Phiên ngoại

 [Trần Lâm] – Hồi kết

Năm thứ bảy sau khi ly hôn với Tú Vy, tôi tái hôn với một người tên là Vương Ngọc.

Thật lòng mà nói, lúc đầu tôi không hề thích cô ấy.

Nhà cô ấy còn một đứa em trai, gia đình thì trọng nam khinh nữ.

Đã thế lại không phải dân thành phố Vân Thành, quê tận vùng quê xa.

Không giúp được gì cho tôi thì thôi, bản thân cô ấy còn là gái đã qua một đời chồng, lại mang theo đứa con trai 4 tuổi.

Vương Ngọc kể rằng chồng cũ ngoại tình, khi ly hôn cô ấy chủ động không giành quyền nuôi con.

Cô chọn tôi phần nhiều là vì tôi có nhà ở thành phố, có thể giúp cô ấy giải quyết vấn đề hộ khẩu để con đi học.

Vì khi ly hôn, cô không được chia bất kỳ tài sản nào.

Càng vô lý hơn là—ở Vân Thành, việc cưới hỏi vốn rất đơn giản, không sính lễ.

Nhưng ở quê nhà cô ấy, vẫn giữ tục lệ đòi tiền cưới.

Vương Ngọc còn nói thẳng:

“Tôi dù là gái một đời chồng, nhưng cũng phải có tám triệu tám sính lễ.

Đó là bảo đảm cho tôi.”

Nếu là mấy năm trước, tôi chắc chắn sẽ không bao giờ đồng ý với mấy điều kiện này.

Nhưng lúc tôi gặp cô ấy qua mai mối, tôi đã gần bốn mươi.

Trước khi gặp Vương Ngọc, tôi đã đi xem mắt không biết bao nhiêu lần,

và gần như lần nào cũng… thất bại.

Cũng có hai lần tưởng chừng như sắp thành,

nhưng mỗi lần bên kia hỏi đến nguyên nhân tôi ly hôn lần đầu,

chỉ một lát sau là chặn hết mọi liên lạc.

Tôi chỉ có thể thở dài mà nghĩ:

“Phụ nữ bây giờ… thực dụng thật.”

Kể từ sau khi ly hôn với Tú Vy, cứ đến dịp lễ Tết hay họp mặt họ hàng,

gia đình tôi lại nhắc chuyện cũ, giục tôi nhanh chóng tìm người khác, bảo đừng kén nữa.

Ba mẹ tôi thì càng sốt ruột.

Mẹ tôi nói thẳng:

“Con mà không cưới lại sớm thì sau này còn đẻ được nữa đâu.

Con định sau này trông chờ Duệ Duệ nuôi con à?

Con bé là con gái, đã không mang họ nhà mình, lại còn bị nuôi bởi cái loại đàn bà như Tú Vy—

Ai mà biết sau này nó có nhận con là cha không nữa!”

Phải công nhận, Duệ Duệ không thân với tôi.

Mỗi lần tôi đến thăm, con bé đều xa cách, lạnh nhạt.

Mà mẹ tôi mấy năm gần đây cũng già yếu thấy rõ, suốt ngày nhắc tới chuyện muốn có cháu trai nối dõi.

Tôi cũng bắt đầu cảm thấy… gấp gáp.

Cho nên, dù trong lòng không ưa Vương Ngọc,

nhưng sau khi cân nhắc mọi mặt, tôi vẫn quyết định thử hẹn hò.

Phải công nhận, cô ấy khá đẹp, lại dịu dàng.

Sau nửa năm tìm hiểu, cảm thấy mọi thứ tạm ổn,

cô ấy lại khéo ăn khéo nói, đến mẹ tôi cũng thích.

Vậy là—tôi cưới.

Năm đầu sau khi cưới, mọi chuyện cũng tạm chấp nhận được.

Nhưng qua hơn một năm, mọi mâu thuẫn bắt đầu lộ ra.

Mâu thuẫn đầu tiên, cũng lớn nhất—là con trai của Vương Ngọc với chồng cũ.

Vương Ngọc lương tháng chỉ tầm hơn 5 triệu,

vậy mà nhất quyết phải đăng ký cho con theo học đủ kiểu lớp năng khiếu vừa đắt vừa vô bổ,

quần áo cho thằng bé thì phải là hàng hiệu, hàng có thương hiệu mới chịu mua.

Tiếp theo là gia đình ruột của cô ấy, chẳng khác gì cái động hút máu.

Họ cứ cách một thời gian là lại tìm lý do để bòn rút từ chúng tôi.

Mẹ cô ấy từng mặt dày đến mức gọi điện bảo cô mua quần áo mới cho… con của em trai cô, chỉ vì “trời sắp trở lạnh rồi”.

