Chương 4

“Cuối cùng cũng có thể thoát khỏi con đàn bà chua ngoa đó rồi. Em yêu, từ nay về sau, chúng ta sẽ không bao giờ phải xa nhau nữa.”

Giờ đây, anh ta đưa cho tôi một cốc trà gừng táo đỏ, dịu giọng nói:

“Chắc sắp đến kỳ của em rồi phải không? Anh nấu riêng cho em đấy.”

Tôi đón lấy cốc trà, nhìn sâu vào mắt anh ta — và thầm nghĩ:

Thì ra… trên đời này, ‘họa bì’ cũng có phiên bản nam giới.

8

Bữa tối, Dương Cảnh Khang chuẩn bị sáu món mặn và một món canh:

Nấm nướng, măng om dầu, cơm hải sâm, lẩu cá tạp, rau muống xào chao, và canh cải thìa nấu bánh gạo.

Tất cả đều là những món tôi thích ăn.

Nhìn mâm cơm ấy, tôi thật khó mà không nhớ về những ngày xưa cũ.

Ban đầu, cả tôi và Dương Cảnh Khang đều không biết nấu ăn.

Sau khi quen tôi, mỗi lần đến nhà tôi dùng bữa, anh ta luôn âm thầm để ý xem tôi thích món gì, rồi học từng món một từ mẹ tôi.

Cũng chính vì vậy, mẹ tôi từng bước thay đổi cái nhìn ban đầu về anh ta.

Khi đó, có lẽ anh thật sự không phải chỉ vì lời dặn dò của mẹ mình mà đến bên tôi, như anh đã nói với Kỷ Mỹ Nhất.

Nhưng giờ đây, chuyện đó còn gì đáng để nhắc nữa đâu?

Ngồi vào bàn ăn, tôi cố ý đưa mắt nhìn lướt qua từng món, rồi lại nhìn anh ta, giọng châm biếm:

“Đều là món em thích. Sao vậy, chuẩn bị nấu lần cuối rồi không nấu nữa à?”

Trên mặt Dương Cảnh Khang thoáng qua một chút lúng túng — rất khẽ, nhưng không lọt khỏi mắt tôi.

Anh ta gắp thức ăn cho tôi bằng đũa dùng chung, cố nặn ra một nụ cười còn khó coi hơn khóc:

“Tiểu Ưng… em cũng biết, thời gian của anh… thật sự không còn nhiều nữa.”

“Anh chỉ là… muốn cảm ơn em, vì những năm qua đã vất vả vì gia đình này.”

“Hôm nay, anh có chuyện rất quan trọng… muốn bàn với em.”

Hừ. Cái màn mở đầu đầy sáo rỗng đó, không biết anh ta đã luyện tập bao nhiêu lần trong đầu.

Nhưng dù có cố thế nào, nghe vào tai tôi vẫn chỉ thấy sự gượng gạo và giả tạo.

Tôi vẫn giữ vẻ điềm tĩnh, tỏ ra như đang chăm chú lắng nghe — y như một khán giả lịch sự, đang chờ xem một màn kịch sắp đến hồi cao trào.

Dương Cảnh Khang dường như sợ bỏ lỡ cơ hội, lập tức mở lời:

“Bệnh của anh là nan y, sống không được bao lâu nữa. Mấy ngày nay, anh đã cảm thấy rõ rệt cơ thể suy yếu, mọi mặt đều rất khó chịu. Tiểu Ưng, anh thật sự rất sợ… sợ đến phát run.”

“Nhưng điều anh sợ nhất… không phải là rời khỏi thế giới này. Điều anh sợ… là em và con sẽ nhìn thấy bộ dạng suy tàn, thảm hại của anh vào những ngày cuối cùng.”

“Niu Niu còn nhỏ như vậy, anh mong trong ký ức của con bé, anh sẽ mãi là người bố đường hoàng, là giảng viên đại học tự tin và rạng rỡ, chứ không phải một kẻ sống dở chết dở, gắng gượng từng hơi thở.”

