Cha tôi vì cứu Tống Chi mà chết trong đám cháy.

Nhận tin, tôi lao suốt đêm đến bệnh viện.

Vừa nhìn thấy ông trong nhà xác – khuôn mặt cháy đen đến thịt nát, toàn thân không còn nổi một mảng da lành – tôi nhịn không nổi, bật cười.

Nhân viên bên cạnh không chịu nổi, khẽ chạm tay tôi nhắc:

“Cười nhỏ thôi.”

Tôi miệng nói xin lỗi, nhưng lúc đi làm giấy chứng tử, bước chân nhẹ hẳn như nhảy múa.

Giấy vừa xong, tôi lập tức thúc giục đem cha đi hỏa táng.

Trong lúc chờ nhận tro cốt, tôi gọi cho luật sư riêng của ông, xác nhận lại một lần: không có di chúc.

Cha tôi không vợ, không con rơi, trong sổ hộ khẩu chỉ có mình tôi.

Di sản, đương nhiên tất cả về tay tôi.

Tôi tranh thủ hoàn tất thủ tục sang tên:

Biệt thự ở phía tây thành phố,

Công ty mang danh ông,

Dàn siêu xe trong gara,

Cả căn nhà mà ông “tạm” cho Tống Chi ở.

Tôi ghét nhà mình bị kẻ bẩn thỉu chiếm, nên chọn một buổi chiều trời trong nắng đẹp, trực tiếp gõ cửa, mời cô ta ra khỏi.

Không ngờ vừa thấy tôi, Tống Chi chẳng mở cửa mà gọi thẳng… cảnh sát.