Chương 15

15.

Mãi đến khi Cố Tùng đưa cho tôi một tờ khăn giấy, tôi mới nhận ra — mình đã khóc.

Vì sợ Nhiên Nhiên nhìn thấy, bao năm nay dù cuộc sống có khổ đến mấy, tôi cũng chưa từng rơi lệ trước mặt con.

Thế mà giờ đây, nước mắt như không còn chịu sự kiểm soát, cứ thế tuôn ra mãi.

Lịch sử giao dịch cho thấy, số tiền năm trăm nghìn kia đã được chuyển vào vài ngày trước.

Chỉ là tôi mải chăm sóc Nhiên Nhiên, nên không để ý đến thông báo.

Cố Tùng nhét cả hộp khăn giấy vào tay tôi, giọng anh nhỏ xuống, mang theo chút lúng túng không biết làm sao.

“Đừng khóc nữa…

“Tôi không cố ý nặng lời với cô, chỉ là sợ cô không nhận ra chuyện này nghiêm trọng đến mức nào.”

Nếu anh không lên tiếng thì còn đỡ, vừa nghe thấy giọng anh, nước mắt tôi lại lập tức như đê vỡ tràn bờ.

Mưa bên ngoài bắt đầu lớn hơn, rơi xuống tán cây mới vang lên tiếng lộp độp.

Tôi chợt nhớ ra — đã mười năm rồi.

Từ lần đầu tôi gặp Cố Tùng năm mười sáu tuổi, đến giờ tôi hai mươi sáu, vừa tròn mười năm.

Và ngày đầu tiên ấy, cũng là một ngày mưa bụi nhẹ rơi, đủ làm ướt lông mi như thế này.

Chỉ khác là, khi ấy là mùa hè oi bức.

Mà tôi khi ấy, vẫn còn vô lo vô nghĩ, sống trong một gia đình nhỏ hạnh phúc.

Tôi cũng như bao cô gái tuổi ấy — sẽ rủ nhau đi vệ sinh chung, tụ tập cùng nhau làm bài tập, tám chuyện những “nhân vật truyền kỳ” trong 49 trường cấp 3 ở thủ đô.

Trong số đó, cái tên tôi nghe đến nhiều nhất là: “Cố Tùng” — học sinh lớp 9, trường số 9 kế bên.

Không chỉ các bạn nữ nhắc tới, mà ngay cả thầy phụ trách đội thi Olympic Hóa học cũng hay lẩm bẩm rằng: “Ước gì Cố Tùng là học sinh trường mình.”

Các nam sinh trong đội bóng rổ thì cau mày nói: “Trận sau phải đối đầu với Cố Tùng bên trường kia.”

Trên diễn đàn, mỗi ngày đều có người kể rằng hôm nay tình cờ gặp anh ở đâu…

Sau đó, tôi đậu vào trường số 9.

Ngày tôi nhập học cũng chính là năm thứ tư Cố Tùng lên phát biểu với tư cách đại diện học sinh toàn trường trong lễ khai giảng.

Tôi chen chúc giữa biển người đen kịt dưới sân trường, nóng nực và bức bối, cuối cùng cũng được tận mắt thấy truyền thuyết ấy.

Vị hiệu trưởng già với mái tóc bạc phơ phát biểu dài lê thê, đến nỗi trời đã bắt đầu mưa lâm râm mà ông vẫn chưa chịu dừng.

Dưới mái che, các thầy cô lãnh đạo vẫn ngồi ung dung, như thể không hề nghe thấy tiếng mưa hay sự khó chịu của học sinh.

Hai phút sau, hiệu trưởng cuối cùng cũng dừng lời.

Lúc ấy, cả đám học sinh gần như ai nấy đều bị mưa làm ướt tóc — ngoại trừ Cố Tùng.

Cậu là người kế tiếp phát biểu.

Giáo vụ trưởng vừa dứt câu: “Mời học sinh mới lớp 10, thủ khoa kỳ thi vào cấp ba thành phố — Cố Tùng lên phát biểu”, thì cậu cầm micro, bước vài bước đến trung tâm sân khấu.

Sau đó —

Giữa bao ánh mắt dõi theo, cậu nhét bài phát biểu vào túi, chỉ nói đúng sáu chữ:

“Trời mưa rồi, tan đi thôi.”

Tiếng reo hò vang dậy cả sân trường.

Giáo vụ trưởng giận tím mặt, giật micro hét lớn “Ai cũng phải ngồi yên!” nhưng chẳng ai nghe.

Chỉ trong vài chục giây, hàng ngàn học sinh đã dạt hết như nước chảy.

Còn lại một mình Cố Tùng đứng trên sân khấu, bị mắng luân phiên suốt hai tiếng, viết bản kiểm điểm ba nghìn chữ.

Thật ra, cậu đâu có cố tình gây sự hay chống đối quyền uy.

Phạt thì phạt, mắng thì mắng, cậu chưa từng cãi một câu.

Cậu chỉ đơn giản… không muốn người khác phải dầm mưa thêm.

Chỉ vậy mà thôi.

Tuần sau, đến giờ đọc kiểm điểm, trời lại đổ mưa.

Cậu đứng trên sân khấu, cười bất lực: “Thôi khỏi đọc, tối nay em viết bản mới.”

Cả sân dưới hiểu ý, cười rộ lên rồi tản đi trong nháy mắt.

Chuyện qua lâu rồi, nhưng người trường số 9 vẫn nhớ mãi.

