Chương 7

7.

Buổi chiều, đúng sáu giờ.

Kinh Châu, đường Phật Sơn Phúc, nghĩa trang Phật Sơn.

Trần Quân Bình ôm trong tay bó mẫu đơn, loài hoa cha tôi sinh thời yêu thích nhất.

Hắn đứng lặng lẽ bên cạnh, thần sắc trang nghiêm.

Còn tôi, quỳ trước mộ cha, cẩn thận lau đi những dấu vết phong sương năm tháng hằn lên bia mộ.

Trong tấm ảnh là người đàn ông nho nhã ôn hòa ấy, người đã dốc lòng chăm sóc tôi suốt mười năm trời.

Những tháng ngày ấy, rõ ràng đã qua rất lâu rồi.

Thế mà giờ đây, từng mảnh ký ức lại hiện về rõ ràng, như mới chỉ vừa hôm qua.

Tôi vẫn còn nhớ, thật ra, lúc đầu.

Cha tôi vốn không đồng ý để tôi và Lương Dục Đình ở bên nhau.

Dù rằng chuyện đời trước chẳng liên quan gì đến chúng tôi.

Nhưng hai, ba mươi năm ân oán, đâu phải đôi ba câu là có thể xóa nhòa.

Cha từng nói:

“Mẹ con phóng khoáng bốc đồng, còn mẹ của Lương Dục Đình thì cẩn trọng tỉ mỉ.

Nếu năm đó, người ta yêu là mẹ nó, còn người yêu ta là mẹ con, thì giờ đây các con ở bên nhau cũng chẳng có gì trở ngại.

Chỉ tiếc, kẻ yêu mà không được lại là Chúc Vân.”

Cha tôi đã đoán trước rằng tôi sẽ không dễ dàng được mẹ Lương Dục Đình chấp nhận, cũng đoán trước rằng tôi sẽ phải chịu đựng không ít đau khổ.

Chỉ có điều, cha không lường được rằng Lương Dục Đình sẽ phản bội tôi.

Đúng vậy, tôi và Lương Dục Đình đã bên nhau sáu năm ở Kinh Châu, lại thêm bảy năm ở Cảng Thành.

Suốt bao năm trời, gần như nửa đời người tôi đều gắn bó cùng hắn.

Tôi nào từng nghĩ, sẽ có ngày hắn phản bội tôi.

Thế nhưng, hắn lại phản bội thật.

Vận mệnh dường như chưa bao giờ thay đổi chỉ vì ý chí cá nhân của bất kỳ ai.

Một đời này, yêu đến cuối cùng, hóa ra, đều trông cậy vào cái gọi là lương tâm.

Bỗng nhiên, một cơn gió thổi tới, cuốn những chiếc lá khô bay vòng quanh chân tôi.

Những chiếc lá nhẹ bẫng, xoay tròn dưới chân.

Tựa như cha biết tôi lúc này đang trống trải buồn thương, nên mượn cơn gió, mượn lá vàng trở về thăm tôi.

Tôi cố gắng kìm nén, nhưng cuối cùng không thể nhịn được nữa, gục đầu khóc nức nở trước mộ phần.

Tôi hối hận, cũng hận.

Hối hận vì năm đó đã vì Lương Dục Đình mà một mình đến Cảng Thành.

Hận hắn vì đã quên lời thề hứa trước mộ cha tôi.

Rằng sẽ yêu thương tôi cả đời.

Không bao lâu sau, một đôi bàn tay vững chãi nhẹ nhàng đặt lên lưng tôi.

Trần Quân Bình không nhìn tôi, để cho tôi tự do khóc lóc phát tiết.

Hắn ngồi xổm bên cạnh, nhẹ nhàng vỗ về lưng tôi, an ủi như dỗ dành một đứa trẻ:

“Đừng khóc nữa, Hoài Ngọc, không sao rồi.”

Tôi không biết mình đã khóc bao lâu.

Cho đến khi nhân viên nghĩa trang tới nhắc nhở phải rời đi, tôi mới ngừng tiếng nức nở.

Trời đã ngả tối, vầng trăng non treo cao trên bầu trời.

Tôi và Trần Quân Bình sóng vai đi trên con đường trong nghĩa trang.

Cứ mỗi năm mét lại có một ngọn đèn đường, ánh sáng vàng ấm áp chập chờn chiếu xuống.

Tôi hỏi hắn:

“Vừa rồi, tôi có khóc to lắm không?”

Hắn cười đáp:

“Ừ, khóc rất to.

Nhưng cảm giác thế nào? Khóc xong có thấy dễ chịu hơn không?”

Tôi gật đầu.

Khóc một trận rồi, quả nhiên cảm thấy lòng nhẹ đi nhiều.

“Vậy chút nữa, chúng ta đi ăn lẩu nhé?

Tôi nghe nói ở các ngõ ngách Kinh Châu có món lẩu dê ngon nhất.

Những lát thịt cắt mỏng như cánh ve, gắp một đũa lớn thả vào nồi đồng đang sôi, nhúng bảy lên tám xuống hơn mười giây rồi nhúng vào nước mè thơm ngậy, nghe mà đã thèm rồi.”

Trần Quân Bình bắt chước giọng Kinh Châu, nhưng bắt chước dở tệ, khiến tôi bật cười thành tiếng.

Dù giọng hắn lơ lớ, nhưng những lời miêu tả ấy sinh động đến nỗi khiến bụng tôi cồn cào.

Đặc biệt là sau một trận khóc thỏa thuê.

Tôi cảm thấy mình có thể ăn hết cả một con dê.

Tôi bước nhanh hơn, nói:

“Vậy đi ăn Mãn Hằng Ký ở phố Tây Bình An đi! Hồi nhỏ tôi hay ăn ở đó, ngon lắm!

Trần Quân Bình, tôi đói rồi!”

Hắn đáp một tiếng, từng bước đi theo sát bên tôi.

Trong mắt ánh lên tia sáng ấm áp.

Chúng tôi đều hiểu.

Người có thể khóc xong rồi vẫn ăn được bữa cơm.

Thì nhất định, còn có thể tiếp tục kiên cường mà sống.