Chương 4

10.

Tôi cứ nghĩ Trình Việt sẽ phớt lờ tin nhắn đó.

Không ngờ, vừa bước xuống lầu,

đã thấy anh đang dựa vào cửa xe chờ sẵn.

Ngón tay thon dài kẹp một điếu thuốc đã hút dở.

Dưới chân còn lác đác vài đầu mẩu thuốc đã tắt.

Không biết đã đứng đợi bao lâu.

Tiết trời đầu xuân còn se lạnh,

bộ áo khoác gió trên người anh có vẻ hơi mỏng.

Thứ duy nhất trông có vẻ giữ ấm một chút —

lại chính là chiếc khăn quàng cổ trông rất quen thuộc kia.

Tôi thật sự không ngờ… Trình Việt lại đi nhặt chiếc khăn đó về.

Còn dùng lại.

Thấy tôi đến gần, Trình Việt ngẩng đầu,

hất cằm, phả ra một vòng khói rõ mạnh, như thể đang hờn dỗi.

Đôi mắt đen sâu thẳm cứ thế nhìn chằm chằm vào tôi, không rời.

Nếu là trước đây, tôi nhất định sẽ giật lấy điếu thuốc trong tay anh,

trách móc anh không biết quý trọng sức khỏe.

Nhưng lần này, tôi chỉ giả vờ không hiểu ẩn ý trong ánh mắt ấy, nghiêng đầu hỏi:

“Chẳng hay tổng giám đốc Trình hôm nay đặc biệt đến đón tôi sao?”

Bàn tay đang kẹp thuốc của Trình Việt khựng lại.

Cuối cùng, như thể bị xì hết hơi, anh dụi tắt thuốc, xoay người lên xe:

“Ông nội bảo chúng ta cùng đến ăn cơm.”

Trên người anh mùi thuốc rất nặng.

Vừa lên xe, tôi liền theo phản xạ mở cửa sổ cho thoáng.

Anh liếc nhìn tôi một cái, nhưng không nói gì.

Cho đến khi dừng ở đèn đỏ đầu tiên,

Trình Việt mới đột nhiên mở miệng, giọng như đang giải thích:

“Tôi không hút nhiều.”

Tôi thầm nghĩ,

Vậy hồi nãy là cố tình diễn cho tôi xem sao?

Nhưng ngoài miệng vẫn chỉ nhàn nhạt:

“Ồ.”

Trình Việt đợi một lúc,

vẫn không nghe thấy câu tiếp theo từ tôi.

Bàn tay Trình Việt siết chặt vô lăng.

Anh hé môi như muốn nói điều gì, nhưng rồi lại nuốt xuống.

Suốt cả quãng đường về biệt thự cũ, hai người đều im lặng.

Mối quan hệ giữa Trình Việt và ông nội anh không mấy tốt đẹp.

Việc liên lạc thường xuyên hơn cũng chỉ bắt đầu sau khi cha mẹ anh qua đời.

Khi ấy, Trình Việt cần ông cụ ra mặt ủng hộ anh trên thương trường.

Nhưng dù gì cũng không giống kiểu thân thiết của một gia đình bình thường.

Đặc biệt là khi ngồi xuống bàn ăn —

một bữa cơm nói là “mời người về ăn cho ấm nhà”,

vậy mà trên bàn hầu hết đều là món cay và hải sản.

Trình Việt siết chặt quai hàm, giọng lạnh hẳn đi:

“Ông đang có ý gì vậy?”

“Ý gì là ý gì?”

Cụ Trình sống cả đời trong vị trí quyền lực, dù đã lui về sau nhưng khí thế vẫn rất sắc bén.

Ông liếc mắt nhìn qua, thản nhiên nói:

“Chẳng phải đều là mấy món cháu thích sao?”

“Dạ dày Hạ Kiều yếu, không ăn được cay. Cô ấy cũng dị ứng hải sản.

Chuyện này cháu đã dặn dì nhà từ lâu rồi.”

Trình Việt cố gắng kiềm chế cơn tức giận.

“Vậy à?”

Cụ Trình cười khẽ, ánh mắt sâu xa:

“Trước kia Tiểu Hạ về nhà ăn cơm đâu có nói mấy chuyện này.

Xem ra là vì nể mặt ông già này nên cố gắng nhẫn nhịn rồi.”

“Cũng không phải là khó chiều đến thế đâu ạ.”

