em.”
“Chuyện gì?”
“Chuyện của hai đứa mình.”
“An An đang ở đây.”
“ An An sang bên kia chơi một lát.” Anh ta chỉ tay về bồn hoa trước cổng trường, “Bên kia có ghế, con ngồi đó đợi.”
Tôi cúi nhìn An An: “An An, con sang bên kia ngồi đợi mẹ một lát được không? Mẹ nói với ba vài câu.”
An An nhìn tôi, lại nhìn Trần Kiến Quốc, gật đầu, ôm balo đi đến bồn hoa ngồi xuống.
Trần Kiến Quốc hít một hơi thật sâu, đột nhiên —
Anh ta quỳ phịch xuống.
Ngay tại cổng trường Tiểu học Thực nghiệm, lúc năm giờ chiều, ngay giờ cao điểm đón con.
Xung quanh chớp mắt im phăng phắc, rồi “ồ” lên như ong vỡ tổ.
“Ôi trời, chuyện gì thế này?”
“Vợ chồng cãi nhau à?”
“Đàn ông quỳ gối xin đàn bà, hiếm nha…”
“Mau quay lại, quay lại, up Tiktok!”
Tôi đứng chôn chân tại chỗ, nhìn anh ta quỳ gối nền bê tông nóng rẫy.
Đầu gối đập mạnh xuống đất, phát ra một “bịch” khô khốc.
Tôi nghe giọng nói của chính mình, bình tĩnh đến lạ lùng: “Trần Kiến Quốc, anh đứng lên đi.”
“Anh không đứng.” Anh ta ngước cổ lên nhìn tôi, mắt giàn giụa, “Lệ Quyên, anh cầu xin em, về nhà đi.”
Đám đông xung quanh xôn xao hẳn, có người giơ quay phim, có người thì thầm to nhỏ.
An An đứng phắt dậy từ chỗ bồn hoa, mặt tái mét, muốn chạy ào lại, nhưng tôi lắc đầu với con bé.
“Trần Kiến Quốc,” Tôi lặp lại, “Anh đứng lên đi.”
“Lệ Quyên, anh biết anh sai rồi, anh không câm như hến trong buổi họp chia tiền đó, anh không răm rắp nghe lời mẹ anh, anh không em phải chịu uất ức—” Anh ta quỳ gối dưới đất, mắt mũi tèm lem, “Em cho anh một cơ hội, anh sửa, anh nhất định sẽ sửa, anh thề cắt đứt quan hệ với gia đình cũng được—”
Xung quanh có người cất : “ gái ơi, chồng quỳ gối xin lỗi rồi kìa, tha thứ cho anh ấy đi!”
Lại có người chen : “Đúng rồi đó, dưới gối nam nhi có vàng, quỳ xuống được cũng đâu phải dễ!”
Tôi liếc nhìn đám người đó một cái, chẳng buồn đáp lời.
“Trần Kiến Quốc, em hỏi anh một câu.”
“Em cứ hỏi.”
“Anh quỳ ở đây, là do anh tự muốn quỳ, hay là do mẹ anh xúi anh quỳ?”
Biểu cảm của anh ta sượng lại một giây.
Chỉ một giây đó, là đủ rồi.
“Mẹ anh… Mẹ anh xúi anh đến cầu xin em, bảo phụ nữ hay mủi lòng, hễ quỳ xuống là sẽ tâm chuyển ý…”
Đám đông xung quanh lại nổ tung.
“Hóa ra là mẹ chồng xúi quỳ à?”
“Bà mẹ chồng này xen sâu nhỉ…”
“Làm một hóa ra là diễn kịch.”
Tôi nhìn Trần Kiến Quốc, bật cười.
Không phải cười vui, mà là kiểu cười — “Quả nhiên là thế”.
“Trần Kiến Quốc, đến chuyện quỳ gối mà anh cũng phải do mẹ anh chỉ đạo, thế anh tự quyết định được chuyện gì chưa?”
“Anh—”
“Anh nói anh sẽ cắt đứt quan hệ với gia đình, anh nói anh sửa đổi, anh nói anh không mẹ anh ức hiếp em nữa—” Tôi rành rọt chữ, “Anh cái gì mà sửa đổi? Anh cái gì mà cắt đứt? Đến cả chuyện quỳ gối anh cũng
phải chờ mẹ anh phê chuẩn, thì anh cắt đứt kiểu gì?”
mắt anh ta rơi càng dữ dội: “Lệ Quyên, anh thực yêu em, thực yêu An An—”
“Yêu?” Tôi ngồi xổm xuống ngang tầm mắt anh ta, “Tình yêu không phải là thứ quỳ xuống là có được. Tình yêu là khi con gái anh sốt, anh luôn ở bên con bé, chứ không phải mẹ anh xúi ‘không cần quan tâm’ là anh lăn ra ngủ. Tình yêu là khi vợ anh đi làm cả ngày mệt mỏi về nhà, anh đấm lưng cho cô ấy, chứ không phải mẹ anh bảo ‘đó là chuyện hiển nhiên’ rồi anh vắt chân lên ghế xem tivi.”
