Chương 1

1.

Ngày thứ ba sau khi bà nội mất, trong nhà tang lễ còn chưa kịp tháo tấm phướn trắng, ba tôi đã sốt sắng tuyên bố chia nhà.

Ông ta vừa xoa tay, vừa ánh mắt ranh mãnh:

“Bà mày nói rồi, căn nhà và nghề bói toán này, mày với anh trai mỗi đứa chỉ được một.”

Mẹ tôi lập tức phụ họa:

“Đúng đó, con gái à, mẹ cho con một nghìn tệ, lên thành phố thuê cái phòng nhỏ, ra vỉa hè dựng cái sạp bói đi. Học cái thứ sách vở vớ vẩn đó thì có ích gì, kiếm tiền sớm chẳng phải tốt hơn sao?”

Bà ta vừa nói vừa móc ra một xấp tiền nhàu nhĩ từ túi áo, đưa cho tôi như thể bố thí cho ăn mày.

Hai người họ nhìn nhau, nghĩ đến cảnh sau này chỉ việc ngồi đợi tôi kiếm tiền về chia, liền không giấu nổi nụ cười.

Bà nội tôi bói toán cả đời, cũng không ngờ mình lại không đợi được tới ngày tôi thi đại học.

Tôi khẩn khoản van xin:

“Ba, mẹ… con sắp lên lớp 12 rồi, đây là giai đoạn quan trọng nhất, đợi con thi xong đại học rồi con sẽ dọn đi, được không?”

Ba tôi lập tức nổi giận đùng đùng, gân xanh bên thái dương giật thẳng:

“Đồ không biết điều! Có nghề trong tay mà không mau kiếm tiền, còn học với hành gì nữa!”

Mẹ tôi vội vàng dỗ ông ta, rồi quay sang nở một nụ cười gượng gạo với tôi:

“Anh con sau này phải lấy vợ, căn nhà này để cho nó làm nhà tân hôn. Ba mẹ còn trông vào con kiếm tiền xây thêm một căn nữa đấy!”

Thật nực cười… mới bằng này tuổi mà họ đã tính chuyện để một đứa học sinh lớp 12 kiếm tiền dựng nhà cho mình.

Anh trai tôi, Nghiêm Nghiêm, nằm ườn trên sofa, vụn khoai tây chiên rơi vãi khắp sàn.

Mẹ tôi thì hớt hải rót nước cho anh ta:

“Cục cưng, ăn chậm thôi, kẻo nghẹn.”

Trên tivi lúc đó đang chiếu quảng cáo của một ngôi trường quý tộc.

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình, rồi bất chợt lấy hết can đảm kéo tay áo ba:

“Ba, bày sạp bói ngoài đường thì kiếm được bao nhiêu chứ?

Nếu con được vào học ở trường kia…”

“Ngủ mơ đi!” Ba tôi hất tay tôi ra. “Tiền học ở đó bao nhiêu biết không? Toàn con nhà giàu cả đấy!”

Tôi hạ giọng:

“Vì thế mới tốt. Chỉ cần xem vài quẻ cho mấy cậu ấm cô chiêu, chắc chắn kiếm được nhiều hơn bày sạp. Ba mẹ bỏ tiền đóng học phí, tiền kiếm được chia 2–8, ba mẹ lấy phần lớn.”

Ba mẹ tôi lôi nhau vào phòng thì thầm bàn bạc một hồi.

Khi bước ra, ba tôi nghiến răng nói:

“Được. Nhưng nếu không kiếm lại được học phí, thì mày phải gả cho con trai chú Vương ở làng bên, lấy tiền cưới bù vào!”

Tôi vội vàng gật đầu cam đoan:

“Con nhất định sẽ kiếm lại đủ học phí!”

Nghe vậy, mẹ tôi lập tức giật lại xấp tiền vừa đưa cho tôi trước đó.

Tôi chẳng còn lựa chọn nào khác. Tôi biết, đi học là con đường duy nhất để thoát khỏi cái nhà này.

Thật sự tôi không thể hiểu nổi bà nội. Bà rõ ràng biết anh tôi lười biếng, chỉ ham ăn chơi và nhất định sẽ chọn căn nhà, vậy mà vẫn chia như thế. Với cách chia đó, chuyện tôi bị đuổi khỏi nhà chỉ là sớm hay muộn.

Huống hồ, số tiền tôi kiếm được từ xem bói cuối cùng cũng chảy hết vào tay ba mẹ, mà đã vào tay họ thì chẳng phải cũng là để cho anh trai tôi tiêu xài hay sao?

Suy cho cùng… đây là một gia đình trọng nam khinh nữ đến tận xương tủy.

2.

Ngày đi đăng ký nhập học, bảng điểm của tôi khiến cô giáo ở phòng tuyển sinh sáng bừng mắt.

