Chương 4

10.

Cuối cùng, Giang Xuyên vẫn chọn tiếp tục sống theo kiểu AA.

Bởi vì nếu ly hôn, anh ta phải chia cho tôi một nửa căn nhà — khoản lỗ còn lớn hơn.

Anh ta chuyển cho tôi toàn bộ số tiền còn nợ, bao gồm cả chi phí trong bữa tiệc sinh nhật và các khoản chi trước đó.

Sau đó, anh ta đưa ra một yêu cầu mới:

“Đã tính toán mọi thứ rạch ròi như thế, thì việc nhà… cũng nên tính cho công bằng chứ?”

Tôi nhướng mày, ra hiệu cho anh ta nói tiếp.

“Thời gian em ở nhà nhiều hơn anh. Dọn dẹp, nấu ăn đều là em làm, thế là không công bằng.”

Anh ta nói đầy vẻ chính nghĩa.

Quên mất rằng từ khi bố mẹ anh ta dọn đến, tôi chẳng buồn động vào khu vực chung.

Quên luôn rằng đồ ăn tôi nấu, chưa bao giờ có phần của họ.

Nhưng tôi không tranh cãi.

Tôi gật đầu:

“Được thôi. Vậy ta lập một bảng giá trị lao động gia đình nhé.”

Trước mặt anh ta, tôi mở laptop, tạo một file mới.

•         Quét nhà, lau sàn – tính theo diện tích: 5 tệ/m²

•         Dọn bếp, bao gồm cả hút mùi và bếp ga: 200 tệ/lần

•         Dọn nhà vệ sinh: 100 tệ/lần

•         Nấu ăn – tùy độ phức tạp của món, mỗi món từ 20–100 tệ, chưa tính tiền nguyên liệu

•         Rửa bát: 20 tệ/lần

…

Tôi gõ liền một mạch hơn hai chục đầu việc, mỗi việc đều niêm yết giá rõ ràng, tham khảo giá dịch vụ vệ sinh trên thị trường.

Giang Xuyên nhìn bảng giá, mặt tái xanh.

“Em… sao em không đi cướp luôn đi?!”

Câu này nghe quen ghê.

Tôi bật cười:

“Thấy đắt à? Không sao, vậy anh làm mấy việc đó đi, tôi trả công cho.”

Anh ta lập tức câm nín.

Bắt một người đàn ông như anh ta đi làm việc nhà sau giờ tan làm? Thà giết còn dễ chịu hơn.

Kết cục, chúng tôi đạt được thỏa thuận:

Việc nhà sẽ thuê dịch vụ ngoài, chi phí chia đôi.

Từ đó, tuần nào cũng có cô giúp việc đến dọn dẹp sạch sẽ, không sót một hạt bụi.

Tôi hoàn toàn được giải phóng.

Sau giờ làm, tôi chỉ cần nấu bữa tối cho riêng mình, ăn xong rửa cái bát của mình là xong.

Bố mẹ chồng nhìn cô giúp việc bận rộn khắp nhà, ánh mắt phức tạp.

Chắc họ không thể hiểu nổi, tại sao sống cùng một mái nhà mà có thể thành ra thế này.

Nhưng cú sốc thực sự với họ… còn ở phía sau.

Bố chồng bị cao huyết áp, phải uống thuốc lâu dài.

Ở quê, chỉ cần ra trạm y tế là được cấp thuốc, lại được bảo hiểm thanh toán phần lớn.

Nhưng chuyển đến đây, không quen biết ai, bảo hiểm y tế cũng chưa chuyển về.

Hôm đó, ông hết thuốc.

Ông nhờ Giang Xuyên đi mua.

Đúng lúc Giang Xuyên phải tăng ca, liền đưa tôi thẻ bảo hiểm và tiền, nhờ tôi đi thay.

Tôi đồng ý.

Tôi đến một bệnh viện tư nổi tiếng, lấy số khám chuyên khoa.

Bác sĩ kê một loạt thuốc nhập khẩu cho bố chồng, nói hiệu quả tốt, ít tác dụng phụ.

Tôi quẹt thẻ thanh toán — hơn 2.000 tệ.

Tối đó, tôi mang thuốc và hóa đơn đưa lại cho Giang Xuyên.

Anh ta nhìn con số trên hóa đơn, suýt rớt cả tròng mắt:

“Sao đắt thế?! Em đi viện gì vậy?!”

