Tôi vừa ký xong đơn ly hôn chưa đến hai tiếng đồng hồ,

mẹ chồng cũ đã hớn hở khoác tay tiểu tam, kéo nhau đến thẳng phòng giao dịch căn hộ sang trọng giá 3 triệu 900 nghìn tệ.

“Cầm thẻ đi quẹt, chúc mừng con dâu mới của nhà ta nhé.”

Chồng cũ nhìn tôi, cười nhạt như thể đang ban phát một trận sỉ nhục.

Anh ta không hề biết — trước khi đặt bút ký vào đơn ly hôn, tôi đã âm thầm chuyển sạch toàn bộ tài sản chung và đóng băng toàn bộ tài khoản liên quan.

Nhân viên bán hàng lễ phép đón lấy chiếc thẻ,

nhưng chỉ một giây sau, nụ cười trên mặt anh ta lập tức đóng băng.

“Xin lỗi anh, tài khoản của anh đã bị phong tỏa, không thể thực hiện giao dịch.”

Không cần tôi ra tay — hệ thống đã tự động thay tôi cho anh ta một cú tát.

Giao dịch thất bại, hôn nhân thất bại, mà trò hề… mới chỉ bắt đầu.

1.

Dưới ánh đèn pha lê dát vàng lấp lánh chiếu xuống nền đá cẩm thạch bóng loáng, không khí trong phòng bán hàng sang trọng được lấp đầy bởi hương thơm cao cấp hòa quyện với mùi tiền bạc — thứ mùi vị cay xè của chủ nghĩa vật chất.

Tôi chọn ngồi nơi góc khuất nhất, gọi một ly Americano đen đặc không đường — càng đắng càng tốt.

Vị cà phê chạm đầu lưỡi, tràn ra một vị đắng nghẹn ngào, chát chúa — giống hệt mười năm hôn nhân vừa qua của tôi.

Cách đó không xa, mẹ chồng cũ của tôi — bà Vương Phượng — đang dùng đôi mắt sắc lạnh tham lam quét qua sa bàn, chăm chú nhìn chằm chằm vào tòa căn hộ đắt đỏ nhất.

Cánh tay bà ta được một cô gái trẻ đẹp khoác chặt lấy — chính là kẻ đã đào huyệt chôn cuộc hôn nhân của tôi: Tên cô ta là Từ Mạn Lệ, hai mươi tư tuổi, thực tập sinh mới vào công ty chồng cũ tôi — cũng là tình nhân bé nhỏ khiến anh ta đòi ly hôn.

“Chính là căn này đó Mạn Lệ, nhà lớn 180 mét vuông, kiểu duplex có sân vườn! Sau này con cưới A Hạo nhà dì, sinh cho dì một đứa cháu bụ bẫm, thì nhà này sẽ đứng tên con luôn!”

Giọng bà ta the thé như muốn mọi người trong phòng đều phải nghe thấy màn khoe khoang đó.

Từ Mạn Lệ giả vờ e lệ cúi đầu, giọng nói ngọt như mật:

“Cảm ơn dì, dì thật tốt với con.”

Nhưng ánh mắt lại vô tình mà hữu ý lướt qua đám đông, chạm thẳng vào tôi đầy khiêu khích.

Giữa bức tranh mẹ chồng nàng dâu đầm ấm ấy, chồng cũ tôi — Thẩm Hạo — đứng sừng sững như một vị vua vừa chiến thắng trở về.

Anh ta mặc vest đặt may riêng, đồng hồ Patek Philippe lấp lánh ánh kim lạnh lẽo dưới ánh đèn.

Thành công đã khiến anh ta phình to đến mức méo mó cả gương mặt từng thân thuộc.

Anh ta thấy tôi rồi.

Khóe môi nhếch cao hơn, một nụ cười vừa khinh thường, vừa khoe mẽ, lại vừa như bố thí.

Nụ cười đó như đang nói:

“Giang Dĩnh, nhìn đi — đây mới là cuộc đời mà tôi xứng đáng có. Còn cô? Cô chỉ là phiên bản cũ kỹ bị đào thải.”

Tôi nhẹ nhàng nâng ly cà phê lên, như một lời chào từ xa, rồi cúi đầu uống một ngụm.

Đắng thật.

Nhưng ít nhất, lúc này đây, tôi còn tự mình nếm được vị đắng ấy, chứ không để ai ép tôi nuốt nữa.

Quản lý kinh doanh vội vã chạy tới, mặt nở nụ cười nịnh nọt đầy chuyên nghiệp:

“Chào anh Thẩm, cô Vương, cô Từ, mọi người xem ổn chưa ạ? Tôi lập tức làm thủ tục ngay!”

“Làm! Làm luôn bây giờ đi!”

Bà Vương Phượng phẩy tay mạnh mẽ, không quên thúc giục:

“Con trai, quẹt thẻ!”

Thẩm Hạo hưởng thụ trọn vẹn ánh nhìn trầm trồ của mọi người xung quanh.

