Chương 8

Nguyễn Đường tức đến mức gào lên, định lao tới giật lấy điện thoại, nhưng tôi chỉ nhẹ nhàng chặn bằng cây gậy chống, khiến cô ta loạng choạng lùi lại mấy bước.

“Gài cô?”

Tôi thẳng tay ném bản “Tuyên bố Hòa giải” vào chiếc máy hủy tài liệu đang gầm rú bên cạnh, trước mặt cô ta.

“Nguyễn Đường, đây là trại cứu hộ, không phải sàn diễn của cô.”

“Cầm máy ảnh và mớ lời dối trá của cô, biến đi.”

Nguyễn Đường bị ép phải lùi liên tục.

Cô ta chân tôi tập tễnh, liếc sang mấy thùng phụ tùng máy phát điện chất cao chênh vênh bên cạnh.

Để cứu vãn “ cố livestream”, cô ta lại định đóng vai “người tốt”, giả vờ khiêng đồ lấy lòng khán giả.

“Tôi đến giúp mà! Tôi không đi đâu hết!”

Cô ta hét lên, mang giày cao gót mà lao đến chồng thùng sắt cao hai mét, đưa tay kéo cái thùng tận đáy.

“Đừng động vào cái đó!” Tôi hét lên bản năng. Đó là thùng chịu lực!

Nhưng đã muộn.

“Rầm!”

Hai chiếc thùng sắt nặng nề trên bắt đầu rung lắc, mất cân bằng, đổ thẳng về phía tôi.

“Nam Sơ! Cẩn thận!” hét của A Lâm còn chưa dứt.

Một bóng đen lao đến nhanh cả thanh.

Tôi chỉ cảm nhận được một lực đẩy mạnh hất tôi sang một bên. Tiếp là va đập trầm đục vang lên.

Một thùng sắt nặng tới 50kg rơi phịch xuống đất, bụi mù mịt.

Chiếc còn lại, được một bàn tay lớn với các đốt tay nổi bật giữ chặt trên không, cách đầu tôi chưa đến 10cm.

Là Chiến Dã.

Anh ta một tay đỡ lấy thùng sắt nặng trịch, bắp tay căng cứng, gân xanh nổi rõ vì dồn sức quá mức.

Vết thương trên do cú lao người lúc nãy đã bung ra hoàn toàn.

lập tức thấm ướt gạc, chảy dọc vạt áo khoác, nhỏ xuống nền đất bụi bặm, đỏ rực rợn người.

Thế nhưng anh ta không nhíu mày một lần, chỉ yên lặng giữ chặt thùng sắt nhẹ nhàng đặt xuống đất — như sợ làm hỏng thiết bị bên trong.

Xong xuôi, anh ta mới đứng dậy, như về phía Nguyễn Đường đang chết lặng.

ấy, không còn bao dung, nuông chiều như trước.

Chỉ còn thất vọng thấu xương và lẽo vô tận.

“Nguyễn Đường, cô điên sao?” Anh ta nói nhỏ, nhưng lời nói mang áp lực khiến người ta nghẹt thở.

“Đây là thiết bị cứu hộ! Là để cứu người!” “Cô vì muốn diễn trò, đến kiến thức an toàn cơ bản cũng dám coi thường sao?”

“Nếu thùng đó rơi trúng, Nam Sơ không chết thì cũng tàn phế. Đó là thứ ‘lòng tốt’ của cô đấy à?”

“Cút.”

Nguyễn Đường bị nhân viên an ninh lôi ra ngoài như kéo một con chó chết.

Trước khi bị lôi đi, cô ta điên cuồng hét tên Chiến Dã: “Chiến Dã! Anh sẽ hối hận! Chỉ em mới là người yêu anh nhất!”

“Nam Sơ là đồ !”

Chiến Dã đứng yên, trên anh chảy, nhưng anh không động đậy.

Anh chỉ bóng dáng Nguyễn Đường khuất dần, trống rỗng như một tàn tích vừa đổ sập.

