Trong số sách cũ của chồng tôi, tôi tìm thấy một tấm ảnh của một cô gái trẻ.

Tấm ảnh hơi ngả màu vàng, rõ ràng đã có từ lâu.

Cô gái trong ảnh trông có phần quê mùa, chẳng bằng lúc tôi còn trẻ – thời thượng và xinh đẹp hơn nhiều.

Nhưng tôi biết, chồng tôi chưa từng yêu tôi.

Anh ấy cưới tôi, chỉ vì lời hứa từ thuở nhỏ giữa hai gia đình.

Dù tôi là một kẻ tàn tật, đi đứng không thuận.