Anh ta rút ra một chiếc thẻ đen từ ví, kẹp giữa hai ngón tay, tư thế ung dung tiêu sái, đưa cho nhân viên bán hàng.

Chiếc thẻ đó… tôi nhận ra ngay.

Là thẻ phụ cấp công ty, hạn mức ba chục triệu tệ.

Năm xưa chính tay tôi đi làm, để tiện cho anh ta xã giao, công tác.

Vậy mà bây giờ, anh ta dùng chính tấm thẻ ấy, để vẽ lên cuộc hôn nhân mười năm của tôi một dấu chấm hết vừa cay đắng vừa nhục nhã.

Nhân viên bán hàng hai tay đón lấy tấm thẻ như đón một thánh chỉ, cúi đầu cung kính:

“Mời anh Thẩm chờ một chút.”

Anh ta quay người, đưa thẻ cho đồng nghiệp ở quầy thao tác.

Toàn bộ phòng bán hàng gần như im phăng phắc, chờ khoảnh khắc giao dịch gần 4 triệu được thực hiện.

Tất cả ánh mắt đều đổ dồn vào chiếc máy POS nhỏ xíu.

“Bíp ——”

Một tiếng kêu khẽ vang lên.

Không có tiếng máy in hóa đơn.

Nét cười trên mặt quản lý bắt đầu cứng lại. Anh ta nghiêng người thì thầm điều gì đó với nhân viên thao tác.

Đối phương lại thử lại một lần nữa.

“Bíp ——”

Vẫn không được.

Trong sảnh dần dần vang lên những tiếng xì xào bàn tán.

Trán quản lý đổ mồ hôi lấm tấm, nụ cười nghề nghiệp giờ đã đông cứng đến khó coi.

Anh ta cầm thẻ quay lại, cúi người thấp hơn cả lúc trước, giọng nói thấp, nhưng không giấu nổi run rẩy:

“Xin lỗi anh Thẩm… thẻ này… không quẹt được ạ.”

Sắc mặt Thẩm Hạo tối sầm trong nháy mắt:

“Sao có thể như vậy được? Đổi máy khác thử xem!”

“Đã thử rồi, anh Thẩm…” Quản lý kinh doanh gần như sắp khóc đến nơi. “POS báo: giao dịch thất bại.”

Tiếng hét chói tai của bà Vương Phượng lập tức phá vỡ không khí gượng gạo:

“Sao lại thất bại! Con trai tôi trong thẻ có cả đống tiền! Có phải cái máy của các người hỏng rồi không hả?”

“Không phải đâu dì ạ,” nhân viên vận hành nhỏ giọng giải thích, “bên ngân hàng phản hồi… là do vấn đề từ tài khoản.”

“Vấn đề gì chứ!?”

Thẩm Hạo giật lấy chiếc thẻ đen, bước thẳng đến quầy thao tác, tự tay cắm vào máy POS, rút ra, lại cắm vào, động tác như muốn đâm thủng cả cái máy.

“Bíp —— bíp —— bíp ——”

Mỗi một tiếng từ chối vang lên, đều như tát thẳng vào mặt anh ta.

Những ánh mắt xung quanh, từ ngưỡng mộ và ghen tỵ dần chuyển sang thích thú, xem trò cười.

Gương mặt được trang điểm kỹ lưỡng của Từ Mạn Lệ bắt đầu tái đi từng chút một.

Cô ta vô thức buông tay khỏi cánh tay bà Vương Phượng, khẽ lùi lại nửa bước.

Quản lý bán hàng, sợ đắc tội với “thượng đế” lại càng sợ chuyện lớn bung bét, vội vàng gọi thẳng đến số chăm sóc khách VIP của ngân hàng.

Anh ta bật loa ngoài.

Đầu dây bên kia, giọng nữ nhân viên ngân hàng lễ phép nhưng lạnh như băng, vang lên rõ ràng khắp đại sảnh phòng bán hàng:

“Xin chào. Chúng tôi xác nhận toàn bộ tài khoản cá nhân và tài khoản liên kết công ty đứng tên ông Thẩm Hạo hiện đang bị phong tỏa theo lệnh tư pháp. Tạm thời không thể thực hiện bất kỳ giao dịch nào.”

“Cái gì?!”

Tiếng gào của Thẩm Hạo như muốn lật tung cả mái nhà.

“Phong tỏa tư pháp? Dựa vào đâu? Ai làm chuyện này?!”

Bà Vương Phượng cũng choáng váng, lẩm bẩm như thể linh hồn bị hút cạn:

“Bị phong tỏa… sao lại bị phong tỏa được chứ…”

Giữa trung tâm của đống hỗn loạn ấy, tôi lặng lẽ đứng lên.

Nhấp một ngụm cuối của ly cà phê đen đã nguội lạnh.

Còn dư âm đắng, nhưng vị ngọt ở đáy lòng tôi bắt đầu lan ra.

Món quà chia tay mà tôi dành cho họ, chỉ mới vừa bắt đầu thôi.