“Tiểu Ưng, em hiểu cho anh… đúng không?”

Ha… ha ha. Mở bài, dẫn dắt, rồi chuyển đoạn — đúng kịch bản.

Tôi nhìn chằm chằm vào Dương Cảnh Khang, lần đầu tiên nhận ra… người đàn ông trước mặt mình, thực sự xấu xí đến không thể tưởng tượng.

Tôi cố làm cho câu chuyện tự nhiên hơn, vội vàng hỏi anh ta: “Thế… ý anh là sao?”

Dương Cảnh Khang khựng lại một chút, như đang gom góp cảm xúc. Chẳng mấy chốc, nước mắt bắt đầu rơi:

“Anh dự định sẽ một mình ra ngoài thư giãn, thả mình giữa thiên nhiên. Em đừng tìm anh, hãy nói với Niu Niu là anh ra nước ngoài công tác. Đợi con bé lớn hơn chút, rồi hãy nói sự thật với nó… rằng bố luôn yêu con.”

Lời còn chưa dứt, Dương Cảnh Khang đã nấc nghẹn không thành tiếng.

Thật là một màn diễn xuất xuất sắc.

Nhưng tôi vẫn giữ nguyên vẻ mặt đau buồn, cố gắng thể hiện sự xúc động chân thành:

“Cảnh Khang, anh đừng nói như vậy. Y học bây giờ phát triển lắm rồi. Em đã nhờ bạn bè tìm hiểu giúp, bên Mỹ có một phương pháp điều trị mới. Em đã liên hệ với bác sĩ bên đó qua email rồi — người ta nói trường hợp của anh… vẫn có khả năng sống sót!”

“Em sẽ không từ bỏ anh. Anh cũng đừng từ bỏ chính mình… được không?”

Quả đúng như tôi dự đoán — Dương Cảnh Khang lập tức phản đối chuyện đi Mỹ.

“Em nghĩ anh chưa từng liên hệ với bác sĩ nước ngoài sao? Hồ sơ bệnh án của anh, anh đã đưa cho những chuyên gia giỏi nhất xem rồi. Tất cả đều nói… không thể chữa được. Họ chỉ khuyên anh hãy sống thật tốt những ngày cuối cùng mà thôi.”

Càng nói, Dương Cảnh Khang càng kích động, cuối cùng đứng bật dậy, đập mạnh tay xuống bàn:

“Thẩm Ưng! Cả đời này anh đã nhường nhịn em đủ rồi! Giờ anh sắp chết đến nơi rồi! Em có thể nào… có thể nào tôn trọng một người sắp chết như anh một chút được không!”

Hừ, cuối cùng thì màn kịch của anh ta cũng sắp không chống đỡ nổi nữa rồi.

Trong lòng tôi, nỗi căm hận với Dương Cảnh Khang lại dâng lên thêm vài phần, nhưng trên mặt tôi vẫn cố giữ vẻ đau lòng không nỡ:

“Không! Em không muốn nghe anh nói mấy lời như thế này!”

Tôi vẫn đang nhập vai — vai người vợ yêu chồng, đau đớn níu kéo, không hay biết gì cả.

Còn anh ta, sắp phải tự tay kéo tấm màn sân khấu xuống rồi.

Dương Cảnh Khang gần như sụp đổ, đôi mắt đỏ au, anh ta chất vấn tôi như thể đang nói ra lời từ tận đáy lòng:

“Em không thể buông tha cho anh sao? Không thể để anh được tự do à?!”

Nhìn gương mặt đầy giả tạo và trơ tráo của anh ta, tôi thật sự không thể tiếp tục đóng kịch được nữa.

Tôi lạnh lùng nói rằng tôi không đồng ý để anh ra ngoài “tĩnh dưỡng”.

Tôi đã liên hệ với bác sĩ bên Mỹ, chỉ cần xác định xong thời gian, tôi sẽ lập tức đặt vé — yêu cầu anh luôn trong trạng thái sẵn sàng xuất phát.

