Chương 5

17.

“Vợ à, em cũng bị ung thư mà. Em không điều trị mà lại khỏe như vậy… chắc chắn em có cách đúng không?

Cứu anh đi… cứu anh được không?”

Lương An Huy nắm chặt tay tôi, ánh mắt khẩn cầu đến đáng thương — nhưng trong đôi mắt ấy, tôi không thấy một chút ăn năn, chỉ toàn tham vọng sống sót và ích kỷ đến tận xương tủy.

Tôi gật đầu, ánh mắt nhu hòa, nắm lấy tay hắn thật chặt:

“Yên tâm đi, em sẽ dùng cách của mình để cứu anh.”

Hắn nghe xong như trút được gánh nặng, khóe môi run rẩy khẽ nhếch lên.

Tôi cẩn thận đưa hắn trở về căn nhà ban đầu — nơi tôi đã từng đóng vai vợ hiền suốt mười năm trời.

Lòng thì ngấm ngầm cảm thấy may mắn:

May mà hôm đó hắn không được đưa đến bệnh viện từng làm xét nghiệm.

Nếu không tra ra hồ sơ cũ thì “vai bệnh nhân” của tôi cũng không giấu nổi nữa rồi.

Trên đường về, tôi nghe thấy hắn khẽ lẩm bẩm trong đầu —

Và như mọi lần, “tiếng lòng” trần trụi ấy chẳng khiến tôi bất ngờ chút nào:

【Xin chư vị thần linh, xin cứu lấy con. Đừng để con chết.

Vợ con cũng mắc ung thư mà, nếu cần ai chết… xin hãy đưa cô ta đi. Dùng mạng cô ấy đổi lấy mạng con cũng được.】

Tôi mím môi, cười nhạt.

Đúng là bản chất khó đổi.

Ngay cả khi sắp chết rồi… trong lòng anh vẫn chỉ có mỗi “anh”.

Tôi đưa hắn về đến nhà, dịu dàng dỗ dành nằm nghỉ.

Tối hôm đó, tôi cắt hoàn toàn nguồn thuốc giảm đau của hắn, chỉ để lại vài viên dự phòng “cho có lệ”.

Tôi bắt đầu sắc thuốc Đông y, kê đủ thứ “thanh nhiệt giải độc”, nào là thảo dược mát gan, nào là an thần dưỡng khí.

Nhưng trong lúc sắc, tôi lén cho thêm một nguyên liệu đặc biệt: hoàng liên — vị thuốc cực đắng, tính hàn mạnh, dễ gây phản ứng phụ với người đang yếu ớt.

Uống vào không chết ngay… nhưng khổ sở thì khỏi nói.

Đau từ dạ dày lên tới tim, từ trong ra ngoài đều mệt mỏi.

Thế mới gọi là: sống, nhưng không bằng chết.

Tôi giả vờ cười dịu dàng, nhét chén thuốc đắng ngắt vào tay Lương An Huy, ân cần dặn:

“Đây là bài thuốc mà em uống suốt đó, hiệu quả cực kỳ tốt.”

Hắn vừa nhấp một ngụm, gương mặt lập tức nhăn nhó vặn vẹo, đắng đến mức suýt nôn ra.

Tôi nhìn hắn nhăn mày trợn mắt, méo miệng méo mồm, trong lòng cười đến rung cả dạ dày.

Thứ người như anh, cho dù chết cũng không xứng được ăn ngon.

Mỗi ngụm thuốc này là để anh nếm vị cuộc đời — từ đầu đến cuối đều phải trả giá.

Cơn đau ngày một tăng lên.

Ung thư giai đoạn cuối quả nhiên không tha cho ai.

Chẳng bao lâu sau, hắn chỉ còn da bọc xương, đi đứng không nổi, hơi thở phập phồng, nhìn vào là thấy mùi cái chết lảng vảng bên cạnh.

Tôi bắt đầu chuẩn bị cho màn kết thúc “nhân đạo” của mình.

Với vẻ mặt đầy lo lắng và thương tâm, tôi chủ động liên lạc với cả cha mẹ ruột và cha mẹ chồng, thông báo rằng:

“Anh ấy bệnh nặng, e rằng không còn bao lâu nữa.”

Tôi nghĩ, bố mẹ chồng tuy sinh ra một thằng con khốn nạn, nhưng họ vô tội.

Trước khi chết, dù sao cũng nên cho họ nhìn mặt lần cuối.

Tôi lại dịu dàng quay sang chồng, vuốt nhẹ tay hắn:

“Chồng à… chuyện bệnh tình của em, mình đừng nói với họ nhé.

