Chương 2

“Địa bàn của tôi, không có việc thì đừng vào.”

Rồi chỉ sang phòng bên phải:

“Phòng cô, tôi bày trí theo yêu cầu rồi.”

Tôi vào.

Phòng rất nhỏ, khoảng mười mét vuông.

Giường đơn 1m2, tủ quần áo bong sơn, bàn học lắc lư.

Chăn nệm bạc màu.

Trên bàn là một laptop cũ màn hình nứt.

Hoàn hảo.

Đây chính là dáng vẻ một người bốn ở Thượng Hải nên có.

Tôi treo mấy bộ đồ cũ vào tủ.

Điện thoại reo.

Là mẹ tôi.

Tôi bắt máy.

Trong nền âm thanh, là giọng than phiền chói của em Lý Quyên:

“Cái chỗ qu:ái q,uỷ gì thế này! Không có thang máy! Mùi mốc kinh khủng!”

“Trần Chu! Con có ý gì hả?!”

Mẹ tôi nén giận, gào vào điện thoại.

“Con cố ý đúng không?”

“Cố ý cho bọn mẹ ở cái chỗ rá,c rư,ởi này?”

Tôi dùng giọng vô tội y hệt đáp lại:

“Mẹ, đây đã là sạn có giá – chất lượng cao nhất con được rồi.”

“Một đêm hai , ở Thượng Hải mẹ còn muốn thế nào nữa?”

“ sạn trung tâm, chỗ nào từ một trở lên?”

“ tháng của con không đủ cho mọi người ở bốn đêm.”

“Nếu không hài lòng, mọi người có thể tự chỗ khác, tự trả tiền.”

“Con—!”

Mẹ tôi bị tôi chặn họng.

“Được! Trần Chu, giỏi lắm!”

“Giờ cánh cứng rồi!”

“Mau gửi địa chỉ của con qua đây! Bọn ta con ngay!”

“ mẹ xem ở cái nơi thần tiên gì!”

Tôi chờ đúng câu này.

Tôi gửi địa chỉ khu chung cư cũ này.

Rồi nói với A Bưu:

“Anh Bưu, chuẩn bị đón .”

A Bưu kéo cao áo ba lỗ, lộ cơ bụng rõ , cười hề hề:

“Yên tâm, đảm phục vụ nơi chốn.”

03

Nửa tiếng sau, hành lang bỗng náo loạn.

Tiếng chân hỗn loạn vang lên — giày da, giày cao gót, dép lê trẻ con… tất cả trộn vào nhau không theo bất kỳ quy luật nào.

Còn xen lẫn cả tiếng oán trách không hề che giấu của em tôi, Lý Quyên:

“Cái chỗ quỷ quái gì đây! khác gì quê nhà tụi mình!”

“Thối hoắc mùi nước tiểu! Trần Chu mà ở đây á?”

“Chị ta phải việc ở tòa nhà văn phòng hạng sang gì đó sao?”

Mẹ tôi gằn giọng đè nén cơn giận: “Im miệng! Gặp nó rồi nói cũng chưa muộn!”

Cửa bị đập ầm ầm như muốn phá nát.

Tôi không động đậy, A Bưu đến, mạnh tay mở cửa cái “rầm”.

Ngoài cửa có bốn người.

Mẹ tôi, Liên – mặt dài thượt, sa sầm.

Em trai tôi, Trần Khải – tóc nhuộm vàng, trông rõ bực bội.

Em tôi, Lý Quyên – khoanh tay, ánh khinh khỉnh đầy mặt.

cháu trai tôi, Tiểu – bảy tuổi, tò mò rướn cổ nhìn vào trong nhà.

Họ vừa thấy A Bưu mở cửa liền sững người.

A Bưu cao gần mét chín, cơ bắp cuồn cuộn, tay xăm kín hoa văn, mặt dữ tợn — khí thế áp đảo.

Anh ta đứng chắn cửa, giọng trầm khàn: “ ai?”

Mẹ tôi theo phản xạ lùi lại một , cười gượng: “Chúng tôi Trần Chu, xin hỏi cô ấy có sống ở đây không?”

A Bưu quay nhìn tôi một cái.

Tôi từ trong phòng ra.

“Mẹ, mọi người rồi à.”

