Chương 9

Ta gật đầu.

Tạ Bán Xuân mừng rỡ, đôi mắt sáng bừng như ngọn đèn vừa được thắp lên trong đêm tối.

Hắn định nói gì đó, nhưng ta đã cắt ngang:

“Nhưng chuyện hộ tịch và khoa cử, ngươi không vượt qua được đâu.”

“Cô nương ý nói gia tộc ta ba đời suy tàn, tiếng xấu đồn xa, đến kinh thành sẽ bị khinh thường sao?”

Hắn không hề nao núng, giọng nói chứa đựng sự kiên định:

“Không sao cả, chỉ cần giữ phẩm cách chính trực, chăm lo học hành, những thứ khác không cần phải sợ. Ta đã nghĩ rồi, đợi đến khi…”

“Không phải như vậy.”

Ta khẽ ngắt lời, ánh mắt vẫn không rời khỏi hắn.

Trong đôi mắt Tạ Bán Xuân, ta nhìn thấy niềm hy vọng trong sáng nhất của một thư sinh trẻ tuổi.

Và chính ánh sáng ấy, khiến ta không nỡ phá vỡ.

“Trên đời này đã không còn Tạ Bán Xuân từ rất lâu rồi.”

Ánh sáng trong mắt thư sinh bỗng chốc tắt lịm, như ngọn đèn dầu cạn kiệt nhiên liệu.

“Tạ Bán Xuân.”

Ta nói, từng chữ như xé rách không gian yên lặng.

“Đó không phải tên của ngươi.”

Ta mỉm cười, một nụ cười dịu dàng nhưng đầy cảm xúc phức tạp.

Bàn tay ta khẽ vuốt ve đôi mắt run rẩy của hắn, giống như đang an ủi một đứa trẻ vừa nhận ra sự thật tàn khốc.

Hắn lắp bắp, giọng nói gần như vỡ vụn:

“Nó là… tên của ta mà.”

“Không.”

Ta lặng lẽ thì thầm, đôi mắt đầy sự thương cảm lẫn bi ai.

“Nó là tên của ta.”

19

“Sư phụ, làm con rối quan trọng nhất là gì? Là đôi mắt, thân hình, hay bộ y phục?”

Lão sư phụ nhìn con rối thứ năm ta làm hỏng, khóe miệng giật nhẹ, rồi thở dài:

“Là cái tên.”

Ta không hiểu, nhưng Tạ Ỷ, như thể đã thấu triệt từ lâu, khẽ gật đầu.

Lão sư phụ tiếp tục giải thích:

“Trên đời này có hàng ngàn hàng vạn con rối, không tránh khỏi có con giống đôi mắt, giống bộ y phục, thậm chí giống cả vài thứ.

Nhưng chỉ có một thứ không bao giờ trùng lặp, đó là tên của mỗi con rối khi nó thành hình.

Gỗ vô tâm, nhưng cái tên do nghệ nhân đặt lại chứa đựng tình cảm.

Họ sẽ ngày ngày gọi tên nó, đêm đêm luyện tập.

Đó chính là điểm độc nhất của con rối.

Dù sau này chủ nhân của nó qua đời, chỉ cần cái tên còn, nó vẫn được xem là tồn tại.”

Nghe vậy, ta lập tức hào hứng:

“Vậy khi làm xong, ta sẽ đặt tên nó là ‘Tạ Ỷ’.”

Lão sư phụ bỗng nghiêm mặt, giọng nói đầy cảnh cáo:

“Bán Xuân cô nương, không thể đem chuyện này ra làm trò đùa.

Một con rối suốt đời chỉ nhận một cái tên.

Nếu cô gọi sai tên, phá hủy danh xưng của nó, con rối đó coi như đã c/h/ế/t.

Dù cô có điều khiển khéo léo đến đâu, nó cũng không thể trình diễn được nữa.”