“Tám năm, Trần Kiến Quốc, anh cho em được cái gì? Anh cho em một thân xác rã rời, một bụng đầy uất ức, và một đám bà con họ hàng phiền phức.”
“Anh hỏi em có yêu anh không, em nói là . Nhưng tình yêu không phải là một cái hố không đáy, lấp một lần, hai lần, ba lần, rồi bốn lần, năm lần, sáu lần, lấp hoài rồi cũng sẽ đầy.”
“Tình yêu của anh, đến năm thứ tám, đã cạn sạch rồi.”
Anh ta quỳ dưới đất, toàn thân run rẩy.
An An cùng cũng không nhịn được, chạy đến níu tay Trần Kiến Quốc: “Ba, ba đừng khóc nữa, ba đứng lên đi, đất nóng lắm.”
Trần Kiến Quốc ngước đầu lên, nhìn con gái, khóc càng thảm thiết .
An An ngoái nhìn tôi: “Mẹ ơi, đầu gối ba sẽ đau lắm.”
Tôi nhìn mắt An An, một đứa trẻ bảy tuổi, trong ánh mắt ấy tràn ngập xót xa.
“An An, con nói cho ba biết — con muốn ba làm thế nào?”
An An suy nghĩ một chút, rồi nhìn Trần Kiến Quốc nghiêm túc: “Ba, nếu ba thực muốn sống với hai mẹ con, ba đừng nghe lời bà nữa. Lần nào bà cũng bắt ba làm cái này cái kia, ba đều không vui.”
Trần Kiến Quốc sững sờ.
Một đứa trẻ bảy tuổi, lại nói ra được lời mà một người đàn ông bốn mươi tuổi cũng chẳng dám thốt lên.
“Ba,” An An nói tiếp, “Ba đừng quỳ nữa, ba đứng lên đi. Mẹ bảo, con người nói chuyện không cần phải quỳ.”
Đám đông xung quanh vỗ tay tán thưởng.
Một bà lão gạt mắt cảm thán: “Cô bé này hiểu chuyện .”
Trần Kiến Quốc từ từ đứng lên, hai đầu gối dính đầy bụi bẩn và vết hằn đỏ ửng.
Anh ta đứng thẳng dậy, nhìn tôi, đôi môi mấp máy, định nói gì đó nhưng không thốt lời.
“Lệ Quyên, anh…”
“Đừng nói nữa.” Tôi dắt tay An An, “Hôm nay anh đến thăm An An, em rất cảm ơn. Nhưng bảo em quay về, thì không thể nào.”
“Tại sao?”
“Bởi vì anh cần một người vợ, chứ không phải một con ngốc cả nhà anh xúm bắt nạt. Mà em bây giờ, không muốn làm kẻ ngốc nữa.”
Tôi quay người định bỏ đi, anh ta gọi vói theo: “Lệ Quyên, em cho anh một cơ hội nữa đi, một lần thôi!”
Tôi không ngoảnh lại.
An An ngoái lại nhìn anh ta một cái, lí nhí: “Ba, ba đừng khóc, tuần con thăm ba.”
Tôi dắt An An rời đi.
sau vang lên khóc của Trần Kiến Quốc, xen lẫn bàn tán của người vây quanh.
“Đàn ông gì mà hèn …”
“Mẹ bảo quỳ là quỳ?”
“Đàn ông bây giờ chán thật…”
Bàn tay nhỏ xíu của An An siết chặt tay tôi, đi được hai trăm mét, con bé mới lên : “Mẹ ơi, mẹ có giận không?”
“Không.”
“Thế sao mẹ không tha thứ cho ba?”
Tôi dừng bước, ngồi thụp xuống nhìn An An.
“An An, con có biết ‘tha thứ’ nghĩa là gì không?”
“Con biết, là không giận nữa.”
“Không chỉ vậy đâu.” Tôi lau mồ hôi trán con, “Tha thứ là đối phương biết mình sai ở đâu, sau đó đã sửa sai, rồi mình mới tha thứ. Ba con có biết ba sai ở đâu không?”
An An suy nghĩ một lúc, lắc đầu: “Ba không biết. Ba chỉ biết mẹ đang giận thôi.”
“Đúng vậy. Cho ba quỳ, không phải vì ba biết mình sai, mà vì ba sợ mẹ không quay về. Thứ ba sợ không phải là mất mẹ, mà là sợ bị bà mắng.”
An An gật gù như hiểu lại như không.
“Cho mẹ không tha thứ cho ba?”
“Không phải mẹ không tha thứ cho ba.” Tôi đứng dậy, lại nắm tay con, “Mẹ đang chờ ngày ba thực nhận ra lỗi sai của mình.”
“Thế phải chờ bao lâu ạ?”
“Mẹ không biết.” Tôi nhìn con đường trước, “Có thể rất nhanh, có thể rất lâu, cũng có thể là không bao giờ.”
