Chương 2

3.

Mãi đến bây giờ tôi mới hiểu vì sao, từ ngày Lâm Quyên được điều từ quê lên thành phố, cô ta luôn chĩa mũi nhọn về phía tôi.

Thì ra, cô ta trông ngóng ngày tôi – người vợ già bên gối – sớm bị đá ra khỏi vở kịch hôn nhân, để cô ta danh chính ngôn thuận bước vào.

Chỉ tiếc, tôi đã khiến cô ta chờ… cả nửa đời người mà vẫn chẳng được như ý.

Tôi từng ngây thơ cho rằng, tình cảm giữa tôi và Cao Huy là tiếng đàn hòa quyện, là mối nhân duyên từ cái nhìn đầu tiên.

Chúng tôi gặp nhau lần đầu vào cái ngày anh ta lưng đeo ba lô đến đoàn kịch báo danh.

Tôi khi ấy đang trên sân khấu tập vở Tây Sương Ký, vào vai Thôi Oanh Oanh.

Diễn viên đóng Trương Sinh bị trẹo chân, tôi đang loay hoay thì người ta đẩy Cao Huy lên thế vai.

Anh ta đứng dưới sân khấu nhìn tôi: tôi khẽ hất tay áo, xoay người, uốn eo, ánh mắt mơ màng liếc qua anh – và tôi ngỡ như trái tim anh cũng rung động cùng nhịp.

Tôi động lòng – và nghĩ rằng anh ta cũng vậy.

Nhưng kiếp trước, mãi đến tận khi nhắm mắt mang theo uất hận, tôi mới nhận ra:

Ánh mắt hôm đó của anh ta… không phải nhìn tôi, mà là nhìn xuyên qua tôi – như thể tôi chỉ là cái bóng thay thế cho một ai đó khác.

Và trớ trêu thay, vở diễn sở trường của Lâm Quyên cũng là Tây Sương Ký.

“Anh Huy à, giúp em nối đoạn diễn này nhé ~”

Giọng Lâm Quyên ngọt đến mức khiến người nghe gai cả sống lưng.

Không đợi anh ta đồng ý, cô ta đã tự tay khoác áo thanh y cho Cao Huy.

Hai người họ – không thèm để ý đến ai – lên sân khấu diễn vở, mượn cớ “thử vai” để mê đắm trong cái gọi là “tình sâu nghĩa nặng”.

Một phân đoạn vừa kết thúc, Cao Huy liền kiếm cớ:

“Anh tự mang đạo cụ đi cất.”

Rồi nắm tay Lâm Quyên đi thẳng vào phòng đạo cụ.

Kiếp trước, sau khi tôi nghỉ việc, có lần tôi đến đoàn đưa cơm cho Cao Huy – đúng lúc thấy hai người họ cùng bước ra từ phòng đạo cụ, mặt mũi đỏ bừng, áo sơ mi của anh ta còn cài lệch cả cúc.

Tôi hỏi, anh ta bảo:

“Anh đang tập vở mới với cô ấy.”

Và tôi đã tin. Tin một cách dại khờ.

Nhưng lần này, khi họ lại xuất hiện – cũng đỏ mặt, cũng rối ren – tôi chỉ siết chặt tay, vừa giận bản thân vừa lạnh lùng bước vào.

Tôi tìm thấy chiếc máy ghi âm giấu kỹ từ trước, rồi nhanh chóng rút ra một góc vắng vẻ phía sau sân khấu, ấn nút phát.

“Quyên à… mấy ngày em đi lưu diễn, anh nhớ đến phát điên…”

Một loạt âm thanh cọ xát, rên rỉ khe khẽ vang lên trong máy.

Rồi giọng Lâm Quyên mềm như nước rót vào tai:

“May có anh… con em mới được chuyển lên thành phố học. Anh Huy à… đời này em là người của anh rồi!”

Chồng cô ta từng là một võ sinh biểu diễn ở đoàn kịch quê.

Cách đây hai năm, anh ta trượt chân ngã khỏi đài cao, tử vong tại chỗ.

Đoàn vì thương tình nên đặc cách điều cô ta lên thành phố.

Nhưng con cô ta không có hộ khẩu ở đây, giấy tờ khó xoay.

Gần đây, Cao Huy mang đi hai chai rượu quý trong nhà – tôi cứ ngỡ là để tặng sếp – thì ra là dùng để chạy cửa sau cho con của Lâm Quyên nhập học.

“Em đừng gấp. Nhà Đặng Chi Mai bối cảnh sâu, thế lực mạnh – anh vẫn cần gia thế nhà cô ta nâng đỡ.

Chờ anh làm trưởng đoàn xong…

Chúng ta như bây giờ cũng tốt mà. Không cần mảnh giấy nào cả – tim anh là của em, người anh cũng là của em.”

