Chương 7

Bố tôi, lạ thay, đột nhiên gửi một tin nhắn:

“Có đứa con như mày, đúng là nở mày nở mặt cho tao.”

Tôi suy nghĩ một chút, nhắn lại một câu: “Ông là ai?”

Rồi chặn luôn số đó.

Năm nhất đại học, tôi mới biết Chu Tân cũng học ở cùng thành phố với tôi.

Cậu ta thi trượt đại học năm đó, ôn lại một năm vẫn không đỗ.

Cuối cùng phải vào làm ở công ty của chú Chu, nhưng rồi công ty đó cũng phá sản vì bị điều tra trốn thuế.

Chu Tân kể tôi nghe — chú Chu và mẹ tôi đã ly hôn.

Giờ cậu ta biết hút thuốc, làn khói quấn lấy đầu ngón tay từng vòng từng vòng.

Cậu nghiêng đầu nhìn tôi: “Lý Tiểu Phàm, hồi đó tớ cũng chỉ là một đứa trẻ.”

“Tớ chỉ là… ghen tị vì bà ngoại cậu yêu thương cậu quá nhiều. Giờ nghĩ lại, thật nực cười và ngu ngốc.”

Chu Tân cúi đầu rất thấp, thấp đến mức tôi gần như không nhìn rõ biểu cảm của cậu ta.

“Nếu tớ nói tớ từng…”

Tôi mỉm cười điềm nhiên.

Dù khi xưa cậu ta nghĩ gì, cảm thấy gì, với tôi bây giờ, đã chẳng còn quan trọng nữa.

“Tạm biệt nhé, Chu Tân. Chúc cậu sau này thuận buồm xuôi gió.”

Năm nhất của tôi trôi qua rất trọn vẹn. Tôi quen được nhiều bạn mới, trong đó có Hứa Ngôn — một “rich kid” chính hiệu.

Để cảm ơn tôi đã giúp cô ấy ôn luận văn tốt nghiệp, cô dẫn tôi tới một nhà hàng Tây sang trọng.

Cô cầm tay chỉ tôi cách dùng dao nĩa, dạy tôi từng chút một về nghi thức ăn uống.

Nhưng tôi học dở tệ, cuối cùng chỉ có thể cười gượng: “Thôi, vẫn thấy bánh bao với dưa muối hợp với tôi hơn.”

Hứa Ngôn hơi sững người, rồi nghiêm túc nói: “Tiểu Phàm, không ai sinh ra là đã hợp với cái này hay cái kia cả. Con người sống là để hướng về nơi tốt đẹp hơn.”

Tôi ngẩn ra.

Phải rồi, tôi đã hoàn thành ước nguyện của bà ngoại, thi đỗ đại học tốt.

Vậy… tiếp theo tôi muốn gì?

Cái “nơi tốt hơn” mà Hứa Ngôn nói đến, rốt cuộc là đâu?

Cô ấy sinh ra trong giàu có, từng trải hơn tôi rất nhiều.

Cô ấy sinh ra ở vạch đích, còn tôi… đến điểm xuất phát của cô ấy còn chẳng chạm tới.

Như thể đọc được suy nghĩ của tôi, Hứa Ngôn nói nhỏ:
“Tiểu Phàm, cậu nên sống vì chính bản thân mình.”

Câu nói ấy đã đánh thức tôi.

Cuộc sống, dù thế nào, cũng không thể tách rời khỏi tiền bạc.

Hứa Ngôn là người từng trải, cũng là người đầu tiên trong ký túc xá đề xuất chuyện khởi nghiệp.

Dù ý tưởng là của tôi, nhưng khi nói ra, tôi vừa hồi hộp, vừa lo lắng.

Hứa Ngôn có tiền, nhưng cả bốn đứa trong phòng đều góp vốn một ít.

Tôi thì không có tiền, nên chỉ có thể góp công, đảm nhận phần việc nhiều nhất và chia lợi nhuận ít nhất.

Bắt tay vào rồi mới thấy mình thiếu kinh nghiệm, tư duy lại quá hạn hẹp.

Va vấp liên tục.

Khi mới bắt đầu làm thương mại điện tử, tôi chỉ có thể bán hàng ký gửi.

Nhưng giá nhập cao, sản phẩm lại không cạnh tranh, không có lợi thế với những mặt hàng cùng loại.

