Chương 3

Đó không phải là tức giận.

Mà là lạnh lòng.

Bị chính người thân , cách hèn hạ , đâm lưng.

Nhìn anh như vậy, cơn phẫn nộ ngập trời trong lòng tôi ngược lại dần lắng xuống.

Bây giờ không phải xả cảm xúc.

Mà là phải chiến đấu.

“Trần Mặc,” tôi nhìn thẳng vào anh, hỏi câu quan trọng , “căn nhà cũ đó, rốt cuộc sổ đỏ đứng tên ai?”

Anh im lặng một , rồi đứng dậy đi đến vali, lôi từ ngăn bí mật ra một hồ giấy màu nâu.

Chiếc đã cũ, góc sờn rách, ràng đã được anh cất giữ rất lâu.

Anh đưa hồ cho tôi, giọng nói mang theo sự mệt mỏi khó giấu:

“ tự xem đi.”

Tôi mở hồ ra, trong lòng ngổn ngang trăm mối.

Bên trong, đầu là một cuốn sổ đỏ.

Tôi mở ra — ở mục chủ sở hữu, cái tên hiện lên ràng: Trần Kiến Quốc.

Tim tôi trầm hẳn xuống.

Nếu đứng tên bố chồng, thì khi ông mất, với tư cách người thừa kế theo pháp luật, mẹ chồng Trương Quế và hai người con trai — Trần Mặc, Trần Ấn — có quyền thừa kế.

Chỉ cần họ cứng miệng nói là người cùng cư trú lâu dài, lại tìm vài hàng xóm làm giả, thì trong việc chia giải tỏa, chúng tôi rơi vào thế cực kỳ bị động.

ngay đó, tôi nhìn thấy một tập giấy khác được đặt bên dưới sổ đỏ.

Đó là một bản di chúc đã được công , in ấn chỉnh tề, trang trọng.

Tay tôi run lên, cầm bản di chúc đó.

Phần tiêu đề ghi ràng:

“Di chúc của tôi – Trần Kiến Quốc.”

Nội dung viết mạch lạc, rành rọt, không mơ hồ:

“……Căn nhà đứng tên tôi, tọa lạc tại số 18 đường Tiền Tiến, khi tôi qua đời, toàn bộ quyền sở hữu và quyền lợi phát sinh liên quan (bao gồm không giới hạn ở bồi thường giải tỏa, trưng dụng…), do con trai trưởng Trần Mặc một thừa kế, không liên quan đến con trai thứ Trần Ấn.”

“Lập di chúc này, không phải vì tôi thiên vị con trưởng. Mà là vì khi Trần Ấn – con trai út – kết hôn, tôi và vợ tôi Trương Quế đã toàn bộ tiền tiết kiệm đứng tên bà ấy cùng toàn bộ số tiền tích góp cả đời tôi — tổng cộng ba trăm nghìn tệ — làm tiền đặt cọc mua nhà và sính lễ cho nó.

Còn Trần Mặc – con trai trưởng – kể từ khi đi làm đến nay, đã nộp về hai trăm nghìn tệ chi tiêu gia đình, và số tiền đó cũng được cho việc cưới vợ của trai nó.

Vì vậy, căn nhà này coi như là sự bù đắp hợp tình hợp lý dành cho con trưởng Trần Mặc.

Miệng nói không bằng văn bản, nay lập di chúc này, đã được công tại phòng công , có hiệu lực pháp lý.”

Cuối văn bản là tên của bố chồng tôi, bên cạnh là dấu vân tay đỏ tươi, và con dấu nổi của phòng công .

Tôi cầm bản di chúc, tay vẫn còn run lên vì chấn động.

Tôi sững sờ không nói nên , ngẩng đầu nhìn Trần Mặc:

“Bản di chúc này… mẹ và Trần Ấn, họ có biết không?”

Trần Mặc lắc đầu, trong mắt ánh lên một tia xót xa:

“Trước khi mất, ba gọi riêng anh lại, đưa tận tay cái hồ này. Ông nói… lòng người không chịu nổi thử thách. Nếu không đến bước đường cùng thì đừng ra.”

“Ông hy vọng mẹ và A Ấn… còn giữ được tình thân, đừng làm quá khó coi.”

“Ông sợ… nếu di chúc này lộ ra, cái nhà này — thật sự tan.”

Tôi nhìn bản di chúc trong tay, rồi nghĩ đến bộ mặt giả nhân giả nghĩa của mẹ chồng và Trần Ấn — chỉ thấy nực đến buồn nôn.

Bố chồng tôi, đến khi nhắm mắt, vẫn còn cố giữ lại cho họ thể diện cuối cùng.

Còn họ — lại không chần chừ mà xé nát nó thành từng mảnh.

Tôi cẩn thận cất bản di chúc và sổ đỏ vào lại hồ , đưa trả cho Trần Mặc.