An An im lặng một lúc, rồi bất chợt nói: “Mẹ ơi, mẹ có không chờ được thì cũng không sao. Con sẽ ở bên mẹ.”
Sống mũi tôi cay xè, tôi cố kìm mắt không rơi xuống.
“Được.” Tôi siết chặt tay con bé, “Con ở bên mẹ.”
tán cây ngô đồng ven đường xào xạc trong gió, ráng chiều tà kéo dài cái bóng của hai mẹ con.
Bóng của An An nhỏ xíu, tung tăng nhảy nhót; bóng của tôi dài thượt, vững vàng tiến bước.
Hai cái bóng rảo bước đường, đẹp như một bức tranh.
Về đến nhà, An An ra ban công vẽ tranh, tôi ngồi ghế sofa, sáng đèn.
Trần Kiến Quốc gửi một tin rất dài, tôi lướt vài dòng, đại ý là: “Lệ Quyên, anh sai rồi, anh thực nhận ra lỗi sai của mình rồi. Từ nay anh sẽ không nghe lời mẹ anh nữa, anh sẽ cùng em và An An sống thật tốt. Em cho anh một cơ hội cùng được không?”
Tôi gõ vài chữ, rồi lại xóa đi.
cùng vẫn gửi lại một dòng: “Anh giải quyết ổn thỏa chuyện gia đình anh trước đi, xong xuôi rồi hẵng đến tìm em.”
“Thế nào mới gọi là giải quyết ổn thỏa?”
“Khi nào mẹ anh không gọi cho em nữa, em trai anh không đến nhà làm loạn nữa, gái anh không gửi tin mắng em bất hiếu nữa.”
“Chuyện đó khó …”
Tôi đáp: “Khó thì cứ từ từ mà làm. Em không vội.”
Gửi xong, tôi vứt sang một bên, bước ra ban công.
An An đang vẽ tranh, vẽ lại cảnh tượng lúc chiều ở cổng trường — một người đàn ông quỳ dưới đất, một người phụ nữ đứng , một bé gái đứng bên nắm tay người đàn ông.
“An An, sao con lại vẽ bức này?”
An An không ngẩng đầu lên: “Vì hôm nay là hôm nay. đi rồi là mất, phải ghi lại chứ.”
Tôi ngắm nghía bức tranh, người đàn ông đang quỳ có khuôn mặt nhạt nhòa, người phụ nữ đứng thì rõ nét, bàn tay cô bé vươn về người đàn ông đang quỳ, nhưng ánh mắt lại hướng về người phụ nữ đang đứng.
Tranh của trẻ con, đôi khi lại thật lời của người lớn.
“An An, mai con muốn ăn gì?”
“Lẩu ạ!”
“Hôm vừa ăn rồi mà.”
“Nhưng mà lẩu ngon mà.”
Tôi bật cười: “Được, mai ăn lẩu.”
An An cũng cười, lộ cả chiếc răng sún.
“Mẹ ơi, có phải bây giờ tụi mình vui trước kia nhiều không?”
Tôi ngẫm nghĩ: “Con thế nào?”
“Con đúng vậy.” An An cúi đầu tiếp tục tô , “Lúc trước mẹ chẳng bao giờ cười, bây giờ ngày nào mẹ cũng cười.”
Tôi ngồi xuống bên con bé, xem nó tô nốt nét cùng.
Ngoài cửa sổ trời sắp nhá nhem, đèn của ngôi trường đối diện đã bật sáng.
Màn đêm của thành phố này lại sắp buông xuống.
Nhưng đêm nay, không hề u tối.
Chương 11: Cuộc đàm phán ly hôn
Địa điểm đàm phán ly hôn là do mẹ chồng chọn.
Bà chọn quán “Cà phê Thượng Đảo” ở trung tâm thành phố, nghe nói là chỗ sang trọng nhất mà bà biết. Tôi đến nơi mới phát hiện, đó chỉ là một quán lâu năm với bảng hiệu phai , ghế sofa rách da, giá cả thực đơn vẫn dậm chân tại chỗ từ năm năm trước.
Tôi đến sớm mười phút, chọn một bàn cửa sổ. Hôm nay tôi gửi An An ở nhà dì Vương hàng xóm, tôi không dắt con bé đến nơi thế này.
Năm giờ năm mươi lăm phút, mẹ chồng, Trần Kiến Quốc, Trần Phương, Trần Trân, và cả ông chú họ làm luật sư rầm rập kéo .
Năm người, trông như một đội quân quy mô nhỏ.
Mẹ chồng đi đầu tiên, vẫn mặc bộ sườn xám đỏ sẫm, tay xách chiếc túi da đen, sắc mặt hồng hào đợt nằm viện trước nhiều — có vẻ bà đã phục tốt sau đợt tai biến, cánh tay trái vẫn hơi cứng ngắc nhưng đi lại đã không còn vấn đề gì.
Hoàng Sa & Trường Sa là của Việt Nam!