Chương 4

10.

Hôm ba người họ rời đi, Trần Chi Thu cứ sốt ruột giục tôi mãi.

“Tuế Tuế, mình đi sớm chút đi, không lát nữa hết vé thì sao?”

Anh ta muốn tôi… móc tiền mua vé tàu cho cả ba người.

Tôi gật đầu, ra vẻ ngoan ngoãn đồng ý.

Dù sao hôm nay cũng là ngày tôi hẹn lấy hàng – chỗ hàng hóa lớn mà tôi đặt để chuẩn bị xuống phía Nam.

Chúng tôi ra đến đầu làng, tôi đứng lại, làm bộ như sực nhớ ra chuyện gì:

“Chết rồi, tôi quên mang tiền.”

Trần Chi Thu hơi sững người:

“Sao chuyện quan trọng thế mà quên được?”

Tôi cười:

“Anh cứ dẫn họ đi trước. Tôi quay về lấy tiền, rồi đuổi theo sau.”

Trần Chi Thu bắt đầu sốt ruột.

Sáng nay tôi cố tình lề mề, nên giờ thời gian khá gấp.

Nếu quay về thì sợ không kịp ra bến xe – mà với tốc độ rề rà của Tôn Mặc Bạch, chuyện trễ tàu là chắc.

Anh ta nghiến răng:

“Được rồi. Em nhanh lên đó!”

Tôi đứng yên tại chỗ, nhìn theo bóng lưng ba người họ dần khuất xa.

Trước khi đi, anh ta còn quay lại cười dịu dàng:

“Tuế Tuế là tốt nhất. Lúc nào cũng nghĩ cho anh. Em đợi anh, anh nhất định sẽ quay lại tìm em.”

Tôi mím môi, không nói gì.

Tôi đã phải nhịn nhục suốt hai ngày, chỉ để tiễn ba cái “Phật sống” này đi cho êm xuôi.

Chuyện chờ đợi ư? Tôi chờ họ đi khỏi, chứ không đời nào chờ họ quay về.

Tôi không đến ga tàu.

Cuối cùng, Trần Chi Thu phải dùng nốt số tiền riêng còn lại để mua vé.

Nhưng không đủ để mua vé giường nằm như anh ta định – chỉ đủ mua… vé ghế cứng.

Thế là ba người họ, một đường lếch thếch chen chúc, mệt mỏi đến mức không còn sức mà cãi nhau.

Còn tôi?

Lúc ấy, tôi đang ở nhà,

thảnh thơi ký biên nhận lô hàng lớn được chở đến từ thị trấn.

Sáng hôm sau, tôi lên chuyến tàu đi ngược hướng với Trần Chi Thu.

Không phải Tây Thị.

Mà là phương Nam – nơi tôi từng mơ, từng lỡ, và giờ quyết định bắt đầu lại từ đầu.

Trưởng thôn tiễn tôi ra tận sân ga.

Ông dúi vào tay tôi mấy tờ giấy gói bánh, còn có cả một ít tiền lẻ giấu kỹ trong khăn tay.

“Tuế Tuế, cứ mạnh dạn mà sống. Nhà cửa để đấy, chú coi chừng giúp.

Nếu con không xoay xở được… thì về. Làng này, mãi là nhà của con.”

Tàu rít còi, từ từ lăn bánh.

Khung cửa sổ trôi đi như phim quay chậm – trưởng thôn, cây đa đầu làng, ngọn khói mờ trên mái bếp, từng thứ một… lùi dần, nhỏ dần, rồi biến mất.

Quê hương xa dần.

Mà trái tim tôi – không còn níu lại.

Kiếp trước, tôi từng vì Trần Chi Thu mà mò mẫm lên tận Tây Thị.

Trên đường đi, tôi bị lạc, không tìm thấy địa chỉ anh ta nói.

Tôi đi lạc đến trước một cửa hàng lớn – lần đầu tiên trong đời, tôi nhìn thấy một chiếc TV thật sự.

Cũng là lần đầu tiên, tôi nhận ra:

Thế giới này rộng hơn tôi tưởng.

Cuộc đời này – không chỉ có một con đường là yêu một người, chờ một người, chết vì một người.

