Chương 7 - Giang Nguyệt Mạt Cuộc Đời Bị Lãng Quên

Nhưng mỗi tháng tôi chỉ bán giới hạn, vì tôi hiểu: Một khi nghệ thuật trở thành sản phẩm dây chuyền, nó sẽ đánh mất linh hồn.

Cuộc sống của tôi cuối cùng cũng dần đi vào quỹ đạo — bình lặng mà đầy đặn.

Tôi cứ nghĩ, những dây dưa với nhà họ Giang, từ đây sẽ kết thúc.

Cho đến ngày hôm đó — Chị tôi, Giang Nguyệt Sơ, khoác tay Thẩm Thời, xuất hiện trước cửa studio của tôi.

Chị mặc bộ vest trắng được cắt may hoàn hảo, mang giày cao gót 10 phân, trang điểm tinh tế, khí thế áp đảo.

Cả người chị tỏa ra thứ khí chất quyền lực, hoàn toàn không phù hợp với không gian đơn sơ của cửa hàng tôi.

Chị giống như một nữ vương đi thị sát lãnh địa, dùng ánh mắt kén chọn lướt qua mọi thứ trong tiệm.

“Giang Nguyệt Mạt, xem ra em cũng có bản lĩnh đấy.” Chị lên tiếng, giọng nói mang theo sự kiêu ngạo quen thuộc, đầy châm chọc:

“Mở cái tiệm nhỏ bé này ở xó xỉnh này, cảm giác thành tựu lắm đúng không?”

Tôi không đáp, chỉ nhìn sang Thẩm Thời đang đứng bên cạnh.

Anh mặc áo khoác cashmere màu xám than, trông có vẻ hơi mệt mỏi, nhưng ánh mắt nhìn tôi vẫn dịu dàng.

Anh nói: “Chúc mừng em, Nguyệt Mạt.”

Tôi nhàn nhạt hỏi: “Anh chị đến đây, có chuyện gì sao?”

Chị tôi cười khẩy, lấy từ túi Hermès ra một tấm thiệp mạ vàng, thả lên bàn làm việc của tôi.

“Tuần sau, lễ ra mắt thương hiệu nước hoa cao cấp Queen của Giang thị.”

Chị ngẩng cao đầu, tựa như một con công kiêu hãnh.

“Sản phẩm chủ lực ‘Vương miện’, có hai cố vấn là chủ nhân giải Nobel Hóa học, sử dụng công nghệ tổng hợp hương liệu hàng đầu thế giới, mô phỏng chính xác mùi dopamine mà não người tiết ra khi cảm nhận được ‘quyền lực’ và ‘chiến thắng’.”

“À đúng rồi,” — chị như sực nhớ ra điều gì, khóe môi nhếch lên đầy ác ý — “Buổi lễ tổ chức ở đúng nơi em từng tổ chức lễ đính hôn năm xưa — khu vườn trên không. Em chắc vẫn nhớ đường chứ?”

“Giang Nguyệt Mạt, chị muốn em tận mắt chứng kiến thế nào mới là làm sự nghiệp thực thụ, thế nào mới là thứ đủ tầm bước lên sân khấu lớn.”

“Còn mấy lọ nước hoa chơi búp bê của em ấy à… Trong thế giới của tiền bạc và công nghệ, chẳng có chút sức chống đỡ nào cả.”

Tôi nhìn tấm thiệp, rồi lại nhìn chị.

Đột nhiên tôi cảm thấy… chị thật đáng thương.

Ngay cả bây giờ, chị vẫn cố dùng hệ giá trị của bản thân để đo lường tôi, để cố nghiền nát tôi.

Tôi bình thản nhận lấy tấm thiệp: “Được, em sẽ đến.”

Tôi cũng muốn xem — một lọ nước hoa được xây từ quyền lực và tiền bạc, liệu có thể đi xa đến đâu.

11

Lễ ra mắt thương hiệu Queen của Giang thị, được chị tôi tổ chức như một buổi lễ đăng quang.

Đèn chùm pha lê, tháp champagne, váy áo lộng lẫy — không khí tràn ngập mùi hương mạnh mẽ, sắc lạnh và mang cảm giác kim loại rõ rệt.

Đó chính là ‘Vương miện’.

Mùi hương ấy — thực sự rất “thành công”.

Nó giống như tiền mặt vừa mới in, trộn lẫn với da thuộc cao cấp và bọt khí lạnh của rượu champagne.

Chính xác, quyền lực, không hề giấu giếm dã tâm.

