“Tổng giám đốc Lục… xin anh… tha cho tôi…”

Trên chiếc giường khách sạn còn vương mùi hỗn loạn, tôi run rẩy cầu xin trong tuyệt vọng.

Nhưng người đàn ông trên người tôi chẳng chút động lòng.

Sáng hôm sau, tôi tỉnh dậy giữa cơn đau nhức lan khắp cơ thể.

Bên cạnh đã trống không từ bao giờ.

Trên tủ đầu giường chỉ còn một tờ chi phiếu lạnh lùng, nằm chơ vơ, kèm theo một dòng chữ khiến tim tôi đóng băng:

“Uống thuốc rồi, cút.”

Tôi nắm chặt tấm chi phiếu ấy — thứ có thể thay đổi cả đời tôi — nước mắt tuôn như suối, không sao kìm lại được.

Một tháng sau, tôi ôm tờ giấy khám thai, lặng lẽ rời khỏi thành phố, trốn vào một thị trấn nhỏ không ai quen biết.

Năm năm sau, tại sân bay.

Con trai tôi — một cậu nhóc giống hệt sếp trực tiếp hiện tại của tôi — vô tình đâm sầm vào một người đàn ông.

Anh ta cúi xuống nhặt chiếc mũ rơi trên đất, rồi ngẩng đầu lên.

Ngay khoảnh khắc đó, tôi như bị đóng băng.

Là anh.

Là gương mặt ấy.

Gương mặt khiến tôi đau đến khắc cốt ghi tâm.

“Giang Ninh, em còn muốn trốn đi đâu nữa đây?”