Chương 2

Thứ duy nhất tôi còn lại… là lòng tự trọng chút kiêu hãnh mong manh. Tôi không thể để sụp đổ trước anh.

“Tôi không muốn gặp lại anh. Lý do này, đủ chưa?”

Tôi ngẩng đầu, nhìn vào mắt anh, từng cứng rắn như gươm đâm vào ngực chính .

Anh sững người. Rõ ràng không ngờ rằng, sau ngần ấy năm, tôi lại có thể lạnh lùng đến vậy.

mắt anh dán lên gương tôi, như muốn tìm ra một khe hở, một chút run rẩy nào có thể cho anh lý do để tiếp tục bước tới.

Nhưng tôi đã không cho anh.

“Được. tốt.”

Anh gật đầu, giọng nói dường như đã mất đi giận dữ, thay vào là tĩnh lặng đến rợn người:

“Nhiễm Nhi, em gan thật đấy.”

Nói xong, anh không nhìn tôi nữa, quay người bỏ đi, bước chân dứt khoát như thể chưa từng có tồn tại của tôi trên thế giới này.

Tôi nhìn theo bóng lưng anh khuất dần giữa đám đông, mà vẫn như treo lơ lửng.

Không, tôi không nhõm. Tôi còn sợ .

Tôi hiểu quá rõ Trần Uyên là người thế nào.

Một khi anh đã muốn điều gì, anh sẽ không dừng lại cho đến khi đạt được.

Hôm nay anh bỏ đi… không phải là kết thúc, mà chỉ là yên lặng trước cơn bão.

Không dám chậm trễ, tôi bế An An lên, gần như chạy trốn khỏi công viên.

Về đến nhà, tôi lập tức khóa trái cửa, lưng dựa vào cánh cửa thở dốc từng hơi nặng nề.

Trong vòng tay, An An bị dọa sợ, bàn tay nhỏ của con nhàng áp lên má tôi.

“ ơi, sao thế? … khóc hả?”

Tôi giơ tay lên chạm vào má —thì ra lúc nào nước mắt đã lặng lẽ xuống.

Tôi ngồi thụp xuống, ôm con vào lòng, giọng nghẹn ngào:

“An An đừng sợ… không sao… chỉ là… có chút bụi bay vào mắt thôi.”

An An gật đầu, tuy vẫn chưa hiểu gì, nhưng vẫn ngoan ngoãn dùng đôi tay nhỏ lau nước mắt cho tôi, rồi chu môi thổi :

“An An thổi thổi, bụi bay đi nha.”

Tôi siết đứa con đang nép trong lòng—ấm áp mềm mại là thế, nhưng tôi lại lạnh đến tê tái.

Tôi từng nghĩ chỉ cần trốn đủ xa, giấu đủ kỹ, thì có thể sống yên ổn con cả đời.

Nhưng xuất hiện của Trần Uyên—đã nghiền nát hết thảy ảo tưởng mà tôi cất công giữ .

Giờ tôi phải làm sao đây?

Trốn ư?

Nhưng tôi còn có thể trốn đi đâu?

Với thế lực của Trần Uyên, chỉ cần anh muốn, dù tôi có chạy đến tận chân trời góc bể, anh cũng có thể moi tôi ra.

Điện thoại bỗng rung lên, một số lạ trong thành phố.

tôi thắt lại, dự chẳng lành trùm xuống như bóng tối.

Tôi do dự lâu, cuối cùng vẫn nhấn nghe.

“…A lô?”

Đầu dây kia vang lên một giọng nam lạnh lùng, máy móc, không chút xúc:

“Xin hỏi có phải cô Nhiễm Nhi không?”

“Là tôi. Anh là ai?”

“Tôi là trợ lý của Trần tổng, họ Trần. Trần tổng nhờ tôi thông báo với cô: chín giờ sáng mai, anh ấy sẽ đợi cô dưới nhà. Anh ấy muốn nói chuyện với cô, … tiểu thiếu gia.”

Ba “tiểu thiếu gia” khiến hơi thở tôi đóng băng trong cổ họng.

Anh thậm chí không cần giám định, cũng đã chắc chắn thân phận của An An.

“Tôi không có gì để nói với anh ta.”

Tôi lạnh giọng chối.

“Thưa cô Nhiễm Nhi.”

Giọng trợ lý vẫn đều đều, không hề dao động.