Chúng tôi nhìn nhau, không cần nói cũng hiểu suy nghĩ trong lòng đối phương.

Tôi mở trước, giọng lạnh lùng và dứt khoát:

“Không về nữa.”

“Ít … bây giờ chưa về.”

Trần Mặc gật đầu mạnh mẽ, ánh mắt không còn đau thương, mà thay vào đó là một sự quyết đoán đến lạnh lẽo:

“Đúng. Không về.”

“Chẳng phải họ thích diễn trò sao? Thích tạo ra cái gọi là ‘cùng sống chung nhà’ à?”

“Vậy thì họ tiếp tục diễn đi.”

“Chúng ta cứ ở lại Tam Á này — đứng ngoài mà xem. Anh muốn biết, không có hai người chủ thật sự của căn nhà, họ định diễn cho ai xem, và diễn được đến bao giờ!”

06

Chúng tôi thật sự ở lại Tam Á, tận hưởng “kỳ nghỉ” của một cách hoàn toàn hợp lý và thoải mái.

Chỉ là, kỳ nghỉ này có thêm một tiết mục giải trí mới — xem kịch từ xa.

Chị họ Vương Lâm trở thành “phóng viên tiền tuyến” được chúng tôi cài cắm tại quê nhà, mỗi ngày tin tức trực tiếp về chiến trường gia đình.

Mùng Năm Tết — chính là ngày đầu trong kế hoạch, mà họ cho rằng cán bộ phường đến kiểm tra thực tế.

Theo chị họ, Trần Ấn quả nhiên dẫn theo “bạn bè” tới nhà, náo nhiệt vô cùng.

Những người bạn kia thực chất là “diễn viên quần chúng” được thuê về, nhiệm vụ là tăng độ đông đúc trong nhà, nếu cán bộ phường tới, giả làm “họ hàng sống chung lâu dài”.

Kết quả, căn nhà mà tôi từng chăm từng góc giờ đã biến thành ổ chuột hỗn loạn.

Chị Vương Lâm lén chụp lại một bức ảnh cho tôi: phòng khách ngổn ngang vỏ hạt dưa, chai bia rỗng la liệt, quần áo dơ thì vắt tạm lên sofa.

Điều khiến tôi buồn nôn là — chúng dám gỡ ảnh cưới của vợ chồng tôi treo trong phòng ngủ xuống, rồi thay bằng ảnh gia đình ba người của nhà Trần Ấn.

Tư thế “chiếm tổ của chim khách” ấy, trơ trẽn đến không cần che giấu.

Còn mẹ chồng Trương Quế thì hóa thân thành người mẹ bị con đuổi ra nhà, đóng vai nạn nhân khổ sở.

Bà đi khắp khu, gặp ai cũng rơi nước mắt kể lể chuyện con dâu “bất hiếu”, con trai “mê vợ bỏ mẹ”, rằng bà già rồi còn bị đuổi nhà, giờ đến căn nhà tổ lại cũng bị ép độc chiếm.

Diễn xuất xuất thần, tiếng khóc đầy xúc động, khiến không ít hàng xóm cảm thông.

Thế là, vợ chồng tôi trong mắt hàng xóm trở thành biểu tượng của “vô ơn, bất hiếu”.

Tôi nhìn tin nhắn chị họ đến, trong lòng chẳng gợn sóng.

Một đám hề, dù diễn sâu đến , cũng chỉ khiến người ta thêm nhạo.

Tuy nhiên, cái “khách quý” mà cả nhà họ chờ đợi — chính là cán bộ đo đạc giải tỏa — đợi mãi từ mùng Năm đến mùng Sáu vẫn không xuất hiện.

Trần Ấn bắt đầu mất kiên nhẫn.

Chị họ nói lại, hôm đó trong nhà đã diễn ra cuộc cãi vã nảy lửa đầu giữa anh ta và mẹ chồng.

Anh ta trách mẹ vì thông tin sai, khiến mất tiền thuê người, còn nợ cả đống.

Mẹ chồng lại mắng anh ta nóng nảy, chuyện lớn như vậy trễ vài ngày là bình thường.

Vợ Trần Ấn – Lệ – cũng bắt đầu rên rỉ than thở mỗi ngày, bảo vì đóng vở kịch này mà cả Tết chẳng được về nhà mẹ, kết quả chẳng thấy gì, như xách giỏ không múc nước.

Không khí trong nhà ngày càng căng thẳng.

Cuối cùng đến mùng Bảy, tin chính thức được công bố — dập tan giấc mộng làm giàu của họ.

Chị Vương Lâm báo lại, dự án tái thiết đô thị là thật, do có “hộ chây ì” đòi bồi thường quá cao, nên dự án bị tạm hoãn, chưa biết khi nào mới triển khai lại.