Vì muốn nâng tỷ lệ đỗ đại học, trường quý tộc này đã miễn cho tôi một nửa học phí.

Vậy mà ba mẹ tôi vẫn đứng ngay trong văn phòng, cố mặc cả thêm:

“Cô ơi, có thể cho con gái tôi vay học phí được không?”

Cô giáo lạnh giọng đáp:

“Chút tiền này mà cũng bắt một đứa chưa đủ tuổi trưởng thành đi vay sao?”

Ba tôi mất mặt, rút từ trong túi ra một xấp tiền được bọc kỹ bằng mấy lớp túi rác màu đỏ, đếm đi đếm lại như cắt thịt. Cuối cùng ông nghiến răng, nhét vào tay tôi:

“Nghiêm Cẩm Lý, đây là tiền sinh hoạt cả năm của ba mẹ đấy!”

Tiền sinh hoạt?

Ha, ngay cả tiền nạp game một tháng của anh tôi còn chẳng đủ.

Bước ra khỏi văn phòng, mẹ tôi lập tức tinh mắt nhìn thấy trên người cô lao công là bộ đồng phục cũ của một học sinh nhà giàu đã bỏ đi.

“Ôi chao, chị ơi!” – bà ta liền đổi giọng sang nghẹn ngào – “Nhà tôi để con được đi học đã phải nhịn ăn nhịn mặc, bộ đồng phục này… chị có thể cho chúng tôi được không?”

Cô lao công khựng lại, rồi vội xua tay:

“Thế sao được, đồ cũ trông xấu lắm!”

Nhìn tôi, ánh mắt cô dịu dàng:

“Cô mua cho cháu bộ mới nhé?”

Tôi vội vàng kéo tay cô lại:

“Không cần đâu ạ, đồ cũ là được rồi.”

Tôi biết rõ, dù cô có đưa tiền, thì số tiền ấy cũng chẳng bao giờ vào tay tôi.

Ba tôi đứng bên cạnh tức đến giậm chân, tiếc rẻ vì món hời đến tay lại vuột mất.

Trước khi đi, họ chỉ quẳng cho tôi một trăm tệ tiền sinh hoạt, rồi quay lưng bỏ mặc tôi đứng đó.

Ngày hôm sau, tôi mặc bộ đồng phục rách xuất hiện trong khuôn viên trường, lập tức thu hút vô số ánh nhìn.

Đám con nhà giàu bên cạnh xì xào:

“Xời! Ở đâu ra con nhà quê này vậy?”

“Chắc học giỏi lắm nhỉ?!”

“Quá tốt, bài tập của mình có cứu rồi!”

Tin tức lan nhanh, chẳng mấy chốc cả khối 12 đều biết vừa có một học sinh nghèo nhập học.

Giờ ra chơi, bàn tôi nhanh chóng chất đầy vở bài tập, mấy cậu ấm cô chiêu chen nhau tới:

“Giúp tôi làm bài đi, giá bao nhiêu cũng được!”

Tôi chỉ cúi đầu làm đề thi, không buồn ngẩng lên:

“Tôi đến đây để học.”

Lời từ chối khiến bọn họ sững sờ — không ngờ vẫn có người nghèo mà lại “không ham tiền”.

Con trai duy nhất của chủ tịch hội đồng quản trị túm cổ áo tôi, gằn giọng:

“Không làm bài hộ tao? Đợi tao thừa kế gia sản rồi cho cả nhà mày sống không nổi!”

Tôi ngước mắt liếc anh ta, tiện tay tính một quẻ rồi bật cười:

“Cậu? Thừa kế gia sản á?

Trước tiên hỏi xem hai đứa con riêng bên ngoài của bố cậu có đồng ý không đã.”

Cả lớp xôn xao:

“Ai chẳng biết thiếu gia Phó là con một, bạn đừng ăn nói linh tinh!”

“Luật sư nhà họ Phó có thể kiện cho nhà bạn sập luôn đấy!”

Người xem mỗi lúc một đông, sắc mặt thiếu gia kia dần tối lại.

Tôi lạnh nhạt:

“Về nhà kiểm tra lại danh sách bất động sản của nhà cậu đi…”

Ngay lập tức, cô gái mặc Chanel cao cấp bên cạnh anh ta gào lên:

“Bịa đặt! Tin không, chỉ một câu của tôi là đủ khiến cô bị đuổi học!”

Tôi khẽ nhếch môi:

“Cô chỉ là giả tiểu thư thôi, lấy tư cách gì mà vênh váo ở đây?”

Gương mặt cô ta lập tức cứng đờ.

Và trò chơi này… mới chỉ vừa bắt đầu.

3.

Trước mặt tôi, Phó thiếu gia và cô nàng kia thoáng chốc hoảng hốt, ngay ngày khai giảng đã vội xin nghỉ học.