“Phá hủy danh xưng của nó, coi như đã c/h/ế/t.”

Lời của sư phụ như một lời tiên tri, nay vọng lại trong hiện thực.

Ánh sáng trong mắt gã thư sinh hoàn toàn vụt tắt.

Hắn nhìn ta, đôi mắt ngây dại, miệng há ra như muốn nói điều gì, nhưng cuối cùng chỉ lặng im.

Đầu hắn cúi thấp, thân thể lảo đảo, như một con rối mất đi sợi dây điều khiển.

Ta đỡ lấy hắn, cùng hắn ngã xuống, quỳ gối trên mặt đất.

Thư sinh tựa đầu lên vai ta, cuối cùng cũng cất tiếng, nhưng trong miệng chỉ lặp đi lặp lại hai chữ: “Cái tên.”

Ta nhẹ nhàng vỗ lưng hắn, giống như cách Hứa Mi từng an ủi Hứa Cẩn:

“Ta đoán, người tạo ra ngươi cũng đã giao nhiệm vụ cho ngươi, đúng không?

Dẫn ta đi, rồi ngươi sẽ được tự do hoàn toàn.”

Hắn có thể phá vỡ Trường Minh Đăng, không phải vì hắn là hậu duệ của Tạ Ỷ, mà vì hắn vốn dĩ bắt nguồn từ Tạ Ỷ.

Một con rối thông thường, dù có phá được Trường Minh Đăng, đưa ta thoát ra ngoài, cũng không thể khiến ta chịu theo nó trở về nhà cũ.

Tạ Ỷ đã để lại bước cuối cùng.

Hắn trao dung mạo của mình cho con rối.

Đồng thời, hắn cũng trao quyền quyết định cuối cùng cho ta.

Nếu ta muốn sống, chỉ cần phá hủy con rối.

Nếu muốn tiếp tục làm hồn ma phiêu dạt, thì để “Tạ Bán Xuân” mang gương mặt của hắn, đồng hành cùng ta một đời, yêu thương ta một đời.

Đây vốn là nghiệt duyên giữa ta và Tạ Ỷ.

Nhưng cũng đã khiến Hứa Mi, phu quân nàng Hứa Cẩn, và cả con rối nhỏ kia chịu khổ.

Ta nghĩ đến điều này là do Tạ Ỷ, ta thấy hợp lý.

Hắn bề ngoài chính trực, nhưng bản chất lại là một kẻ điên cuồng.

Con rối thư sinh như vừa hồi hồn, thở hổn hển một lúc rồi mới bình tĩnh lại.

Hắn đứng lên, nhìn ta, trong đôi mắt vẫn ngập tràn cảm xúc cuộn trào.

“Bán Xuân, đi theo ta.”

Thư sinh nắm tay ta, rời khỏi Tạ phủ, rời khỏi con phố dài, rời khỏi kinh thành phồn hoa, tiến vào núi sâu.

Hắn đưa ta đến một am nhỏ trong rừng núi hoang vắng.

Am nhỏ trông tàn tạ đã lâu, bậc thềm phủ đầy lá khô, một bà lão già nua đang chậm rãi quét dọn.

Nghe tiếng bước chân, bà quay lại, không nhìn thư sinh, mà trực tiếp hướng ánh mắt về hồn thể của ta.

Bà chắp tay, cúi đầu chào ta.

Ta cũng chắp tay đáp lễ.

Đi qua bao nhiêu chuyện lạ, ta chẳng còn ngạc nhiên trước bất kỳ điều gì nữa.

“Lão thân họ An.

Tổ tiên từng chịu ơn lớn từ cô nương và công chúa, nên đời đời ẩn cư tại đây, chờ đợi cô nương.”

Thư sinh lùi lại phía sau ta.

Ta tiến đến gần bà lão, hỏi:

“Bà mở Thiên nhãn? Có phải là do người huynh tốt của ta làm không?”