Cả kỳ nghỉ đông, tôi đổ hết tâm sức vào cửa hàng online.

Rồi tình cờ, tôi phát hiện ra livestream.

May mắn thay, nhờ kiên trì mà lượng theo dõi bắt đầu tăng nhẹ.

Cuối năm, mỗi đứa chúng tôi đều có một khoản chia nhỏ.

Tôi mua cho mình một chiếc điện thoại mới, thêm bộ quần áo mới để đón Tết.

Sau đó, tôi quyết định chuyển hướng học sang ngành quản lý tài chính.

Từ khi startup thành công, tôi nhận ra — tôi đam mê kiếm tiền hơn bất cứ điều gì khác.

Về sau, mẹ tôi gọi cho tôi vài cuộc.

Hỏi tôi vì sao không liên lạc, bà nói muốn đến thăm tôi, chăm sóc cho tôi.

Tôi hơi bối rối — tôi đã là người trưởng thành, tay chân lành lặn, cần gì bà chăm sóc?

Mùa đông ở Bắc Kinh lạnh thấu xương.

Tết năm đó tôi ở lại thành phố một mình, nhưng không cảm thấy cô đơn chút nào.

Cuối năm ba, tôi tình cờ gặp mẹ trước cổng trường.

Bà ấy già đi nhiều, lớp trang điểm dày đến mấy cũng không che nổi nếp nhăn trên mặt.

Từ sau khi ly hôn, cuộc sống của bà chẳng hề dễ dàng.

Mẹ tôi bị đuổi ra khỏi nhà họ Chu, không mang theo gì, tay trắng quay về quê, về căn nhà cũ của bà ngoại.

Bà tươi cười vẫy tay với tôi, tay ôm chiếc hộp giữ nhiệt, bắt chước dáng vẻ khi xưa của bà ngoại mỗi lần mang cơm cho tôi, cẩn thận đưa ra trước mặt tôi.

“Con không phải rất thích ăn đầu cá hấp ớt sao? Mẹ cũng nấu rồi, thử xem có ngon không.”

Tôi nghiêng đầu nhìn bà, suýt thì bật cười.

“Tôi ghét ăn cá nhất.”

Sau khi tôi rời đi, mấy người bạn cùng lớp lén xì xào bên cạnh bà: “Dạ dày Tiểu Phàm yếu như thế sao ăn được đồ cay?” “Bà ấy thực sự là mẹ ruột của cậu ấy à?”

Hồi cấp ba, tôi xót bà ngoại ngày ngày đi nhặt chai lọ để gom tiền cho tôi ăn cơm nên luôn cố gắng tiết kiệm.

Đang tuổi lớn mà mỗi ngày chỉ ăn hai bữa, đói đến hoa mắt chóng mặt.

Cứ thế kéo dài nhiều năm, cuối cùng tôi bị bệnh dạ dày.

Tôi ôm bụng, nhẹ nhàng xoa — từ giờ phải tự chăm sóc bản thân thật tốt.

Mẹ tôi đứng đó lúng túng, rút tay về, gượng gạo nói: “Con đúng là khó chiều, lần sau mẹ nấu món khác cho.”

Tôi bắt đầu mất kiên nhẫn, khẽ nhíu mày: “Đừng phí thời gian nữa.”

Nói xong, tôi bước nhanh về phía căng tin, chậm chút nữa sẽ không kịp ăn.

Mẹ tôi lẽo đẽo đi sau, cười nịnh: “Mẹ rảnh mà, nấu cho con đâu có sao.”

Tôi đứng khựng lại, thấy buồn cười: “Đừng làm mất thời gian của tôi.”

Đến khi thấy tôi thật sự không muốn nói chuyện, cuối cùng bà cũng nói ra lý do thật sự của lần gặp này.

Hóa ra bà mở một cửa hàng tạp hóa nhỏ ở quê, không có kinh nghiệm nên chỉ nửa năm đã sập tiệm, còn nợ tiền khắp nơi.

Nghe nói tôi đã trả hết số tiền vay mượn giúp mấy người trong làng, lại không liên lạc được, nên đành một mình lên tận Bắc Kinh tìm tôi.

Tôi lấy ví ra, đếm đúng ba nghìn tệ — chính là số tiền năm xưa bà ta ném đầy sân nhà bà ngoại.

Không hơn, không kém.

“Sau này đừng đến tìm tôi nữa.”