Tiếng giày cao gót nện đều trên nền đá cẩm thạch, vang lên rành rọt — “cộc, cộc” — từng bước vững chãi, không hề vội vã.

Tôi bước từng bước về phía bọn họ, dáng vẻ tao nhã mà lạnh lùng.

Khi dừng lại trước mặt Từ Mạn Lệ, cô ta vẫn còn đang hoảng loạn nhìn Thẩm Hạo, không hề phát hiện ra tôi.

Tôi khẽ nghiêng ly cà phê trên tay.

Chất lỏng đen đặc, nóng bỏng, trút thẳng xuống chiếc váy trắng tinh khôi đắt tiền của cô ta, loang ra thành một mảng lớn nham nhở, xấu xí.

“Á!”

Cô ta hét toáng lên rồi giật lùi về phía sau.

“Ối trời, xin lỗi nhé.”

Tôi lấy giấy ăn ra, làm bộ làm tịch như muốn lau giúp cô ta, miệng thì nhẹ nhàng thốt ra những lời xin lỗi hoàn toàn giả tạo:

“Tay tôi hơi trơn một chút.”

Động tác ấy thành công khiến mọi ánh mắt đều dồn về phía tôi.

Đôi mắt Thẩm Hạo như muốn giết người, gắt gao nhìn chằm chằm vào tôi.

Tôi mỉm cười nhìn thẳng lại, giọng nhẹ nhàng, nhưng lạnh buốt như lưỡi dao cứa vào tim:

“Anh Thẩm, đừng vội. Mới chỉ là khởi đầu thôi.”

Răng anh ta nghiến ken két, từng chữ vỡ ra qua kẽ răng:

“Giang Dĩnh, là cô giở trò?”

Tôi cười khẽ.

Chậm rãi lấy điện thoại trong túi ra, mở khóa, bật một đoạn ghi âm.

“Anh Hạo, mình thực sự phải lấy cớ mua nhà để chuyển tiền công ty ra sao? Nhỡ chị Giang Dĩnh phát hiện thì sao?”

— Giọng ngọt lịm, giả vờ ngây thơ của Từ Mạn Lệ.

“Cô ta á? Một bà vợ ở nhà mười năm, biết cái quái gì là tài vụ? Tôi bảo ký là ký, chẳng khác gì cái máy đóng dấu.

Tiền này rút ra mua nhà cho em trước, sau này mình cưới còn dùng.

Tiền công ty chính là tiền của tôi, chẳng liên quan gì đến cô ta cả!”

— Giọng lạnh lùng, tự mãn, đầy khinh miệt của Thẩm Hạo.

Đoạn ghi âm không dài, nhưng từng chữ một như dao cứa vào mặt anh ta.

Tất cả những ai có mặt đều nghe rõ mồn một.

Không khí trong phòng, rơi vào một khoảng im lặng chết người.

Phòng bán hàng im phăng phắc.

Không ai thở mạnh.

Gương mặt Từ Mạn Lệ biến đổi liên tục: từ trắng bệch sang đỏ ửng, rồi dần dần tái xanh — đúng kiểu “đỏ mặt, rồi tím tái”.

Bà Vương Phượng há hốc miệng, ngây dại như cá mắc cạn.

Còn sắc mặt Thẩm Hạo… không còn là xanh mét nữa, mà là xám ngoét như ngày tận thế vừa ập tới.

Tôi thong thả tắt bản ghi âm, cất điện thoại vào túi, từng động tác đều bình tĩnh, tao nhã.

Tôi nghiêng người, cúi sát về phía anh ta, thì thầm bên tai bằng giọng đủ chỉ hai người nghe được:

“Anh đoán xem… đoạn ghi âm này, cộng với toàn bộ giao dịch mờ ám suốt ba năm qua — những khoản tiền anh rút ra từ công ty qua công ty liên kết, hợp đồng giả mạo — nếu tôi nộp hết cho tòa, liệu có được xem là… cố tình tẩu tán tài sản chung trong hôn nhân không nhỉ?”

Tôi cảm nhận rõ ràng cơ thể anh ta cứng đờ lại.

Như thể trong khoảnh khắc đó, máu trong người anh ta ngưng chảy.

Tôi đứng thẳng dậy, ánh mắt cuối cùng lướt qua cả ba con người ấy —

Một kẻ phẫn nộ đến run rẩy.

Một người đẹp mặt tái nhợt như bị lột trần giữa chốn đông người.

Một bà mẹ chồng sững sờ không nói nên lời.

Một màn kịch tuyệt đẹp.

Tôi quay lưng rời đi, trong ánh mắt ngỡ ngàng, kinh ngạc và tò mò của tất cả mọi người.

Bước chân vững vàng, tự tin, không vội, không loạng choạng.

Rời khỏi cửa, ánh nắng rực rỡ trải dài dưới chân tôi.

Tôi hít một hơi thật sâu, không khí bên ngoài sạch sẽ đến lạ.

Mười năm hôn nhân, đến giờ phút này, cuối cùng cũng được chôn cất tử tế.

Và trận chiến của tôi — mới chỉ vừa bắt đầu.