Ta là lão phu nhân mà cả kinh thành ai nấy đều hâm mộ — con cháu hiếu thuận, phu thê hòa mục, cuối cùng an nhiên quy tiên trong vinh hoa.

Nhưng mãi đến lúc trút hơi thở cuối cùng, ta mới biết, cái gọi là “đời trọn vẹn” ấy chỉ là một trò cười trớ trêu của số phận.

Người chồng cả đời ôn nhu nhã nhặn, lại đứng trước linh cữu ta mà nghiến răng mắng nhiếc:

“Nếu không phải ngươi ép gả, thì người trong lòng ta đã chẳng phải chịu cảnh bị gả nhầm, rồi chết thảm như thế!”

Hắn thậm chí còn căn dặn con cháu — sau khi hắn chết, hãy đưa người đàn bà kia vào tổ phần, để nàng được hợp táng cùng hắn.

Ta đứng giữa linh đường, hồn phách lơ lửng, chỉ thấy nực cười.

Không có tiền của ta, không có những mưu tính và sức lực ta hao tổn, một đứa con thứ như hắn lấy gì mà thăng quan tiến chức, ngồi lên ghế tể tướng?

Trời cho ta một cơ hội nữa — sống lại vào đúng ngày hai nhà định thân.

Kiếp này, ta mỉm cười ung dung, khi nhà họ đến cầu hôn, ta chậm rãi nói:

“Ta với công tử nhà ngươi chỉ là chào hỏi qua loa. Hắn yêu ai, chẳng phải ta không biết — là cô nương bán đậu phụ ở thành Tây đấy.”