Tin này, chẳng khác gì cọng rơm cuối cùng bóp nát lưng con lạc đà.

Nhà Trần Ấn đại bạo phát.

Bọn họ tin chắc rằng chính mẹ chồng đã lừa họ, khiến công sức ngày qua đổ sông đổ bể.

Tối hôm đó, nhà tôi — giờ tạm thời do người khác “chiếm đóng” — bỗng chốc trở thành võ đài hỗn loạn.

Chị họ gan to, lén đứng ở cầu thang, điện thoại quay lại một đoạn video cho tôi.

Hình ảnh rung lắc, âm thanh thì vô cùng nét.

Đầu là tiếng Trần Ấn chửi thẳng vào mặt mẹ chồng:

“Không phải mẹ bảo chuyện này là chắc chắn sao?! Vì chuyện này mà con phải nhờ bao nhiêu mối quan hệ! Cả cái Tết chẳng yên! Bây giờ mẹ nói là hoãn? Mẹ đang đùa con đấy à?!”

Rồi là tiếng mẹ chồng vừa khóc vừa gào:

“Mẹ cũng đâu biết thành ra thế này! Chẳng phải mẹ cũng vì con sao! Vì ai nữa?!”

Tiếng Lệ sắc như dao cắt cũng chen vào:

“Vì chồng con? Mẹ vì chính thì có! Suốt ngày tính toán hết người này tới người kia, kết quả thì sao? Chẳng được gì, còn đắc tội với anh chị! này còn trông cậy được gì ở họ nữa?!”

Cuối đoạn video là tiếng bát đũa vỡ loảng xoảng, ba người lao vào nhau cãi vã, đẩy ngã, chửi mắng loạn cả nhà.

Tôi và Trần Mặc ngồi cạnh nhau trên ghế mây ở ban công khách sạn, gió biển lồng lộng, bật đi bật lại đoạn video đó.

Nhìn ba người kia vì lòng tham mà chia rẽ, hỗn loạn, không thể diện, tôi và anh không hề thấy thương hại.

Chỉ có một sự hả hê lạnh lùng, tựa như đã rửa sạch mối hận cũ.

Trần Mặc tắt video, hít sâu một hơi thật dài, như muốn trút ra toàn bộ ngột ngạt tích tụ suốt bao năm qua.

Anh quay sang nhìn tôi, khóe môi cong lên một nét lạnh:

“Vợ à, thấy… chúng ta có nên về nhà rồi không?”

Tôi khẽ, gật đầu:

“Tới rồi.”

Tới về nhà. dọn dẹp sạch . Và lại những gì thuộc về chúng ta.

07

Chúng tôi cố tình chọn buổi chiều mùng Tám trở về thành phố — đúng mọi người đã mệt mỏi, cảnh giác lơi lỏng.

Không báo trước cho bất kỳ ai.

Khi tôi và Trần Mặc chìa khóa mở cửa bước vào nhà, cả hai chết lặng trước cảnh tượng trước mắt.

Nếu những bức ảnh chị họ trước đó đã là “bẩn thỉu và bừa bộn”, thì thứ đập vào mắt chúng tôi bây giờ — hoàn toàn là một bãi rác.

Phòng khách chất đầy hộp cơm thừa và bao bì đồ ăn nhanh, mùi ôi thiu nồng nặc.

Trên ghế sofa, dưới sàn nhà, chỗ nào cũng vứt đầy quần áo dơ, vỏ snack, lon bia rỗng.

Chiếc thảm len tôi yêu quý — trên đó là một vệt bẩn lớn sẫm màu không nguồn gốc.

Cả căn nhà nồng nặc thứ mùi kinh khủng do khói thuốc, rượu bia, mồ hôi và đồ ăn hỏng trộn lẫn lại — khiến người ta muốn nôn ngay lập tức.

Còn “tác phẩm” của đám người này — Trần Ấn và vợ con anh ta — thì sao?

Ba người thản nhiên nằm ngửa ra ngủ say như chết trên giường king-size trong phòng ngủ chính của tôi và Trần Mặc.

Chăn ga gối đệm — bộ tứ lụa tơ tằm mới toanh tôi vừa mua — bị họ nằm đến nhăn nhúm, dính đầy vết dầu mỡ và tàn thuốc.

Ngay khoảnh khắc ấy, cả sự ám ảnh sạch lẫn cơn giận dữ trong tôi bùng lên đến cực điểm.

Sắc mặt Trần Mặc, không còn là “khó coi” nữa — mà là đen kịt trước cơn bão.

anh không làm như tôi tưởng — xông vào, lôi cổ từng đứa dậy.

Không.

Anh chẳng nói một , xoay người đi thẳng ra phòng khách, kéo tung toàn bộ rèm cửa sổ.