Tôi mặc chiếc áo thun bạc màu với quần jeans, trông vừa mệt mỏi vừa nhàn nhạt.

Cả bốn người đều sững sờ nhìn tôi.

Đặc biệt là Lý Quyên — ánh quét tôi từ trên xuống dưới, khinh thường lộ rõ trên mặt.

“Chị… chị ăn mặc kiểu gì thế này?” – Trần Khải cất tiếng, vẻ mặt đầy kinh ngạc.

Trong ấn tượng của ta, tôi mãi là người chị diện vest chỉnh tề, xách túi hàng hiệu, tiêu tiền thoáng tay.

Tôi cười khổ: “Đi mà, mặc thế cho thoải mái.”

“Vào đi.” – Tôi nghiêng người nhường lối.

Họ ngập ngừng vào phòng .

Thấy trong phòng đầy ắp chai bia rỗng hộp đồ ăn ngoài, Lý Quyên cau chặt lại.

“Trời ơi, Trần Chu, chị ở cái chỗ như thế này á?”

Cô ta cố ý nói to, sợ người ta không thấy.

“Bừa bộn đến mức này, thật sự chịu không nổi!”

Tôi chưa kịp đáp, A Bưu chơi game trên sofa bỗng ném xuống, đứng bật dậy.

“Bừa bộn? Bừa bộn thì khỏi ở!”

Anh ta trừng nhìn Lý Quyên, giọng còn to cô ta.

“Đây là nhà tôi! Tôi thích bừa thế nào là việc của tôi! Liên quan gì cô?”

Lý Quyên bị anh ta quát cho giật mình, theo phản xạ trốn ra sau lưng Trần Khải.

Mẹ tôi vội vàng ra dàn hòa.

“Ấy ấy, trai trẻ, đừng giận mà, con tôi ăn nói vụng về thôi.”

Bà quay sang tôi, ghé sát thì thầm: “Chu Chu, người này là ai vậy?”

Tôi giới thiệu: “Đây là anh Bưu, con trai chủ nhà, tụi con ở ghép.”

“Anh Bưu, đây là mẹ em, em trai em em em.”

A Bưu hừ mũi một tiếng thay lời chào, rồi đeo lại, tiếng game đinh nhức óc vang lên.

Thái độ rõ ràng: “Tôi khó chịu, mời các người cút nhanh.”

Liên mặt lúc trắng lúc đỏ.

Bà kéo tôi ra góc tường, hạ giọng chỉ hai mẹ con thấy:

“Chu Chu, sao con ở chung với loại người thế này hả?”

“Trông là biết phải người tử tế! Nguy hiểm lắm!”

Tôi bất lực giơ tay ra: “Mẹ, hết cách rồi, thuê chỗ này rẻ.”

“Tháng có hai tệ, ngay trung tâm Thượng Hải, mẹ nghĩ đâu ra giá đó nữa?”

“Với lại anh Bưu cũng tốt bụng, chỉ là nóng tính thôi. Ổng chưa bao giờ vào phòng con cả.”

“Rẻ?” – Lý Quyên thính, được câu đó liền nhảy vào.

“Rẻ thì cũng không thể sống trong cái bãi rác này chứ!”

“Trần Chu, chị kiếm bao nhiêu tiền mà không thuê nổi căn khá ? Hay là cố tình không muốn tụi tôi ở nhờ?”

Cuối cùng thì bản chất cũng lộ ra.

Đó mới là một trong những lý do họ đây hôm nay.

Tôi nhìn cô ta, ánh bình tĩnh.

“Em , chắc em hiểu lầm rồi.”

“Chị một tháng chỉ kiếm bốn , không phải bốn vạn.”

“Căn này đã ngốn hết một nửa rồi.”

“Nếu thuê chỗ khá , một tháng mười , thì ba tuần còn lại chị phải ra gió mà uống nước mưa sống qua ngày.”

Nói xong, tôi đi vào phòng ngủ, lục trong tập hồ sơ cũ ra bản hợp đồng lao động giả mà tôi đã chuẩn bị.

“Tôi không tin, mọi người có thể xem đi, đây là hợp đồng của tôi.”

Tôi đưa bản hợp đồng ra.

Trần Khải giật lấy ngay.

ta, Lý Quyên mẹ tôi – ba người dí sát vào nhau như thể nghiên cứu tài liệu cơ mật quốc gia.