Chính giây phút đó, tôi đã biết:

Tôi còn có thể sống một cuộc đời khác.

Lúc bị tai nạn – nằm giữa vũng máu lạnh ngắt trên đường phố xa lạ – tôi chỉ có một suy nghĩ:

“Nếu được làm lại…

Tôi sẽ chọn sống một cuộc đời hoàn toàn mới.”

Và hôm nay, tôi đang ngồi trên chuyến tàu đó.

11.

Cuộc sống ở Quảng Thị vô cùng khắc nghiệt.

Tôi là người từ nơi khác tới, không quen đường xá, không quen văn hoá, không quen người.

Ban đầu, tôi lân la từng khu chợ một, tay xách giỏ, chân mỏi rã rời, đi chào bán đám hàng đặc sản mang từ quê lên.

Nhưng giữa một rừng món ngon vật lạ, hàng hóa quê tôi chẳng có gì nổi bật.

Người Quảng Thị cũng không có thói quen dùng những thứ đó.

Không nản, tôi xoay hướng.

Tôi lần lượt đến từng nhà hàng gõ cửa, giới thiệu mặt hàng.

Thành phố này là điểm giao thoa bốn phương tám hướng, người từ khắp nơi đổ về, khẩu vị đa dạng — chính vì vậy, hàng đặc sản quê tôi rốt cuộc cũng có chỗ đứng.

Bán được mẻ hàng đầu tiên, tôi dùng tiền quay vòng.

Lần này, tôi chuyển sang buôn quần áo.

Tôi lên thành phố lớn chọn những mẫu mã mới, thời thượng, đem về huyện lỵ bán.

Người quê háo hức với mốt mới, lứa trẻ thì thích nổi bật — quần áo tôi mang về bán sạch chỉ trong vài ngày.

Tiền trong tay tôi bắt đầu nhiều lên.

Tôi bắt đầu biết nghe ngóng, thu thập tin tức.

Biết nơi nào sắp mở kho, nơi nào có mốt mới, nơi nào cần hàng gì.

Tôi dùng số vốn đầu tiên để đánh một chuyến hàng xuất ngoại.

Sau đó – tự mình lập công ty ngoại thương.

Tôi học chữ.

Tôi học ngoại ngữ.

Tôi thuê giáo viên dạy kèm, học như điên, học như kẻ khát khô giữa sa mạc.

Tôi không cho phép mình dừng lại.

Tôi phải trở thành người mà kiếp trước tôi chưa từng dám mơ tới.

Chỉ trong ba năm, tôi – từ một cô gái không biết chữ – đã trở thành người điều hành một doanh nghiệp, đứng giữa làn sóng phát triển của cả thời đại.

Và rồi một ngày nọ – Đại học Tây Thị, nơi Trần Chi Thu từng học, nơi tôi từng mơ mà không dám bước chân vào —

gửi thư mời tôi về diễn thuyết.

Họ muốn tôi – người phụ nữ “từ thôn quê tới thương trường” – đứng trên bục giảng, chia sẻ câu chuyện của mình.

12.

Người tiếp đón tôi hôm ấy – lại là Trần Chi Thu.

Ba năm không gặp, anh ta đã đổi khác hoàn toàn.

Không còn vẻ thư sinh ngày trước.

Không còn ánh sáng tự tin nơi đôi mắt.

Toàn thân toát lên một thứ mỏi mệt và rệu rã của một kẻ đã đánh mất cả lý tưởng lẫn tự trọng.

Nhưng ngay khoảnh khắc anh ta nhìn thấy tôi bước vào, ánh mắt lập tức bừng sáng.

“Tuế Tuế…”

Một người bên cạnh nhắc khẽ:

“Anh gọi gì vậy? Phải gọi là Tổng Giám đốc Niên chứ!”

Anh ta sượng sùng, môi run run:

“Tổng… Tổng Giám đốc Niên…”

Tôi chỉ khẽ gật đầu.

Không nở nụ cười, không có lời chào.

Chỉ nhẹ nhàng gật đầu với quá khứ, rồi sải bước đi thẳng vào giảng đường.