Máy ghi âm ngừng lại.

Tôi cười nhạt.

“Tim anh, người anh… đều rẻ rúng đến thế à?”

Tôi thấy lạnh cả trong lòng.

Trước đây, dù đã chung sống nhiều năm, tôi chưa từng thấy Cao Huy của hôm nay –

Người đàn ông đỏ mặt, thì thầm, rên rỉ vì một người đàn bà khác.

Ngay cả thời tân hôn, lúc tình cảm còn nồng nàn nhất, anh ta vẫn luôn giữ một bộ dạng lạnh nhạt, đạo mạo, giống như trí thức thanh cao, không nhiễm bụi trần.

Tôi từng ngưỡng mộ anh ta vì thế.

Tưởng rằng mình lấy được một người “ăn nói chừng mực, sống nội tâm, yêu bằng trái tim chứ không phải lời hoa mỹ”.

Hóa ra không phải.

Anh ta chẳng phải không biết dịu dàng — mà chỉ là không dành dịu dàng đó cho tôi.

Tôi cẩn thận cất chiếc băng ghi âm, rồi trở về nhà.

Mẹ chồng đang ngồi nghe đài trong phòng khách.

Thấy tôi bước vào, bà lười biếng nâng mí mắt lên, giọng hằn học:

“Có ai làm vợ làm mẹ như cô không? Suốt ngày lộ mặt ngoài đường, không thèm đoái hoài gì đến con cái!

Ngày xưa, cái loại đàn bà như cô, sớm bị viết hưu thư đuổi khỏi cửa rồi!”

Tôi ngẩng đầu, không né tránh, cũng không nín nhịn nữa.

“Đúng rồi, nếu là thời phong kiến, chắc tôi bị đuổi từ lâu rồi.

Nhưng tiếc là bây giờ không còn là cái thời ‘ông nói bà nghe’ nữa, muốn ly hôn – phải ra tòa, phải ký giấy, phải có lý do.”

Mẹ chồng tôi đột ngột đưa tay ôm ngực, mặt biến sắc:

“Trời đất ơi… cái nhà này sắp loạn đến nơi rồi!”

Tôi không phản ứng. Không còn là cô con dâu rối rít xin lỗi, không còn là người phụ nữ sợ ánh mắt giận dữ của mẹ chồng.

Vì tôi đã chết một lần. Và lần này sống lại, tôi không còn sống để làm hài lòng ai nữa cả.

“Không nói cho Cao Huy thì mẹ nghẹn chết mất!”

Mẹ chồng tôi gần như gào lên, hai mắt trợn ngược, tay run bần bật như thể tôi vừa làm ra chuyện tày đình.

Cao Huy trở về nhà, nhìn thấy bếp lạnh cơm nguội thì nhíu mày không hài lòng.

Mẹ anh ta ngay lập tức nhào tới, vừa khóc vừa kể lể tội “bất hiếu” của tôi.

Kiếp trước, tôi đã bị trói chặt bởi hai chữ “bất hiếu” đó suốt cả cuộc đời.

Nhưng lần này, tôi không định để nó là cái gông xiềng nữa.

Tôi thu dọn đồ đạc, xách một cái túi nhỏ bước ra khỏi nhà:

“Tháng sau sẽ có đợt biểu diễn tổng kết năm trước khi thi tuyển chức trưởng đoàn.

Tôi dọn đến đoàn kịch ở tạm. Dù sao giờ chúng ta cũng là đối thủ cạnh tranh, ở chung một nhà… có phần bất tiện.”

Tôi đặt xuống bàn một trăm đồng – gần như 2/3 tháng lương của mình.

“Đây là phần trách nhiệm của tôi với con trai. Một trăm đồng đủ lo cho nó trong một tháng. Tôi làm mẹ, không thoái thác nghĩa vụ.”

Cao Huy giận đến mức đập mạnh cái bình trà trên bàn, miệng hét to:

“Cô đã dám đi thì đừng quay lại nữa!”

Tôi không đáp, chỉ liếc qua đứa con trai đang ngồi một góc, rồi xoay người bước đi, không một lần ngoái đầu.

Về tới đoàn kịch, tôi lao vào luyện tập ngày đêm.

Đợt biểu diễn này là toàn quốc, có truyền hình về quay.

Nếu tôi đoạt giải nhất, khi lên tranh chức trưởng đoàn – mới thật sự đủ sức thuyết phục mọi người.

Nhưng chưa đợi đến ngày diễn, tôi đã phát hiện bầu không khí trong đoàn trở nên quái lạ.

Dù đi đến đâu, sau lưng tôi cũng là những ánh mắt thì thầm chỉ trỏ.

Một buổi tối, tôi cố ý nấp trong góc phòng vệ sinh, lặng im nghe ngóng.