“Trợ lý hành chính… tháng, trước thuế bốn ngàn năm …”

Trần Khải đọc từng chữ một, sắc mặt ngày càng tệ.

Lý Quyên giật lấy bản hợp đồng, lật lật lui, như thể muốn moi ra sơ hở nào đó.

“Cái này… cái này là thật hả?” Cô ta lẩm bẩm.

“Không thật thì sao? Tôi lừa mấy người gì? Được phát kẹo chắc?” – tôi dựa vào khung cửa, giọng lạnh tanh.

“Không thể nào!” – Liên bỗng ngẩng phắt lên, trừng nhìn tôi – “ nhất định nói dối!”

“Năm mươi vạn đưa cho Tiểu Khải mua nhà từ đâu mà ra?”

“Ba mươi vạn bù lỗ cho cửa hàng của Quyên từ đâu mà có?”

“Còn tám vạn cho Tiểu đi học nữa!”

“Nếu mỗi tháng chỉ kiếm bốn ngàn, thì số tiền đó từ đâu ra hả?”

Cuối cùng bà ta cũng hỏi đến vấn đề mấu chốt.

Tôi đã chờ câu này từ lâu.

Tôi khẽ thở dài, trên mặt hiện lên vẻ xấu hổ pha lẫn đau đớn.

“Mẹ… những khoản tiền đó…”

“Là con đi .”

“Cái gì?!” – cả ba người đồng thanh hét lên.

“Con từ lãnh đạo công ty, còn lại là online.”

Tôi cầm điện thoại từ bàn việc lên, mở mấy ảnh chụp màn hình đã chuẩn bị sẵn.

Một tấm là giao diện hạn mức từ ứng dụng Alipay – ghi đã dùng 200.000.

Một tấm là giao diện WeChat – ghi đã 150.000.

Còn lại là mấy app nặng lãi không tên tuổi – hiển thị kế hoạch trả mỗi tháng vài .

Tất nhiên, tất cả đều là ảnh chỉnh sửa.

Tôi đưa điện thoại cho họ.

“Hồi đó con mới tốt nghiệp, cầm được chút tiền thưởng dự án, nghĩ là vẫn xoay được.”

“Nhưng thấy nhà có việc, chị thì không thể ngơ.”

“Ai ngờ cái hố càng ngày càng sâu.”

“ mua nhà cho em trai, bù lỗ cho cửa hàng em , con chỉ còn cách chỗ này, đắp chỗ kia.”

“Gỡ đông vá tây, đến giờ chồng chất.”

“Mỗi tháng nhận , một nửa phải trả .”

“Số còn lại, trả tiền thuê nhà xong thì chỉ còn đủ ăn cơm.”

Tôi vừa nói vừa cúi , vai hơi run run, giả bộ nghẹn ngào.

Phòng im lặng đến kỳ quái.

Chỉ còn tiếng súng đạn trong của A Bưu vang vọng.

Tôi cảm nhận được ba ánh nhìn như đèn pha quét thẳng vào người mình.

Có hoang mang, có nghi hoặc, nhưng nhiều nhất vẫn là… phẫn nộ vì bị lừa.

Không phải họ xót xa vì tôi gánh .

Mà là vì… cái cây rút tiền của họ dường như đã… cạn kiệt.

“Ý chị là, bây giờ không những không có tiền, mà còn ngập ?”

Trần Khải khô khốc hỏi, giọng đầy khó tin.

Tôi gật , không nói gì.

“Thế… cái chuyện ăn của em thì sao…” – ta ấp úng hỏi tiếp.

“Chuyện gì cơ?” – tôi ngẩng lên, giả vờ không hiểu.

“Thì… chuyện em nói với chị ấy… em muốn mở tiệm rửa xe… vẫn còn thiếu một vạn…”

Giọng ta càng nói càng nhỏ.

Tôi nhìn ta, như nhìn một người xa lạ.

Sau đó, tôi khẽ cười.

Một nụ cười rất nhẹ… rất lạnh.

“Trần Khải.”

“Em nghĩ một người mỗi tháng phải trả một vạn tiền , tự mình chỉ còn hai ngàn sống…”

“Có thể đưa cho em một vạn mở tiệm rửa xe sao?”