Hội trường kín người – sinh viên ngồi đầy ghế, còn lại thì đứng dọc hai bên lối đi, thậm chí chen cả xuống cuối lớp.

Suốt hai tiếng đồng hồ, cả căn phòng lặng như tờ.

Từng ánh mắt sáng trong, từng hơi thở chăm chú –

có lẽ bọn họ cũng giống tôi của ba năm trước, từng mù mờ, từng khát vọng, từng không biết cuộc sống ngoài kia có gì chờ đợi.

Tôi kể cho họ về quãng đường mình đi qua.

Không tô hồng.

Không thần thoại hoá.

Chỉ là sự thật: lúc tôi kiệt sức, lúc tôi cô đơn, lúc tôi suýt chết giữa đường phố xa lạ – và lúc tôi chọn đứng dậy.

Tôi kể để họ biết:

Con đường không phải lúc nào cũng có hoa, nhưng chỉ cần không dừng lại – thì sẽ luôn có lối đi.

Buổi chia sẻ kết thúc, một vài sinh viên giơ tay hỏi về chuyện kinh doanh.

Tôi mỉm cười, trả lời từng người một.

Cho đến khi có một bạn trai giơ tay:

“Tổng Giám đốc Niên, chị đã kết hôn chưa ạ? Em thấy nhiều người thành đạt thường thờ ơ với hôn nhân. Chị cũng nghĩ vậy sao?”

Cả giảng đường bật cười khe khẽ.

Một câu hỏi ngây ngô, nhưng chân thành.

Tôi dừng lại.

Mắt lướt qua hàng ghế cuối – nơi Trần Chi Thu đang cúi đầu, không dám nhìn lên.

Rồi tôi nhẹ nhàng đáp:

“Không phải tôi thờ ơ với hôn nhân.

Tôi chỉ… không chọn nhầm người lần thứ hai.”

Đúng lúc đó, Trần Chi Thu ngồi hàng cuối ngẩng đầu lên.

Tôi đảo mắt nhìn một vòng khán phòng, rồi mỉm cười:

“Chưa kết hôn. Nhưng… tôi đã có vị hôn phu.”

Cả hội trường ồ lên, tiếng bàn tán rì rào dâng lên như sóng.

Trần Chi Thu lập tức ngồi thẳng dậy, ánh mắt lóe sáng, cả người như sống lại.

Ánh mắt ấy — tràn đầy mong chờ, như thể anh ta đang tự viết tiếp một kịch bản ngôn tình trong đầu.

Tôi vẫn điềm nhiên, giọng nói rõ ràng, vang khắp khán phòng:

“Tình yêu và thành công là hai dạng hạnh phúc khác nhau.

Chúng không mâu thuẫn, và càng không cần phải chọn một bỏ một.”

“Anh ấy đã ở bên tôi trong quãng thời gian khó khăn nhất. Không rời đi, không buông tay.

Nên hôm nay tôi đến đây… cũng là để chuẩn bị cho lễ cưới.”

Một sinh viên phía dưới nhanh nhảu hỏi:

“Chị ơi, anh rể cũng học ở Tây Đại à? Anh ấy có mặt hôm nay không?”

Tôi mỉm cười nhẹ nhàng:

“Có chứ. Anh ấy đang ở đây.”

Ngay lập tức, cả giảng đường tràn ngập tiếng vỡ òa.

Các bạn sinh viên háo hức, tò mò, rì rào như một buổi cầu hôn bất ngờ.

Tôi nhìn quanh, thản nhiên nói:

“Anh rể của các em, thật ra chính là…”

Tốt lắm.

Cơ hội này đến vừa hay.

Nếu công khai ở đây, anh ấy khỏi phải nghĩ tôi ngại giới thiệu.

Ngay khoảnh khắc ấy —

Trần Chi Thu như bị điện giật, bật dậy khỏi ghế, ánh mắt rực cháy, gần như gào lên:

“Tuế Tuế! Anh—”

Tôi ngắt lời anh ta bằng một câu nhẹ bẫng nhưng đủ sức chém đứt mọi ảo tưởng:

“Thầy Khinh Thư Dã, mời anh chào các em sinh viên một tiếng đi.”