Chương 4

13.

Tôi ngồi cạnh Lương An Huy, ánh mắt tràn đầy áy náy và thương xót, nhìn anh ta nôn đến mức nghi ngờ cả nhân sinh.

Tôi khẽ nắm lấy tay anh, giọng nói dịu dàng mà u sầu:

“Chồng à, tất cả là lỗi của em… Có khi là phong thủy nhà mình không tốt.

Hay là… mình vay tiền mua một căn nhà khác đi? Tạm thời sống riêng ra, biết đâu bệnh tình sẽ đỡ hơn.”

Tôi thở dài như vừa trải qua trăm ngàn suy nghĩ:

“Thật ra em định thuê nhà, nhưng nghĩ lại — nhà thuê thì chẳng biết ai từng ở, lỡ cũng ‘khắc anh’ thì sao…”

Vài lời ngắn ngủi, nhưng lại tác động sâu sắc đến kẻ đang chìm trong ảo tưởng bị “vợ mang điềm xấu”.

Quả nhiên, khuôn mặt đang tiều tụy của Lương An Huy chợt sáng lên mấy phần.

Lần đầu tiên sau bao ngày, ánh mắt anh ta lóe lên tia hy vọng.

“Phải rồi, chắc chắn là nhà ở lâu nên bị âm khí… đổi chỗ ở là ổn thôi!”

Thế là tôi dẫn anh ta đi gặp một “chuyên gia phong thủy” — mà tất nhiên, cũng là người tôi bố trí trước.

Chúng tôi được “gợi ý” một căn nhà hướng tốt, phong thủy cực vượng, cảnh sắc hữu tình, thoáng mát sạch sẽ, dù là nhà cũ nhưng vị trí đắc địa, giá phải cộng thêm 1,8 triệu mới mua được.

Và cú chốt đơn đến từ thông tin “vàng”:

“Chủ cũ sống ở đây phát tài, giờ chuyển sang biệt thự rồi.”

Quả nhiên, hai mắt Lương An Huy lập tức sáng rỡ như thấy ánh sáng cứu rỗi cuộc đời.

Tôi chỉ cần thêm vài câu hờn trách ngọt ngào, vài lời khéo léo khích lệ —

Hắn liền gật đầu cái rụp, sảng khoái “móc ví” hơn 1,8 triệu để mua căn nhà đó trả một lần, không trả góp.

Dĩ nhiên, vẫn không quên quay sang tôi nói dối với vẻ mặt thành thật:

“Anh mượn tạm tiền của ba mẹ. Đừng áp lực nhé.”

Tôi nghe mà suýt không nhịn được cười.

Anh tưởng anh lừa được tôi sao?

Toàn bộ tiền đó… chẳng phải chính là “quỹ đen” hơn một triệu mà anh cất giấu mười năm qua đấy à?

Cảm ơn anh, đã giao nộp sạch sẽ.

Thật sự tưởng tôi sẽ tin chắc?

Lương An Huy cái gì cũng giấu như mèo giấu phân, sợ hai bên cha mẹ phát hiện tôi có bệnh, còn bày đặt nói là “mượn tiền ba mẹ”?

Lừa ai chứ, lừa tôi à?

Tôi giả vờ xúc động nói muốn gọi điện cảm ơn bố mẹ chồng.

Anh ta cuống quýt ngăn lại:

“Vợ à, bố mẹ anh làm vậy là vì thương em. Em hiểu lòng là được rồi, trong nhà với nhau cần gì khách sáo.”

Tôi mỉm cười ngoan ngoãn, không nhắc nữa.

Dĩ nhiên rồi — chuyện tôi đang làm, làm sao để người khác biết được?

Căn nhà mới anh ta mua trang trí đã rất chỉn chu, gần như chẳng cần sửa gì thêm.

Chỉ cần dọn dẹp sơ qua, Lương An Huy đã vội vàng khăn gói dọn sang ở.