Con còn nhỏ, ba mẹ hai bên cũng đã lớn tuổi… nếu biết cả hai ta cùng bệnh, chắc họ chịu không nổi đâu.”

Lương An Huy cảm động đến mức gật đầu liên tục, nắm chặt tay tôi, giọng nghèn nghẹn:

“Vợ à… vẫn là em tốt với anh nhất… Có em kiếp này, anh thấy đủ rồi…”

Tôi nhìn hắn với nụ cười dịu dàng, trong lòng chỉ muốn nôn.

Lúc có nhân tình thì anh quăng tôi như dép rách.

Lúc bị đá, bị bệnh, bị tuyệt vọng mới quay về tìm “cái ổ an toàn” này.

Khi anh vui thì là Tiểu Tuyết, khi anh khổ thì mới đến phiên “mụ vợ già”.

Quả thật, diễn xuất của anh tôi nên trao tặng… bằng một cái hố sâu cho trọn vẹn.

Ngay lúc tôi sắp không chịu nổi những lời tình cảm giả tạo nhão nhoét ấy nữa,

cửa nhà cuối cùng cũng mở ra.

Ba mẹ tôi, và cả cha mẹ anh — lần lượt bước vào.

18.

Tiếng khóc nức nở vang vọng trong phòng cuối cùng cũng kéo tôi ra khỏi những dòng hồi tưởng đầy chán ghét và buồn nôn.

Trước mắt tôi là cảnh tượng hai ông bà già run rẩy, nước mắt đầy mặt, ôm chặt lấy con trai đã suy sụp, nghẹn ngào đến mức như thể từng tiếng khóc đều xé toạc tâm can.

Gương mặt họ già đi không chỉ mười tuổi chỉ sau một đêm nhận hung tin.

Trong khoảnh khắc đó, một mẩu lương tâm tưởng như đã mục ruỗng trong lòng tôi, bỗng khẽ nhói lên.

Tôi đã đi quá xa rồi sao?

Tôi là người đẩy anh ta vào tuyệt lộ… là tôi tự tay làm ra cái kết này.

Nhưng đúng lúc ấy — tiếng gõ cửa vang lên.

Cánh cửa mở ra, ba mẹ tôi xuất hiện, vẻ mặt bình thản mà tin tưởng.

Chỉ trong một giây, trái tim tôi lại trở về đúng vị trí ban đầu.

Tôi ngẩng đầu, ánh mắt sắc bén:

Vì sao tôi phải thấy tội lỗi?

Nếu người bệnh thật sự là tôi, Lương An Huy chắc chắn sẽ làm đến cùng — thậm chí còn nhanh tay hơn tôi, độc ác hơn tôi.

Cùng lắm thì đổi lại là tôi nằm trên giường kia, còn hắn với tiểu tam đứng cười trước màn hình camera.

Giờ phút này, kẻ nằm liệt kia là hắn.

Còn kẻ khóc đến ngất đi, là cha mẹ hắn.

Vậy có gì sai?

Hắn đã chọn đường này.

Tôi chỉ là kẻ cầm đèn soi sáng lối hắn bước — không đẩy, không ép. Tất cả đều do chính hắn tự nguyện.

Tôi siết chặt tay, nở nụ cười bình tĩnh đến lạnh lùng:

Lương An Huy,

Cuộc đời này, anh không chết vì ung thư — mà chết vì chính tâm địa của mình.

19.

Tôi ngồi cạnh giường bệnh, nhìn người đàn ông từng một thời nắm giữ cả cuộc đời tôi — giờ đây chỉ còn da bọc xương, mắt trũng sâu, môi khô nứt.

Cha mẹ chồng đã về lại căn nhà thuê ở thủ đô, nói là muốn nấu cho anh ta những món ăn anh ta thèm nhất. Trong phòng bệnh chỉ còn lại tôi và anh ta, một khung cảnh yên tĩnh đến mức… hoàn hảo.

Tôi mỉm cười, cúi người, giọng dịu dàng như thể đang thỏ thẻ tâm tình:

“An Huy, thật ra… trong lòng anh có phải đang nghĩ: vì sao người sắp chết không phải là em?”

Câu nói vừa dứt, đôi mắt anh ta co rút kịch liệt, môi mấp máy nhưng cổ họng khản đặc, không phát ra được âm thanh nào.

Tôi tiếp tục, nhẹ nhàng như đang kể một câu chuyện cũ:

“Ngày cầm kết quả kiểm tra ung thư, em đã có được một ‘siêu năng lực’… em nghe được từng suy nghĩ thối nát trong đầu anh.”