04

Sắc mặt Trần Khải thoắt cái từ đỏ bừng chuyển sang tím ngắt.

Như thể bị ai đó tát liên hoàn cả cái ngay giữa đám đông.

“Anh…” – anh ta định nói gì đó, nhưng không thốt ra nổi một chữ.

Một vạn.

Trước khi đến đây, anh ta, Lý Quyên mẹ – Liên – đã bàn bạc kỹ ở nhà.

Bọn họ chắc chắn rằng mấy năm nay Trần Chu ít nhất cũng tích được vài triệu.

Một vạn với cô ta khác gì hạt cát giữa sa mạc.

Chuyến đi Thượng Hải này, ngoài mặt là thăm hỏi, thực chất là “ép cung”.

Ép Trần Chu phải móc tiền ra.

Nhưng giờ đây, cô lại nói rằng, những không có tiền, mà còn ngập trong nần.

Cảm giác đó… như thể một kẻ đi săn kho báu, cầm bản đồ đúng chỗ, đào xới cả buổi, cuối cùng chỉ thấy… hóa đơn đòi .

Cú sốc ấy lớn đến mức cả ba đều không kịp giấu cảm xúc.

Miệng Lý Quyên há hốc đủ nhét vừa một quả trứng.

Sắc mặt Liên thì xám ngoét, thậm chí còn xám cả bức tường cũ ngoài hành lang.

“Không thể nào… tuyệt đối không thể nào…”

Liên lẩm bẩm như niệm chú, hoàn toàn không thể chấp nhận sự thật này.

Không khí trong phòng đông cứng lại.

Chỉ còn tiếng game “pằng pằng chíu chíu” từ của A Bưu, như nhạc nền cho một màn bi hài kịch đầy chua chát.

“Ục…”

Một âm thanh lạc quẻ cắt ngang sự im lặng.

Là bụng Tiểu kêu đói.

Thằng bé kéo tay áo mẹ, thì thầm: “Mẹ ơi, con đói…”

Lý Quyên như sực tỉnh từ giấc mộng, liếc ra cửa sổ, trời đã chập choạng tối.

Cô ta lập tức đổi hướng cơn giận sang tôi:

“Trần Chu! Chị xem mấy giờ rồi! Bọn tôi lặn lội đường xa đến đây, chị định chúng tôi đói meo đứng thế này à?”

“Chị chị kiểu gì vậy hả?”

Tôi liếc điện thoại — 5 giờ rưỡi chiều.

“Ờ, cũng đến giờ cơm rồi.”

Tôi gật , giọng bình thản.

“Đi thôi, tôi đưa mọi người đi ăn.”

đến chữ “ăn”, ánh Liên Trần Khải như bừng lên một tia hy vọng.

Trong họ, dù tôi có sa sút cỡ nào, thì bữa cơm tiếp đãi này cũng phải đàng hoàng chút chứ.

Lý Quyên lập tức chen vào:

“Tôi muốn ăn cái tiệm Nhật nổi tiếng gì đó… trên mạng rất hot, người ta trung bình mỗi người tệ ấy!”

Cô ta trước khi Thượng Hải đã cày nát cả đống review, háo hức lắm rồi.

Trần Khải cũng hùa theo:

“Đúng rồi chị! Em biết chị bình thường tiết kiệm, nhưng tụi em đến tận nơi rồi, đâu thể bạc đãi quá được.”

Liên không nói gì, nhưng ánh đầy mong chờ đã nói thay tất cả.

Tôi nhìn ba người họ, cảm giác như nhìn ba đứa trẻ mơ mộng.

Tôi mở điện thoại, đúng trang web nhà hàng Nhật đó, đưa giá cho họ xem.

“Trung bình một người: 1.200 tệ.”

“Chúng ta có năm người, tính bốn người lớn Tiểu , tổng là 4.800.”

“Tiền cả tháng của tôi còn không đủ ăn một bữa đó.”

Tôi lướt tiếp sang ứng dụng ngân hàng, giơ lên cho họ xem.

Số dư rõ ràng: 1.532,5 tệ.

“Đây là toàn bộ tiền sinh hoạt còn lại trong tháng của tôi.”

“Trừ đi tiền thuê nhà đã đóng cho tháng này, chỉ còn chừng này.”