Bà lão mỉm cười, không đáp.

Vậy thì chắc là thế rồi.

Thư sinh dùng câu chuyện tổ tiên để lừa ta suốt chặng đường, nhưng bà lão họ An này, có vẻ thực sự có duyên phận với ta từ đời trước.

“Tổ tiên bà cụ thể tên gì?”

Ta hỏi, dù đã trôi dạt vài trăm năm, nhưng thực sự sống chỉ có mười tám năm ngắn ngủi.

Những ngày tháng nhàm chán sau đó, ta thường hồi tưởng lại quãng thời gian ấy không biết bao nhiêu lần.

Nhưng vẫn không nhớ ra, ta từng có liên hệ gì với người họ An.

Phần lớn điều này nhờ vào tính cách nhanh nhẹn, hào sảng nhưng nhân hậu của Gia Ý.

Nàng thường kéo ta ra ngoài, hành hiệp trượng nghĩa, giúp người làm phúc.

Bà lão họ An cười, lắc đầu:

“Nhận ơn, tự mình ghi nhớ là đủ.”

“Vậy bà có biết hậu nhân của công chúa Gia Ý ở đâu không?”

Ta hỏi, giọng nói khẽ run.

Bà lão họ An mang vẻ thương xót, niệm một tiếng “A Di Đà Phật” rồi nói:

“Công chúa qua đời ngay trong ngày xuất giá, không có hậu nhân.

Lão thân dù muốn làm gì, cũng bất lực.”

Ta lặng im rất lâu, không nói nên lời.

20

Am đường không lớn, chỉ cần vòng qua bức bình phong là có thể nhìn thấu toàn cảnh.

Ở giữa sân, một bức tượng đá cao một trượng đứng sừng sững, được bọc trong tấm vải đỏ thêu hoa văn tinh xảo.

Thư sinh lấy lại chút thần sắc, chỉ vào bức tượng đá, bật cười như một đứa trẻ đạt được điều mong ước từ lâu.

Dù chỉ là hồn thể, nhưng ta biết, mình có thể chạm vào tấm vải đỏ đó.

Tấm vải che đầu bức tượng, trên đó đôi uyên ương được thêu thành hai con vịt, nét thêu tinh tế mà ngây ngô.

Đó là tấm khăn voan đỏ mà ta từng lén lút tự tay thêu khi còn trốn trong phòng khuê các.

Ta lơ lửng tiến lên, vén tấm khăn voan.

Bức tượng đá Tạ Ỷ hiện ra, chân thực đến mức khiến ta ngỡ ngàng.

Thật nực cười. Quá nực cười.

Đây là ý gì, Tạ Ỷ?

Ngươi đem chính mình gả cho ta sao?

Ta vừa cười vừa rơi lệ.

Tạ Ỷ luôn có một nhận định rất chính xác về bản thân mình.

Hắn quả thực giống như một bức tượng đá—lặng lẽ, bất động, vững chãi giữa mọi sóng gió của đời người.

Nhưng một tượng đá như hắn, lại vì ta mà động lòng.

Và người khiến hắn động lòng, lại chính là Tạ Bán Xuân cùng họ với hắn.

Những giọt nước mắt ta rơi xuống, đọng lại trong lòng bàn tay của thư sinh đang chìa ra, như sợ ta trượt ngã, luôn sẵn sàng đỡ lấy bất cứ lúc nào.

Hắn nhìn những giọt lệ lấp lánh trong tay mình, nghiêng đầu như không hiểu, lại như vừa chợt ngộ ra điều gì.

Ta nhìn vào đôi mắt của Tạ Ỷ trên bức tượng đá, muốn đưa tay chạm vào, nhưng rồi lại dừng lại.

Ta sợ mạo phạm hắn.

Giống như trong bốn năm ấy, Tạ Ỷ đã vô số lần muốn làm gì đó với ta nhưng không dám.

Thật nực cười!