Tôi hiểu rất rõ — căn nhà ấy không phải “nơi dưỡng bệnh”, mà là cái tổ yêu đương anh ta định dành cho mình và Tiểu Tuyết.

Tôi lại chẳng buồn ngăn cản, trái lại còn vui vẻ phụ giúp:

Anh đi rồi, tôi được ăn ngon mặc đẹp, không cần phải gồng mình diễn trước mặt anh mỗi ngày — chẳng phải càng nhẹ người sao?

Tôi còn cẩn thận dặn anh nhớ uống thuốc đúng giờ, sau đó hí hửng giúp anh sắp hành lý, nhét vào một liều thuốc giảm đau “đặc biệt” liều cực mạnh.

Chắc lần này cũng đủ cho anh ta “cảm thấy hạnh phúc” thêm một thời gian nữa.

Quả nhiên, sau khi chuyển vào “tân tổ ấm”, tôi gọi điện hỏi han tình hình, anh ta nói chuyện giọng khỏe hẳn, đầy khí lực:

“Anh thấy khá hơn rồi. Ở đây mát mẻ, tâm trạng cũng tốt.”

Đúng là mới nhà mới, lại được người đẹp bên cạnh, vui vẻ tới mức đau bệnh cũng tạm quên.

Tôi nhìn màn hình giám sát — hai kẻ “anh anh em em” ôm nhau, cười nói ngọt ngào như vừa cưới —

Khoé môi tôi nở nụ cười tươi rói, nhưng trong đáy mắt lại lạnh như băng giá.

Chúc hai người hạnh phúc bên nhau, nhé.

Tốt nhất là sống chết có nhau. Thật đấy.

Tôi vừa nhấm nháp món ngon đã lâu không dám ăn, vừa cảm thán vì cái miệng nhỏ của mình cuối cùng cũng được “phục hồi nhân phẩm”.

Trong lòng không khỏi có chút phấn khích:

Đợi hắn chết đi, hai căn nhà bán sạch, thêm tiền tiết kiệm, cộng với thu nhập từ việc viết lách — mẹ con tôi chẳng phải sống sung sướng hay sao?

Vì đúng lúc này, truyện mới tôi đăng đã bùng nổ — một sảng văn về trả thù tra nam, nhận được vô số bình luận tích cực từ người đọc.

Cuối cùng… tôi cũng có thể tự đứng vững, nuôi con mà không cần dựa dẫm vào bất kỳ ai.

14.

Cuối cùng thì Lương An Huy cũng tự “diễn đến gãy cả vai” —

Thể xác anh ta suy sụp hoàn toàn, chẳng còn chút phong độ nào của một “tổng tài phóng khoáng” ngày xưa.

Tôi ngồi trên sofa, thong thả nhâm nhi trái nho, mắt dán vào màn hình giám sát.

Trong camera, Tiểu Tuyết lúc này đã hoàn toàn đổi sắc mặt,

mỗi lần Lương An Huy đau đớn rên rỉ hay nôn khan đều bị cô ta liếc xéo, mặt lạnh như tiền.

Tôi không nhịn được, bật cười như đang ngửi thấy hương hoa đầu xuân:

“Chậc, cô em chắc cũng ngán ngẩm với một gã đàn ông vừa đen nhẻm vừa ốm nhom, vừa hở tí là than đau rồi nhỉ?”

Cuối cùng, khoảnh khắc đáng giá nhất cũng đến:

Tiểu Tuyết xách vali bỏ đi thẳng, không thèm ngoái đầu.

Lương An Huy thì mặt mày trắng bệch, giọng nói khản đặc van xin phía sau như một hồn ma yếu ớt giữa trưa nắng.

Tôi khẽ tặc lưỡi mấy cái, cười khẩy như xem một vở hài kịch dở tệ, rồi tiếp tục gắp một con tôm hùm đất cay xé họng bỏ vào miệng, gật gù thưởng thức.

“Cứ tưởng là uyên ương cùng bay, hóa ra cũng chỉ là đôi chim trời mỗi con một ngả.