Bữa cơm hôm đó kết thúc bằng việc tôi rời bàn ăn, một mình đi đón Niu Niu từ nhà mẹ tôi.

Và chính đêm hôm ấy, Dương Cảnh Khang lén bỏ trốn.

Lúc 1 giờ sáng, anh ta nghĩ tôi đã ngủ say. Anh lặng lẽ kéo vali, rời khỏi nhà — hành lý đã được chuẩn bị từ trước.

Tôi nằm yên trong bóng tối, dõi theo anh ta qua chiếc camera nhỏ mà mấy ngày trước tôi đã lén lắp khi anh vắng nhà.

Tôi thấy anh bước ra khỏi cửa, không hề dừng lại lấy một giây để nhìn vào phòng con gái.

Không hề.

Đến cuối cùng… anh ta cũng chẳng buồn ngoảnh đầu nhìn đứa con anh từng gọi là “cả thế giới”.

Đợi anh ta rời đi hẳn, tôi bước vào phòng Niu Niu, nắm chặt lấy bàn tay bé nhỏ của con bé.

Không có bố cũng chẳng sao.

Mẹ sẽ là cả thế giới của con.

9

Dương Cảnh Khang đã mất tích.

Tôi lập tức tỏ ra hoảng loạn, vội vàng tìm đến trường của anh ta.

Gặp ai tôi cũng rưng rưng nước mắt kể rằng — Dương Cảnh Khang bị chẩn đoán ung thư tuyến tụy, vì không muốn trở thành gánh nặng cho gia đình nên đã bỏ nhà ra đi.

Tôi vừa nói vừa khóc, đầy tuyệt vọng, khiến ai nấy đều xúc động, thương cảm.

Còn tôi — đang từng bước, dẫn cả vở kịch này đến cao trào.

Tôi nói với họ rằng tôi và Dương Cảnh Khang yêu nhau từ thời học sinh đến khi cưới, rằng anh ấy là mối tình đầu, là người tôi yêu sâu đậm nhất trong đời. Tôi nghẹn ngào nói: “Dù có phải bán hết tài sản, tôi cũng phải cứu được anh ấy.”

Tôi khẩn thiết nhờ họ giúp tôi tìm lại Dương Cảnh Khang.

Các đồng nghiệp của anh ta lúc đầu đều sững sờ — bởi vì chưa ai từng nghe nói anh bị bệnh.

Sau đó là những tiếng thở dài đầy cảm khái, khen ngợi anh ta là người trọng tình trọng nghĩa, đến mức vì không muốn liên lụy vợ con mà chọn cách từ chối điều trị.

Cuối cùng, họ thi nhau an ủi tôi, nói nhất định sẽ cùng tôi tìm anh về và cùng góp sức giúp anh chữa bệnh.

Tôi khóc đến đứt từng khúc ruột.

Tôi nắm chặt tay từng người đã tiếp đón mình, như thể họ là những vị cứu tinh cuối cùng trong đời tôi.

Dù ít dù nhiều, mỗi người đều bị sự đau khổ chân thành của tôi lay động.

Chị công đoàn mắt đã đỏ hoe, nghẹn ngào nói:

“Thầy Dương đúng là… có người vợ tốt thế này mà còn bỏ đi. Gia đình cùng nhau thì có gì mà không vượt qua được? Có bệnh thì chữa, bỏ đi như thế, để người ở lại phải sống sao? Thôi em, đừng khóc nữa, đợi tìm được anh ấy, chị sẽ giúp em mắng cho một trận!”

Tôi còn chưa kịp nói lời cảm ơn, thì bỗng phía sau vang lên một giọng nói lành lạnh:

“Chưa rõ sự thật, xin đừng vội phán xét. Thầy Dương không phải người thiếu suy nghĩ. Nếu anh ấy ra đi mà không nói gì, chắc chắn là có nỗi khổ riêng.”