Khoảnh khắc ấy, anh ta cuối cũng nhận ra — “Nàng thơ” mà anh dốc lòng nâng niu bấy lâu, chỉ là một con quái vật khoác da người.

Còn người phụ nữ bị anh đẩy ra gọi là “ ”, lại là mặt trời nóng để sưởi ấm cả cuộc đời anh.

“Nam Sơ…”

Anh ta quay lại, muốn nói gì đó với tôi.

Nhưng tôi đã không còn hứng thú để nghe.

Tôi chỉ chỉ về phía phòng y tế gần đó: “Chiến , anh nhỏ lên thùng thiết bị của tôi .”

“Thùng đó còn phải , làm ơn đi vết thương lại, đừng làm bẩn tài sản .”

Giọng điệu điềm tĩnh, thuần túy là việc.

Chiến Dã bật cười khổ, nụ cười còn khó coi cả khi khóc.

“Được, tôi đi.”

Nguyễn Đường không ngu đến mức quay lại trại cứu hộ làm loạn. Cô ta chơi một ván độc .

Về nước, cô ta tên thật tố cáo Chiến Dã trên mạng: Anh ta đã biển thủ hàng triệu từ quỹ từ thiện của “ cứu hộ Bầu Trời Xanh” để mua biệt thự nước ngoài vợ cũ và trả phí “bịt miệng” khổng lồ.

Cô ta còn đăng một tấm ảnh chụp lén — là tấm chi phiếu mười triệu ngày hôm đó

Chiến Dã dúi vào tay tôi trong lều, nhưng bị tôi từ chối.

Dư luận bùng nổ.

Tài khoản của Chiến Dã bị đóng , nhiệm vụ của bị đình chỉ.

Còn tôi, bị xem là “đồng phạm”, cũng bị cấm xuất cảnh.

Ai cũng nghĩ, để tự cứu mình, Chiến Dã sẽ đẩy tôi ra chịu tội thay.

Nhưng anh ta lại làm một việc không ai ngờ tới.

Anh tổ chức buổi họp báo cuối với tư cách trưởng.

Ngày hôm đó, anh không mặc bộ đồng phục cứu hộ màu xanh quen thuộc, mà là chiếc sơ mi trắng giản dị.

là chiếc sơ mi anh mặc hôm chúng tôi đăng ký kết hôn bảy năm trước, giờ mặc lại trên thân hình gầy gò của anh, lỏng lẻo đến xót xa.

Trước hàng loạt ống kính, anh bình tĩnh lấy ra một xấp sổ sách dày cộp, một chiếc máy cứu hộ cũ kỹ trong túi niêm phong.

“Về cáo buộc biển thủ, đây là toàn bộ chi tiết tài khoản cá nhân của tôi.”

Anh trải sổ ra: “Mười triệu đó là tôi bán nhà và xe cha mẹ để lại mà . Là tiền tôi trả nợ Nam Sơ, không phải phí bịt miệng.”

“Còn về ‘bịt miệng’…” Anh bấm nút phát chiếc máy .

Một đoạn cũ, lẫn nhiễu sóng, vang lên trong buổi họp báo.

Là đêm lũ lụt ba năm trước, máy tự động lưu lại.

“Chiến Dã! Bọn em đây! Cứu với!” Đó là giọng tôi. Ngay sau đó là Nguyễn Đường mè nheo: “A Dã, máy ảnh của em không thể ướt… đó là ảnh em cần để đoạt giải…”

là câu nói và rõ ràng như dao cắt của Chiến Dã: “Nam Sơ! Em cố gắng chịu thêm một chút! Máy ảnh của Nguyễn Đường quan trọng em!”

Đoạn kết thúc.

Cả hội trường chết lặng. Tất cả mọi người đều kinh ngạc người đàn ông trên sân khấu.

Anh ta đã tự khai bằng chứng buộc tội mình, tự tay xé toạc lớp vỏ hào quang anh hằng mang.