Tôi miễn cưỡng cười, đưa đũa gắp một miếng gà xào ớt.

Kết quả — cả đũa lẫn bát bị Trình Việt giật thẳng khỏi tay.

“Không ăn nữa.”

Anh cúi đầu, giọng khàn khàn:

“Để anh bảo dì nấu cho em một bát cháo.”

Tôi không nói gì, chỉ im lặng nhìn Trình Việt.

Nhìn thấy anh vì chột dạ mà lảng tránh ánh mắt tôi.

“Đã không muốn ăn thì thôi, vào thẳng chuyện chính đi.”

Ông cụ Trình cũng đặt đũa xuống, giọng thản nhiên:

“Dạo này cháu và cô bé nhà họ Đoạn… tiến triển thế nào rồi?”

Vừa nhắc đến Đoạn Mục Tuyết,

Trình Việt lập tức hốt hoảng nhìn sang tôi theo phản xạ.

Anh mím môi, vẻ mặt đầy chống đối:

“Ông nội, chuyện này cháu nghĩ để sau—”

“Tiểu Hạ cũng đâu phải người ngoài.”

Ông cụ cắt ngang, mỉm cười ôn hòa:

“Biết đâu sau này cháu kết hôn, con bé còn ngồi ở bàn chính cũng nên.”

“Ông nội!”

Nụ cười trên gương mặt cụ Trình rốt cuộc cũng tắt hẳn.

Ông ra hiệu cho người hầu mang hợp đồng ra,

rồi thở dài:

“Tiểu Hạ ở bên cháu từng ấy năm, dù không nói là có công, thì cũng là chịu khổ.

Giờ người ta muốn rời đi, cháu lại giở trò giữ người bằng hợp đồng.

Chuyện đó mà truyền ra ngoài, thiên hạ sẽ mắng cháu là kẻ vô ơn, không có lương tâm.”

Bản hợp đồng chấm dứt được đặt trước mặt Trình Việt.

Phía sau lưng anh, không biết từ khi nào đã có thêm vài người đàn ông cao lớn đứng im lặng.

Chính khoảnh khắc đó, anh mới bàng hoàng nhận ra điều gì đó.

Trình Việt lập tức ngẩng đầu, nhìn chằm chằm tôi, ánh mắt như thiêu đốt.

Từng chữ phun ra khỏi miệng anh, nghẹn ngào như được rút ra từ kẽ răng đầy giận dữ:

“Em biết từ trước?”

“Em cố tình làm vậy phải không?”

Nhưng rất nhanh, đôi mắt ấy đỏ ửng lên.

Giọng nói cũng bắt đầu run rẩy:

“Hạ Kiều… anh sẽ không ký đâu.

Đừng mơ!”

Tiếng phản kháng của Trình Việt như tiếng thú bị dồn vào đường cùng, mang theo vẻ đau đớn lẫn tuyệt vọng.

Anh vùng vẫy muốn đứng dậy, nhưng lập tức bị ấn mạnh trở lại ghế.

Cơn ho nặng nề từ ngực anh dồn lên, vang dội mà nghẹn lại.

Nhưng ánh mắt anh thì chưa từng rời khỏi tôi.

Như thể… người chịu tổn thương lớn nhất lại là anh vậy.

Nhưng rõ ràng — người gánh chịu mọi thứ, là tôi mới đúng.

“Những bữa cơm không hợp khẩu vị, tôi đã ăn suốt năm năm.

Công việc tôi không yêu thích, tôi cũng đã làm suốt năm năm.”

Tôi bình tĩnh nhìn anh, giọng đều đều.

Nghĩ một lát, tôi lại nói thêm:

“Trình Việt, thật ra tôi chẳng hề thích cháo.

Càng ghét mùi rượu.”

Bởi vì… người đàn ông khốn nạn đó năm xưa,

cứ mỗi lần say là lại ra tay đánh người.

Trình Việt — rõ ràng đã từng biết chuyện đó.

11.

Cuối cùng, Trình Việt vẫn bị bảo vệ ép ký tên.

Khoảnh khắc hạ bút xuống,

cả người anh như bị rút cạn sức lực, đầu cúi gập, tay siết chặt lấy tờ giấy, không nói một lời.

Mãi một lúc lâu sau,

anh mới khàn giọng hỏi:

“Em… thích Tống Thanh Lam đến thế sao?”

Tống Thanh Lam?

Liên quan gì đến anh?

