Chương cuối

16.

Tôi co người lại trong văn phòng Liên hiệp Kiều bào, siết chặt tờ báo sáng.

Dòng tít lớn đập vào mắt:

“Bông sợi gây ung thư lọt vào nhà máy may đồ trẻ em.”

Chị Vương đạp cửa xông vào, tay giơ cao tờ truy nã xé từ chợ — ảnh tôi và Lâm Quốc Đống được in song song.

“Công nhân nữ trong xưởng đang ký tên đòi phế truất cô.” – Chị ném một chồng danh sách chữ ký xuống bàn –

“Họ nói cô là tay sai tư bản, cố tình phá nát nhà máy.”

Tôi liếc qua, thấy ngay dòng chữ dẫn đầu: “Lâm Tiểu Mai”.

Tôi bật cười:

“Chiều nay họp toàn xưởng.”

Quạt trần trong hội trường quay kẽo kẹt.

Tôi tháo cúc áo thứ ba, để lộ vết sẹo bỏng dài ngay xương quai xanh:

“Năm tôi tám tuổi, bố tôi dạy tôi ‘ngoan ngoãn’ bằng đầu lọc thuốc lá.”

Âm thanh thì thầm dưới khán đài lặng dần.

“Giờ ông ta muốn dạy các cô… ăn bụi amiăng.” – Tôi nhấn nút ghi âm.

Giọng Lâm Quốc Đống vang lên, lẫn tạp âm điện từ:

“Tiền khám sức khỏe công nhân nữ đủ mua ba xe bông sợi…”

Cả hội trường nổ tung.

Đúng lúc đó, Chu Hoài An áp giải ông Kim — thủ kho — bước vào:

“Nói đi, mày tráo kết quả kiểm định thế nào?”

Lão Kim quỳ sụp dưới đất, khai đến khoản hối lộ thứ ba thì Lâm Tiểu Mai gào lên:

“Nó dựng chuyện! Nó làm giả!”

Tôi ném ra xấp ảnh cô ta thân mật với cục trưởng Cục Hóa chất:

“Cô làm giả còn chuyên nghiệp hơn tôi ấy chứ.”

Tan họp, Chu Hoài An kéo tôi ra sau phông sân khấu:

“Cô chơi quá đà rồi. Ông Lưu muốn rút vốn.”

Tôi túm cổ áo anh ta, mùi nước hoa nữ sộc thẳng vào mũi:

“Cô nhân tình tối qua ở khách sạn Hoa Kiều à?”

Anh ta rút ra một tấm vé tàu:

“Chuyến ngày kia. Đủ để cô đưa Yến Tử sang Hồng Kông làm phẫu thuật.”

Tôi xé vụn tấm vé, ném vào mặt anh ta:

“Tôi muốn tận mắt thấy Lâm Quốc Đống ăn đạn.”

Đêm đó, nhà kho lại cháy — lần này là nơi cất giữ sổ kế toán thật.

Tôi giẫm lên tro tàn, đá trúng một hộp sắt méo mó. Chiếc trâm bướm cháy xém dính liền với nửa tấm ảnh.

Mẹ tôi và mẹ Chu Hoài An đứng cạnh nhau dưới tấm biển hiệu: Chu Lâm Dệt May.

Trời mưa như trút nước, tôi xông vào căn hộ của Chu Hoài An.

Anh đang là ủi nếp gấp bộ vest:

“Giờ cô hiểu tại sao tôi chọn cô rồi chứ?”

Tôi giơ bức ảnh cháy dở lên:

“Mẹ tôi… là người bố tôi thiêu sống?”

“Vụ cháy kho năm 1983, hai người chết.” – Anh kéo áo xuống, để lộ vết sẹo bỏng –

“Tôi trốn trong quan tài chứa vải mà thoát nạn.”

Tôi khẽ chạm vào làn da sau lưng sần sùi của anh.

Bất ngờ, anh đè tôi xuống bàn ủi:

“Hợp tác thì phải biết lợi dụng nhau. Đừng có dính tình cảm thật.”

17.

Hôm sau, tôi đeo kính râm đi tìm ông Mã thợ may. Ông run rẩy đưa tôi một chiếc hộp sắt:

“Là thư tuyệt mệnh… của mẹ cô và bà Chu.”

Tờ giấy đã úa màu, còn vương máu loang nhòe:

“Quốc Đống ngâm sợi bông trong xăng… cứu đứa nhỏ…”

Văn phòng Quốc doanh đột nhiên cử đoàn kiểm tra đến nhà máy. Trưởng phòng Trần tuyên đọc quyết định trước toàn xưởng:

“Đồng chí Lâm Tú Thúy tạm thời giữ chức Giám đốc nhà máy.”