Thật thất vọng nha ~ tưởng sâu sắc lắm cơ.”

Chưa đầy vài hôm sau, tôi nhận được cuộc gọi từ chính người chồng thân yêu của mình.

Tôi đặt đũa xuống, khoé môi cong lên như cánh hoa sắp bung nở, ánh mắt sáng rực đầy hứng thú.

A, người chồng lâu năm của tôi cuối cùng cũng nhớ đến tôi rồi sao?

Bị tình nhân đá, không còn ai bên cạnh mới nhớ tới “mụ vợ già” này à?

Tôi mím môi, nhấn nút “nhận cuộc gọi”, giọng nói ngọt ngào như mật:

“Alo~”

Chắc anh nghĩ lần này gọi đến sẽ được cứu vớt, được tôi dang tay tha thứ?

Sai rồi… sai to rồi.

Thứ đang đón chờ anh… chính là “mũi dao” mà tôi đã giấu trong lớp áo vợ hiền suốt bấy lâu nay.

Đến lúc lộ đao vung kiếm rồi, Lương An Huy à.

15.

“Anh à, sao vậy?”

Tôi cất giọng nhẹ nhàng, vui tươi như một cơn gió xuân, vừa ngọt ngào vừa xa cách.

Có lẽ đã lâu rồi không được nghe tôi nói với ngữ điệu dịu dàng như thế, đầu dây bên kia bỗng khựng lại một nhịp, im lặng vài giây.

Rồi một giọng nói khàn khàn mang theo chút nghẹn ngào vang lên:

“Không có gì… chỉ là… anh nhớ em với con. Dạo này con trai thế nào? Có ngoan không?”

Tôi mỉm cười, nụ cười đầy châm chọc:

“Ngoan lắm. Nó chẳng nhắc gì đến ba hết.

Yên tâm đi, trẻ con mà, quên nhanh lắm. Một thời gian nữa chắc chẳng còn nhớ anh là ai đâu.”

Lời nói bình thản như đang kể chuyện thời tiết, nhưng ẩn chứa mũi dao sắc lẹm.

Đầu dây bên kia im bặt. Rồi giọng nói của anh ta bỗng trở nên không hài lòng:

“Em… em có ý gì vậy?”

Tôi khẽ cười, nụ cười này không còn ấm áp nữa, mà như tia chớp lóe sáng trước cơn giông.

Tôi không trả lời ngay, chỉ chuyển chủ đề:

“Anh đang ở nhà à? Em qua thăm anh nhé?”

Nghe thấy tôi đổi giọng, anh ta dường như trút được gánh nặng, giọng lập tức mềm nhũn:

“Anh thật sự rất nhớ hai mẹ con…”

Tôi khẽ cười, ngón tay gõ nhẹ lên mặt bàn, lạnh lẽo như băng:

Nhớ à? Giờ mới nhớ?

Khi anh chuyển ra ngoài sống với nhân tình gần một năm trời, chưa một lần gọi hỏi con ăn chưa, ngủ chưa, có khóc không — sao không nhớ lúc đó?

Bây giờ bị đá, cô đơn, bệnh hoạn, đau đến tuyệt vọng — mới sực nhớ ra mình từng có một người vợ?

Muộn rồi, Lương An Huy à. Tình nghĩa chỉ có hạn, còn nỗi hận — tôi đã nuôi đủ đầy cả kho.

Muốn gì cơ?

Anh ta nghĩ mình chỉ cần buông vài câu yếu đuối là tôi sẽ mềm lòng mà quay về sao?

Không hỏi lấy một câu rằng tôi – người được cho là mắc ung thư – dạo này sống thế nào, có còn đau không, có ăn nổi một bữa ra hồn không.

Ngược lại, còn có mặt mũi bảo tôi – kẻ “bệnh đến hồi nguy kịch” – đi thăm anh ta?

Tôi cười lạnh.

Ừ, tôi sẽ đến.