“Bệnh viện tư tốt nhất thành phố.” – tôi thản nhiên đáp,

“Sức khỏe của bố là quan trọng nhất, tất nhiên phải dùng thuốc tốt.”

“Nhưng… nhưng mà thuốc đó không được bảo hiểm chi trả!”

“Ồ, em quên mất.” – tôi giả vờ sực nhớ ra, “Không sao đâu, dù sao mình cũng là AA, vậy em trả một nửa, anh đưa em lại 1.000 tệ là được.”

Giang Xuyên nhìn tôi, môi run rẩy hồi lâu, không nói nổi câu nào.

Anh ta biết — tôi cố tình.

Nhưng – anh ta – không – có – bằng – chứng.

Chỉ còn cách câm nín chuyển tiền.

Từ đó về sau, bố mẹ chồng không dám nhờ tôi làm bất cứ việc gì nữa.

Họ thà tự thân chạy ngược chạy xuôi, còn hơn để tôi “chặt chém” thêm lần nào nữa.

11.

Căn nhà rơi vào một trạng thái cân bằng kỳ quái.

Tôi, Giang Xuyên và bố mẹ anh ta — sống như bốn người xa lạ thuê chung một căn hộ.

Chúng tôi chia sẻ không gian, nhưng ai làm việc nấy, không ai can thiệp vào ai.

Hóa đơn — trở thành cách duy nhất để giao tiếp.

Cuối mỗi tháng, tôi đều gửi một file Excel chi tiết vào nhóm chat gia đình:

Tiền nhà, điện nước, gas, internet, phí quản lý, phí giúp việc…

Từng khoản, rõ ràng rành mạch.

Giang Xuyên và bố mẹ anh ta chỉ lặng lẽ chuyển phần của mình cho tôi.

Không tranh cãi, không phàn nàn.

Chỉ còn lại một sự im lặng lạnh lẽo đến đáng sợ.

Tôi tưởng rằng cuộc sống như vậy sẽ cứ thế tiếp diễn.

Cho đến một ngày — mẹ chồng đổ bệnh.

Viêm dạ dày ruột cấp tính, nôn ói tiêu chảy không dứt, tình trạng khá nghiêm trọng.

Giang Xuyên vội vàng đưa bà vào viện trong đêm.

Sáng hôm sau, anh ta với đôi mắt thâm quầng đến tìm tôi:

“Tiểu Vi, công ty anh có dự án khẩn, phải đi công tác một tuần.

Chuyện của mẹ… em có thể giúp anh chăm bà một thời gian được không?”

Giọng anh ta mang theo chút khẩn cầu.

Tôi nhìn anh, không vội trả lời.

Anh bắt đầu sốt ruột.

“Chi phí thuốc men, chăm sóc, tất cả đều tính vào anh hết! Anh về là trả ngay cho em!”

Tôi gật đầu:

“Được.”

Sau đó, ngay trước mặt anh ta, tôi lấy điện thoại ra, soạn một bản “Thỏa thuận tạm thời về việc chăm sóc thành viên trong gia đình.”

Trong thỏa thuận ghi rõ công việc của tôi:

•         Cung cấp ba bữa ăn mỗi ngày, đảm bảo dinh dưỡng đầy đủ.

•         Giám sát bệnh nhân uống thuốc đúng giờ.

•         Xử lý tình huống khẩn cấp và lập tức liên hệ người nhà.

…

Và khoản thù lao của tôi:

•         Phí chăm sóc: 500 tệ/ngày

•         Phí tổn thất công việc: 1.000 tệ/ngày (tính theo lương ngày của tôi)

•         Chi phí đi lại, liên lạc: thanh toán theo hóa đơn thực tế

Cuối bản thỏa thuận, tôi còn thêm một điều khoản:

Trong trường hợp bên A (Giang Xuyên) khiến bên B (tôi) bị bất kỳ hành vi hay lời nói công kích nào từ người thân trực hệ (người bệnh) trong thời gian cung cấp dịch vụ, bên B có quyền ngay lập tức chấm dứt công việc, không hoàn lại khoản phí đã nhận, và bảo lưu quyền khởi kiện theo quy định của pháp luật.

Tôi đưa bản thỏa thuận cho Giang Xuyên.

“Ký đi.”