Y hệt như con người của chị tôi.

Tôi mặc một chiếc đầm dài màu đen giản dị, đứng lặng lẽ ở góc xa, như một kẻ xa lạ lạc lõng giữa bữa tiệc xa hoa.

Tôi không dùng Tọa Vong.

Hôm nay, tôi xịt ‘Độc thoại’ — mùi hương đầu tiên, và cũng là duy nhất.

Trong đó có nỗi uất nghẹn, nỗi không cam lòng, sự tủi hờn, và cả quyết tâm một mất một còn suốt hai mươi năm qua.

Đó là câu chuyện của tôi. Là chiến thư của tôi.

Chị tôi, Giang Nguyệt Sơ, mặc một chiếc váy đỏ rực rỡ, đứng trên sân khấu chính, tỏa sáng lóa mắt.

“Mùi hương là tấm danh thiếp giao tiếp hiệu quả nhất, cũng là phù hiệu quyền lực vô hình mạnh mẽ nhất.”

Chị cầm micro, giọng nói ngập tràn sự tự tin kiểm soát mọi thứ: “‘Vương miện’ không chỉ là một chai nước hoa.

Nó là một tuyên ngôn. Một vũ khí.

Nó sẽ khiến bạn trở thành trung tâm của bất kỳ căn phòng nào bạn bước vào — ngay từ giây đầu tiên.”

Tiếng vỗ tay như sấm rền vang lên dưới khán đài.

Tôi thấy cha mẹ ngồi hàng ghế đầu, trên mặt là niềm kiêu hãnh và mãn nguyện không hề che giấu.

Ánh mắt của chị tôi đảo qua khắp hội trường, cuối cùng — dừng chính xác trên người tôi.

Chị nhìn tôi, nở một nụ cười của kẻ chiến thắng, rồi không nói một lời, chỉ nhẹ nhàng mấp máy môi: “Em thua rồi.”

Ngay khoảnh khắc đó, một giọng nói vang lên bên cạnh tôi.

“Thật là một mùi hương khiến người ta nghẹt thở.”

Tôi quay đầu lại — là một ông lão người Pháp tóc bạc, đang nhăn mặt bịt mũi, tỏ rõ vẻ khó chịu.

Tôi nhận ra ông ấy.

Roland Duchamp — nhà phê bình nước hoa quyền lực nhất thế giới, nổi tiếng với những lời nhận xét cay nghiệt và cực kỳ khắt khe. Ông ấy… sao lại có mặt ở đây?

Có lẽ ông cũng đã chú ý đến tôi — hoặc đúng hơn là mùi hương trên người tôi.

Ông tiến lại gần, nhắm mắt lại, hít một hơi thật sâu.

“Có tuyết tùng… có rễ diên vĩ… và… mực?”

Đôi mắt ông bỗng mở to, ánh lên sự kinh ngạc và phấn khích không thể tin nổi.

“Trời ạ, mùi hương này… như một bài thơ trữ tình bị đè nén — đang kể một câu chuyện.”

“Là ai vậy? Ai là người làm ra thứ này?”

Mọi sự chú ý vẫn đang đổ dồn về sân khấu. Không ai để ý đến cuộc trò chuyện thầm lặng ở một góc khuất.

Tôi vừa định mở miệng — thì Thẩm Thời không biết từ khi nào đã bước tới bên cạnh.

Anh khẽ mỉm cười với tôi, sau đó nhìn về phía ông Duchamp:

“Ngài Duchamp, để tôi giới thiệu. Đây chính là người tạo ra mùi hương ‘Độc thoại’ — cô Giang Nguyệt Mạt.”

Nụ cười trên mặt Giang Nguyệt Sơ, ngay lập tức đóng băng.

12

Sự xuất hiện của Roland Duchamp giống như một hòn đá rơi thẳng vào mặt hồ đang yên tĩnh — gợn lên cơn sóng khổng lồ.

Ông hoàn toàn phớt lờ màn thuyết trình hoành tráng của chị tôi về “AI big data” hay “mô phỏng dopamine” gì đó, chỉ nắm lấy tay tôi, như thể vừa phát hiện ra một kho báu bị chôn vùi.

“Lớp hương cuối có một chút mùi động vật rất mờ nhạt… là long diên sao?

Không, không đúng. Nó ấm áp hơn, gần với cảm giác da thịt hơn…”

Ông nhìn tôi đầy hứng khởi: “Cô gái, cô là một thiên tài!

Cô đang viết thơ bằng mùi hương!”