Khi tôi nhận con dấu xưởng, Lâm Tiểu Mai hắt cả thùng sơn lên bảng thông báo:

“Loại con hoang như cô mà cũng xứng làm giám đốc à?”

Chu Hoài An chặn tôi ở hành lang thoát hiểm, ném ra một tờ giấy:

“Kết quả giám định ADN. Lâm Quốc Đống bị tắc ống dẫn tinh.”

Tôi bóp chặt tờ giấy, cười đến ứa nước mắt:

“Hèn gì ông ta đánh mẹ tôi như muốn giết.”

Chị Vương lén mở két sắt của Lâm Quốc Đống trong đêm. Trong đó ngoài đống ảnh tình nhân còn có tờ giấy chứng tử của mẹ tôi.

Dòng chữ “ngạt cơ học” bị sửa thành: “đột tử do tim mạch”.

Bé Yến Tử chỉ vào góc một bức ảnh:

“Dì kia bế em bé kìa!”

Trong ảnh, Vương Mỹ Phượng lúc hai mươi tuổi đứng trước khoa sản, ôm một đứa trẻ quấn trong chăn thêu tên Lâm Tiểu Mai.

Tôi lật lại hồ sơ của Ủy ban Kế hoạch hóa gia đình – danh sách triệt sản toàn thành phố năm 1981 có tên Vương Mỹ Phượng.

“Lâm Tiểu Mai là con nuôi.” – Tôi đập xấp hồ sơ lên bàn –

“Cả đời mẹ cô ta không thể sinh con.”

Chu Hoài An nhai kẹo cao su, cười khẩy:

“Ngày mai đại hội cổ đông, ta tặng họ một món quà lớn.”

Đêm đó, tôi đốt một đôi giày thêu mới trước mộ mẹ.

Lửa bùng lên, sau lưng vang lên tiếng bước chân của Lâm Quốc Đống giẫm nát cành khô:

“Giống mẹ mày… cũng thích tìm đường chết.”

Tôi ấn nút máy ghi âm:

“Năm xưa ông bóp cổ bà ấy như thế nào? Thế này à?”

Ông ta lao tới, thì từ trong bóng tối, ba người mặc thường phục ập ra.

Tôi chỉnh lại cổ áo bị xô lệch:

“Tội cố ý giết người không thành — tối thiểu mười năm.”

Đèn xanh đỏ xe cảnh sát hắt lên khuôn mặt méo mó của ông ta:

“Đồ con hoang!”

Trước đồn công an, Chu Hoài An đưa tôi ly sữa đậu nành nóng:

“Ông Lưu đồng ý ra tòa làm chứng.”

Tôi nhìn vào mặt đồng hồ trên cổ tay anh ta, thấy cuộn phim nhỏ:

“Anh gắn thiết bị theo dõi lên tàu ông ta?”

Đột nhiên anh giữ lấy gáy tôi, cúi xuống hôn — mùi máu lan ra nơi kẽ răng:

“Chúc mừng hợp tác thành công.”

Tôi cắn vào đầu lưỡi anh ta đến rớm máu:

“Bản sao sổ kế toán… tôi đã gửi đến Ủy ban Kỷ luật từ trước rồi.”

Rạng sáng, truyền đơn tung bay khắp nhà máy dệt.

Công nhân nữ giơ ảnh di ảnh mẹ tôi tuần hành.

Chị Vương trèo lên nóc nhà nồi hơi, tung bản sao giấy chứng nhận cổ phần — từng tờ rơi xuống như tuyết, phủ đầy lệnh bắt giữ Lâm Quốc Đống.

Tôi đang lau chiếc máy may mẹ để lại trong phòng giám đốc thì Chu Hoài An xông vào, đập cửa:

“Tàu khởi hành sớm rồi!”

Chúng tôi lao tới bến cảng khi con tàu vừa rời dây neo.

Anh xé toạc áo sơ mi — lộ ra phần lưng quấn đầy thuốc nổ:

“Trò chơi… đến lúc kết thúc rồi.”

18.

Tôi nhìn chằm chằm vào lưng Chu Hoài An — thuốc nổ quấn đầy, đầu óc như có ai vỗ mạnh một tiếng ù đặc.

“Anh điên rồi à?!” – Tôi túm chặt cánh tay anh ta, móng tay bấm vào da –

“Lưu lão chạy thì kệ đi! Nổ tàu là định lên thẳng trang nhất hả?!”

Anh ta nhếch mép cười, khoé môi vẫn còn vệt máu do cú cắn của tôi:

“Thuốc nổ là giả… nhưng hàng trên tàu thì thật.”

Tiếng còi tàu xé toạc sương mù buổi sớm, con tàu đã rời bờ hơn mười mét.

Chu Hoài An rút từ túi quần ra một chiếc điều khiển, bấm nút đỏ — đuôi tàu phụt ra một chùm khói đen. Không phải nổ, mà là lựu đạn khói.