“Tin đó là thật à? Đặng Chi Mai thật sự có gian tình với trưởng đoàn Lưu sao?”

“Chắc chắn rồi! Còn có cả tờ ghi chú: cô ta vào phòng làm việc hôm nào, mấy giờ vào, mấy giờ ra, từng dòng từng chữ rõ ràng.”

“Không có gì mờ ám thì tại sao ông ấy lại nâng đỡ cô ta ghê thế? Đến vai hoa đán còn không hát nổi cơ mà!”

Tôi đứng trong bóng tối, lòng lạnh như băng.

Thì ra, Cao Huy từ hôm nói câu “cô đi luôn đi” đã có sẵn chiêu ngầm.

Anh ta lan truyền tin đồn tôi “qua lại” với cấp trên để được nâng đỡ.

Dù ở thời nào, bị đồn chuyện dơ bẩn cũng đủ để hủy hoại danh tiếng một người phụ nữ.

Nhưng tôi không thể để anh ta dẫn dắt ván cờ này mãi.

Không được ngồi im chịu trận.

Tôi phải làm gì đó.

Phải giành lại quyền chủ động.

4.

Hai người kia vừa đi vừa thì thầm, tôi lập tức từ nhà vệ sinh bật dậy, bước nhanh đuổi theo.

Tôi chặn thẳng đường, giữ chặt cánh tay người vừa nói về “thư tố cáo”:

“Cô nói cái gì? Lặp lại lần nữa cho tôi nghe rõ!”

Cô ta vừa thấy là tôi, ánh mắt dao động, định lùi nhưng vẫn cố giữ vẻ bình thản:

“Loại chuyện bẩn thỉu đó, ai mà chẳng nghe đồn? Cô còn dám hét lên giữa ban ngày, không sợ cả đoàn kịch nghe thấy chắc?

Gả cho người như Cao Huy còn chưa đủ, giờ lại dám dùng thân thể để tranh chức trưởng đoàn!”

Cô ta tên là Tôn Hiểu Lệ, vai “Bà Mối” trong đoàn, bình thường vẫn hay thân thiết với Lâm Quyên, nổi tiếng nhiều chuyện và thích bẻ móc người khác sau lưng.

Tôi chẳng buồn đáp trả – mà bất ngờ khụy gối, khóc òa lên, hai tay ôm chặt lấy chân cô ta, nức nở như sắp đứt hơi:

“Tôi không biết gì cả… Trời ơi, chẳng lẽ tôi bị chuốc thuốc?

Tôi bị… bị cưỡng bức mà không hay biết gì sao?

Cô phải giúp tôi! Giúp tôi tố cáo kẻ xấu! Cô nhất định phải làm chứng!”

Giọng tôi nghẹn ngào run rẩy, ánh mắt đẫm lệ hoảng loạn.

Cảnh tượng đột ngột khiến người trong đoàn nghe thấy liền ùn ùn kéo đến.

Tôi đảo mắt nhìn quanh, giọng run run đầy tuyệt vọng:

“Tôi có chồng! Là người có gia đình đàng hoàng!

Vậy mà giờ lại bị người ta đặt điều… Tôi sống làm gì nữa!

Ai giúp tôi báo công an với… tôi muốn tự tử cho sạch danh!”

Tôi hít sâu, dồn hơi từ đan điền, vận đúng công lực luyện thanh từ thời đóng vai chính, rống lên một tiếng dài làm chim sẻ trên cành cũng giật mình bay tán loạn.

Mọi người xôn xao. Có người vội chạy đi gọi phòng bảo vệ.

Tôn Hiểu Lệ hoảng loạn, cố rút chân ra khỏi tay tôi, tay luống cuống:

“Tôi chỉ nghe người ta nói! Tôi không thấy gì hết! Cô đừng kéo tôi vào!

Tôi không thể làm chứng được đâu!”

Tôi càng khóc lớn hơn, tay siết chặt hơn:

“Nghe ai nói? Cô nói ra đi!

Người đó nhất định biết chuyện thật, chắc chắn là kẻ hãm hại tôi!”

Tôn Hiểu Lệ hoảng hốt đến độ lắp bắp khai ra tên Lâm Quyên.

Cảnh sát đến rất nhanh. Ngay lập tức gọi Lâm Quyên và cả trưởng đoàn Lưu lên làm việc.

Không lâu sau, người ta lần lượt tìm được hàng loạt mảnh giấy vứt rải rác khắp đoàn kịch –

Nội dung đều nói về “mối quan hệ mờ ám giữa tôi và trưởng đoàn”, thậm chí còn ghi rõ từng giờ tôi ra vào văn phòng.

Sự việc lập tức gây chấn động, nghiêm trọng đến mức lãnh đạo của đoàn kịch tỉnh đích thân tới kiểm tra.