Vì mấy chuyện đó, tôi và cô ấy cãi nhau không biết bao nhiêu lần.

Nhưng mỗi lần cãi, Vương Ngọc chỉ có đúng vài câu để đáp lại…

“Đó là con trai tôi. Tôi muốn cho nó học lớp năng khiếu, mua vài bộ đồ xịn thì sao?

Giờ còn chưa sinh con chung, anh đã khó chịu vậy, sau này sinh con, con trai tôi còn có chỗ đứng trong nhà này không?”

“Đó là ba mẹ tôi. Họ cũng đã lớn tuổi, tôi có thể không lo sao?

Anh cứ nói phải hiếu thảo với ba mẹ anh, chẳng lẽ ba mẹ tôi lại không xứng được đối xử như vậy?”

“Trần Lâm, trước khi cưới anh nói rõ ràng, sẽ xem con tôi như con ruột, sẽ đối xử công bằng với cả hai bên gia đình.

Kết hôn rồi thì trở mặt ngay lập tức, thế là sao?”

Tôi: “…”

Còn mỗi lần tôi nhắc đến tiền sính lễ – ít nhất là phần 5 vạn tôi còn phải vay mượn để đưa cho cô ta –

tôi chỉ hy vọng cô có thể lấy ra một chút để giúp xoay sở trong giai đoạn khó khăn.

Nhưng Vương Ngọc hoặc là giả điếc, hoặc là lồng lên cãi nhau.

Mà cãi đến mức, có một lần hai đứa suýt nữa ra tòa ly hôn.

Cuối cùng không ly hôn… vì chỉ vài ngày sau, cô ấy phát hiện đã mang thai.

Nhưng mang thai không phải là tin vui—mà là chuỗi mệt mỏi kéo dài.

Vương Ngọc nghén nặng, đến mức không thể đi làm, phải nghỉ việc luôn.

Tôi thì sao?

– Áp lực kinh tế chồng chất.

– Mẹ già bệnh liên tục, nằm viện dài ngày.

– Vợ mang bầu, cần tiền khám thai, dưỡng sức.

– Con riêng thì vẫn phải lo ăn mặc, học hành.

Tôi lại nhắc đến tiền sính lễ—mong cô ta có thể góp chút ít vào chi tiêu chung.

Nhưng cô ấy vẫn như cũ—không rút ra một đồng.

Chúng tôi vì chuyện này mà cãi vã liên tiếp, ngày càng không thể chịu đựng nhau nổi nữa.

Tôi cố gắng nhẫn nhịn, nói với cô ấy bằng giọng điệu ôn hòa:

“Lúc trước em đòi sính lễ, gia đình anh vẫn tôn trọng và chấp nhận đưa.

Nhưng bây giờ em cũng nên hiểu cho anh một chút—áp lực anh đang gánh lớn đến thế.

Em cầm tiền mà không chịu bỏ ra giúp lúc khẩn cấp, em thấy như vậy… thì tụi mình sống với nhau nổi không?”

Tôi tự nhận là, vì cô ấy đang mang thai, tôi đã nhường nhịn rất nhiều, không nói nặng lời.

Kết quả?

Một tuần sau khi cãi nhau, Vương Ngọc lặng lẽ đi bệnh viện phá thai.

Phá thai xong, cô ấy dẫn con trai đi khỏi nhà, rồi gửi cho tôi một bản đơn ly hôn.

Tôi ngơ ngác: “Hả?!”

Thai đã hơn năm tháng, vậy mà cô ấy vẫn quyết tâm bỏ.

Tôi gọi điện cho cô ấy, còn chưa kịp nói gì, cô ta đã nạt lại trước:

“Trần Lâm, ai bệnh thì tự biết!

Giờ còn giả mèo khóc chuột với tôi à?”

“Anh tưởng mấy cái trò mưu tính lén lút của anh với ba mẹ anh tôi không biết sao?

Con tôi còn chưa sinh ra, các người đã bàn chuyện bắt tôi gửi con trai tôi về cho chồng cũ, để ‘nhẹ gánh’ cho nhà anh?”

“Tôi đã nói rõ rồi, tôi ly hôn là vì chồng cũ ngoại tình, có con mới rồi không cần con tôi nữa.

Giờ bảo tôi đem nó gửi lại? Anh định tống nó vào trại mồ côi à?”

“Mẹ anh còn mỗi ngày lải nhải bắt tôi sau sinh phải nghỉ làm, ở nhà vừa trông con, vừa phục vụ bà ấy—bà là Thái hậu à? Hay bệnh nặng sắp chết mà cần người hầu hạ?!”

Tôi nghe xong, không nói được một lời.

Lúc đó, tôi mới thực sự hiểu ra một chuyện—đời này không có ai là ngu mãi, cũng không có ai cam tâm làm người bị lợi dụng mãi.