Anh ta nhìn bản hợp đồng, tay run rẩy:

“Lâm Vi, em… em nhất định phải làm đến mức này sao?”

“‘Ruột thịt thì cũng phải rạch ròi’.”

Tôi trả lời bằng chính câu nói mà anh ta từng rất tâm đắc.

“Ký thì tôi vào viện ngay. Không ký, anh có thể đặt vé ra sân bay từ bây giờ.”

Anh ta nhìn chằm chằm tôi, ánh mắt đầy giận dữ, uất nghẹn và bất lực.

Cuối cùng, anh ta vẫn cầm bút, ký tên vào thỏa thuận.

Khoảnh khắc đó, tôi thấy nơi khóe mắt anh… có một giọt nước lặng lẽ lăn xuống.

12.

Tôi đã chăm sóc mẹ chồng trong bệnh viện suốt một tuần, bằng tất cả sự tận tâm.

Ba bữa mỗi ngày, tôi đích thân nấu, thanh đạm mà đầy đủ dinh dưỡng.

Tôi dìu bà đi vệ sinh, lau người, thậm chí lúc bà nôn ói, tôi cũng bình tĩnh xử lý đống hỗn độn đó, mặt không đổi sắc.

Mẹ chồng nhìn tôi, ánh mắt phức tạp.

Có lẽ bà không thể hiểu nổi — một người con dâu trước đây lạnh nhạt, xa cách như tôi — vì sao lại bỗng dưng trở nên “chu đáo, hiền thục” đến thế.

Bà mấy lần muốn mở lời nói chuyện, nhưng rồi đều ngập ngừng bỏ dở.

Tôi cũng không chủ động bắt chuyện.

Giữa chúng tôi, chỉ có những câu đối thoại tối giản:

•         “Tới giờ uống thuốc rồi.”

•         “Phải uống nước.”

•         “Muốn đi vệ sinh không?”

Ngoài ra, không còn gì nữa.

Một tuần sau, Giang Xuyên trở về.

Mẹ chồng cũng xuất viện.

Về đến nhà, tôi đặt trước mặt anh ta một tập giấy dày cộp — gồm bảng thanh toán chi tiết và bản hợp đồng có chữ ký.

“Tổng cộng: 10.865 tệ và 30 xu.”

Giang Xuyên nhìn con số đó, trầm mặc hồi lâu.

Cuối cùng, không nói một lời, anh ta chuyển khoản đầy đủ cho tôi.

Tối hôm đó, tôi nghe thấy tiếng cãi vã dữ dội từ phòng bên cạnh.

Là bố mẹ chồng đang to tiếng với Giang Xuyên.

Tôi không nghe rõ họ nói gì, chỉ nghe thấy tiếng mẹ chồng khóc, và tiếng bố chồng gào lên đầy giận dữ.

Sáng hôm sau, khi tôi thức dậy, cửa phòng bố mẹ chồng đã mở toang.

Bên trong — trống trơn.

Họ đã đi.

Âm thầm, không một lời chào.

Trên bàn ăn chỉ còn lại một mảnh giấy — là do Giang Xuyên để lại:

“Anh đưa họ về quê rồi.”

Tôi nhìn tờ giấy, lòng không có chút cảm xúc.

Kết quả này — đã nằm trong dự tính từ trước.

Ba ngày sau, Giang Xuyên quay về.

Anh ta gầy đi trông thấy, cũng ít nói hơn.

Anh ngồi đối diện tôi, nhìn tôi chằm chằm.

“Lâm Vi, bố mẹ anh nói… cả đời này, họ không muốn gặp lại em nữa.”

Tôi gật đầu:

“Thế thì tốt.”

“Họ nói… em không phải người, em là ác quỷ.”

Tôi bật cười:

“Em chỉ là người tuân thủ quy tắc.”

Mắt anh ta đỏ hoe.

“Rốt cuộc em đã làm gì… mà khiến họ sợ em đến vậy?”

Tôi lấy điện thoại, gửi cho anh ta bản “Kế hoạch hồi phục sau nằm viện” mà tôi đã tự tay viết ra cho mẹ chồng.

Trên đó chi chít từng dòng:

•         “6:00: Dậy, đo thân nhiệt và huyết áp.”

•         “6:30: Vệ sinh cá nhân, hỗ trợ đại tiện, ghi chép số lần, màu sắc, trạng thái phân.”

