Chương 1

1.

Ngay khoảnh khắc cầm kết quả trong tay, tim tôi như bị búa tạ nện xuống.

Nhìn chằm chằm vào bốn chữ “Ung thư phổi giai đoạn đầu”, tôi rơi vào tuyệt vọng sâu thẳm.

Bên tai vang lên giọng an ủi của bác sĩ:

“Cô đừng quá buồn, mới chỉ là giai đoạn đầu thôi. Nếu điều trị kịp thời, tỷ lệ sống vẫn rất cao.”

Trong đầu tôi chỉ có một ý nghĩ lặp đi lặp lại—

Liệu ba mẹ có chịu bỏ tiền ra chữa bệnh cho tôi không?

Có lẽ…

Có lẽ lần này, họ sẽ thương tôi một lần chăng?

Đúng lúc đó, bác sĩ lại rút thêm một tờ kết quả khác đưa cho tôi:

“Đây mới là báo cáo của cô. Sức khỏe hoàn toàn bình thường, không có vấn đề gì.”

“À…?”

Tôi ngơ ngác đón lấy.

Trên tờ giấy chỉ có vài dòng ngắn ngủi, nhưng ngay đầu tiên là tên tôi—Trần Tĩnh Kỳ.

Thế còn tờ tôi đang cầm trong tay…

Trần Diệu.

Là kết quả của em trai tôi!

Cả người tôi bủn rủn, như vừa được đặt xuống một tảng đá nghìn cân.

Tôi đưa tay che miệng, đôi mắt nhòe đi trong làn nước mắt.

Ngay giây phút ấy, tôi không biết nên gọi tên cảm xúc trong lòng mình là gì—

Là may mắn vì thoát kiếp nạn,

hay là nỗi sợ hãi khi người mang bệnh lại chính là em trai mình.

Bác sĩ thoáng nhìn ra biểu cảm của tôi, giọng ông có chút áy náy:

“Lỗi tại tôi nói không rõ ràng. Vì cả hai chị em đều làm xét nghiệm, nên tôi gọi cô vào để thông báo với tư cách người nhà. Tôi sợ trực tiếp nói với em trai cô, cậu ấy sẽ không chịu nổi cú sốc này.”

Tôi gượng cười, môi run run nhếch lên một đường cong nhạt nhòa.

Ba mẹ từ trước đến nay luôn thương em trai hơn tôi.

Nếu là em trai mắc bệnh, chắc chắn họ sẽ vét sạch tiền để chữa cho nó.

Nghĩ vậy, lòng tôi khẽ buông xuống, không còn lo lắng nữa.

Bước ra khỏi phòng khám, em trai đã đứng chờ sẵn ngoài cửa.

Hai tay nhét túi, từng bước đi nặng nề vang lên cộc cộc, ánh mắt lạnh lùng quét sang tôi.

Thấy khóe mắt tôi còn vương nước, nó bật cười châm chọc:

“Chết đến nơi rồi à? Khóc lóc thảm hại thế?”

Chưa kịp để tôi mở miệng, ánh mắt nó liếc ngay xuống tờ kết quả trong tay tôi.

“Hahaha, ung thư sao? Bảo sao khóc như ma khóc quỷ gào. Chúc mừng mày nhé!”

“Chúc mừng?” Tôi khựng lại, ngẩn ngơ nhìn nó.

Ở nhà, nó vốn đã quen dựa vào sự cưng chiều của cha mẹ để bắt nạt tôi.

Cướp đồ, giành phần, tôi đều nhẫn nhịn.

Nhưng không ngờ hôm nay nó lại có thể buông ra những lời độc ác đến thế.

“Đưa đây, cho tao xem kết quả của tao.”

Nó vươn tay giật lấy tờ còn lại, tôi né sang một bên, không muốn đưa.

Trong lúc giằng co, tờ giấy bị xé rách làm đôi.

Phần ghi tên rơi vào tay tôi, còn phần kết quả lại nằm trong tay nó.

Nó cúi xuống liếc, càng cười ngạo mạn:

“Tao biết ngay mà, tao khỏe mạnh nhất nhà!”

Vừa nói, nó đã rút điện thoại, hí hửng gọi đi:

“Tao phải báo tin vui này cho ba mẹ mới được. Hằng ngày con bé cứ lải nhải bảo hút thuốc dễ ung thư, làm tao với ba mẹ mất vui. Giờ thì sao, quả báo đến rồi nhé!”

Niềm hả hê trên gương mặt nó khiến cả người tôi lạnh toát, một nỗi buốt giá từ tim lan ra khắp thân thể.

Chuông điện thoại tôi reo lên—

Là mẹ gọi đến.