Tôi cau mày, lạnh nhạt đáp:

“Không.”

Tôi không thấy rõ vẻ mặt của Trình Việt là gì.

Nhưng mục đích đã đạt được, tôi cũng không còn tâm trạng để ở lại thêm.

Khi chào tạm biệt cụ Trình,

ông chỉ nhìn tôi rất lâu, ánh mắt nặng trĩu.

Cuối cùng chỉ phất tay, hóa thành một tiếng thở dài.

Tôi đại khái cũng đoán được ông muốn nói gì.

Nhưng… đã không còn ý nghĩa nữa rồi.

Thật ra, những năm trước, ông cụ vẫn đối xử với tôi không tệ.

Có lẽ vì tuổi đã cao, con trai và con dâu đều đã mất,

nên ông bắt đầu trân trọng tình cảm gia đình nhiều hơn một chút.

Chỉ tiếc, đứa cháu trai duy nhất lại là người vừa cố chấp vừa lạnh lùng.

Thời gian đó, vì Trình Việt, tôi thường xuyên lui tới biệt thự cũ.

Dần dà cũng trở thành gương mặt quen với cụ Trình.

Ông luôn tìm cách gợi chuyện, hỏi tôi về tình hình của Trình Việt.

Dù ngoài mặt không lộ ra, nhưng nghe tôi kể nhiều, ông hẳn cũng nhận ra vài điều.

Mãi đến một ngày, ông tận mắt chứng kiến Trình Việt bế tôi — lúc đó đang bệnh nặng — chạy thẳng đến bệnh viện.

Kể từ hôm đó, ông không hỏi gì thêm nữa.

Chỉ là, mỗi lần tôi đến biệt thự cũ để đưa tài liệu, ông cụ đều giữ tôi lại dùng bữa.

Mỗi lần ăn xong, dạ dày tôi lại âm ỉ khó chịu suốt cả buổi.

“Không muốn ăn thì đừng cố.”

Về sau, ông cụ đích thân múc cho tôi một bát canh.

Giọng điệu chậm rãi, đầy hàm ý:

“Năm xưa Cảnh Phong không chịu nghe lời tôi, cứ nhất quyết tự chọn vợ.

Cuối cùng vì muốn cưới mẹ của Trình Việt mà cãi nhau với tôi không biết bao nhiêu lần.

Cãi đến mức mất cả mạng.

Mà con trai thì dạy không xong.

Cho nên… thích một người, chưa chắc đã là hợp.

Tiểu Hạ, cháu thấy có đúng không?”

Chỉ vậy thôi…

Tôi đã hiểu.

Đây là lời cảnh cáo.

Tôi chưa từng kể chuyện này với Trình Việt.

Chỉ biết cắm đầu cắm cổ mà cố gắng.

Vẫn luôn nghĩ, nếu tôi đủ tốt, thì sớm muộn gì cũng sẽ được ông cụ công nhận.

Chỉ là tôi không ngờ — người đầu tiên buông tay… lại là Trình Việt.

Anh đồng ý với đề nghị của ông nội.

Bắt đầu tiếp xúc với cô con gái nhỏ nhà họ Đoạn — vừa từ nước ngoài trở về.

Trình Việt cần sự hợp tác từ nhà họ Đoạn.

Nhưng lại không chịu buông tôi ra.

Mà trên đời… đâu thể có chuyện gì cũng được như ý?

Rời khỏi biệt thự, tôi cúi đầu nhìn tờ hợp đồng chấm dứt vừa được ký xong,

trong lòng có chút mơ hồ.

Khi bắt đầu bên nhau, tôi và Trình Việt như thể chuyện đến tự nhiên, chẳng cần ai phải nói rõ.

Chúng tôi quen biết nhiều năm.

Từng đấu đá nhau, rồi lại đồng hành cùng nhau.

Tình cảm lớn dần, rồi ở bên nhau… vậy thôi.

Cũng chính vì vậy mà không có ai nói lời yêu trước.

Càng không có ai chủ động thừa nhận tình cảm.

Tựa như… ai nói ra trước, người đó là kẻ yếu thế.

Chúng tôi cứ thế mà đến với nhau, mơ hồ, lặng lẽ.

Và khi chia tay, cũng chẳng thể nói rõ lý do.

Không danh chính, cũng chẳng ngôn thuận.

Nhưng ít nhất —

mọi thứ, cuối cùng cũng đã kết thúc rồi.