CHƯƠNG 7

Son môi, phấn phủ, lược chải… cả lọ thuốc huyết áp bà phải uống mỗi ngày.

Tiểu Vũ cầm lọ thuốc , vặn nắp, đổ mớ viên thuốc đầy màu sắc ra như kẹo, rải khắp sàn nhà.

“Không cho bà ăn đâu! Bà nội xấu!”

Vương Tú Liên nhìn cảnh tượng ấy, tức mức ôm ngực, tái nhợt, thở cũng bắt đầu khó khăn.

Bà ta run rẩy chỉ Tiểu Vũ, run mức không nói nổi thành lời.

vội vàng đỡ lấy bà, đút nước, đấm lưng đủ kiểu.

Đêm đó, ba hệ trong nhà, loạn như chợ vỡ.

Sáng hôm sau, Vương Tú Liên mượn cớ nói họ hàng quê có việc gấp, thậm chí còn chưa ăn sáng đã bỏ chạy như trốn nạn.

Trước khi đi, bà ta kéo sang một bên, hạ nói nhỏ:

“Thằng bé này… đúng là của nợ! Máu tôi tăng vọt , thêm chắc tôi mất mạng mất! Tự anh lo liệu đi!”

nhìn theo bóng mẹ vội vã rời khỏi, lại quay sang nhìn đứa cháu đang dùng bút lông vẽ loang lổ tường, chỉ còn một mình đối diện căn nhà trống trải, rối bời như bãi rác.

Lần đầu tiên, anh ta cảm nhận một nỗi tuyệt vọng thấu xương.

Lúc ấy, anh ta mới bắt đầu nhận ra — không có tôi, nơi mà anh ta chưa từng trân trọng này, hoàn toàn không thể là “nhà”.

Nó chỉ là một hộp bê tông lẽo, nhốt anh ta cùng một con quỷ nhỏ mà chính tay anh ta rước .

07. nạ rơi xuống

Những ngày sống như trong địa ngục cứ tiếp diễn.

Cuộc sống của chia nhỏ thành từng mảnh vụn: đưa đón trẻ, đi , nấu ăn, kèm bài, dọn dẹp chiến trường…

việc vốn dĩ nhàn hạ doanh nghiệp nhà nước mà anh ta từng tự hào, nay trở nên lung lay hơn bao giờ hết.

Anh ta bắt đầu thường xuyên đi trễ, về sớm, việc thì lơ mơ, thậm chí còn ngủ gật trong cuộc họp.

Cuối cùng, chỉ vì một lỗi sai trong dữ liệu, anh ta phá hỏng một dự án lớn mà ty đã theo sát lâu.

Trưởng phòng anh ta văn phòng, chỉ anh ta mắng suốt nửa :

“ , dạo này anh quái vậy? Không muốn nữa thì cuốn xéo sớm cho tôi nhờ!”

Anh ta bước ra khỏi văn phòng, xám mày tro, đụng ngay ánh mắt soi mói khoái chí của đám đồng nghiệp.

Chưa bao giờ anh ta thấy mình nhếch nhác .

dồn đường cùng, anh ta đem hết mọi oán giận trút đầu tôi.

Anh ta như phát điên, tìm đủ mọi cách liên lạc tôi — nhưng tất cả đều vô ích, vì tôi đã chặn hết mọi liên lạc anh ta.

Anh ta nhớ ra Linh Nguyệt — bạn thân của tôi.

Anh ta hạ , quà cáp, mời ăn uống, luồn lách mãi mới moi số điện nước ngoài của tôi chồng của Linh Nguyệt.

Ngay lúc cuộc kết nối, anh ta gần như bật khóc.

“ à…” — anh ta đầy ấm ức nhớ nhung, thấp hèn lạ — “ à, anh nhớ em lắm, nhà không thể thiếu em. Em về đi mà, là anh sai , anh thật sự sai …”

Lúc đó, tôi đang trường dự án tại Kenya, đầu đội mũ bảo hộ, xung quanh là máy móc gầm rú nhau í ới của nhân địa phương.

