Tôi xuyên về năm Lục Tư Niên hai mươi mốt tuổi.
Anh nhìn tôi một lượt, ánh mắt lười biếng, rồi buông một câu:
“Em thuần khiết quá, anh không thích.”
Tôi khẽ bật cười, nghiêng người ghé sát tai anh thì thầm:
“Dưới chỗ đó của anh có một nốt ruồi.”
“Bên trái, sát gốc.”
“Hơn nữa, Lục thiếu gia vẫn còn là trai tân đấy.”