Chương 11

Cuối cùng, chỉ có thể từ bỏ.

Tôi bắt đầu sắp xếp những bức ảnh cũ.

Kể lại câu chuyện của Kỷ Trừng từng chút một trên Weibo của tôi.

Nhiều chi tiết sau ba năm, đã trở nên mơ hồ.

Vốn dĩ chỉ sợ thời gian trôi qua, tôi sẽ quên đi nhiều hơn, nên mới ghi lại.

Nhưng không ngờ, bài viết lại gây sốt.

Vô số bình luận tràn ngập, muốn biết thêm về câu chuyện của anh ấy.

Có người nói: [Gen trồng trọt khắc sâu trong xương tủy của người Trung Quốc, ở đâu cũng có thể tạo ra một mảnh vườn.]

Có bệnh nhân cũ của anh ấy nhận ra anh ấy.

[Bác sĩ Kỷ thật sự rất tốt, khi mẹ tôi bị bệnh đã hơi lẫn rồi, nhưng mỗi lần nói chuyện với bà, anh ấy chưa bao giờ tỏ ra thiếu kiên nhẫn.]

[Anh ấy cũng từng biểu diễn ảo thuật cho con gái tôi xem, còn bị trưởng khoa tưởng anh ấy đang đánh bài, mắng anh ấy một trận thậm tệ!]

Từ những bình luận đó, tôi ghép lại hình ảnh của anh ấy trong những ngày chúng tôi chưa gặp nhau.

Không lâu sau, tôi nhận được cuộc gọi video của Kỷ Thanh.

Anh ta gửi ảnh chụp màn hình Weibo của tôi, hỏi.

“Là em sao?”

Tôi hào phóng thừa nhận.

“Vâng.”

Anh ta run lên, ánh mắt chua xót.

“Thì ra người em nói, là anh trai anh…”

“Đúng vậy.”

“Đáng lẽ anh phải nghĩ đến… đáng lẽ anh phải nghĩ đến!!

“Thảo nào em luôn nhìn mặt anh như vậy! Anh còn tưởng em thật sự yêu anh!!”

Anh ta thất thần cúi đầu.

“Anh ấy… bây giờ có khỏe không?”

Tôi vẫn chưa viết đến những câu chuyện phía sau, nên anh ta không biết.

Tôi lạnh lùng nói:

“Anh ấy không khỏe.”

“Anh ấy đã chết cách đây ba năm rồi.”

Điện thoại trượt khỏi tay Kỷ Thanh.

Rơi mạnh xuống đất.

Một hồi lâu sau, màn hình mới rung rẩy trở lại.

Anh ta gần như suy sụp.

“Anh ấy chết rồi??”

“Tại sao anh lại không biết?!”

“Sao em không nói với anh?!”

“Anh nghĩ sao?”

Tôi chế giễu nói:

“Nhiều năm như vậy, trong nhà anh có ai quan tâm đến anh ấy không?”

Kỷ Thanh run rẩy dữ dội.

Cảm thấy có lỗi đến mức không dám nhìn thẳng vào mắt tôi.

Lần đầu tiên tôi gặp cha mẹ Kỷ Thanh, tôi thử hỏi xem anh ta còn anh chị em nào không.

Cha mẹ anh ta khinh thường xua tay: “Không có.”

Còn Kỷ Thanh thì nói: “Trước đây có một người, nhưng coi như anh ấy chết rồi đi.”

Tôi hỏi anh ta nói vậy là có ý gì.

Anh ta bất thường đập vỡ bát, cảnh cáo tôi.

“Trong nhà này, không được nhắc đến anh ấy.”

Anh ta hận Kỷ Trừng, hận anh ấy trốn khỏi gia đình này, biến anh ta thành nạn nhân mới.

Cha mẹ anh ta càng hận Kỷ Trừng, hận anh ấy là con của họ, nhưng lại không thể kiểm soát.

Cho nên, làm sao tôi có thể nói với họ?

Tôi ngẩng cao đầu.

“Đừng rơi những giọt nước mắt cá sấu đó nữa, anh nghĩ sao anh ấy lại chạy đến cái nơi này?”

“Đều là do anh và gia đình anh ép buộc.”

Kỷ Thanh vội vàng cúp điện thoại.

37

Vài ngày sau, cha mẹ Kỷ Thanh tìm đến tôi.

Họ nói, Kỷ Thanh mất tích rồi.

Tôi mới biết, hôm đó Kỷ Thanh chạy về nhà, đập phá tan tành.

Anh ta nói, tất cả đều là lỗi của cha mẹ anh ta.

Nếu không phải vì cha mẹ ép buộc Kỷ Trừng, anh ấy đã không chạy đến Congo (Kinshasa), không gặp tôi, càng không chết.