“Trần tổng nói, nếu cô không xuống, anh ấy không ngại tự lên ‘mời’ cô. Tôi nghĩ… cô sẽ không muốn hàng xóm nhìn thấy những cảnh tượng không mấy dễ chịu.”

— là đe dọa trắng trợn.

Tôi siết điện thoại, toàn thân run lên vì tức giận.

“Các người quyền gì chứ!”

“Vì tiểu thiếu gia là huyết mạch nhà họ Trần.”

Trợ lý đáp gọn gàng, vô .

“Thưa cô, kiên nhẫn của Trần tổng là có hạn. Tôi chỉ là người truyền , mong cô đưa ra lựa chọn sáng suốt. Hẹn gặp ngày mai.”

Tút—

Cuộc gọi bị cắt ngang.

Tôi vô lực trượt người ngồi xuống sàn, chiếc điện thoại tuột khỏi tay, mạnh xuống đất, màn hình vỡ nát—

giống hệt trái tôi lúc này.

Trần Uyên… cuối cùng anh vẫn tìm đến.

ngay nước cờ đầu tiên, anh đã bóp trúng điểm yếu chí mạng nhất của tôi.

3.

Một đêm không ngủ.

Sáng hôm sau, tôi thức dậy với hai quầng thâm to như mắt gấu trúc, cố gắng gượng ra vẻ bình thường trước An An.

“ ơi, hôm nay không đến trường à?”

An An uống sữa ngẩng đầu hỏi, đôi mắt long lanh đầy tò mò.

“Ừm… hôm nay đưa con đi gặp một người… một chú.”

Tôi khó khăn lắm mới chọn được ngữ phù hợp.

“Có phải là chú cao cao hôm không?”

Mắt An An sáng lên.

tôi nhói một cái.

Trẻ con nhạy . Có lẽ huyết thống thật là điều kỳ diệu—An An không hề sợ anh ấy. Trái lại, còn có chút gần gũi vô thức.

Tôi thay cho con một bộ đồ gọn gàng sạch sẽ, còn thì chỉ mặc chiếc áo thun trắng đơn giản quần jeans.

Không muốn trông như cố tình ăn diện.

Nhưng cũng không thể quá tàn tạ.

8 giờ 55 phút.

Tôi ôm An An, như thể đang bước từng bước đến pháp trường.

Dưới lầu, chiếc Bentley Mulsanne màu đen quen thuộc đang đỗ im lìm đường. Trước khu dân cư cũ kỹ, hiện lên lạc lõng chói mắt.

Trần Uyên đứng tựa vào cửa xe, đã thay bộ vest công sở thường ngày bằng sơ mi quần dài đơn giản. Dù không còn vẻ sắc bén thường thấy trong giới thương trường, anh vẫn toát ra thứ khí chất khiến người khác không dám tới gần.

Thấy tôi xuống, anh dụi tắt điếu thuốc trong tay, đứng người.

mắt anh xuyên tôi, lên gương nhỏ nhắn trong lòng tôi—là An An.

mắt ấy phức tạp vô cùng. Có thăm dò, có nghi ngờ, thậm chí còn thấp thoáng… một chút dịu dàng mà chính anh cũng chưa kịp ra.

Tôi ôm An An, dừng lại cách anh ba bước.

“Anh muốn nói gì, nói đi.”

Tôi mở thắn.

Nhưng Trần Uyên không trả ngay.

mắt anh vẫn bám An An—đôi mắt trong veo kia, giống hệt anh, đang tò mò quan sát ngược lại anh.

“Lên xe.”

Anh mở miệng, ra lệnh.

“…Cái gì?”

Tôi chau mày.

“Đặt thằng xuống.”

Anh chỉ vào An An.

Tôi do dự vài giây, cuối cùng vẫn nhàng đặt con xuống đất.

An An đứng vững, thì điều tôi không ngờ nhất lại xảy ra—Trần Uyên khẽ khom người, ngồi xuống trước con.

Cái hành động ấy…

Khiến tôi, người đã quá quen với dáng vẻ cao ngạo của anh, thoáng sững người.

“An An, đúng không?”

Giọng anh—lần đầu tiên, mang theo chút gì mềm mại không ngờ.

An An gật đầu, lễ phép:

“Cháu chào chú ạ.”

“Cho chú biết, năm nay cháu bao nhiêu tuổi rồi?”

“Cháu bốn tuổi!”

Con hào hứng chìa ra bốn ngón tay xíu.