Ánh nắng rực rỡ ập vào phòng, phơi bày toàn bộ bãi chiến trường không che giấu.

Tiếp đó, anh bật hệ thống loa dàn âm thanh trong nhà, vặn volume lên mức cao .

Một giây — tiếng ca cao vút vang lên như sấm rền trong nhà:

“Hôm nay là ngày tốt lành, điều mong ước thành công…”

Bên trong phòng ngủ chính, ba “vị khách” như bị sét đánh, bật dậy giường trong hoảng loạn.

Ngái ngủ, mơ màng, rối tung — họ lảo đảo chạy ra phòng.

Và rồi — đập vào mắt họ là hai “chủ nhà” đang đứng sừng sững giữa phòng khách — sắc mặt lạnh tanh như hai vị thần sát phạt.

Biểu cảm của ba người lập tức đông cứng lại: sững sờ, chột dạ, bối rối.

Trần Ấn là người lại bình tĩnh đầu , cố nặn ra nụ méo xệch còn khó coi hơn khóc:

“Anh… anh chị… về rồi à? Sao… sao không báo trước một tiếng?”

Trần Mặc nhìn anh ta chằm chằm, ánh mắt lạnh lẽo như băng đá.

Giọng anh không lớn, từng chữ như búa tạ gõ vào tim:

“Đây là nhà tôi. Về nhà … tôi phải xin phép khách trọ à?”

Một câu — khiến cả ba người đứng hình.

Mặt Lệ “soạt” một cái — tái mét.

Tôi không nói gì, chỉ lặng lẽ điện thoại ra, bật chế độ quay phim, quay toàn cảnh căn nhà 360 độ không bỏ sót góc nào.

Vừa quay, tôi vừa “bình luận” như đang thuyết minh phim tài liệu:

“Ôi, vất vả cho mọi người quá ha, ở nhà tụi tôi mà sống có tâm quá trời luôn đó.”

“Cái ghế sofa này, cái bàn ăn này, cái thảm len này… chỗ nào cũng lại dấu vết sinh hoạt của mọi người hết trơn.”

“ đoạn clip quý giá này, tôi phải kỹ, vào nhóm họ hàng cho bác chú chiêm ngưỡng — xem người ‘trông nhà’ kiểu gì cho đáng đồng tiền bát gạo.”

Từng của tôi, như dao nhỏ lột từng lớp da mặt của họ.

Cả Trương Quế và Lệ mặt mày trắng bệch, xanh mét, người run lên từng đợt.

Trần Mặc bước lên một bước, buông đuổi thẳng cổ, từng chữ lạnh như thép:

“Tôi cho người nửa tiếng.”

“Dọn dẹp đồ đạc. Cút đây.”

08

Thời hạn nửa tiếng, như một thanh kiếm Damocles treo lơ lửng trên đầu họ.

ràng, họ không định ngoan ngoãn rời đi.

Người bùng nổ đầu , chính là mẹ chồng Trương Quế .

Bà lại bắt đầu màn “tuyệt kỹ truyền thống” của — một khóc, hai la, ba đòi chết.

Bà ta ngồi phệt xuống sàn phòng khách ngổn ngang, bắt đầu gào khóc, đập đùi thùm thụp:

“Ôi trời ơi! Con trai tôi muốn đuổi mẹ ruột ra nhà rồi đây này! Nuôi nấng nó khôn lớn, giờ vợ rồi là không cần mẹ nữa hả?!”

“Đây là nhà của con trai tôi, cũng là nhà của tôi! Hôm nay tôi không đi đâu hết! Có chết thì cũng chết ở đây!”

Trần Ấn thấy thế, lập tức nhập vai — chuyển sang chế độ ăn vạ mềm mỏng.

Anh ta bước đến trước mặt Trần Mặc, cố tỏ vẻ đáng thương:

“Anh à, anh không thể tuyệt tình vậy được! Dù sao chúng ta cũng là người một nhà, máu mủ tình thâm! Ở nhờ hôm thôi mà, đáng gì đâu?”

“Tụi ở lại trông nhà giùm anh, lẽ ra anh phải cảm ơn tụi mới đúng! Mà mẹ vẫn còn ở đây đấy, anh đuổi cả nhà tụi đi rồi, mẹ biết phải sao?”

Anh ta cố mẹ làm “mồi” trói buộc đạo đức.

Chỉ tiếc, chiêu đó giờ đã vô dụng.

Trần Mặc nhìn hai người họ diễn trò, khóe môi nhếch lên một nụ lạnh giễu cợt.

Anh không đôi co, chỉ lạnh lùng từ xách ra tập hồ màu nâu quen thuộc.

Anh rút từ trong đó ra bản sao di chúc công , rồi thản nhiên ném nó xuống bàn trà như ném một mảnh giấy lộn:

“Người một nhà? Máu mủ tình thâm?”