Tôi làm việc ngày đêm suốt năm năm trời, cuối cùng cũng trả xong khoản nợ hàng chục triệu mà chồng tôi – Tô Mặc Ngôn – nói là do phá sản mà gây ra.

Thế mà ngay sáng hôm sau, tôi lại thấy anh ta xuất hiện trên bản tin tài chính.

Dòng tiêu đề sáng choang ngay đầu trang:

“Thiếu gia nhà họ Tô kết thúc năm năm ‘hạ phàm tôi luyện’, chứng minh năng lực độc lập trước hội đồng quản trị.”

Anh ta mặc vest hàng hiệu, thần thái cao ngạo, được truyền thông tung hô là “người kế thừa duy nhất của tập đoàn nghìn tỷ”.

Con trai tôi năm tuổi, ngồi bệt trên sàn chơi món robot giới hạn vừa khui. Nó ngẩng lên nhìn tôi, ánh mắt lạnh lẽo không giống của trẻ con:

“Ba nói rồi, mẹ không vượt qua được bài kiểm tra.”

Câu đó như có ai bóp nghẹt tai tôi.

Tôi sững người: “An An… con nói gì cơ?”

“Ba bảo, phụ nữ có tầm nhìn thì sẽ không tính toán mấy chuyện tiền nong.

Mẹ thì chỉ nhìn thấy mấy thứ nhỏ nhặt, tình yêu của mẹ vừa rẻ, vừa ngột ngạt.”

Tôi ngồi xuống, đưa tay muốn chạm vào nó, lại bị con đẩy ra, giọng điệu ghét bỏ:

“Đừng động vào robot của con. Mẹ mua không nổi đâu.”

Tôi đứng dậy, loạng choạng lùi vài bước, lưng va vào bức tường sau lưng.

Ánh mắt vô thức nhìn về phía bàn trà – nơi đặt một tờ đơn ly hôn và một tấm séc.

Tên của Tô Mặc Ngôn đã được ký sẵn, nét chữ sắc lạnh, ngạo mạn.

Tấm séc bên cạnh, chính là “phí chia tay” – số tiền mà năm năm thanh xuân tôi đánh đổi lấy.

Trớ trêu thay, mới hôm qua thôi, trong chính căn phòng này, anh ta còn ôm tôi thì thầm:

“Thư Ý, hết khổ rồi. Từ nay, anh sẽ cho em trở thành người phụ nữ hạnh phúc nhất thế giới.”

Bây giờ nghĩ lại, có lẽ đó chỉ là câu kết của vở kịch năm năm mang tên “thử lòng” mà thôi.