Cha tôi trở về từ chiến trường, mang theo hai cựu binh từng vào sinh ra tử cùng ông, sắp xếp cho họ đảm nhiệm vai trò vệ sĩ sát cánh bên tôi và em gái.

Người trẻ hơn – một thiếu úy nhanh nhẹn, từ lúc bước vào phủ Tư lệnh đã lập tức dán mắt vào em gái tôi không rời.

Còn người được phân cho tôi – lại là Mục Diêu Niên, đại úy từng được mệnh danh là “Tu La nơi biên ải”.

Anh mang trên mình đủ loại thương tích. Những vết đạn để lại di chứng khiến tay phải co giật không kiểm soát, thính lực bên tai trái gần như không còn. Người khác nhìn vào chỉ thấy một chiến binh đã tàn phế.

Tôi không nỡ nhìn anh quay lại nơi khói lửa, nên xin cha giữ anh lại bên cạnh. Dù biết, việc này chỉ khiến tôi thêm gánh vác.

Mỗi khi vế//t thươ//ng cũ hành hạ, tôi lại lật sách y học đến thâu đêm, cố tìm cách làm dịu cơn đau cho anh.

Tuần nào tôi cũng mời bác sĩ phục hồi hàng đầu trong quân y viện đến khám cho anh – dù chưa từng một lần, anh dành cho tôi ánh mắt ấm áp.

Anh không thể cầ/m v/ũ k/hí vững vàng, tôi liền dốc sức luyện b/ắ/n, chỉ mong cha không thay người.

Tôi từng nghĩ sự lạnh lẽo của anh là do vết thương trong lòng chưa lành – là di chứng của chiến tranh, và tôi chỉ cần đủ kiên trì để làm tan băng trái tim ấy.

Nhưng rồi, trong cuộc tập kích biên giới, anh đột ngột giật lấy s/ú/ng từ tay tôi – không một lời giải thích – ném cho em gái tôi.

Khi tôi bị quân địch bao vây, anh chỉ nói:

“Xin lỗi. Nhược Tuyết cần tự vệ hơn.”

Nhược Tuyết – đứa con riêng cha đưa về từ một nơi xa lạ.

Khi ngọn d/ao đâm xuyên qua ng/ực, tôi nghe thấy giọng anh như làn khói mỏng:

“Nợ em kiếp này, kiếp sau sẽ trả.”

Thì ra, sự dửng dưng của anh không phải vì đau thương… mà vì anh chưa từng có ý định lại gần tôi.

Lần nữa mở mắt, tôi đã quay lại khoảnh khắc năm ấy – khi cha cho phép hai chị em tự chọn vệ sĩ cho riêng mình.

…