Không ai biết, hôm làm thủ tục nhập học, khi ba tôi còn đang mặc cả với cô giáo, tôi đã tiện tay lật xem cuốn sổ danh sách học sinh trên bàn làm việc.

Ảnh, ngày sinh, địa chỉ nhà…

Rõ ràng như ban ngày.

Những ngày sau đó, tôi đi sớm về muộn, khắc từng thông tin trong sổ vào trí nhớ, rồi kết hợp với thuật xem tướng mà bà nội truyền lại, tính ra mệnh bàn của từng người một cách chuẩn xác.

Muốn nổi tiếng nhanh, thì phải chọn hai nhân vật tầm cỡ để ra tay.

Phó Linh Tu – truyền thuyết con trai độc nhất nhà họ Phó, ngang tàng ngạo mạn.

Dư Thiên Thiên – tiểu thư nhà họ Dư, kiêu kỳ chảnh chọe.

Chỉ cần hai nhà này nhấc chân một cái, cả thành phố phải rung ba nhịp.

Ngày hôm sau, khi Phó Linh Tu và Dư Thiên Thiên cùng xuất hiện trước mặt tôi, tôi đang mải giải một bài toán siêu khó.

Đám con nhà giàu xung quanh nín thở chờ xem kịch hay.

Phó Linh Tu mở lời trước, giọng trầm thấp:

“Cô… làm sao biết được?”

Ngòi bút của tôi khựng lại, mạch suy nghĩ đứt đoạn.

Tôi bực bội ngẩng lên:

“Xem ra thôi.”

Dư Thiên Thiên khoanh tay trước ngực, nhìn tôi từ trên xuống:

“Có phải cô âm thầm điều tra bọn tôi không?”

Xong, bài toán coi như bỏ dở.

Tôi dứt khoát gấp tập bài lại, chuyển sang tiếp đãi khách hàng.

Khóe môi khẽ cong:

“Nhà họ Phó và nhà họ Dư đều là nhân vật có tiếng trong thành phố này.

Nếu đến một học sinh cấp ba như tôi còn có thể tra ra… thì cô nghĩ, phóng viên sẽ không điều tra được chắc?”

Sắc mặt Phó Linh Tu lập tức thay đổi, còn ngón tay Dư Thiên Thiên khẽ run.

Đám con nhà giàu xung quanh lập tức dựng tai lên nghe, nhưng Phó Linh Tu đột ngột quay người, quát lớn:

“Hôm nay nếu để lọt ra một chữ, tất cả các người đừng hòng yên ổn!”

Đám đông tản nhanh như gió.

Tôi được mời vào một phòng họp trống trơn, trong lòng hiểu rõ — trên đời này vốn chẳng có kẻ thù nào là vĩnh viễn.

Phó Linh Tu đẩy tới một tấm séc, liếc qua đã thấy con số năm chữ.

“Nói đi.” – anh ta nhìn chằm chằm tôi – “Cô rốt cuộc tính ra bằng cách nào?”

Tôi chậm rãi giải thích qua tướng mạo, tứ trụ, ngũ hành…

Hai người nghe được nửa chừng đã gật gà gật gù.

Tôi bèn lay họ dậy:

“Phó Linh Tu, mệnh của cậu định sẵn sẽ có hai em trai, nhưng trong hồ sơ cậu khai lợi thế duy nhất là ‘con một’. Không phải ba cậu có con riêng thì còn là gì nữa?”

Tôi quay sang Dư Thiên Thiên:

“Mệnh cô vô cha vô mẹ, nhưng gặp quý nhân sẽ giàu sang tột bậc. Nếu không phải giả tiểu thư, thì còn là gì?”

Đồng tử hai người đồng loạt co rút.

Phó Linh Tu đá đổ ghế, nghiến răng:

“Quỷ quái thật. Hôm qua tôi bám theo ba, thấy ông ta dẫn hai thằng con hoang vào một căn biệt thự khác trị giá cả chục triệu!”

“Thú thật, tôi từng nghi ngờ, nhưng mẹ tôi thuê hơn mười thám tử tư mà chẳng ai moi ra được!”

Sắc mặt Dư Thiên Thiên tái mét:

“Tôi đã bỏ mười vạn làm xét nghiệm ADN khẩn, kết quả cho thấy… tôi thật sự không phải con ruột.”

Cả hai đồng loạt nhìn về phía tôi.

Dư Thiên Thiên nắm chặt tay tôi:

“Vậy bây giờ… chúng tôi phải làm gì?”

Tôi mỉm cười, đẩy tấm séc lại:

“Tôi muốn thẻ.”

Phó Linh Tu cười khẩy, móc ra một xấp thẻ đen từ trong áo, tùy tiện ném cho tôi một cái:

“Mật khẩu là ngày sinh của tôi.”