Tôi quay đầu lại — và nhìn thấy Kỷ Mỹ Nhất.

Cô ta mặc một chiếc váy dài tơ tằm phong cách Trung Hoa mới nhất, nét mặt bình tĩnh, ánh mắt mang theo vẻ giễu cợt nhìn tôi.

Tôi thực sự không hiểu cô ta lấy tư cách gì mà tỏ vẻ khinh thường tôi.

Xét cho cùng, nghiêm túc mà nói, tôi… mới chính là “nhà tài trợ kim cương” của cô ta.

Tôi đứng bật dậy, nắm chặt lấy tay cô ta:

“Cô giáo à, nghe cô nói như vậy, chắc cô rất thân với chồng tôi đúng không? Đến cả lý do vì sao anh ấy bỏ nhà ra đi cô cũng đoán được? Có phải anh ấy đã nói gì với cô rồi? Cô nhất định phải nói cho tôi biết — chuyện này liên quan đến mạng người!”

Mọi ánh mắt trong phòng lập tức đổ dồn về phía cô ta.

Kỷ Mỹ Nhất lúng túng, rõ ràng trong lòng có tật — mặt đỏ bừng lên, vội vàng giãy khỏi tay tôi:

“Cô… cô nói bậy gì thế? Sao thầy Dương lại nói những chuyện đó với tôi chứ!”

Tôi cũng lập tức đổi sắc mặt, lạnh lùng nhìn cô ta:

“Thấy cô nói chắc như đinh đóng cột rằng anh ấy có nỗi khổ riêng, tôi còn tưởng hai người là bạn bè thân thiết lắm cơ đấy. Nhưng giờ cô lại bảo không thân?

Thế rốt cuộc cô lấy tư cách gì mà đứng đây nói mấy lời mập mờ gây hiểu nhầm?

Chồng tôi bỏ nhà ra đi, người lo lắng nhất chính là tôi — vợ hợp pháp của anh ấy.

Tôi đến trường để tìm sự giúp đỡ, cô là đồng nghiệp, không giúp cũng được, không an ủi cũng không sao, nhưng đừng ở đây mà châm chọc khiêu khích, cô định giở trò gì?”

Kỷ Mỹ Nhất vội phản bác:

“Tôi… tôi không có ý đó. Tôi chỉ cảm thấy là người nhà, cô nên tôn trọng ý nguyện của thầy Dương. Nếu anh ấy đã chọn rời đi, thì nghĩa là anh ấy không muốn gặp lại cô. Giờ cô rầm rộ tìm kiếm như vậy, chẳng phải là ép buộc anh ấy sao? Biết đâu chính vì tính cách quá kiểm soát của cô… mà anh ấy mới chọn cách rời đi!”

Tôi nhìn cô ta, như nghe thấy chuyện hoang đường nhất thế gian:

“Ý cô là, với tư cách là vợ, tôi nên đứng nhìn chồng mình đi chết?”

Câu hỏi đó khiến Kỷ Mỹ Nhất nghẹn họng, nói không ra lời.

Tôi quay sang chị công đoàn, giọng nghẹn ngào:

“Nhưng tôi không làm được… Tôi yêu anh ấy. Tôi không thể trơ mắt nhìn anh ấy chết như vậy được…”

Chị công đoàn vỗ vỗ vai tôi, vừa an ủi vừa trừng mắt liếc Kỷ Mỹ Nhất:

“Đừng nghe cô ta nói vớ vẩn. Có ai còn là người tử tế mà lại nhẫn tâm đứng nhìn chồng mình chết đâu?”

Kỷ Mỹ Nhất mặt mày tái nhợt, cắn chặt môi không nói nên lời.

Chỉ tiếc rằng — hôm nay không có “anh hùng cứu mỹ nhân” Dương Cảnh Khang bên cạnh.

Cô ta dù có ra vẻ mong manh yếu đuối đến mấy, cũng chẳng còn ai buồn để ý hay thương xót.