Vương Ngọc không phải Tú Vy.

Cô ấy có thể vì hoàn cảnh mà nhịn, nhưng không có nghĩa là câm điếc chịu đựng hết phần đời còn lại.

Tôi từng cho rằng mình khôn khéo, biết tính đường.

Nhưng cuối cùng—chính những tính toán đó đã khiến tôi mất đi mọi thứ.

Tôi: “…”

Hôm đó, đúng là sau một trận cãi nhau, tôi có lỡ miệng than vãn vài câu với mẹ mình về chuyện con trai riêng của Vương Ngọc.

Mẹ tôi tuổi đã lớn, sức khỏe cũng yếu dần, thỉnh thoảng bị đau đầu chóng mặt, cần người chăm nom phụ giúp, nên bà cảm thấy gánh nặng tâm lý là điều dễ hiểu.

Tôi định giải thích:

“Anh chỉ… lỡ nói một câu với mẹ thôi mà…”

Nhưng Vương Ngọc lập tức ngắt lời tôi, giọng gắt gỏng:

“Nói mẹ anh hả? Trần Lâm, anh ngày nào cũng lải nhải với tôi rằng con tôi tiêu tốn của anh bao nhiêu tiền—

Nhưng con trai tôi có lấy của anh một xu nào không?”

“Tiền học lớp năng khiếu là tôi trả bằng lương tôi.

Quần áo tôi cũng tự bỏ tiền ra mua.

Gia đình tôi tuy không giúp được gì cho nhà này, nhưng có bắt anh chi đồng nào không?

Cùng lắm là mỗi khi giao mùa, tôi gửi hai bộ đồ mới cho cháu trai—thế mà cũng bị anh nhai đi nhai lại suốt!”

“Giờ lại còn đòi tống con tôi đi chỗ khác!”

Tôi không phản bác lại được gì.

Bởi vì… cô ấy nói đúng.

Tôi chỉ nghĩ tới phần mình phải gánh, mà chưa bao giờ nhìn xem phần người ta đã tự âm thầm chịu đựng và lo toan những gì.

Tôi luôn mồm nói “áp lực”, “công bằng”, “sẻ chia”…

Nhưng sự chia sẻ thật sự, tôi chưa bao giờ thực lòng làm được.

Tôi từng tính toán một cuộc hôn nhân thuận tiện.

Kết quả, cuộc hôn nhân ấy lại dạy cho tôi một bài học đắt giá hơn tất cả những gì tôi từng nợ.

Vương Ngọc gào vào điện thoại, câu cuối khiến tôi nghẹn họng:

“Ngày nào anh cũng đề phòng con tôi sẽ chia phần tài sản,

đề phòng nhà tôi sẽ bòn rút từng đồng,

vậy sao anh không cưới mẹ anh luôn cho rồi?

Một nhà ba người các người tính toán giỏi thế, sống chung với nhau là đủ rồi!”

Tôi: “…”

Nói xong, cô ấy tắt máy.

Tôi gọi lại—không bắt máy.

Cô ấy thật sự quyết tâm ly hôn.

Rối ren hơn nữa là mẹ tôi sau khi biết chuyện cô ấy phá thai, vì tức giận quá mà phải nhập viện.

Còn Vương Ngọc?

Không đến thăm. Không một lời hỏi han.

Ngược lại, cô ấy còn chửi mẹ tôi—nguyền rủa bà sớm chết cho đỡ phiền.

Mẹ tôi nằm viện hơn nửa tháng mới có thể xuất viện về nhà.

Vừa về đến nhà chưa được bao lâu, Vương Ngọc lại tiếp tục lên nhóm gia đình chửi bới ầm ĩ, suýt chút nữa khiến mẹ tôi lại phải quay lại bệnh viện.

Dù vậy, mẹ tôi vẫn không oán hận cô ấy một lời, còn nhẹ giọng nói với tôi:

“Thôi con, ráng mà nói chuyện tử tế với nó… Con cái mà, chưa có thì sau này có thể có lại.”

Nhưng Vương Ngọc thì khác.

Cô ấy không còn muốn nghe bất kỳ lời nào.

Cô mỉa mai:

“Nhà anh không xứng, ký đơn ly hôn đi, càng sớm càng tốt.”

Tôi: “…”

Tôi đã thử mọi cách, nói hết mọi lời có thể, nhưng cô ấy không quay về.

Chúng tôi giằng co hơn một năm, cuối cùng… vẫn là đường ai nấy đi.

Vương Ngọc thẳng thắn với tôi:

“Tôi vì con trai mình nên sẽ không sinh thêm con cho anh.

Anh thích kéo dài thì cứ kéo, đợi anh chết rồi, di sản cũng chia nửa cho con tôi.”