Anh ta bắt đầu run lên, ánh mắt ngập đầy hoảng loạn.

Tôi lại cười, giọng càng lúc càng êm ái:

“Anh không muốn em đi chữa bệnh, vì muốn để dành tiền cho tiểu tam của anh – con bé tên Tiểu Tuyết ấy?

Tiếc thật, em sợ anh biết em bị bệnh sẽ sốc, nên đã ‘**photoshop’ lại tờ giấy khám bệnh.

Người bệnh thật sự… từ đầu đến cuối luôn là anh.”

Anh ta như phát cuồng, hai tay níu chặt tấm ga giường, cố lết người dậy, nhưng sức đã cạn kiệt.

Tôi nghe rõ giọng nói trong đầu hắn vang lên:

“Con đàn bà độc ác…”

Tôi nghiêng đầu, thong thả đáp:

“Nếu không phải anh độc ác trước, muốn em chết, còn lén giữ riêng hơn một triệu…

Em sao có thể tuyệt tình đến vậy?”

Tôi đứng lên, giọng nói mềm như gió xuân:

“An Huy, anh sắp chết rồi. Em thật lòng chúc anh… đi đường bình an.”

Rồi tôi cúi đầu, áp sát bên tai hắn, cười khẽ:

“Xuống dưới ấy, nhớ kể cho Tiểu Tuyết nghe chuyện ‘kịch bản ngược tra’ mà em viết nhé. Vì… nhân vật nam chính ấy, chính là anh.”

Ánh mắt hắn đỏ ngầu, cổ họng chỉ phát ra những tiếng rên rỉ yếu ớt như quỷ khóc, còn tôi… quay lưng rời khỏi phòng bệnh, chẳng buồn ngoảnh lại.

20.

Tôi chưa kịp bước ra khỏi phòng bệnh, đã nghe thấy tiếng rủa thầm đầy tức giận vang lên trong đầu anh ta:

“Đồ đàn bà độc ác! Mày đúng là rắn rết thành tinh!”

Tôi quay lại, nhìn cái thân xác sắp rã rời kia nằm co rúm, hít thở nặng nhọc, ánh mắt vẫn cố nuốt lấy tôi bằng thù hận. Tôi bật cười, ánh mắt sắc như dao:

“Độc ác? Anh nói tôi độc? Anh vừa biết mình bị bệnh, còn chưa nguôi thì đã vội vàng đi hú hí.

Cái vòng tay cỡ tay con tình nhân anh — còn tặng tôi? Là định chờ tôi chết rồi tiện tay đưa cho nó đúng không?

Nếu không phải tôi nghe được tiếng lòng của anh… chắc giờ tôi còn đang cảm động vì một món quà ‘tình nghĩa vợ chồng’ cơ đấy.”

Tôi lại tiến sát, khẽ nói như thủ thỉ bên gối:

“À, quên mất, cái vòng đó tôi đã bán rồi, dùng mua chỗ yên nghỉ cho anh đấy.

Cũng gọi là… vợ hiền lo hậu sự, ha?”

Anh ta bắt đầu hoảng loạn thật sự. Nhịp tim, hơi thở… mọi chỉ số đều rối loạn.

Nhưng tôi vẫn đứng đó, ngón tay vuốt nhẹ gò má xám ngoét của anh, giọng đột ngột trầm xuống:

“Anh hỏi tôi có nhẫn tâm để con không có cha à?

Chính anh mới là người định cho nó một người mẹ kế, nhớ không?

Anh nghĩ tôi sẽ khóc lóc đau khổ, sẽ chịu chết để anh được sống cùng tình nhân?

Không đâu, An Huy. Từng ngụm nước hoàng liên anh uống, từng cơn đau đến phát điên — tất cả đều là tôi ban cho.

Vì anh đáng!”

Tiếng bước chân và tiếng gọi từ bên ngoài vọng vào — là bố mẹ chồng trở lại.

Tôi lập tức thay sắc mặt, lao ra ngoài, gào toáng lên như người vợ hiền lo sợ chồng nguy kịch:

“Bác sĩ! Mau lên! Anh ấy lại phát cơn rồi! Cứu anh ấy đi!”

Trong phòng, tiếng máy đo nhịp tim vang lên loạn xạ.

Còn tôi, đứng ngoài cửa, một tay ôm ngực, một tay lau giọt lệ giả tạo, trong lòng thầm nhủ:

Tôi đã tha cho anh một mạng, tha luôn cho trái tim tôi.

Còn phần kết – chờ anh diễn nốt vai chính đi, rồi hạ màn.

