Chương 3

6.

Tống Lâm Xuyên siết chặt quai hàm, giọng đè nén nhưng đầy cảnh cáo:

“Vợ tôi không hề mang thai.

Tung tin bịa đặt là vi phạm pháp luật, anh biết không?”

Phóng viên kia lập tức co người lại, hoảng hốt nhìn phía .

cũng sững người, nhưng cô cố giữ bình tĩnh, giọng dịu đi:

“Anh đừng kích động quá… có chỉ là hiểu lầm thôi mà?”

“Hiểu lầm?”

Tống Lâm Xuyên buông lỏng tay, ánh mắt sắc lạnh quét qua chiếc máy ảnh trên tay phóng viên:

“Đưa tôi xem ‘tin đồn’ đó.”

…

rồi —

anh thấy rồi.

Màn hình ghi lại một cô gái lặng trước cửa khoa sản.

tay ôm bụng, lệ lặng lẽ rơi.

Đó là Lâm Nhược Thiền.

Cô giữa tiếng nói nhộn nhịp các cặp đôi khác, giữa những lời dỗ dành người chồng nào đó dành cho vợ buồn nôn vì ốm nghén.

Cô không nói gì — chỉ nhẹ nhàng áp tay lên bụng, khẽ khàng như sợ đánh thức sinh linh nhỏ bé .

rồi giọng cô vang lên, yếu ớt mơ hồ đoạn clip:

“ con nhé…

Mẹ yêu con.”

Tay cô run, chân cô bước phía phòng khám — một mình.

Sợ đến phát run… nhưng vẫn phải bước.

…

Mà ấy anh ở đâu? — Tống Lâm Xuyên tự hỏi.

Anh quát tháo cô.

Anh lạnh lùng chất vấn:

“Em bận gì mà không đi được?”

Rồi cô .

Một nụ nhẹ hẫng, như người buông được gánh nặng cuối :

“Em chuẩn bị lên bàn phẫu thuật.”

Nếu ấy…

chỉ cần anh chịu dịu giọng.

Chỉ cần anh nghe kỹ một chút.

Chỉ cần anh hỏi lại một câu thôi.

Chỉ một câu thôi…

Anh có thể giữ được tất .

Nhưng không.

Anh buông máy, quay đi.

dốc toàn tâm dốc sức…

cho một người khác.

Nếu hôm đó anh chịu dừng lại một giây,

kết quả có phải sẽ khác không?

Đáng tiếc, hối hận luôn đến sau .

Ngón tay Tống Lâm Xuyên chạm vào màn hình.

Nước mắt rơi xuống lúc nào cũng không hay.

Anh cắn chặt răng:

“Đặt vé.

Tôi phải .

Ngay bây giờ.”

Một câu dứt, gương mặt trắng bệch:

“Anh muốn ?

Chỉ vì video chưa chắc thật đó ?!”

“Tống Lâm Xuyên, anh rõ ràng biết buổi diễn này quan trọng đến mức nào!

Nó liên quan đến hợp tác giữa nước, đến triển vọng nghề nghiệp anh!

Sau tối nay, anh sẽ trở thành nhiếp ảnh gia trẻ tuổi nhất nhận danh hiệu…

Anh thực sự muốn bỏ hết vì cô ta?”

Chưa kịp nói hết, Tống Lâm Xuyên nắm cổ tay trợ lý kéo lại:

“Cậu chính là nhiếp ảnh gia cũ cô ấy, đúng chứ?

Tại lại nói dối tôi?”

Dù có cố giấu, chỉ cần là người từng sau ống kính sẽ nhìn ra ngay —

góc độ, nhịp chụp, thói quen chỉnh sáng — đều không phải mình.

Không phải anh chụp.

Không phải anh mới là người cô ấy cần.

Một thoáng lúng túng lướt qua mắt .

Cô mím môi thật chặt:

“Em…

em chỉ là…

quá nhớ anh…”

Tống Lâm Xuyên bật .

Nụ lạnh buốt.

“Là quá nhớ…

hay quá muốn leo lên cao?”

Một câu — đẹp như dao.

Nói xong, anh tháo hết dây đai, micro, bộ truyền tín hiệu —

toàn bộ thiết bị rơi xuống sàn, vang lên tiếng “cạch” nặng nề.

Anh không quay lại, chỉ đi thẳng.

chỉ còn một ý nghĩ duy nhất:

Lâm Nhược Thiền làm phẫu thuật.

Cô ấy cần người cạnh.

Cô ấy nhất định đau.

Chắc chắn .

Chắc chắn trách anh.

Anh phải .

Anh phải nói cho cô ấy biết —

Người anh yêu… từ đến cuối chỉ có cô ấy.

7.

tôi tỉnh lại, trước giường bệnh kín người.

Ba mẹ tôi phía .

Thấy tôi mở mắt, đỏ hoe:

Mẹ lau nước mắt trách:

“Chuyện lớn như vậy, con không nói với ba mẹ?”

Tôi dịu:

“Không đâu mẹ.

Chỉ là một tiểu phẫu thôi, con còn có thể tự xuống giường được.”