Bốn tuổi.

Thân người Trần Uyên khẽ lắc một cái, dù chỉ là , nhưng tôi vẫn ra.

Bốn năm ba tháng là thời điểm tôi bỏ đi.

Từng con số trùng khớp như một cú đập thật mạnh vào anh.

“Sinh nhật của cháu là khi nào?”

“… bảo, con là em sinh vào mùa hè!”

An An reo lên.

Phải rồi.

Hôm là ngày nóng nhất của mùa hè năm ấy. Tôi một nằm trong phòng sinh, đau đớn vật vã suốt mười tiếng, không có người thân, không có bạn bè, chỉ có tôi— đứa đang cố gắng đến với thế giới.

mắt Trần Uyên trầm xuống.

Anh nhắm mắt lại, rồi mở ra—trong đôi mắt ấy là một màu đen sâu không thấy đáy.

Anh đứng dậy. Không nhìn An An nữa, mà quay lại nhìn vào tôi.

mắt —so với hôm càng lạnh , càng sắc .

“Lên xe.”

Anh nói. Không phải mời. Là mệnh lệnh.

“An An còn phải đi học. Tôi không đi đâu cả.”

Tôi phản xạ kéo con đứng sau lưng .

“Đi học?”

Anh cười khẩy, giọng đầy khinh miệt:

“Nhiễm Nhi, em nghĩ con trai tôi… phải đến mấy nơi như thế để học sao?”

Câu nói ấy—không chỉ mang theo coi thường với ngôi trường, mà còn châm biếm toàn bộ cuộc sống suốt bốn năm của hai con tôi.

Tôi không thể nhịn nổi nữa.

“Con trai anh?”

Tôi bật cười lạnh, chất vấn lại,

“Anh tư cách gì để nói câu , hả Trần Uyên?”

“Lúc tôi sinh con, anh ở đâu?

Khi con ốm, con sốt, con khóc cả đêm đòi ba—anh ở đâu?

Suốt bốn năm , từng đồng tiền tôi kiếm được, từng bữa ăn tôi dành cho , từng vết bầm trên gối ngã—anh có thấy được gì không?”

“Chỉ vì giống anh, mà anh đã muốn nhảy ra con?

Trên đời làm gì có chuyện rẻ mạt như thế!”

Tôi gần như gào lên những ấy.

Bốn năm uất ức, bốn năm nhẫn nhịn phẫn nộ, đến giây phút này—đồng loạt vỡ tung.

Câu chất vấn của tôi… rõ ràng đã chặn họng anh.

Trên gương Trần Uyên thoáng một tia xúc phức tạp, nhưng nhanh đã bị tầng u ám dày che phủ.

“Vậy là em thừa rồi?”

Anh bắt đúng vào trọng điểm trong tôi nói.

Lúc này tôi mới bừng tỉnh—

kích động ban nãy của tôi, chẳng khác nào tự tay thú .

Tôi cắn môi, không nói thêm một .

“Nhiễm Nhi, tôi hỏi em lần cuối.”

Anh ép sát từng bước, giọng nói lạnh lẽo đến đáng sợ.

“Thằng … là con của ai?”

Tôi nhìn anh, im lặng.

Cố chấp. Cứng đầu. Không chịu mở miệng.

Anh bỗng bật cười.

Nụ cười —không hề có nhiệt độ.

“Được. Em không nói, đúng không?”

Anh chậm rãi nói tiếp, mắt tối sầm:

“Tôi có nhiều cách… khiến em phải nói.”

Anh rút điện thoại ra, bấm một số.

“Trợ lý Trần, mang đồ tới đây.”

Chưa đầy một phút sau, trợ lý chiếc xe khác bước xuống, nhanh chóng đi đến cạnh anh, đưa cho anh một phong bì giấy màu nâu.

Trần Uyên , không thèm nhìn, trực tiếp ném vào tôi.

“Tự xem đi.”

Phong bì mỏng, xuống đất, đồ trong trượt ra ngoài.

Là một tờ giấy.

Một tờ giấy mà tôi quen thuộc đến mức khắc vào xương tủy—

Giấy chứng sinh của An An.

ở mục tên cha—

nơi năm tôi cắn răng, nước mắt, tự tay viết hai “không rõ”—

Giờ đây, đã bị người ta dùng bút mực đen, nét phóng khoáng mà lạnh lùng, điền lên ba .

Trần Uyên.