“Hải quan sẽ đến trong ba phút.” – Anh kéo tôi núp vào khe container –

“Lô ‘vật tư từ thiện’ trên tàu kia toàn là bông sợi mà Lâm Quốc Đống tham ô. Mà giấy khai báo hải quan… đứng tên cô.”

Toàn thân tôi lạnh toát:

“Gài tội?”

“Giờ tang vật bị bắt tại trận, tên người là cô, mà cô thì đang ở hiện trường.” – Anh bóp cằm tôi, ánh mắt sáng rực –

“Cô Lâm, muốn lên tàu bắt người hay vào tù ngồi, chọn đi.”

Tôi vớ lấy móc sắt trên cảng, quăng thẳng về phía boong tàu:

“Đồ khốn nạn! Anh tính cả từ đầu rồi!”

Trên boong tàu rối loạn như nồi cháo — thuộc hạ của ông Lưu đang ném sổ sách xuống biển.

Tôi lao tới giành lại thì bị một tên đầu trọc đá thẳng vào bụng, đau đến mức mắt hoa tai ù.

Chu Hoài An vung rìu chữa cháy, chặt tung thùng gỗ — những kiện bông sợi đổ ào ra, mỗi cuộn đều in:

“Đặc cung Nhà máy Dệt Thượng – Hàng.”

“Đủ bằng chứng rồi.” – Anh dẫm lên tay ông Lưu, rít qua kẽ răng:

“Người của hải quan sẽ bắt người. Tang vật là của cô. Lời khai là của tôi. Còn mạng sống của Lâm Quốc Đống… là phần của cô.”

Mặt ông Lưu nước mắt nước mũi tèm lem:

“Là… là giám đốc Lâm bảo tôi làm!”

Tôi bật máy ghi âm, giơ thẳng vào mặt hắn:

“Nói rõ: là lô hàng nào? Năm nào? Bao nhiêu?”

Tiếng còi cảnh sát rít lên từng hồi.

Chu Hoài An đột ngột đẩy tôi vào xuồng cứu hộ:

“Nhảy!”

Sóng đánh tới tấp, ướt sũng toàn thân. Tôi ngước lại — thấy anh bị hải quan bao vây.

Tôi cắn răng bơi về phía bờ, tay siết chặt con dao gấp Thụy Sĩ khắc chữ:

“Tặng: Lâm Quốc Đống – 1985.”

Ba ngày sau, tôi ngồi trong văn phòng tân giám đốc, đọc dòng tít trên trang nhất tờ báo:

“Sâu mọt quốc doanh sa lưới – bóc trần đường dây cấu kết với thương nhân Hồng Kông.”

Ảnh Chu Hoài An nhỏ xíu ở góc cuối trang, chú thích:

“Công dân tích cực Chu tiên sinh hỗ trợ truy bắt buôn lậu.”

Chị Vương lao vào, tay giơ bức điện tín:

“Yến Tử phẫu thuật thành công rồi!”

Sau lưng chị là một nhóm nữ công nhân, ríu rít gọi:

“Giám đốc Lâm!”

Tôi mở ngăn kéo, lấy ra bản thiết kế cuối cùng mẹ để lại — là một chiếc sườn xám thêu đầy phượng hoàng tung cánh.

“Bắt đầu từ hôm nay,” – tôi bước lên bàn làm việc –

“Nhà máy Dệt Thượng – Hàng… đổi tên thành ‘Niết Bàn’.”

“Tiền lương tính theo sản phẩm. Cuối năm chia cổ tức.”

Tiếng hò reo vang lên như sấm, khiến cả kính cửa cũng rung lên ong ong.

19.

Chiều muộn, tôi đứng trước mộ mẹ, đốt đi bằng chứng cuối cùng — bản thú tội của Lâm Quốc Đống.

Trong ánh lửa chập chờn, có tiếng bước chân vang lên phía sau.

Ống tay áo của Chu Hoài An lấm tấm máu, anh đưa cho tôi một tấm vé tàu đi Thâm Quyến:

“Tuần sau, nhà xưởng mới khởi công. Đang thiếu một bà chủ.”

Tôi nhận lấy tấm vé — rồi xé làm đôi trước mặt anh ta.

“Máy may tôi đã có, xưởng cũng có rồi.” – Tôi giẫm tắt tàn lửa –

“Còn đàn ông thì…”

Anh bất ngờ ôm chặt eo tôi.

Tôi phản tay, dí con dao Thụy Sĩ vào yết hầu anh ta.

“…phải là loại biết nghe lời.”

Xa xa, ánh đèn neon từ nhà xưởng mới bật sáng. Hai chữ “Niết Bàn” rực cháy nửa chân trời.

-Hết-