Lương An Huy cuối cùng cũng chết rồi.

Anh ta chết trong sự giãy giụa và không cam lòng, đôi mắt trừng lớn, chết cũng không nhắm được. Như thể muốn hét lên điều gì đó, nhưng cuối cùng cũng bị sự im lặng vĩnh viễn nuốt chửng.

Tôi đứng cạnh giường bệnh, nhìn thân xác lạnh ngắt kia, trong lòng… trống rỗng đến lạ.

Tôi cứ nghĩ, mình sẽ cảm thấy hả hê.

Sẽ bật cười.

Sẽ có cảm giác như vừa xé bỏ được một chiếc mặt nạ dơ bẩn dán chặt trên đời mình suốt bao năm.

Nhưng không.

Không có gì cả.

Chỉ có một sự rỗng tuếch lạnh lẽo, như thể gió thổi qua một căn phòng không người.

Có lẽ vì anh ta chết… quá dễ.

Tôi vẫn nhớ rõ:

Người từng nguyền tôi chết,

Người từng giấu tôi chuyện bệnh tật,

Người từng nhẫn tâm đưa người đàn bà khác về làm tổ trong căn nhà tôi chắt chiu từng đồng mua lấy.

Người đó… chết trước tôi.

Tôi nên vui chứ?

Nhưng tôi lại thấy… chẳng hề sung sướng.

Mẹ chồng òa khóc, ngã quỵ xuống bên thi thể con trai, gọi tên anh ta đến khản giọng.

Bố chồng lặng lẽ ôm mặt, run run không nói thành lời.

Tôi đứng bên cạnh, như một người ngoài cuộc, không khóc, không gào, chỉ lặng lẽ quan sát.

Có chăng, chỉ là một chút thương xót… dành cho họ.

Không phải cho anh ta.

Tôi bước ra khỏi phòng bệnh, ánh mặt trời bên ngoài sáng đến mức khiến người ta hoa mắt.

Tôi ngẩng đầu nhìn bầu trời, nhẹ giọng thì thầm:

“Tạm biệt, An Huy.

Anh chết rồi.

Còn tôi, cuối cùng cũng sống.”

21.

Trong lễ tang, tôi không khóc cũng chẳng cười, chỉ lặng lẽ đứng nhìn những người thân thích khóc đến nức nở, nước mắt giàn giụa.

Gia đình tôi than thở: “Con bé số khổ quá, chồng vừa mất, con còn nhỏ như thế, cuộc đời sau này sẽ ra sao, ai sẽ cùng nó chống đỡ bầu trời?”

Tôi im lặng, gương mặt trống rỗng, chẳng buồn đáp lại một lời.

Về đến nhà, tôi mới như bừng tỉnh khỏi giấc mộng dài.

Tôi ôm con trai vào lòng, bật khóc đến nghẹn ngào.

Tôi nhớ đến ánh mắt tuyệt vọng của bố mẹ chồng khi tiễn biệt đứa con trai duy nhất.

Nhớ đến căn nhà từng là tổ ấm, từng có tiếng cười, từng có yêu thương – dù là giả dối.

Ngay khoảnh khắc ấy, tôi đã phải thừa nhận… tôi hối hận rồi.

Dù anh ta là người tệ bạc, nhưng tôi…

Tôi đã trở thành phiên bản đáng sợ y như anh ta.

Báo thù rồi, thì sao?

Nỗi hận nguôi ngoai…

Nhưng thứ còn lại trong lòng tôi chỉ là một mảnh đất cằn cỗi, khô khốc và lạnh lẽo.

Từ ngày đó, tôi bắt đầu đối xử với bố mẹ chồng như cha mẹ ruột.

Tôi nắm tay họ, nói:

“Con vẫn ở đây. Vẫn là con dâu của bố mẹ.

Mẹ à, bố à, mẹ còn có cháu nội, xin đừng gục ngã.”

Họ dần bước ra khỏi bóng tối tang thương, còn tôi thì không còn tâm trí để yêu đương, càng không muốn bước thêm một lần nữa vào hôn nhân.

Tôi lao đầu vào viết truyện, chăm sóc con trai, lo cho cả hai bên cha mẹ.

Ai cũng khen tôi nhân hậu, nói tôi bao dung, tôi tử tế.

Nhưng tôi biết rõ…

Tôi đang chuộc lỗi.

Tôi chỉ mong trái tim mình có thể an yên trở lại.

Nếu có kiếp sau,

Lương An Huy, xin đừng để chúng ta gặp lại.

Nếu có kiếp sau…

Làm ơn,

hãy sống như một con người.

-Hết-