Tôi áp điện tai, nói như băng:

“Có thì nói thẳng.”

Sự nhạt của tôi hoàn toàn chọc giận anh ta.

Thấy mềm mỏng không ăn thua, anh ta lập tức xé toạc lớp vỏ ngụy trang, để lộ bộ thật.

“Giang Hòa! Em đừng ép anh!” — anh ta bắt đầu gào , méo mó vì giận dữ —

“Em tưởng em chạy sang châu Phi là anh không à? Nếu em dám phá nát

nhà này, anh sẽ ty mới của em gây chuyện! Anh sẽ kiện em đại sứ quán! Anh sẽ

khiến em bên đó sống không nổi! Để em thân bại danh liệt!”

Lại là kiểu đe dọa quen thuộc, lại là trò dùng đạo đức để trói buộc tôi.

Chỉ khác là lần này, tôi không còn là người ngoan hiền từng run rẩy trước quát của anh ta nữa.

Tôi bật cười khẽ, trong cười tràn đầy khinh thường mỉa mai.

“Thật sao? Vậy anh cứ thử đi.”

Tôi cúp máy.

Mở laptop, tôi tìm một tập tin mã hóa đã chuẩn lâu, gửi qua email cho anh ta.

Nội dung email chỉ có một câu: Mật khẩu là ngày sinh của cháu cưng anh.

Vài phút sau, tôi nhắn một tin ngắn:

“Nhận email chưa?”

Điện lập tức lại. Lần này, của tràn đầy hoảng loạn run rẩy.

“Giang Hòa… em… em…”

Anh ta “em…” mãi mà không nói nổi một câu hoàn chỉnh.

Trong tập tin ấy, là “bản ghi hôn nhân” mà tôi đã mất trọn một năm để cẩn thận ghi chép.

Một bản ghi chục trang dài.

Trong đó, tôi liệt kê rõ ràng từng lần anh ta nhạt, bạo lực tinh thần, kiểm soát tài chính, tổn thương tôi — suốt năm năm hôn nhân.

“Ngày 8/3/2021, sinh nhật tôi. Anh quên. Tôi nhắc, anh nói: ‘ ghê , chồng lâu năm , còn cần mấy dịp này sao?’”

“Ngày 1/5/2022, tôi sốt 39 độ. Anh không đưa tôi đi bệnh viện, chỉ nói: ‘Phụ nữ là , yếu xìu. Uống nước nóng là ’, đi đánh bài bạn tới nửa đêm.”

“Tết 2023, anh lén lấy 10 ngàn tôi định gửi biếu ba mẹ tôi, để mua điện cho anh trai. tôi phát hiện, anh nói: ‘Người một nhà, chia rạch ròi?’”

…

Ngày tháng, sự kiện, nguyên văn lời nói của anh ta — mọi chi tiết đều rõ ràng, như dao mổ từng lớp mủ của cuộc hôn nhân thối rữa.

Nhưng thứ còn chí mạng hơn, là phần tài liệu đính kèm cuối.

Là ảnh chụp màn hình tôi khôi phục điện cũ của anh ta — những đoạn chat mờ ám nữ đồng nghiệp.

“Tiểu Tuyết, em là người hiểu anh nhất. Không như anh, càng ngày càng giống mụ đàn bà chua ngoa.”

“Tối nay lại phải về nhìn như xác chết kia, chán muốn chết.”

“Bé cưng, nhớ em quá, khi nào rảnh đi uống anh nhé?”

Mỗi câu nói, từng con chữ, từng dấu chấm, từng emoji — trước đây từng là dao đâm tôi.

Còn bây giờ, chúng đồng loạt quay ngược lại, chĩa thẳng tim anh ta.

Đầu dây bên kia im phăng phắc, chỉ còn lại thở hổn hển đầy hoảng sợ.