Chương 6

6.

Thầy giáo họ Lý, bề ngoài có vẻ hiền lành thân thiện, nhưng mỗi lần dạy phụ đạo riêng, ông ta luôn có những hành động lén lút khiến tôi khó chịu.

Ban đầu là mượn cớ chấm bài để sờ tay tôi.

Sau đó, dần dần là sờ mặt, sờ tai.

Rồi ông ta lợi dụng lúc tôi không để ý, cố tình áp sát phía sau, thậm chí còn nói mấy câu đùa cợt tục tĩu khiến tôi vô cùng ghê tởm.

Tôi biết số tiền mẹ kế kiếm được không dễ dàng gì, tôi không muốn khiến cô phải lo thêm.

Vì việc học, tôi nhẫn nhịn hết lần này đến lần khác.

Nhưng thầy Lý càng lúc càng quá đáng.

Cho đến một lần, lúc trong nhà không có ai, ông ta vỗ đùi, cười toe toét nói với tôi:

“Lại đây ngồi lên đùi thầy nào.”

Tôi từ chối.

Ông ta lập tức đổi giọng đe dọa.

Trong lúc hoảng loạn, tôi vớ lấy ly thủy tinh đập vào đầu ông ta.

Khi mẹ kế về đến nhà, thầy Lý vừa lau nước mũi vừa khóc lóc kể lể:

“Xin lỗi, tôi không thể dạy nổi con bé này. Bài vở làm không ra, tôi nói vài câu thì nó đã ra tay đ/á/n/h tôi rồi!”

Ba tôi bắt tôi xin lỗi.

Tôi không chịu.

Ông ta liền chửi mắng tôi om sòm:

“Tống Đa Dư, tao nể mặt mày lắm rồi đấy! Không xin lỗi thì cút đi, học hành cái con khỉ! Ngay từ đầu đáng ra tao phải để mày c/h/ế/t dí trong cái xưởng đó, khỏi ngoi đầu lên luôn!”

Thầy Lý giả bộ can ngăn, lúc rời đi còn tranh thủ sờ mặt tôi, giọng lấp lửng:

“Con nít mà, chưa hiểu chuyện. Để Tiểu Dư suy nghĩ thêm đi.”

Ông ta cười đắc ý, ánh mắt như muốn nói:

*Thấy chưa? Ba mẹ mày tin tao. Mày có thể làm gì được tao?*

Tôi siết chặt tay đến mức móng tay đâm sâu vào da thịt, toàn thân run rẩy.

Tôi rất muốn nói ra sự thật… nhưng tôi không dám.

Bóng ma thời thơ ấu vẫn đè nặng lên tôi như một ngọn núi.

Năm tôi chín tuổi, có lần ra ngoài chơi, tôi gặp một ông già ở gần đó.

Ông ta cho tôi kẹo, rồi dắt tôi vào một căn nhà tồi tàn.

Ông cười híp mắt hỏi tôi:

“Kẹo ngon không?”

Tôi gật đầu.

Ông nói, chỉ cần cho ông sờ một cái, sẽ cho tôi thêm nhiều kẹo ngon hơn nữa.

Ông ta rất khỏe.

Tôi nhớ mình đã khóc, vùng vẫy.

Tôi chạy ra khỏi đó, phía trước chỉ là cánh đồng mênh mông vô tận.

Ông ta tập tễnh đuổi theo sau, tôi chạy mãi vẫn không thấy điểm dừng.

Tôi chạy về nhà, khóc kể với mẹ.

Nhưng ông già kia lại vu oan tôi giẫm hỏng luống rau của ông ta, còn đòi mẹ tôi bồi thường.

Mẹ tôi mặt lạnh như tiền, điên cuồng tát tôi liên tiếp.

Trong miệng tôi tràn đầy vị mặn của máu và nước mắt.

“Đồ s/a/o c/h/ổ/i, ngày nào cũng gây họa cho tao! Mày không c/h/ế/t ở ngoài kia cho rồi!”

“Khóc khóc khóc! Vô dụng! Nghiệt chướng! Khóc nữa tao bóp c/h/ế/t mày luôn đấy!”

Bà bắt tôi phải xin lỗi ông già đó.

Thậm chí còn đổ hết lỗi lên chiếc váy hoa tôi mặc hôm đó.

“Con đĩ ranh, mặc váy chẳng phải là để đàn ông nhìn sao? Với cái đôi chân như củ cải của mày, có cởi trần truồng cũng chẳng ai thèm liếc!”

Từ đó, váy hoa trở thành biểu tượng của nỗi nhục trong tôi.

Tôi không bao giờ mặc váy nữa.

Lần này, tôi lại sợ.

Nếu tôi nói ra sự thật, liệu có kết cục gì khác năm xưa không?

Tại sao lại là tôi?

Tại sao hết lần này đến lần khác, luôn là tôi?

Mẹ kế phát hiện ra điều bất thường.

Sau khi tiễn tên biến thái rời đi, cô gõ cửa phòng tôi.

Tôi chui vào chăn, không trả lời.

Mẹ kế thở dài, giống hệt như cái ngày chúng tôi lần đầu gặp nhau khi tôi mười một tuổi.

Cô bế tôi lên, ánh mắt dịu dàng nhưng kiên quyết:

“Tiểu Dư, mẹ ở đây.

Nói cho mẹ biết, rốt cuộc đã xảy ra chuyện gì?”