•         “7:00: Bữa sáng – cháo kê 50g, ăn trong vòng 15 phút.”

•         “8:00: Uống thuốc A, B, C.”

•         “9:00–11:00: Nằm nghỉ, cứ mỗi 30 phút xoay người một lần để phòng loét.”

•         “11:30: Ăn trưa – cá nghiền 30g, rau nghiền 50g.”

…

Toàn bộ lịch trình được kiểm soát đến từng phút, từng gam — còn nghiêm khắc hơn quản lý trong quân đội.

Giang Xuyên nhìn bảng kế hoạch, sắc mặt dần dần trắng bệch.

Cuối cùng, anh ta hiểu — bố mẹ mình đã “trải nghiệm” điều gì.

Đó không phải là chăm sóc.

Đó là giám sát.

Là coi con người như một cỗ máy cần được duy trì chính xác tuyệt đối,

không tình cảm, không linh hoạt — chỉ có quy tắc và số liệu lạnh lẽo.

“Em chỉ là…” — tôi nhìn anh, giọng bình thản.

“…đang thực hiện đúng thỏa thuận của chúng ta.”

“AA.”

Anh ta ngã vật ra ghế, như thể toàn thân vừa bị rút cạn sức lực.

Bố mẹ anh ta bỏ chạy không phải vì tôi.

Mà vì cái lồng sắt mang tên “hôn nhân kiểu AA” — thứ mà chính Giang Xuyên đã lập ra và từng tự hào.

Chúng tôi cuối cùng cũng ly hôn.

Quá trình vô cùng suôn sẻ.

Chia tài sản cũng đơn giản: bán nhà, chia đôi.

Không tranh giành, không giằng co.

Cả hai bình tĩnh như đang xử lý một thủ tục chẳng liên quan gì đến mình.

Hôm nhận giấy chứng nhận ly hôn, Giang Xuyên nói với tôi:

“Lâm Vi, đôi khi anh nghĩ, nếu ngày đó em không đồng ý kết hôn kiểu AA, thì liệu bây giờ ta sẽ ra sao?”

Tôi suy nghĩ một lúc, rồi nghiêm túc trả lời:

“Chúng ta sẽ không kết hôn.”

Anh ta sững người.

Đúng vậy.

Nếu tôi không phải là “con ngốc” từng chấp nhận chơi theo luật của anh ta, thì anh ta đã chẳng chọn tôi từ đầu.

Thứ anh ta muốn, chưa bao giờ là một người bạn đời bình đẳng.

Mà là một công cụ — biết vâng lời, bị trói buộc bởi luật lệ do anh ta đặt ra, không đòi hỏi, không tốn kém.

Chỉ tiếc, anh ta chọn sai công cụ.

Về sau, tôi nghe nói Giang Xuyên có quen một cô bạn gái mới.

Cô ấy không đòi hỏi AA, rất truyền thống, mong muốn kết hôn, sinh con cho anh ta.

Bố mẹ anh ta mừng ra mặt.

Nhưng chẳng bao lâu sau, họ chia tay.

Vì cô gái phát hiện — Giang Xuyên dù miệng không nhắc đến AA,

nhưng trong xương tủy vẫn là kẻ tính toán keo kiệt.

Anh ta nhớ rõ bạn gái dùng nhiều hơn một chiếc khăn giấy,

than phiền ly trà sữa cô ấy gọi quá đắt.

Cô gái nói:

“Ở bên anh ta, không giống đang yêu, mà giống như đang làm từ thiện.”

Từ đó về sau — Giang Xuyên vẫn độc thân.

Trong vòng bạn bè, anh ta nổi tiếng đến mức ai cũng gọi sau lưng là:

“Gã cuồng AA.”

Còn tôi, sống một mình rất ổn.

Tôi đổi sang căn nhà nhỏ hơn, nuôi một con mèo.

Tôi làm việc chăm chỉ, sống hết mình.

Tôi đi nhiều nơi, du lịch khắp nơi, gặp gỡ nhiều người thú vị.

Nắng vàng, bãi biển, và cả những chàng trai nước ngoài điển trai hút mắt.

Cuộc đời mà — cần có can đảm để đập đi và làm lại từ đầu.

Còn về Giang Xuyên và cái gọi là quy tắc AA của anh ta,

đã sớm bị tôi ném thẳng xuống Thái Bình Dương.

-Hết-