Đỉnh điểm là một lần tôi bị cảm vì tăng ca quá sức.

Tôi nhắn tin bảo cô ấy về nhà chăm tôi vài hôm.

Cô ấy về thật.

Nhưng nửa đêm tỉnh dậy, tôi nhìn thấy cô đang âm thầm tra cứu trên điện thoại:

“Uống cefalexin với rượu thì bao lâu chết?”

Tôi: “!”

Cảm giác rợn tóc gáy lần đầu trong đời—ngủ cạnh một người mà mình không dám quay lưng lại.

Ba năm kết hôn, cô ấy dắt theo con trai ở nhà tôi, ăn ở sinh hoạt đều dùng tiền tôi.

Đến khi ly hôn, tôi đề nghị trả lại một phần tiền sính lễ, cô ta một đồng cũng không trả.

Còn nói thẳng:

“Anh muốn đòi thì đi kiện đi.

Tòa xử thế nào, tôi theo thế đó.”

Tôi hỏi luật sư—luật sư lắc đầu:

“Khả năng đòi lại… rất thấp.”

Chính lúc đó tôi mới nhận ra:

👉 Hôn nhân thứ hai, không có cái gọi là “cảm thông”, chỉ còn lại “cân đong đo đếm”.

Mọi thứ đều là giao dịch.

Càng cưới trễ, càng toàn người mang tính toán đến bàn tiệc.

Cuối cùng tôi ly hôn với Vương Ngọc.

Nghĩ tới nghĩ lui, tôi lấy can đảm gọi cho Tú Vy, người duy nhất từng sống với tôi bằng tình nghĩa chứ không toan tính.

Mẹ tôi còn bảo:

“Tú Vy đến giờ vẫn chưa tái hôn.

Chắc chắn trong lòng nó vẫn còn tình cảm với con.”

Tôi tin là vậy.

Nhưng khi tôi gọi điện—Tú Vy lạnh như băng ở đầu dây bên kia:

“Nếu anh gọi điện chỉ để trốn tránh nghĩa vụ chu cấp cho Duệ Duệ,

thì khỏi nói nhiều.

Gặp nhau ở tòa đi.”

Chấm hết.

Trò chơi tính toán của tôi,

cuối cùng chỉ còn lại một bàn cờ trống rỗng, và tôi là kẻ thua sạch.

Tôi khựng lại: “…”

Tôi cố gắng giải thích:

“Tiền chu cấp cho con, anh chắc chắn sẽ tiếp tục gửi đầy đủ…”

Nhưng cô ấy lạnh giọng cắt ngang:

“Vậy là được rồi.

Giữa tôi và anh, không còn gì để nói.”

Nói xong, cô ấy cúp máy.

Vài hôm sau, tôi tới thăm Duệ Duệ.

Không thấy Tú Vy.

Người mở cửa là ba mẹ cô ấy, đang trông chừng con bé.

Tôi hỏi:

“Tú Vy đâu rồi ạ?”

Mẹ cô ấy liếc tôi, giọng đầy khó chịu:

“Trần Lâm, con gái tôi đã không còn muốn nhìn thấy anh nữa, anh còn hỏi làm gì?”

Bà ngừng một chút rồi nói tiếp, từng chữ đều như dao sắc rạch mặt tôi:

“Anh ly hôn rồi còn tìm nó làm gì?

Bộ tính toán gì trong đầu thì cả khu ai cũng nghe thấy hết rồi.

Ba mẹ anh già rồi, mẹ anh nằm viện xong giờ nằm liệt giường, cần người chăm sóc, tiền thuốc men cũng không ít.

Anh muốn lấy vợ lần ba, lại chẳng ai chịu cưới.

Thế là anh quay lại, tính dựa vào con gái tôi—

vừa lo cho mẹ anh, vừa chia bớt chi tiêu.”

Ánh mắt bà lạnh băng:

“Anh còn biết xấu hổ không?”

Tôi cứng họng, không thốt ra được lời nào.

Chợt nhớ lại…

Ngày xưa, lúc tôi và Tú Vy mới cưới, mẹ cô ấy từng cười nói:

“Từ nay hai đứa là người một nhà,

có chuyện gì thì cứ nói, gia đình tôi có thể giúp thì nhất định sẽ giúp.”

Nếu năm đó tôi không ly hôn với cô ấy…

Có lẽ bây giờ… mọi thứ đã chẳng thảm hại đến thế này.

Vài ngày sau, tôi thử gọi lại cho Tú Vy.

Nhưng…

Số máy này đã không thể liên lạc.

Cô ấy đã chặn tất cả thông tin liên lạc từ tôi.

Từ nay, muốn gặp con gái, tôi chỉ còn cách… liên hệ với ba mẹ cô ấy.

Tôi: “…”

-Hết-