Và anh ta cũng sẽ không vì quá áp lực, tự cho rằng mình yêu Kiều Ninh, rồi bỏ lỡ tôi.

Tất cả mọi chuyện này, một vòng nối tiếp một vòng.

Không có lời giải.

Sau đó, anh ta nộp đơn xin thôi việc ở bệnh viện, rồi biến mất.

Hai người già hơn nửa đời người khóc lóc gần như ngất đi.

“Tiểu Nhiếp à! Chuyện này sao có thể trách chúng ta được chứ?”

“Chúng ta là cha mẹ, mong con cái thành đạt, chẳng lẽ sai sao?”

“Lúc đó cứ để nó ngoan ngoãn ở lại bệnh viện, nó cứ không nghe, con xem bây giờ, người cũng mất rồi! Chẳng phải nó tự làm tự chịu sao!”

“Kỷ Thanh sao có thể vì chuyện này mà giận dỗi chúng ta! Dù sao chúng ta cũng là cha mẹ nó!”

“Chúng ta cầu xin con, bảo nó quay về đi, chúng ta đã mất một đứa con rồi, không thể mất thêm đứa nữa được!”

Tôi không thể nhịn được nữa, ném vỡ điện thoại.

“Cút!!”

“Các người căn bản không xứng làm cha mẹ!!”

Tâm trạng tôi rất tệ.

Đi lòng vòng, lại trở về khu rừng đó.

Tìm một cây lớn ngồi xuống, tôi nhìn những vệt nắng loang lổ trên mặt đất.

Ôm chặt lấy đầu gối mình.

Mặc dù Kỷ Trừng chỉ mở lời với tôi một lần duy nhất.

Nhưng tôi có thể đoán được, trước đây anh ấy đã phải chịu đựng bao nhiêu uất ức trong gia đình.

Người liên hệ khẩn cấp mà anh ấy điền vào tổ chức Bác sĩ không biên giới, ban đầu là đồng nghiệp của anh ấy.

Sau này trở thành tôi.

Anh ấy ngay cả khi có bất cứ chuyện gì xảy ra, cũng không muốn người nhà biết.

Vậy mà trong một gia đình tồi tệ như vậy, lại có thể sinh ra một người dịu dàng, lương thiện, vị tha như anh ấy.

Nghĩ đến đây, tôi lại cảm thấy buồn hơn.

38

Một cơn gió thổi qua.

Một vật cứng rơi từ trên cây xuống, đập thẳng vào trán tôi.

Tôi rên rỉ hít vào đau đớn.

Nhặt vật đó lên xem.

Đó là một tấm thẻ bài.

Những người làm việc và sinh sống ở vùng chiến sự, thường mang theo thứ này, để tiện nhận dạng thân phận sau khi bất ngờ qua đời.

Tôi tưởng đây là của một người lính nào đó bỏ lại.

Nhưng lật mặt trước, trên đó lại khắc: [Kỷ Trừng].

Tôi bật dậy.

Tôi vuốt ve những chữ trên đó.

Sao lại thế này?

Thẻ bài của anh ấy sao lại ở đây?

Nhìn quanh.

Tôi mới phát hiện ra, cái cây mà tôi đang dựa lưng, có chút khác biệt so với những cây khác.

Nó cao lớn hơn nhiều, lá có hình gợn sóng, màu xanh đậm.

Còn đất ở gốc cây thì màu đen.

Nhìn một lúc.

Tôi đột nhiên hiểu ra.

Tôi điên cuồng dùng hai tay cào đất.

Cào đến mức móng tay nhét đầy bùn đất và máu.

Cào mãi, một đoạn xương trắng lộ ra.

Khoảnh khắc đó, tôi oà khóc.

Tôi tìm đến dụng cụ.

Lật tìm những hài cốt bị rễ cây quấn chặt.

Trong đất, còn có những mảnh áo blouse trắng mà anh ấy mặc hôm đó.

Là Kỷ Trừng.

Tôi tìm thấy anh ấy rồi.

Cuối cùng tôi cũng tìm thấy anh ấy rồi!!

Sau khi anh ấy chết, có lẽ đã bị người ta chôn cất sơ sài tại chỗ.

Còn tấm thẻ bài kia trùng hợp được cây lớn bao bọc và phát triển, lại thấy ánh mặt trời.

Cho đến hôm nay, tôi ngồi dưới gốc cây.

Nó rơi xuống.

Giống như, anh ấy nhìn thấy tôi đang buồn vì anh ấy.

Thế là búng vào trán tôi một cái.

Nói: “Vui vẻ lên, đừng tức giận vì những chuyện không đáng.”

“Những chuyện đó qua rồi.”

Tôi ôm chặt đầu anh ấy, run rẩy nói:

“Được, về nhà thôi! Chúng ta về nhà.”