Nhớ giáo vụ trưởng suýt bị tức ngất, nhớ rằng từ đó về sau không ai dám để Cố Tùng phát biểu nữa, nhớ rằng nhà trường đã cấp tốc xây một hội trường mới chỉ vì một trận mưa ấy.

Chỉ có điều, về trận mưa thứ hai, tôi chỉ được nghe kể lại — vì hôm đó tôi không đến trường.

Tôi ở… trong đồn cảnh sát.

Và cũng từ hôm đó, trong suốt mười năm tiếp theo, tôi trải qua bao biến cố — từ nhà tan cửa nát, bôn ba khắp nơi từ Bắc vào Nam rồi lại trở về Bắc, nếm đủ mọi khổ cực, người thân ly tán.

Mười năm qua, thế sự đổi thay, mọi thứ xung quanh đều không còn như trước.

Không ngờ điều duy nhất không thay đổi… lại là Cố Tùng.

Anh vẫn như mười năm trước.

Là một người tốt, tốt vô cùng, sáng rực như một tia sáng hiếm hoi trong cuộc đời này.

Thật tốt…

Và may mắn thay, một người tốt như thế, năm xưa không đến bên tôi.

“Cảm ơn anh, Cố Tùng.” Tôi khẽ nói sau một hồi im lặng.

Tôi không khách sáo chối từ gì cả.

Vì tôi thật sự rất cần khoản tiền đó.

“Không cần khách khí thế đâu, chúng ta là bạn học mà.”

Cố Tùng rút tấm danh thiếp khỏi tay tôi.

“Nhưng cái này thì tôi lấy đi.”

“Ừm…”

Tôi lấy giấy bút trong túi ra, nhất quyết muốn viết giấy nợ cho anh.

Anh nhìn qua rồi bật cười.

“An Niệm, tôi không phải cho vay nặng lãi đâu.

“Còn nữa, tôi cũng không gấp gì tiền, cô còn phải nuôi con, không cần trả sớm.”

Anh cầm bút, tự tay thêm một con số 0 vào chỗ “trả trong 2 năm”, rồi gạch luôn cả phần lãi suất.

“Không được… Anh đã giúp tôi quá nhiều rồi.

“Tôi có tiền thì nên trả sớm cho anh.”

Tôi nghĩ một chút.

“Tiền lãi đó coi như là… tiền mừng cưới cho anh và bác sĩ Tần, cũng xem như cảm ơn hai người thời gian qua đã chăm sóc Nhiên Nhiên.”

“?”

“Gì cơ?”

Cố Tùng như nghi ngờ chính tai mình, gương mặt đầy kinh ngạc và mơ hồ.

“Ai cưới cơ?

“Bác sĩ Tần gì chứ?

“Cô đang nói tôi à?”

Tôi thậm chí còn ngơ hơn cả anh.

Bốn mắt nhìn nhau, rồi dường như anh đã hiểu ra điều gì.

“Triệu Vũ… có phải cậu ta lại nói gì với cô không?”

Anh nghiến răng.

“Tôi và bác sĩ Tần đã nói với cậu ta biết bao nhiêu lần, rằng chúng tôi chỉ là bạn bình thường, cậu ta lại cứ không tin, còn tự tưởng tượng!”

“Vậy à…” Tôi cười gượng gạo hai tiếng.

“Thì… coi như tôi chúc sớm vậy…”

“Tôi độc thân.”

Cố Tùng dứt khoát cắt ngang lời tôi.

“Chưa từng có bạn gái, mà thời gian gần cũng chưa định cưới ai.

“Không cần mừng cưới.”

“Được rồi…”

Tôi lại cảm ơn Cố Tùng lần nữa, nhưng trong lòng đã âm thầm quyết tâm — phải trả lại tiền cho anh càng sớm càng tốt.

“Người đàn ông đó… anh ta bận việc à?”

Khi tôi chuẩn bị rời đi, Cố Tùng đột ngột lên tiếng.

Tôi ngẩn ra vài giây mới nhận ra anh đang nói đến ai.

“Anh ấy… ừ, bình thường bận công việc.”

Cố Tùng gật đầu, trầm ngâm suy nghĩ.

“Bệnh sử và tình trạng phẫu thuật của Nhiên Nhiên tôi đều nắm được.

“Tôi ước lượng rồi, trừ ca lần này, trước đó chi phí chữa bệnh tim của bé rơi vào khoảng 500 đến 600 nghìn tệ.

“Dựa vào kế hoạch trả nợ 400 nghìn trong hai năm mà cô vừa nói — cộng với sinh hoạt phí…

“Thu nhập của cô chắc vừa đủ chi trả mọi khoản cho hai mẹ con.”

“… Xin mạn phép hỏi một câu:

“Còn anh ta thì sao?”

Đôi mắt Cố Tùng sâu thẳm, như mực đặc không tan.

“Anh ta kiếm tiền mà không đưa cho cô nuôi con à?

“Không chỉ không có mặt khi mổ, mà cả chi phí phẫu thuật của Nhiên Nhiên cũng không chịu chi trả?

“Tôi không có ý can thiệp vào đời sống riêng của cô.

“Nhưng một người cha như vậy, kiểu nuôi con như thể người mẹ đã chết… sẽ rất có hại cho sự phát triển của đứa trẻ.”

Anh ngừng một nhịp.

“Hoặc là… còn một khả năng khác.”

Anh nhìn tôi chăm chú.

“Cô và anh ta, thật ra… đã ly hôn rồi?”