Giọng bà bình thản đến đáng sợ:

“Nghe em con nói, con bị ung thư phổi rồi à?”

Tôi im lặng. Tôi muốn biết—nếu thật sự là tôi mắc bệnh, ba mẹ sẽ làm gì?

Giọng mẹ từ đầu dây bên kia bình thản như thường:

“Bệnh này vừa khó chữa vừa tốn kém, nhà mình cũng chẳng còn bao nhiêu tích góp. Nghe lời mẹ đi, số tiền đó giữ lại cho em con mua nhà, cưới vợ còn thiết thực hơn.”

Nghe vậy, cổ họng tôi nghẹn lại, bật ra một tiếng run rẩy:

“Mẹ…”

Mẹ dừng một chút rồi tiếp tục:

“Đừng trách mẹ. Con cũng biết rồi, bệnh này tốn nhiều tiền lắm. Nhỡ đâu tiêu hết tiền mà không chữa nổi thì chẳng phải uổng công sao?”

Bà lại nói thêm, giọng điềm nhiên đến lạnh người:

“Mẹ với ba đã bàn rồi, từ nay con dọn ra ngoài sống, kẻo ảnh hưởng đến sức khỏe và vận khí của em trai. Nó mới là trụ cột, là huyết mạch duy nhất của nhà họ Trần. Nếu lỡ có chuyện gì, con chẳng phải cũng ân hận cả đời sao? Mẹ cũng chỉ nghĩ cho con thôi.”

Từng chữ rơi vào tai tôi, đều như thể xuất phát từ một người xa lạ.

Giọng tôi run rẩy, đây có lẽ là lần cuối cùng tôi cố gắng tìm kiếm sự thương yêu nơi họ:

“Con cũng là con gái của ba mẹ. Chẳng lẽ ba mẹ để mặc con chờ chết sao?”

Ba lập tức giật lấy điện thoại, gằn giọng:

“Nếu không chờ chết thì còn làm được gì? Con không biết tự lo cho sức khỏe, mắc bệnh là lỗi của ai? Đừng có ích kỷ, đừng vì bệnh của con mà phá hỏng cả tương lai gia đình này!”

Trong ống nghe, vang lên tiếng mẹ can ngăn:

“Ông nhỏ tiếng thôi.”

“Nhỏ cái gì mà nhỏ! Nó định lật trời đấy à? Chuyện lớn thế này, đến lượt nó quyết định sao?”

Những lời nói thấm đẫm nọc độc, từng nhát, từng nhát đâm vào tim tôi, đau đến mức tê dại.

Tôi bật cười, một nụ cười buông bỏ.

Ngón tay run run xé nát tờ kết quả trong tay.

“Được thôi, vậy thì không chữa nữa.”

Ba mẹ, mong rằng suốt đời này… các người sẽ không bao giờ hối hận.

2.

Vừa bước chân vào nhà, tiếng cười nói rộn rã lập tức im bặt.

Ánh mắt mọi người nhìn tôi, chỉ còn lại sự lạnh lùng xa cách.

Trong phòng khói thuốc đặc quánh, mùi nồng nặc đến nghẹt thở.

Trần Diệu ngậm điếu thuốc, khói phả ra khiến cả căn phòng ám mùi khó chịu.

Tôi vốn cực kỳ nhạy cảm với mùi thuốc, hễ ngửi thấy là buồn nôn, ói mửa.

Không nhịn được, tôi khẽ mở lời:

“Em này, lần sau có thể ra ngoài ban công hút được không? Chị ngửi mùi này khó chịu lắm.”

Nó liếc tôi một cái, dập điếu thuốc trong gạt tàn.

Tôi mỉm cười, ngỡ rằng cuối cùng nó cũng biết thương chị.

Ai ngờ, ngay sau đó nó lại rút thêm một điếu, châm lửa, hít sâu một hơi.

Rồi nó phả thẳng một làn khói đặc vào mặt tôi.

Khói thuốc khiến tôi ho sặc sụa, cay xè đến nhòe cả mắt.

Nó thì đứng bên cạnh, nhếch mép châm chọc:

“Tao hút thuốc, mày quản nổi à? Lần sau đừng có chọc vào tao. Hôm nay cho mày một bài học nhớ đời!”

Nói chuyện với nó chẳng ích gì, tôi đành thử nhờ đến ba mẹ khuyên bảo.

Nhưng kết quả—họ lại hoàn toàn đứng về phía đứa con cưng của mình, còn khen ngợi ngay trước mặt tôi.

“Chẳng phải chỉ là hút thuốc thôi sao? Mày ngửi không nổi thì lỗi ở mày, sao lại bắt Diệu nó bỏ thuốc vì mày được?”