Nhưng không phải để “an ủi” hay “xoa dịu” đâu.

Mà để tiễn anh — người chồng yêu dấu — lên đường lần cuối.

Vì tôi mà anh ra nông nỗi này, không phải chính miệng anh từng nói thế sao?

Vậy thì tôi – người vợ “hiền lành” – cũng nên làm tròn trách nhiệm đưa tiễn.

“Vậy mai, sau khi đưa con đến trường, em sẽ qua thăm anh.”

Đầu dây bên kia, Lương An Huy vội vàng đồng ý, giọng nhẹ hẳn đi, như thể cuối cùng cũng được cứu vớt giữa vực sâu.

Thế nhưng, tôi còn chưa kịp “kết màn” cho vở kịch của mình, thì bất ngờ ập tới.

Ngay sáng hôm sau, một cuộc điện thoại bất ngờ gọi đến —

Lương An Huy ngất xỉu ngay tại công ty, được đồng nghiệp cấp tốc đưa vào bệnh viện cấp cứu.

Tôi ngẩn người.

Mọi chuyện vẫn nằm trong kế hoạch.

Nhưng tôi không ngờ — sự thật lại không phải do tôi tự tay lật lên…

Mà là… sự sống còn của anh ta, tự thân sụp đổ.

16.

Tỉnh lại trong bệnh viện, Lương An Huy nhận được bản án tử thẳng tay từ bác sĩ —

ung thư giai đoạn cuối, di căn, thuốc thang vô hiệu.

Gương mặt anh ta trắng bệch như tờ giấy, không tin vào tai mình, miệng lắp bắp không ngừng:

“Không… không thể nào… người bị bệnh là vợ tôi! Là cô ấy! Không phải tôi… là cô ấy!”

Anh ta phát điên, hoảng loạn bám lấy tay bác sĩ, khẩn cầu cứu chữa, giọng khàn đặc, ánh mắt dại đi.

Còn tôi…

Tôi cười lạnh trong lòng, nhưng gương mặt lại lộ rõ vẻ kinh hoảng và đau lòng, như thể trái tim đang tan vỡ:

“Chồng à… năm nay anh đâu có đi khám sức khỏe định kỳ đúng không?”

Vừa dứt lời, cả người Lương An Huy cứng đờ.

Tôi dĩ nhiên biết rõ vì sao.

Thời điểm công ty tổ chức kiểm tra sức khỏe hàng năm, hắn ta đâu có mặt —

vì lúc ấy đang cùng Tiểu Tuyết bay ra nước ngoài du lịch tình nhân.

Người đàn ông từng không thèm dắt tôi đi công viên, giờ lại vì tiểu tam mà phung phí không tiếc một xu.

Thật đúng là, yêu hay không yêu — nhìn là biết.

Bác sĩ lặng lẽ nhìn biểu cảm của hắn, cũng đã hiểu tám phần.

Chỉ nói một câu đầy nhân đạo:

“Triệu chứng bệnh của anh rất đặc biệt, rất khó phát hiện từ đầu.

Giờ nên ăn gì thì cứ ăn, thích làm gì thì làm — đừng để lại tiếc nuối.”

Tôi liếc qua, thấy hắn ngồi đờ người ra như tượng đá, ánh mắt ngơ ngác, môi run run.

Tôi suýt nữa… không nhịn được mà bật cười thành tiếng.

Khi bác sĩ rời đi, căn phòng chỉ còn lại hai chúng tôi.

Lương An Huy ngước nhìn tôi —

Gương mặt tôi lúc ấy, da dẻ hồng hào, thần sắc tươi tắn, ánh mắt sáng long lanh như người vừa mới “được chữa khỏi bệnh nan y”.

Ánh mắt hắn lập tức sáng bừng lên một tia hy vọng kỳ quặc…

“Chẳng lẽ… cô ấy thật sự khỏi bệnh rồi?

Cô ấy khỏe như vậy, có thể… cứu được mình không?”