Chiến Dã đỏ hoe, nhưng anh không rơi một giọt nước .

“Nam Sơ vô tội. Cô ấy mới là nền móng thực của này.”

“Mọi lỗi lầm, đều do một mình tôi, Chiến Dã.”

“Từ hôm nay, tôi từ chức trưởng và chấp nhận mọi điều tra.”

Nói xong, anh cúi đầu thật sâu.

Khoảnh khắc cúi xuống đó, lòng tự trọng và khí phách kiêu hãnh của anh hoàn toàn sụp đổ.

Nguyễn Đường vì tội vu khống, bịa đặt bị cảnh sát bắt giữ.

Còn Chiến Dã, dù được chứng minh không biển thủ quỹ, nhưng vì sơ suất quản lý và áp lực dư luận, đã thật rút khỏi giới cứu hộ.

Ngày anh trở về nước, chúng tôi gặp nhau sân .

Một vòng luân hồi. Chuyện bắt đầu sân , cũng sẽ kết thúc đó.

Anh mặc chiếc áo khoác cũ bạc màu, tay kéo chiếc vali sờn rách mà tôi mua anh khi chúng tôi còn là vợ chồng.

Giữa dòng người, chúng tôi giao nhau.

Anh bước lại, đứng trước mặt tôi. dừng trên chân phải của tôi, nơi còn bộ khung xương ngoài lẽo bao bọc.

“Dạo này chân còn đau không?” Tôi lắc đầu, mỉm cười nhẹ nhàng.

“Còn xác cả dự báo thời tiết khi trời mưa. tốt lắm. Tôi không đau nữa.”

“Vậy thì tốt.”

Anh gật gù, thói quen định giơ tay xoa đầu tôi, nhưng thấy tóc ngắn gọn gàng của tôi, bàn tay khựng lại giữa không trung vụng về gãi đầu mình.

“Tôi đi đây.”

Anh chỉ về phía cổng lên máy khác. “Tới khu rừng phía Tây làm kiểm lâm.” “Nơi đó ít người, cũng chẳng sóng. Tôi cũng… cần chút yên tĩnh.”

Kiểm lâm.

Không truyền thông, không hoa tươi. Chỉ núi rừng hoang vắng và cô độc vô tận.

Với một người khao khát vỗ tay như anh, đó lẽ là hình phạt bằng nhất.

Cũng là chuộc lỗi nhẹ nhàng nhất.

“Cũng được mà,” tôi đáp.

“Nam Sơ…”

Anh mấp máy môi, dường như muốn nói “xin lỗi”, hoặc là “giá mà ngày đó…”

Nhưng rốt cuộc, anh không nói gì cả.

Chỉ cười khổ, khẽ lẩm bẩm một câu:

“Sau này chọn đàn ông, đừng chọn kiểu như tôi, cứ mơ làm anh hùng mãi.”

“Hãy chọn người biết sưởi ấm đầu gối em.”

Nói , anh quay người rời đi về phía cánh cổng đưa anh vào nơi cô đơn không hồi kết.

Tôi bóng anh. Người đàn ông luôn ngẩng đầu kiêu hãnh bước đi phía trước, giờ dáng đã còng xuống.

Vòng đời lặp lại, Anh đã đánh mất sáng của mình, cũng đánh mất chiến trường mà anh yêu tha thiết.

Tôi hít sâu một hơi, quay người bước đi.

Phía loa phát thanh đang phát lời gọi cuối chuyến đến căn cứ cứu hộ quốc tế mới.

Tôi kéo hành lý của mình lên.

Bộ khung ngoài đầu gối phát ra máy móc êm dịu — đó là nhịp điệu nâng đỡ tôi tiến về phía trước.

Tôi không còn hận, cũng chẳng còn yêu.

Lũ đã rút, mặt trời mọc như thường.

Tôi không cần ai sưởi ấm đầu gối mình.

Tôi, là chỗ dựa vững chắc nhất của cuộc đời mình.

(Hết)