“Con trai mẹ hút thuốc cũng đẹp trai ghê, sau này lớn lên chắc khối cô gái theo đuổi đòi cưới. Nhà mình phải để mắt kỹ, không khéo có đứa đàn bà không ra gì lại bám lấy con trai thì khổ.”

Lúc ấy tôi mới thật sự nhận ra khoảng cách giữa mình và em trai.

Hình như tôi làm gì cũng sai, dẫu có cố gắng đến mức nào cũng chẳng nhận được một lời khen.

Còn nó, làm gì cũng đúng—cho dù phạm lỗi cũng vẫn được ba mẹ ngợi ca.

Trần Diệu ghi hận vì tôi từng mách chuyện nó hút thuốc.

Từ đó, lần nào hút, nó cũng cố ý chạy thẳng vào phòng tôi.

Trên cửa phòng, chính tay nó dán dòng chữ to tướng: “Phòng hút thuốc của Trần Diệu.”

Nó cười nhạt cảnh cáo:

“Nhớ kỹ, đây là hình phạt dành cho mày. Đừng để tao nghe thấy mày nói xấu tao trước mặt ba mẹ nữa.”

Ba mẹ chẳng những không can thiệp, còn mặc kệ nó muốn làm gì thì làm.

Ngày qua ngày, tôi buộc phải chìm trong mùi khói thuốc để ngủ thiếp đi.

Thực ra tôi đã sớm muốn dọn ra ngoài sống, vậy nên lần này ba mẹ đuổi đi, cũng coi như giúp tôi thoát khỏi địa ngục này.

Một làn khói dày đặc kéo tôi trở lại hiện thực.

“Ồ, người mắc bệnh kia về rồi à.”

Em trai thản nhiên phả khói vào mặt tôi, cười ha hả không chút kiêng dè.

Nó còn cố tình giơ cao tờ kết quả trước mặt, vênh váo:

“Ôi chao, sao mình lại khỏe mạnh thế này nhỉ? Đúng là thể chất trời ban, hút bao nhiêu thuốc cũng chẳng hề hấn gì.”

Rồi nó quét ánh mắt giễu cợt sang tôi:

“Không giống ai kia, cái gì cũng cẩn thận, cuối cùng lại chính mình vác bệnh.”

Mẹ mỉm cười hiền từ, đôi mắt chan chứa yêu thương chỉ dành cho đứa con trai:

“Đúng thế, con trai mẹ thật giỏi, thể chất quá tốt.”

Nó lắc lư tờ giấy trước mặt tôi, giọng điệu châm biếm:

“Chị à, chị thấy thế nào?”

Tôi như nhìn thấy trước cảnh nó sẽ sụp đổ thế nào khi sự thật phơi bày—

sự hoang mang, tuyệt vọng, và nỗi đau mà nó chưa bao giờ tưởng tượng nổi.

Giờ đây, nó chẳng khác nào chú châu chấu cuối thu, giãy giụa được thêm vài ngày mà thôi.

Tôi mỉm cười chân thành, giọng nhẹ nhàng:

“Đúng vậy, em trai được thần Phật phù hộ, sau này chắc chẳng bao giờ phải dính dáng đến bệnh viện nữa rồi.”

Nó đắc ý phụ họa:

“Tất nhiên rồi! Ai thèm tới cái chỗ ấy. Năm nào ba mẹ cũng bắt tao đi kiểm tra, giờ thì yên tâm chưa? Từ nay khỏi phải phiền phức nữa chứ?”

Thật ra, việc ba mẹ yêu cầu nó đi khám sức khỏe định kỳ mỗi năm…

cũng chỉ bắt nguồn từ một câu nói của nó:

“Tao chỉ muốn biết giữa người hút thuốc và không hút thuốc, ai mới là người khỏe mạnh hơn.”

Nhờ vậy, tôi mới có được lần đầu tiên trong đời được bước chân vào bệnh viện để kiểm tra sức khỏe.

Lời nó còn chưa dứt, mẹ đã cau mày cắt ngang:

“Không được. Mỗi năm vẫn phải đi khám.”

“Mẹ ơi, con khỏe thế này rồi, đâu cần kiểm tra mãi. Với lại, nghe nói chụp phim còn có tia bức xạ, cũng hại cơ thể nữa.”

Mẹ nghĩ một lúc rồi nhượng bộ:

“Thôi được, vậy thì ba năm một lần. Thế cũng được chứ?”

Nó bĩu môi, có vẻ không vui:

“Ừ, thôi vậy.”

Ba năm—

chừng ấy là quá đủ.

Trong lòng tôi đã bắt đầu mong chờ…