Mẹ nghe xong lại càng dữ.

Bà mẹ chồng một , đối diện với Tống Lâm Xuyên mà chửi như xé họng:

“Tao nói mà không nghe!

Tao nói đừng dính đến con bé kia nữa!

Bây giờ hay rồi, cháu tao cũng bị mày làm mất rồi!

Còn không mau Tiểu Lâm!”

Tôi quay mặt sang —

bắt gặp ánh mắt Tống Lâm Xuyên.

Râu mọc, mắt đỏ, người như mấy ngày không ngủ.

Thảm chưa từng thấy.

Anh chen đến giường, nắm lấy tay tôi, giọng nghẹn:

“Anh …

…”

Tôi cụp mắt xuống, chậm rãi rút tay ra khỏi tay anh.

Rồi hơi nghiêng , ra hiệu cho anh cúi lại gần hơn.

Tống Lâm Xuyên tưởng tôi muốn nói riêng, liền ghé sát.

Hơi thở người gần đến mức má chạm tai, giống hệt lần anh thầm tai tôi:

“Sinh một đứa giống em nhé?”

Nhưng lần này, tôi nói:

“Tống Lâm Xuyên.

Chúng ta đi.”

Giọng tôi không lớn.

Nhưng đủ để tất mọi người đều nghe rõ.

—

Mẹ chồng phản ứng tiên:

“ gì mà ?!

Chuyện này có gì nghiêm trọng đâu?

Bạn bè cũ nhờ giúp một tay, ai mà chẳng có quá khứ!”

Ba mẹ tôi tuy tức giận vì tôi chịu uất ức, nhưng vẫn cố mềm giọng:

“Nó sai thật, nhưng suy cho cũng chưa làm gì vượt ranh giới.

đứa sống với nhau bao năm, vì một câu giận mà…”

mắt họ —

Tống Lâm Xuyên vẫn là người đàn ông tốt, ổn định, thành thật.

Thứ anh phạm phải, họ cho rằng chỉ cần là xong.

Thế là một mình anh quỳ ,

còn ba người thay nhau khuyên tôi:

“Nhường một bước đi con.”

“Đàn ông ai chẳng hồ đồ một lúc.”

“Đừng làm lớn chuyện.”

Còn tôi —

ngồi dựa gối trắng, bình tĩnh, lạnh lẽo như mới tỉnh sau một cơn mộng dài.

Không .

Không la.

Không mềm lòng.

Không còn yêu.

Cuối , tôi mở tờ giấy đặt dưới gối.

Báo cáo bác sĩ.

“Sau này… tôi rất khó có thể mang thai lại.”

Lời dứt, sắc mặt mẹ chồng đổi ngay lập tức.

Tống Lâm Xuyên vội vàng cúi xuống, giọng nhẹ đến run:

“Không hết.

Không có con… chúng ta vẫn có thể sống hạnh phúc mà.”

“Không được!”

Mẹ chồng bật dậy, giọng the thé rồi mới nhớ ra xung quanh còn người.

Bà vội sửa giọng, cố làm hòa:

“Ý mẹ là…

Không có con … sau này các con cũng không có ràng buộc gì, hay là… tính lại?”

“Không cần tính lại.”

Tôi nói, giọng lạnh rất rõ:

“Anh ta tình sâu nghĩa nặng như thế,

tôi thành toàn cho họ.

Con để sinh cho anh ấy.”

“Luật sư tôi liên hệ rồi.

Phần tôi không nên lấy, một xu tôi cũng không cần.”

Mẹ chồng thở phào như trút được gánh nặng:

“Vậy … các con tự giải quyết đi, mẹ không can—”

“Không!”

Giọng Tống Lâm Xuyên bật lớn, khàn nôn nóng đến mức gần như vỡ giọng.

Anh nắm chặt lấy tay tôi, như người sắp chết chìm vớ được bè gỗ:

“ đời này anh chỉ cưới em một người.

Anh không cần con.

Anh chỉ cần em.”

Câu nói rơi xuống —

mẹ chồng tát mạnh xuống bàn, tức đến run:

“Mày điên rồi hả?! Không cần con còn gì?!”

Tôi cũng cảm thấy —

anh điên rồi.

Người từng luôn bình tĩnh, lý trí, xử sự từng bước như lập trình.

Người mà tôi , anh chỉ nói “nhớ uống nước ấm”.

Người chọn quay lưng đi khoảnh khắc tôi đau nhất.

Lại là người bây giờ van tôi đừng rời khỏi anh.

Tống Lâm Xuyên khàn giọng, gần như khụy xuống:

“Đừng … được không?

Là anh sai.

Sau này… sẽ không có lần nào nữa.

Anh thề.”

Tôi nhìn gương mặt anh —

gầy đi, hốc hác, đỏ mắt.

Tôi nhẹ nhàng — rất nhẹ nhàng — mở miệng:

“Ngày anh đi, tôi hỏi anh một câu:

Dù thế nào cũng không hối hận, đúng không?”

“Anh gật .”

Tôi rút tay .

Không .

Không run.

“Vậy bây giờ,

anh cũng không có tư cách đổi ý nữa.”